я переехала:
http://vivimour.blogspot.com/

самое трепетное,это хруст шоколада.смотрела бы сутками,как хрустит глазурь,как мокрые стопы собирают на себя всю гальку,как машина проезжает мимо Джанкоя,а я говорю:ну и трущобы.Я бы сутками смотрела на то как катаются фигуристы,я бы смотрела на себя же, как я попиваю в соседнем кафе,чай и наблюдаю за происходящим.Я бы такое складывала в металлический ящик,закрывающийся на ключ.
Ключ же на шею,возле души,как и полагается.Все остановки на заправках,все заправочные супермаркеты,мерцающие огоньки,растворяющиеся в стремительном темпе,едва ли заметным призраком.Ветер треплет волосы,я ему благодарна.

я даже не помню уже ничего.все чувства копятся во мне как деньги в свинье-копилке.и иногда мне кажется что я постепенно забываю все что происходило раньше,как после сна.вместе с деталями,да и вообще со всем вместе.

что приходится делать?
проглотить застрявшую в горле оливку,
запить кипяченой водой,
и откашляться снова и снова,
кровью из носу течь,
маленькой струйкой или рекой,
и застать всех в расплох,
превратится бордовою коркою.
упаковывать каждый свой тяжелый вздох,
словно упаковывать каждое яблоко или же апельсин,
в небе моем уже не запахи ветра,
запах лака по дереву,или же керосин.
сколько в этом городе потерянных кошельков,
ворованных мобильных,айподов,
столько же у меня и мнимых врагов.
возникающих на почве бреда.

иногда мы говорим выражения,подсознательно зная их смысл,но когда выговариваем-забываем.Вот мы скажем  " мне все равно ",мы говорим это словно кто-то внутри  нас нажал какую-то кнопочку.Автоматически сработал мозг,и наши уста произнесли: " мне все равно ".Хотя на самом деле это не так.

Я к чему это все;за этот месяц я наверное много раз произнесла эту фразу,она то для меня несет тяжелую смысловую нагрузку,и когда я сама произношу эти слова,меня берет тоска,из которой невыносимо сложно выбраться.Пишешь на бумаге слово "горечь",комкаешь,выбрасываешь в урну.Бес-по-лез-но.

Я не хочу врать.И это становится смешным.Хоть бери и пиши имена,комкай,бросай в урну.Бумаги на них не напасешся.

 

и вот уже сороковой день грядет,а я все тот же расколотый кувшин.Мне хорошо.Квас самодельный стоит в холодильнике,да достоялся так что уже хмельной он,пенистый.Я даже думала насчет новых знакомств,случайных,и даже не в интернете,как обычно делается у нас,а таких уличных.Но моя дурацкая робость-несмелость,не позволяет пойти на такой отчаянный шаг.Невыносимое желание зажечь камин,вечером.Но это дурацкая идея,поскольку дома даже с окнами нараспашку невозможно дышать свободно.Вечерами я пью зеленый чай с жасмином,ем вареную кукурузу и лежу на траве.Наверняка все хорошо.

вслед за цепочкой автомобилей,вслед за радужными пятнами бензина разлившимися на мокром асфальте. сегодня и вчера не обещали дождя.я киплю,и погода за окном какая-то странно,не поэтичная.лето можно изобразить но только не словами.слишком много мыслей,да так много,что начинаешь путаться в порядке складывания словесной мозаики,мысленного этакого пазла.Чтобы красиво и звонко вышло.people never notice anything.

легкая майка,самодельные шорты,в бутылке прохладный тархун.и так шагаешь по проезжей части,наступаешь на асфальт,и он мягкий,мягкий!Ей-Богу,не вру.Вот не вру я,и все тут.

И так спокойно просыпаться.Ровно в девять.

В колонках играет - the xx-basic space

через застекленную лоджию,потягивая холодную воду,я наблюдаю за всей суетой,за всеми людьми которые двигаются в неизвестном для меня направлении,люди ходящие по набережной,море волнуется раз.

домой приносишь то пакетик кешью,то туфли полные камней,то трепыхающиеся внутри чувства.Весь трепет который только успела собрать.я покидаю прежнее свое пристанище.я даже новую жизнь начинаю.хотя слабо в это верю.море волнуется два.

 Тряси меня несколько часов в душном автобусе,как последнюю сигаретку в пачке,как последний марблс в пакетике,я трескаюсь по некрепким швам.

отправление-прибытие.море в бутылке,в черном пакете галька,песок,парочка спичек,твоих.Ты один из тех немногих кто в нервном состоянии их жжет и жжет,и хоть тебя оглуши,ты все равно будешь жечь.Ты один из тех немногих кто смотрит по сторонам когда переходит дорогу.хруст пальцев,новый день,сто пятый сожженный и скомканный блин,написали детали-стерли.написали-стерли.холден спускается,холден закуривает.

холден любит дайкири и виски со льдом.ему шестнадцать.и бармен редко ему наливает.и он берет кока-колу.холден колфилд.где ночует лично мой,исключительно мой холден колфилд.в гостинице по пятнадцать долларов в сутки.я его бы вспоминала,по два или три раза на дню.
 

 

Значит ты пропал,превратился в кусок пластилина.Растворился между рассказом "Роза Иерихона"и моим графином наполненным до краев клюквенным морсом.Между улицей Гетьмана Полуботка и старой квартирой.Так же горяч,как тот воздух который вдыхаешь,когда открываешь дверь парника,даже дышать этим воздухом больно.Я не бодрствую,у меня не прекрасное расположение духа.И признаюсь честно,я даже перестала со временем это замечать.Даже думать не моги что я несчастна или же я когда-нибудь по тебе грустила.И не напоминай в какой-нибудь фразе,потому что я себя ненароком выдам.Кто потом меня будет вечерами приводить в чувство если не я сама?Я свыклась уже с той мыслью что такие люди как ты вряд ли надолго остаются.

Даже чувство голода не заставит оторваться от скверных воспоминаний и помыслов.Очень душно.По пятому кругу мотаю сказку про теннисные туфли,и я уже почти что захлебнулась в ней.

Они кладут в подметки чудо-траву, что делает
дыханье легким, а под пятку -тугие пружины, а верх ткут из трав, 
отбеленных и обожженных солнцем в просторах степей. А где-то глубоко в
мягком чреве туфель запрятаны тонкие, твердые мышцы оленя. Люди, которые
мастерят эти туфли, верно, видели множество ветров, проносящихся в листве
деревьев, и сотни рек, что устремляются в озера. И все это было в туфлях, и
все это было-лето.
 

Когда-то я сидела в теннисных туфлях на ступенях какого-то запертого магазина,дожидаясь свою подругу,это была осень,если я не ошибаюсь.

Тогда была такая пора,когда жара спала,духоты уже нет,но тепло еще осталось,и оно ненадолго заключило союз с таким же тёплым ветром.

 

и не бери в руки,

моего мороженого,подтаявшего,

холодного,сладкого снега.

оставайся у меня на пальцах

сухая пряность.

сухие листья.

Это бы понравилось ему,

я даже обменяла бы на одну из небылиц,

больно уж они интересные.

хоть и сумбурные.

Больно тебя слушать,рвать с треском страницы.

Мотаться по городу,без дела слоняться. 

Если такое лето еще повторится,

я недолго буду спорить,или же сомневаться.

Дай ему не случится,дай ему не уйти из под ног.

И запрятаться.Тихонечко притаится.

Я тебя больше всего прошу,чтобы там не случилось

давай такими вот не оставаться.