В этот странный день скучающий и усталый был в углу комнаты и наблюдал за розовыми тенями, клубящимися вдоль стен. Была весна и пьяный ветер, раздувающий занавески и какое-то шизофренически – голубое небо, врезались в его голову острой хронической болью: Весна…
Тени были везде: они забирались под рубашку, плавно танцевали на зеркале, плели хороводы вдоль крестов на потолке, рисовали картины каких-то написанных их Шекспиром пьес в золотом шаре…
Он подумал, что нужно закрыть форточку, но он слишком устал, он смотрел на них и давил из себя слезы, пытаясь развлечь себя этой весенней болью предчувствия вечного обмана жизни, рождающейся, чтобы умереть, загорающейся, чтобы погаснуть в вечной смене времен года, правд, смыслов, надежд, и непреходящей тоски и скуки…
Весна… Весна… Нах…Опять ведь, сука, весна!…пиздец…нах…
Где ты живешь, в прошлом ли настоящем, будущем?! Отражением в зеркале? На фото 20 летней давности или там, что придумает тебе твое будущее?!
Сказать, что ты мертва - Сказать, что ты жива…
Но ты жила всего лишь время, какая разница, сутки или годы
Как много грусти в шутке Творца!
И сутки и годы проходят, и даже скажи ты живу-
РАЗВЕ ЭТО ПРАВДА?!