Блоги веб3.0 на Имхонет - "Sir Guy Robert Holmes jr, assquire, уделывает Конан Дойля. " |
Сизифов труд. В смысле, посмотреть все фильмы, которые интересно посмотреть.
Ты их смотришь по мере возможности, а они все накапливаются и накапливаются. Индустрия кино не дает передышки. Постоянно выбрасывая в прокат все новые и новые ленты, вызывающие любопытство.
А вот производители DVD, как водится, немножко тормозят. Нет, я все понимаю - пока фильм собирает кассу на большом экране, ни к чему давать шанс таким, как я - не имеющим возможности часто навещать кинозалы из-за идиосинкразии к попкорну. Мы типа подождем. И ведь выйдут все фильмы чохом - и "Мне бы в небо", и "Воображариум Доктора Парнаса", и "Шерлок Холмс"...и "Алиса" и "Аватар", но эти два мы по-крайней мере уже видели. И получится не впечатление, а винегрет какой-то. А это не есть правильно - промежуток должен быть. А посему - как только мне попалась в лавке пиратская копия "Шерлока" от Гая Ричи - цап ее, не особо думая, и смотреть, немедленно смотреть. Копия, кстати, оказалась вполне ничего себе, давно забытая надпись "FBI piracy warning" умиление вызывает, аж до слез. Ну, добро же пожаловать в наш полуподпольный видеосалон - чего там "мистер экс-Мадонна" отчебучил на этот раз?
А пули летят, пули... И не только пули, но и сковородки, и прочая домашняя утварь пролетает над головой, успевай пригибайся! Спорит народ, сплошной, понимаете ли, плюрализм мнений.
Я вообще не большой поклонник Гая, хоть и симпатизирую - его криминальные комедии не вызывают у меня непременного слюноотделения. И, начиная фильм смотреть, полон я был скеписа. примерно в таком вот аксепте: "Ишь, понимаешь, замахнулся! На святое, режиссером Масленниковым канонизированное! Вообще распоясались они там у себя, на Диком западе, наплодили экранизаций, которые и не экранизации вовсе, а так - фантазии на вольную тему, вокруг да около... Ну вот что это вообще такое - и Шерлок вовсе не джентльмен, и Лондон какой-то компьютерный, да еще какие-то приемчики из старых кунг-фу фильмов??? Трэшевый боевичок имени памяти Джеки Чана."
Настроения такие длились у меня примерно минут 10, по истечении которых я с огромным удивлением понял, что фильм-то мне нравится! А еще через 10 минут я стал склоняться к мнению, что данный слегка шизоидный паноптикум - едва ли не лучшее, что Гай Ричи снял в принципе. И что остается только рукой махнуть, выкинув из головы название и имена главных героев, и бездумно наслаждаться сим забавным и замечательным произведением. И мне сразу стало лучше... потом еще лучше, ну а к концу - уже и совсем хорошо, вплоть до обожания! Редкий в наши времена случай - когда ожидания не оправдываются абсолютно, а на выходе - отличное настроение с благодарностью за неожиданно веселый вечер...
Сюжет у фильма - никакой. Натяжек и несуразностей столько, что не поверит и пятилетний ребенок. Вся эта черная магия... я вас умоляю! Кастинг (в том, что касается особенно главно - второстепенных героев - миссис Хадсон, Ирен Адлер, Мэри Морстен и инспектора Лестрейда) - никакущий! Хотя красавица Ирен... Тем не менее... Роберт Дауни - jr. великолепнейше валяет ваньку. Почему не "Оскар" - убейбог! Диалоги его с Джудом Лоу (Ватсон), нашпигованные лошадиной дозой иронии - чистой воды бриллианты. Тема постоянного неприятия невесты Ватсона - чудо. Смешно до колик. Потрясающе, совершенно великолепно сделанный старый Лондон - мрачный, готичный, ни боже мой не не достоверный, но завораживающий - приз художникам фильма в студию. Саундтрек - уникально подходит к видеоряду. Эдакая развеселая ирландская плясовая... МакХолмс и О' Ватсон? Безумно выверенный монтаж, особенно в части визуализации логических построений драк (ну это, пока не увидишь - не расскажешь). Россыпь второстепенных персоналий - абсолютное удовольствие.
Ну и работа режиссера, ответственного за весь этот пьяный канкан... Тут наши мнения в процессе просмотра колебались от "ай, молодца" до "вот засранец"! В общем, восхитительно! Ничего святого, как есть ничего святого для Гая Ричи не существует, никаким Конан-Дойлом в его фильме и близко не пахнет, не стоит даже и искать, - но упрекать его за это... нет, лучше спишем эту несуразность на маркетинговые ухищрения. Продать Шерлока и сейчас, в 21-м веке, гораздо легче, чем просто новый фильм Ричи...
Резюме. Легкий, веселый, сумасшедший, классный фильм, если... ну ладно, еще раз - если вы не станете предаваться излишнему консерватизму и ретроградству. Люблю, люблю я сэра Артура, и всю Шерлокиану, режиссера Масленникова, Ливанова, Соломина, Зеленую, старую Ригу люблю до беспамятства. Не надо сравнивать - это в данном случае дурацкое занятие. Нужно просто расслабиться и два часа получать удовольствие. Которое нам получить удалось, чего и вам искренне желаю.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Опять самореклама. Конкурс продолжается! " |
На моем портале "Мы путешествуем" продолжается конкурс рассказов - экскурсий "Здравствуйте, я ваш гид!" . Работы, достойные победы, уже есть, но у вас еще точно есть время, чтобы поучаствовать и побороться за очень любопытный приз - аудиогид от компании audiotrip.info.Дерзайте!
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Амстердам. Внеплановое. Я так вижу..." |
Бывают дни, когда совсем не пишется. Ну да, каюсь, болею. Голова кружится, на борту средняя температура +38,5. Мыслей - никаких, основной собеседник - подушка... А так охота поделиться чем-то переживаемым...
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Правда всегда одна. Это сказал..." |
Возможно, зря я Шевчука не слушал последние 10 лет... (Олимпийский, 7.03.10)
А вы как думаете?
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "... и пришел Тим Бёртон..." |
Ага. Ну вот. Наконец. То есть, вовремя. Хотя, если разобраться, времени-то "во" никогда не бывает. Вот если бы. А если бы "не"? Тогда бы чтобытогда? Нет, ну сами себе выдумайте - каково? А мы-то полагали предположить... А здесь оказывается как-то так вот не вот так...
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Милые бранятся... (And the Oscar goes...)" |
Ну вот и раздали всем сестрам по серьгам. "Оскар - 2010" прошел сколь предсказуемо, столь и в который раз удивляюще. Киноакадемики чудят, провоцируя в свой адрес вопросы о душевном здоровье. Главная новость - малобюджетная мясорубка, апеллирующая к иракской кампании, "Hurt Locker" от Кэтрин Байджлоу, неведомо почему получившая в нашем прокате название "Повелитель бури", положила на обе лопатки красивую, но не сильно патриотичную сказку от Джеймса Кэмерона практически по всем статьям.
И лучший тебе фильм, и лучший режиссер, и лучший оригинальный сценарий... Хотя вот уж в этом случае я полагал, статуэтку нужно было отдать главному сценаристу - мистеру Бушу - младшему. На долю "Аватара" остались 3 "технических" номинации - спецэффеты, художник, оператор. Не скажу, что я смотрел все фильмы - претенденты (а их количество в этом году в главных номинациях было увеличено до 10), но уж "сладкую парочку" видел. Может быть, очень может, что "Аватар" и не заслуживал своих 9-ти номинаций, но как по-мне, так "Обезболивающее" (такой перевод "Повелителя бури" мне куда понятнее), заслуживает их еще меньше. Как же меня задолбали эти их "политически выстраданные" премии, слов нет. О художественной стороне картины речь уже не идет, призы даются за эдакую "помощь в самокопании нации" - и чего,мол, мы забыли в том Багдаде (Вьетнаме, Корее,- нужное подчеркнуть).
В итоге для меня премия "Оскар" окончательно перестала быть мерилом хоть чего-либо в искусстве. Скука, одно слово. Единственно - хоть порадовался за Джеффа Бриджеса (лучшая мужская роль) и Кристофа Вальца (актер второго плана). Очень хочется посмотреть, чего ж такого изобразила Сандра Баллок (лучшая женская роль), а так же понять - чем не угодил "Мне бы в небо".
Лучший фильм - "Повелитель Бури", лучший режиссер - Кэтрин Байджлоу за тот же фильм.
Номинанты: «Аватар» «Бесславные ублюдки» «Вверх» «Мне бы в небо» «Район № 9» «Воспитание чувств» «Невидимая сторона» «Серьёзный человек» «Тужься»
Номинанты - режиссеры:
Джеймс Кэмерон - "Аватар"
Джейсон Райтман – «Мне бы в небо»
Квентин Тарантино – «Бесславные ублюдки»
Ли Дэниэлс – «Тужься»
Лучшая мужская роль - Джефф Бриджесс ("Сумасшедшее сердце")
Без "Оскаров" - Джереми Реннер – «Повелитель бури», Джордж Клуни – «Мне бы в небо», Колин Фёрт – «Одинокий мужчина», Морган Фриман – «Непокорённый»
Лучшая Женская роль - Сандра Баллок ("Невидимая сторона")
Обошла на повороте -
Габури Сидибе – «Тужься»,Хелен Миррен – «Последнее воскресение», Кэри Маллиган – «Воспитание чувств», Мэрил Стрип – «Джули и Джулия: Готовим счастье по рецепту»
Лучший актер второго плана - Кристоф Вальц ("Бесславные ублюдки")
Этот персонаж ( в смысле, роль) мне действительно наиболее симпатичен... В честной конкурентной борьбе ему проиграли:
Мэтт Деймон (фильм "Непокоренный"), Вуди Харельсон ("Посланник"), Кристофер Пламмер ("Конечная остановка") и Стэнли Туччи ("Милые кости").
Лучшая актриса второго плана (страшна, как смерть неонациста) - Мо'Ник ("Тужься")
Ну а остальных победителей и номинантов,представляющий меньший интерес, можно увидеть тут:
http://www.oscars.org/awards/academyawards/82/nominees.html
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Амстердамские мозаики, часть 3. " |
... А ведь когда-то мы были молодыми. Молодыми, и свободными, что немаловажно. Да нет, не бросайтесь обвинять нас в излишнем кокетстве – мы и так знаем, что Рита великолепно выглядит для своих 18. И свободу мы подразумеваем не друг от друга, а от, скажем так, обычных дел среднестатистической семьи... Ведь представить сейчас, что мы можем сорваться в любую секунду и уехать слушать музыку или просто веселиться с друзьями в какой-нибудь бар или клуб,- нереально. Угу, разбежались... Каждый день недели расписан по минутам, разложен по полочкам. И полочки эти принадлежат по большей части детям. Английский – французский – карате – художественная школа – театральная студия. Понедельник сурка, вторник сурка, среда сурка. Даже суббота... Почему «даже»? Она-то как раз наиболее сурка, самый сложный и невидимый день на неделе. Невидимый – потому что мы друг друга целый день и не видим...У Риты своя моталка, у меня своя. И лишь воскресенье остается для общего «разгильдяйства»...
Да ладно, мы, впрочем, не жалуемся. Мы привыкши, и мы умницы. Разумницы. Другие мнения будут? Не будут, я так и думал... Не будут других мнениев. Однако. Жить – то когда-то надо? Не обслуживать нужды, а жить? Пусть хотя бы изредка, но вспоминать безбашенную рок-н-ролльную молодость, которая, если честно, нас вместе и свела – познакомились-то мы на блюзовом фестивале...
Вот мы и отрываемся – в отпуску, да в путешествиях. Как правило, на месте составляя себе, кроме обще-культурной, еще и концертно-развлекательную программу. Где-то это получается получше, где-то похуже. Где-то вообще не получается. Конечно, в каждом городе-городке-городишке, где мы бывали, практически каждый день что-то происходит – видели мы и аргентинское танго во Флоренции, и шоу Кармен Мота на Тенерифе, и на «Аиду» в «Арена ди Верона» ходили. Но все-таки приоритетным для нас остается какой-нибудь живой рок-н-ролльный (как вариант – блюзовый, джазовый) концерт, - в хорошем зале, или в прокуренном (о, как давно это было) баре – не столь существенно. А вот с этим похуже, и похуже значительно. Конечно играет роль и фактор «места надо знать», и не всегда есть время сориентироваться, но найти искомый кайф удается далеко не везде.
Рекордсменом по наличию рок – заведений с коцертами можно признать Прагу, - мы были в трёх. Неплохо оказалось в Гонконге. Нет больших проблем на том же Тенерифе – в Лас Америкас что ни кабак – то хоть один живой музыкант найдется. Хорошо в Хельсинки. Лондон в этом смысле – просто столица мира, казалось бы, ан в Сохо распространены, в основном, дискотеки, а припасть к источнику «live music» - довольно существенные очереди. В Италии с роком плохо до ужаса – то, что мы видели, осаждали толпы желающих приобщиться. Странно, да? Спрос есть, а предложение – из рук вон... Ух ты, что вырисовывается! Налицо тема для большого отдельного исследования – «где в заграницах хорошо тем, кому за 40». Но, поскольку в данный конкретный момент мы с вами все-таки разговариваем об Амстердаме, не будем растекаться мыслию по древу, а перейдем прямо к делу на конкретном примере этого во всех отношениях замечательного города...
На предполагаемое рок-н-ролльное веселье в Амстердаме у нас было всего два вечера. Да какое там два – к черту оптимизм! К концу первого дня ( начавшегося в 2 ночи по Москве), мы были похожи на тень отца Гамлета, и о ночных бдениях не помышляли. Без небольшого турне по окрестным кабакам на близлежащей улочке Zeedijk, правда, не обошлось, но и только-то. И спать. Но вот на следующую ночь мы питали большие надежды, и вроде не без оснований. Сами посудите – две составляющие рок-триады – sex& drugs – совершеннейшим образом налицо, а значит и rock’n’roll непременно должен быть. Тем более, Голландия на гипотетической карте рок-н-ролла далеко не провинция – знатокам имена Golden Earring, Focus, Shocking Blue, Livin’ Blues говорят немало...
Как говорится, «предчувствие его не обмануло». За информацией даже ходить было никуда не надо – на стойке с рекламными листовками в отеле сразу было обнаружено искомое. Причем первый буклетик поверг нас в состояние расстройства – не далее как вчера, в Амстердаме закончились концерты нашего «марокканского открытия» - молодой, но совершенно великолепной малийской певицы Rokia Traore.
Эх, что б меня! Жалость – то! Ну ладно, чего рыдать-то? А это что за две знакомые рожи?
«Знакомыми рожами» оказались Джейк и Элвуд, в смысле Экройд и Белуши, то есть знаменитые «Братья Блюз» из одноименного фильма, призванные привлечь внимание к некоему заведению с завлекательным названием. Клуб “Bourbon Street”, тут же рождающий ассоциацию с великой песней Стинга, обещал «live music every night», и хотя по прикидкам находился пусть и далековато – минутах в 40 ходьбы, но рекламировался, что твоя баллистическая ракета – и сам-то Стинг там бывал, и Клэптон, и Роллинги захаживали. Концовка следующего вечера была предрешена...
Я любил бродить один
И глядеть в чужие окна...
Амстердам дневной и Амстердам ночной – два абсолютно разных города. «Подумаешь, открытие»,- скажете вы. Всё правильно, эти слова можно отнести практически к любому городу мира. Но в Амстердаме это чувствуется особенно. Город, даже если судить просто по карте, очень, кстати, удобной, которую мы взяли на ресепшн отеля, довольно-таки жестко структурирован – вот район магазинов, а вот ресторанов.
Здесь кучкуются музеи, здесь – ночные клубы. А вот офисы, а вот жилые, спальные кварталы. По мере того,
как солнце совершает свой путь по небосклону, город мигрирует. Улицы магазинов, где еще недавно было не протолкнуться, пустеют, только ветер гоняет по тротуарам оберточную бумагу, да одинокий уличный музыкант пытается привлечь редких прохожих своим творчеством.
Зато пустынная утром Warmoestraat уже в 8 вечера все больше напоминает московское метро в час пик. Злорадно хихикаем – на велосипедистов уже просто перестают обращать внимание,- сигналь-не сигналь, а плетью обуха не перешибешь.
И вот они расседлывают коней, и топают по своим нуждам наравне со всеми, подталкивая за рога личный транспорт. Пустеют набережные каналов, устраиваются на ночную стоянку автомобили.
Закрываются офисы, работники которых, выйдя за дверь, частенько тут же, прямо на улице, приводят свой внешний вид в соответствие с собственным внеофисным мироощущением. Наблюдали чудную картину, вот только сфотографировать постеснялись – вышел из какой-то картинной галереи молодой человек при белой рубашке – тут же галстук и рубашку долой, нимало не смущаясь, достал из притороченной к мотоциклу сумки баллончик с серебристой краской, взбил волосы в панковский ежик, щедро полил башку из баллончика... Готово – вместо рубашки – футболка, кожаная куртка, мотоцикл... Свобода!
Рестораны, в которых до вечера один – два посетителя, а то и просто закрытые где-то до полседьмого – семи, к этому времени забиты практически под завязку. Но не надо отчаиваться – так или иначе, место для вас всегда найдется- ведь разнообразных точек питания - неимоверное количество.
Что нас больше всего поразило именно ночью... Окна квартир. Мы уже были наслышаны о странноватой для нас привычке амстердамцев – очень и очень многие из них их не зашторивают. Да на многих окнах и не замечено ничего, хоть отдаленно эти самые шторы напоминающего. Разве только жалюзи иногда опущены, но совсем не так, чтоб везде...
Жуть, как странно – идешь ты себе по тихой набережной, смотришь, даже вроде и не специально, просто взгляд так упал – а вот две девочки в детской играют, одеты в совершенно домашние розовые халатики... А вот то ли прием какой, то ли просто семья собралась – сидят люди с фужерами, при свечах, чему-то смеются... Вот дядька переодевается, стоя у окна, нимало этим не смущаясь, да и вокруг не смущая никого.
И таких вариаций выставленного будто напоказ личного бытия мы наблюдали великое множество. Конечно, не фотографировали – как-то неприлично, что ли, а потом и намеренно старались не смотреть, что там, за окнами.
И вот до сих пор не в силах понять – то ли это взращенный десятилетиями эксгибиционизм, то ли такая высшая форма доверия и внутреннего спокойствия , то ли просто равнодушие к окружающим... Ничего ж предосудительного мы не делаем, вы что – не играете никогда, или не ужинаете?
А мы тем временем уже подходим потихонечку к нужному нам району возле канала Prinsengracht, и вполне без труда находим нужный адрес: Leidsekruisstraat 8
сайт клуба http://www.bourbonstreet.nl/.
Снаружи заведение выглядит вполне себе, да вот беда – закрыто. На часах половина десятого, а счастье начнется с 10-ти. А музыка вообще с 11, но тут уж дудки – во-первых, вход бесплатен всего полчаса, до 10.30, а во вторых погода к вечеру начинает противно портиться.
Проклиная себя за то, что, увлекшись прогулкой, мы то ли поздно пообедали, то ли рано поужинали, решаем просто побродить вокруг...
За углом обнаруживается некий джазовый клуб ( название выпало), где уже идет какой-то концерт, но вот если бы в данном месте Ньютон попытался бы поймать яблоко – у него бы ничего не вышло... На самом канале обнаружена «рокотека» “The Cave”, но закрыто...Наверняка вокруг полно еще каких-нибудь приятственных заведений, да бог с ним, потусуемся пока на площади рядом – тем более, и тут не скучно – гитарист, вооруженный хитроумным приспособлением для одновременной записи – воспроизведения звука, что превращает всего одну акустику в четыре, как минимум, не смущаясь мелким дождем, поет одну за другой песенки U2.
Не бог весть, как поет... Вот и кто-то на небесах так же думает, - дождик припускает уже совсем по-настоящему, вынуждая паренька быстренько собрать у желающих поделиться какие-то деньги, и спасать аппаратуру. Сломя голову бежим к клубу – он уж 10 минут, как должен быть открыт.
На часах 10.10 вечера. Клуб мало того, что открыт, он уже и вовсю заполняется. Во всяком случае, сидячие места у стены напротив стойки бара нам достаются последним. Что-то дальше будет? Оглядываемся...
Да, ребята, вот оно, торжество демократии... Совершенно небольшое помещение, если располагаться с относительным комфортом – человек на 40-50. Простейший интерьер, минимум «пошлой роскоши» - пяток столов, десяток стульев у барной стойки.
Несколько прикольных деталей в оформлении – фонарный столб, например, забавные какие-то самолетики под потолком, смешные рок-н-ролльные плакаты на стенах.
Короче, показной роскоши минимум, зато более – менее приличная сцена, и аппаратура высокого класса. Предполагающая хороший звук, и комфорт для музыкантов. Честно скажу – со времен какого-нибудь андерграундного «Р-клуба» или «Третьего пути» я в Москве подобных заведений и не припомню. Возможно, наши клубмены полагают, что избалованный москвич в такие утилитарные места просто не пойдет... А здесь пойдет, еще как пойдет, запросто.
Разношерстность публики аж захватывает – тут тебе и дамы в вечерних, и юнцы в «Мартенсах», и просто ничем не выделяющиеся простые люди, вроде нас. К началу собственно выступления небольшое пространство оказывается забитым как хорошая консервная банка – сардинками, шаг влево-шаг вправо невозможен, и только официанты, высоко над головой поднимая подносы, лавируют в толпе, разнося выпивку. Только выпивку, и ничего, кроме выпивки. По вполне серьезным ценам. Чтобы вдвоем пристойно напиться, 50 евро маловато. Пиво, конечно, дешевле, но пиво мы не пьем. Ну ладно, вот уже и музыканты появились...
Тяжела и неказиста жизнь голландского артиста. Ибо по ходу пьесы выясняется, что заявленный сегодня коллектив “Moskitoes” будет развлекать почтенную публику с небольшими перерывами аж до 4 утра. Вот уж где вспоминается рабство на галерах, и главы из авторизованной биографии “The Beatles” пера Хантера Девиса о выступлениях «Битлов» в Гамбурге – всю ночь напролет. Оказывается, с тех пор ничего не изменилось. Рокерам еще везет больше – с 11 до 4 это вам не с 9 до 5-ти, как в соседнем джазовом клубе... Бог мой, как же они справляются, и что же они все это время играть будут?
А в общем, минут через 20 становится понятно – как. Любопытный интернациональный (кто-то из Чили, басист – из Португалии, барабанщик – немец) состав из каждой песни устраивает мини – представление минут на 5 и больше. Справедливости ради - играют не шибко, ничего, что нас бы сильно удивило, мы не услышали. Средний московский уровень.
Но - знакомые песни, с оттенком саундтреков из фильмов Тарантино, бесконечные соло, заигрывания с публикой, шутки,- делают свое дело – к окончанию первого отделения все присутствующие скачут козликами на доставшемся им пространстве 20х30 см., и расходиться явно не собираются, лишь в перерыве выползая покурить.
Дамы в вечернем тут же прилипают к колоритнейшему бассисту, который, ласково приобнимая их за плечи, шутит по поводу тяжести музыкантской доли, радостная атмосфера клуба выплескивается на улицу, кто-то уже танцует рок-н-ролл не взирая на дождь.... Ух, люблю я такое вот непафосное всеобщее веселье, жаль только, что до конца концерта мы здесь уж точно не досидим...Да, рок-н - ролл - великая объединяющая сила!
Из клуба мы выбираемся где-то в полвторого, к этому моменту жизнь теплится лишь только в нескольких барах, да в квартале красных фонарей бродят неприкаянные единицы, то ли так и не нашедшие приключений, то ли уже отправляющиеся домой – в свои квартиры без штор, в окна которых так удобно и так непривычно заглядывать... Город спит, убаюканный дождем, немного напоминая покинутый корабль...И так уютно бродить по его пустынным улицам, что мы опять не торопимся - на этот раз в отель, и очарованные, гуляем и гуляем под дождем...
Продолжение следует...В следующей части – дома, улицы, каналы – и многое другое. Скоро на ваших экранах.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Дом Окуджавы на Арбате просит помощи." |
Редко я делаю перепост, но опять не удержался...
Статья опубликована на сайте "Эхо Москвы" тут:
http://www.echo.msk.ru/doc/659963-echo.html
А ведь и песни не горят.
Они в воздухе парят.
Чем им делают больнее –
Тем они сильнее.
Б. Окуджава
Десять долгих лет шло сражение за Культурный Центр – «Дом Булата Окуджавы на Арбате».
Ценой преодоления тысячи преград и унижений помещение на старом Арбате было, наконец, получено – Плотников переулок, д.21, 1-й подъезд – почти прямо за спиной памятника Булату.
Получено в аренду на 5 лет.
Бетонный мешок – без электричества, воды и канализации.
Была разработана концепция уникального культурного центра, но необходимый ремонт долго не начинался – не было средств. Два года назад в результате удивительной в наши дни бескорыстной спонсорской помощи дело сдвинулось, и почти половина помещения была отремонтирована. Но тут случился кризис, и все встало.
Срок пятилетней аренды скоро кончается, и сейчас идет процесс её переоформления уже на длительный срок, что естественно позволит нам привлечь к проекту и инвесторов и спонсоров.
Но за аренду – 92.000 рублей и коммунальные услуги 90.000 в месяц надо платить сегодня, ведь оказавшись «неблагонадежным плательщиком», можно потерять все – место-то золотое, желающих много...
А пока Центр не открылся, и не может сам себя обеспечивать – денег нет ни копейки и даже сотрудники (7 человек) – в неоплачиваемом отпуске уже 5 месяцев.
В полном отчаянье обращаюсь ко всем, кто может помочь нам продержаться месяца два-три, необходимых для переоформления аренды.
Может быть, Госпожа Удача все-таки улыбнется и поможет завершить создание этого уникального Места в Городе и Стране, поможет вернуть «Арбатского эмигранта» на его родной Арбат. Ведь это – последний шанс, другого уже не будет.
Ольга Окуджава.
Региональный общественный Фонд Булата Окуджавы
ИНН 7704178681/КПП770401001
Р/С 40703810438070100993
в Стромынском ОСБ N 5281 Сбербанка России г. Москва
К/С 30101810400000000225
БИК 044525225
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Амстердамские мозаики. Часть 2. Художник." |
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "\"Машинопись\" внимательно. Диск второй. " |
Ну что? Как говаривал мужчина в самом расцвете сил – «продолжаем разговор» (с). Запал, обусловленный первым прослушиванием, вызвавший к жизни энное количество матерных слов, слегка прошел, так что шокированные первым постом могут читать сие относительно, ПОВТОРЯЮ – относительно безбоязненно. Итак, «Машинопись», диск 2. Про буковки а, б, в и про светофорную систему все помнят? Про ИМХО все помнят? Если нет, милости прошу в мой предыдущий пост. Пааааехали!
1. Скворец. Ляпис Трубецкой.
А). Для меня сие порождение союзного государства – нечто вроде «Саламандер» их же производства. Весомо, грубо, зримо, неносибельно. Говно, короче говоря, пардон за мой французский. Знаю, что есть, но слушать не хочу, не могу, не буду.
Б). Впрочем, и песня «Скворец» для меня – одна из самых неудачных у «Машины». Четко ассоциируется с уходом гениального раздолбая Подгородецкого и приходом бледнейшего на его фоне Зайцева. Поэтому к тому, что «Ляписы» тут наиспражняли, я спокойно отношусь. Больше всего порадовала анннотация на диске, точнее ее начало: «Мы молодежная андерграундная группа». Это в каких же гробах лежит ваша молодежь? То, что звучит из колонок – репетиция школьного ансамбля, 8 класс, 2-я четверть. На дворе ранние 90-е. Гитары грррр, просто ради гррр, голос за гранью добра и зла, мысль на уровне потомственного шорника в осьмнадцатом поколении. Невозможно слушать.
В). Опять двойка!
2. Звезды не ездят в метро. Бумбокс.
А). Не подозревал о существовании данной группы до этого диска.
Б). А что? Ненаказуемо. Достаточно изобретательно, а то, что вокал и общая концепция слегка отдают совком – ну так где живем? Слушать я их конечно в дальнейшем не буду, но симпатию определенную группа вызывает.
В). А вот 6. Причем эта шестерка позаслуженней, чем такая же отметка Сюткину из первой части поста.
3. Необычайно грустная песня, или Телега. Zdob Si Zdub.
А). Никогда их предметно не слушал, но то, что попадалось – было очень симпатично.
Б). Цыганский стёбный хард с дудками – гремучая смесь. Это как афроамериканцы, исполняющие Zeppelin. Но бог мой, как же здорово. Вот наконец-то веселый, здоровый, наглый драааайв! Кстати, впервые это слово на ум пришло, а ведь пластинка за экватор перевалила. Красавцы! На концерт пойду при случае! Хаером трясти. Точнее тем, что от него осталось.
В). 10.
4. Старый Корабль. Cabernet Deneuve.
А). По-моему, старая команда. Чё-то там такое где-то когда-то мелькало...
Б). На фото в буклете эдакие Madness. На выходе же имеем стандартный, бездушный абсолютно, просчитанный регги. Не, отцы и матери, регги – все-таки корневая ямайская тематика. У нас вымученно это получается, даже если брать лучшие образцы... Воздух не тот, и косяки размером поменьше... «Ундервуд» с той же песней, несмотря на меньшую изобретательность, слушаются явно веселее...
В). Трёха. Рваная. Не вставило.
5. Блюз о безусловном вреде пьянства. Х...й забей и Марья Искусница.
А). Когда-то я их слушал не без некоторого слегка извращенного удовлетворения. Даже и не подозревал, что они живы до сих пор...
Б). Во чуваки... Такое ощущение, что они как сидели где-то в пыльном подвале с портвейном лет 20 назад, так только за пополнением запасов спиртного и выходили все это время... Звучит вся эта гоп-контора потрясающе – раздолбано, сыро, зато, похоже, совершенно в живую записано, а дара заражать кайфом от собственного исполнения всех вокруг, группа так и не потеряла. Вспомнил! Ведь именно за это я их и любил!
Единственное, что раздражает – та самая Марья. Не знаю, в чем уж она искусница – возможно, в древнем искусстве беспорядочной любви, но как вокалистка – нуль полный. Всё снижение баллов оценки из-за нее, даже обидно.
В). 6. Не будь Искусницы, было б 8.
Ахтунг-ахтунг. Несколько неполиткорректных абзацев. Про три поганых кавера.
6. День Гнева. Шнур и «Рубль».
А). Невозможно их не знать. А жаль.
Б). Да знаю я, знаю – их очень многие любят. Вообще маргиналов почему-то всегда любят, пусть хоть за то, что они маргиналы. Но вот тут – не приемлющие мат быстренько зажмуриваются и идут читать на три пункта ниже – дифирамбы начнутся там. А пока...
Вот таким козлам я вообще отказываю в существовании. И жалею, что автомата под рукой нет. Мозги, приличия, всё, что отличает человека от свиньи – всё пропито, голый эпатаж. Это уместно в дворницкой, в сортире,- когда понос, это даже уместно на заседании где-нибудь в госдуме – чтобы расшевелить наше чиновничье болото. Ты вообще зачем к микорофону подошел? Лучше б ты, гондон, не музыкой занимался, а каток водил – очень успокаивает. Ты к чему эту песню вообще выбрал – потому, тварюга такая, что «дураки» в тексте легко на «мудаки» заменить? И только-то?
В). Адын. Для меня что Шнур, что одобрительно гыгыкающие под его испражнения – за гранью...
7. За тех, кто в море. Billy’s Band.
А). Слышал, но не слушаю.
Б). Планета Шелезяка. Еды нет, растительности нет, населена псевдо-клонами Тома Уэйтса. Я как-то хотел, зная о том, что многие непостижимо для меня, их нежно любят, сдержаться от грубой ругани, но, извините, не могу. Это что вообще, вашу мать? Это Михаил Круг восстал из могилки? Или какой-нибудь гопник Сеня Кривой? Лесоповал, блядь. Мерзота, гадость, тьфу. Рита меня успокаивала, говорила, «а чего ты хочешь – у нас вся страна так эту песню поет – не вынимая морды из салата». Я канешна понимаааю – эта у них чиста концепция такая, но не приму я эту концепцию, не просите. Вот здесь для меня музыка кончается, и начинается чистой воды хамский, гнусный плагиат. Своих идей нет, личностей за всем этим нет. Разъяснения по поводу их сложного внутреннего мира не принимаются.
В). Единица. Ненавижу.
8. Однажды мир прогнется под нас. Каста.
А). В здравом уме и трезвой памяти, как впрочем и не в здравом и в нетрезвой – никогда слушать не буду.
Б). Спокойно, Иванов, спокойно. Ты с какого бодуна раздухарился-то? Ладно, будем считать, что рэп – вообще не моя епархия, не люблю, не слушаю, не понимаю. Да и о чем тут говорить? Четверо ростовских, кажется, пацанов, возомнили, что у них черные жопы, возомнили, что могут при полном отсутствии разума обосрать хорошую вещь, искорежили ее до полной неузнаваемости – хорошо, что хоть так. То, что они напиздели от вольного, никак вообще с «Машиной» не ассоциируется. Что, музыкантов нормальных мало в стране было, или это такой хитрый продюсерский ход? Сидели и думали – как бы нам впрячь в одну телегу коня и трепетную лань? Рэпушки захотелось. Все стили в гости будут к нам...
В.) Минус мильён. В деревню, к тетке, в глушь, в Саратов. Эминему задницу подтирать.
МАТ ОКОНЧЕН. Можно читать.
9. Весь мир сошел с ума. Сурганова и оркестр.
А). С ее творчеством знаком поверхностно – радийно.
Б). Бог ты мооой! И как я пережил предыдущие три трека – не понимаю. И спасибо, что пережил. Ибо вот тут перед нами то самое, за что я ратовал, что мне всегда в любом трибьюте казалось главным - бережное отношение к музыкальному материалу, отличный выбор песни, подходящей музыканту, и классное переосмысление. На выходе имеем ну просто русский “Come Together» - тягучий, мощный, злой. Ничего подобного я от Сургановой не ждал. Пойду куплю диск, что ли.
В). 10. Не, пол одиннадцатого. Супер!
10. Она идет по жизни смеясь. Петр Налич.
А). С какого-то перепугу полагая его симпатичным артистом, даже купил диск на заправке. Пока до работы доехал – выкинул в окно.
Б). Нет, ну надо же – как человек размашисто пользуется великолепными голосовыми данными. Под акустическую гитару из колонок чертиком выпрыгивает эдакий йодль цыганских кровей. Приводя прослушивание песни к полной невозможности, а мозги – в состояние веселого недоумения. Нет, сие не про меня.
В). Однако музыкальная ткань не так уж и плоха. Неожиданно для себя 4.
11. Не дай мне упасть. Migloko.
А). Это еще кто?
Б). Да кто же это? Боги мои, как хороша! Есть, есть девушки в русских селеньях. Молодая по видимому девчонка, а как мудро, просто и спокойно всё сделано. Шляпы долой, господа, перед вами русская Нора Джонс. Обволакивающе, шершаво, кайфово, сексуально.
В). 9. С авансом.
12. Всегда одинок. Ирина Сурина и Тимур Ведерников.
А). Ну вот этих не знать непозволительно. Знаю, уважаю, люблю.
Б). Фирма веников не вяжет. Фирма, даже будучи в масс-медийном забвении, просто не может себе позволить играть плохо. Голос Суриной – один из самых проникновенных на нашей затхлой сцене, это просто счастье какое-то. Достойно есть.
В). 9.
13. Это было так давно. Сплин.
А). Не слышать про них затруднительно, однако осознание этого радости почему-то не приносит.
Б). Да нет, неплохо сделано. Для тех, кто вообще Сплин любит. Для меня же все их творчество – скучно, уныло, прямолинейно. И никак по-другому они не умеют. Вешаться хочется. Совершенно песня получилась в русле их творчества – никакушшая. Поклонники Васильева не разочаруются.
В). Субьективно – моя трёха. Специально для фэнов – на 7 наныли.
14. Он был старше её. Агата Кристи.
А). Ну очень с большим пиететом я к ним относился где-то до времен «Сказочной тайги». Был такой альбом «Коварство и любовь». Затем был еще и «Декаданс». Золотой, да что там – платиновый фонд рока. Душу выворачивало. А потом всё стало гораздо хуже – голоса погребены в героиновом тумане, мысль ускользает... В общем такое было ощущение, что ребята банально сторчались...
Б). Какой же я был кретин, что на прощальный концерт «Агаты» не пошел. Рву волосы, ей ей. Ну что ж, песня мне в подарок. Из далеко не самой лучшей песни Макаревича бр. Самойловы сделали небольшой спектакль длиной в 5 минут. В трех действиях. Легко, ненавязчиво вплели в мелодику «Машины» «Лестницу в небо» - это сначала слушалось с удивлением, а потом с восторгом. Едва ли не лучшая вещь у «Агаты» вообще, и на данном альбоме в частности. До мурашек пробирает.
В). 11.
15. Марионетки. Александр Скляр.
А). Заслуженный, но не шибко любимый персонаж. Скорее, я привык к его существованию.
Б). Повторяется вариант «Костра» с диска №1. Ну вот видит он так – тягуче, медленно, нудно. Типа работа мысли. Сыграно при том нормально, но вот уж нашла коса на камень – я явственно вижу по-другому.
В). 4.
16. Гимн забору. Серьга и Сукачев.
А). Когда распалась прикольная «Бригада С», слушать их осколки стало трудновато.
Б). Гоп стоп. Мы подошли из-за угла. Дворовые интонации вокалиста + хитроумные рифы гитариста – ну вот совершенно невразумительная смесь. Селедка с огурцом.
В). 4.
17. Скачки. Тараканы.
А). Не в курсе, что за зверьки. Стар я уже для панка. Хотя Секс Пистолз, Клэш и Стрэнглерз вкушаю с удовольствием.
Б). Они пугают, а мне не страшно... Хочется погладить по головке музыкантов, пожалеть охота – мученики идеи, как-никак. Тры аккорда. Компиляторам диска поясной поклон от меня – «Коррозию Металла» не позвали.
В). В русле жанра – 5.
18. Полный штиль. Илья Лагутенко и Аэронавтика.
А). Лагутенку знаю. Аэронавтиков не знаю.
Б). А, эти у нас ответственны за электронное видение мира. А бабочка крылышками бяк бяк. А синтезаторы чирик чирик. А Лагутенко бы я по темечку шмяк шмяк. А потом по горлышку вжик вжик. Нет для меня противнее голоса в музыке вообще. И как это мяучее ничтожество вообще вылезло из грязи со своим мерзоговнопопсом – не разумею. Любовь к мумиям для меня – диагноз.
В). Туда же их, куда и «Касту». В темный подвал, в клетку, никуда не выпускать, кормить мышами. Минус мильён, и точка.
19.Свеча. Группа Грим.
А). Хто такие?
Б). Мысли немного, но уж после онанизма «Умытурман» просто бальзам на раны. Ненаказуемо. Да и сыграно более-менее. Патетично так...
В). 7. Я к концу диска щедр. Вообще на пятерочку, но пусть будет. Я после мумии Лагутенко на многое согласен. Сделали из меня шлюху...
20. Круги на воде. Animal ДжаZ.
А). Парни, вы откуда?
Б). Вот словно чтобы избежать упреков в нетолерантности и возлюблении давно почитаемых персонажей, бог послал мне эту песню. Ибо – вот не шибко я люблю этот замороченный жанр – арт-джаз-хард-не пойми что, а признаю, признаю – отлично осмысленно, прекрасно сделано, великолепно сыграно. Кайф. Побольше бы таких. Ан диск уже закончился.
В). 9.
Ну и вот. И всё. Закончил я всю эту писанину, сижу, пытаюсь осмыслить – и что это было? Винегрет или паноптикум? И как исходя из этого себя чувствует русская музыка? Да в общем, как обычно чувствует. Плесени много, как и всегда, да впрочем, как и везде. Старички радуют, талантливые молодые... Всё обычно, всё хорошо. До свидания, русский рок, до встречи через пару лет. Пойду ка-я James Gang послушаю. Соскучился по настоящему фанк-блюзу...
Постскриптум. 41-я песня.
Мне матушка всегда говорила - критикуя, предлагай. Так меня этот альбом задел, что сел я вчера с утречка, не пойдя на работу, интернет отключил, клавишку достал, Мак любимый раскочегарил - и записал за 6 часиков песенку. Просто интересно стало...Кстати, странно, что никто о такой хорошей песенке не вспомнил - самое оно для юбилея. Вот вам подарок. Можно судить строго, фигли нам? Сам знаю, что херня...
Подам пример.) Оценю себя сам.)
Вне диска. День Рождения. Иваноff
А). Ну как я могу себя не знать? 42 года уже знаю.
Б). Чувак явно эту песню если когда и поет - то под гитару на дружеских тусовках. Ну и продолжал бы, куда полез в высокое искусство??? Ни мозгов, ни старания, понты одни... Хотя голос так вроде ничего...
В). Троечка, и то от щедрот.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "\"Машинопись\" внимательно. Диск первый. " |
Случилось чудо. После многодневного заточения я вышел в люди. Ну то есть, примерно так это выглядело. Все-таки собственный проект (сайт, я имею в виду) – капризное дитя, его холить надо. Лелеять. Окучивать и поливать. И вот наконец звезды встали в необходимую позицию, и вчерась я снова, традиционно-субботне, оказался на Арбате, где дочь моя принимает посильные уроки всяческих сценических навыков в Домк Актера. А это значит, что у меня как минимум 5 часов свободного времени. Помноженных на культурный голод. Все-таки сериалы – это далеко не все, чем живет прогрессивное человечество. От них прокисают мозги и костенеют большие пальцы ног.
И я пошел. И в Дом Книги пошел, и в пластиночные магазины пошел, и даже рамку А3 для подаренного еще после новогодних каникул великолепного снимка Амстердама прикупил. А значит, ближайшие дни будут наполнены впечатлениями. А значит буду об этих впечатлениях писать. А то стал забывать, как это делается.
Вкушать культуру благоприобретенную я начал не отходя от кассы. Ну то есть, прямо так и вчера, по дороге домой, в машине. За огромностью материала продолжили дома с Ритой. Долго смеялись, удивлялись и плакали. И даже немного выпили под конец. А что? Еще ведь пару месяцев назад дал себе обещание непременно прослушать. Трибьют «Машине Времени». «Машинопись». И вот оно, свершение!
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Окрестно-праздничный пост..." |
Хочешь рассмешить бога - расскажи ему о своих планах... Эта житейская мудрость за почти прошедшие праздники сработала в полной мере. "Целых четыре дня",- думалось нам. Чего дома сидеть, поедем куда -нибудь! В качестве возможных кандидатов рассматривались Владимир, Сергиев Посад, на худой конец, виденное-перевиденное Коломенское...
Ну ну... Ладно, то, что столь холодной зимы в московской области не было давно - это данность, к этому мы уже успели привыкнуть. Хорошо, пусть не привыкнуть, но хоть смириться... Но вот снегопад, подобного которому в наших краях не было аж 40 лет, совершенно спутал нам карты.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Так вот кто заказал \"torrents.ru\"" |
Фу-фу! Запахло совком, причем не просто совком, а самым, что ни на есть, совковейшим! Тем, который "от имени и по поручению". Нет, ну в самом деле, казалось бы - борьба с пиратством есть одна из важных задач любого контролирующего государственного органа,- иначе какие они к черту органы? Ну уж так повелось - прямо, как на дороге - мы едем, нас ловят. Мы смотрим и покупаем пиратские записи - они кофисковывают и бульдозерами давят. У них своя работа, а у нас своя. Но если эта самая борьба оборачивается простейшей, банальнейшей "заказухой", прикрываемой красивыми... кой черт, не красивыми, а НУЖНЫМИ фразами... Воленс-неволенс будешь сочувствовать вроде-как-преступившим закон. Цитирую,-
"Согласно посланиям президента нашей страны, Дмитрия Анатольевича Медведева"...,
"Именно поэтому с 2010 года нами совместно с Министерством культуры Российской Федерацией начнут проводиться специализированные мероприятия, направленные на борьбу с контрафактом в Сети."
"В настоящее время прокуратурой г. Москвы, отделом «К», ОБЭП УВД по ЮВАО г. Москвы ведется проверка пяти сайтов — www.torrents.ru, www.sharereactor.ru, www.intv.ru, www.binmovie.ru, www.epidem.ru"
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Амстердамские мозаики. Часть 1. " |
Вина бывают молодые и выдержанные. И у каждого – свое очарование и свой уникальный вкус. Неповторимое ощущение – открыть бутылочку божоле нового урожая, пригубить сияющий очарованием и легкостью напиток, и - не смакуя, с жадностью пить, смеясь и расплескивая, как проживаешь юность – не экономя и не боясь. Другое – разжечь камин, сесть с любимой рядом в уютные кресла, с оттенком торжественности открыть пыльный пузатый сосуд, долго ждавший своего часа в прохладном погребке, любоваться рубиновыми отсветами на потолке, будто заигрывающими с вечным танцем пламени. Смаковать, как особенно дорогие воспоминания, снова видеть сны своей жизни, сны о чем-то большем...
Аэропорт – вокзал.
Первый день путешествия традиционно обещал быть длинным. Традиционно – потому что в попытке хоть чуть чуть растянуть имеющееся у нас время, мы стараемся из Москвы выезжать очень рано, а возвращаться, наоборот, как можно позднее. Неделя и больше отсутствия дома для нас – непозволительная роскошь, а для бабушки, остающейся с детьми – большие проблемы. Вот и получается, что на Лондон у нас 4 дня, на Париж столько же, а на Амстердам – и вовсе три. И если бы утренних и ночных рейсов во все эти города не существовало – такие вояжи просто не имели бы ни малейшего смысла. Но – охота пуще неволи, так что мы выбираем недосып, покорно встаем в 2 часа ночи (возможно, лучше и вообще не ложиться, но тогда первый день будет так и так потерян для восприятия), в полусонном состоянии проходим все формальности – и новый город открывает перед нами свои ворота – международный аэропорт Схипхол.
Путеводитель от DK утверждает, что Схипхол – самый «пассажироориентированный» аэропорт в мире. Честно говоря, нам так не показалось. Даже в огромном Фьюмичино в Риме, да чего там – даже в Хитроу, который обычно проклинают за бардачнсть и непонятность, интуитивность ориентирования даст амстердамскому порту 100 очков вперед. Если бродить кругами в поисках сначала паспортного контроля, а потом и багажа – если это называется удобством – ну тогда ладно. В общем, как-то с грехом пополам разобрались, зато для разнообразия легко нашли поезд, отправляющийся до центрального вокзала, 20 минут – и мы на месте.
Масштабы города сразу настраивают на веселый, оптимистический лад. Ибо пока Рита задумчиво вглядывается в карту, пытаясь определить, куда нам шкандыбать в поисках отеля (хоть на Booking.com и было написано, что отель в 600 метрах от вокзала, но кто его знает, на самом деле), я со своим далеко не идеальным зрением уже вижу его вывеску и развевающиеся над крышей флаги. Хи хи. Да тут и 600 метров-то не будет... Только площадь перейти. По карте казалось дальше. На часах 8 утра, чек-ин в отеле – в 12, спешить нам совершенно некуда, постоим-покурим, потом кинем вещи в luggage-room, и до 12-ти где-нибудь пошляемся. Таков был план. Закуриваем, попутно оглядываясь.
Вокзал, при всей его внешней красоте, явно не то место, где стоит надолго задерживаться. Общий бардак не располагает. Впечатление какого-то унылого упадка скрашивает одинокий саксофонист, исполняющий что-то фоново-жалобное. 8 утра и на посту – это сильно, это попахивает безысходностью. Хотя с другой стороны – почему безысходностью? Музыка смягчает первое впечатление суеты и занятости всех вокруг. Ладно, мы же в конце-концов не на вокзал приехали – рано делать какие-то выводы. Топаем к отелю.
Велосипедисты.
Аккуратностью при пересечении проезжей части жители Амстердама, по видимому, не отличаются. На светофоры чихать хотели – это уж точно. Есть машины – стоят, нет – перебегают дорогу, иногда с риском для жизни. Ну это нам привычно, это нам знакомо, чай тоже из большого города. А вот диктат велосипедистов на тротуарах – к этому придется привыкать. Причем, забегая вперед, скажу, что нужная привычка за три дня так и не укоренилась в наших головах. Основной вид транспорта в Амстердаме – именно велосипед. Велосипед - это культ. Не машина, не трамвай, не автобус, не метро.
Позвякивание велосипедного звоночка, предупреждающего нерадивого пешехода,- звук столь же привычный, как для иного россиянина – щебет воробья. На велосипедах не только ездят, как привыкли мы – в одиночку, с их помощью и продукты перевозят, и вещи какие-то, и детей в отдельных кабинках- ящиках.
В принципе удобно, конечно, учитывая, что и напрокат велик можно взять без проблем, и по центру города – самое оно, но метод все-таки не наш – уж больно мы любим бродить, поминутно фотографируя. В нашем случае велосипеды были бы скорее мукой, чем спасением. Залезь – остановись – поставь, и тут же все по новой??? Да еще в дождь? Да мы и зонтики зачастую ленились открывать! Ай, ладно! Тротуары в центральной части города узкие, а на набережных каналов – так и вовсе зачастую номинальные. И везде понамалеваны знаки – дорожка для велосипедистов. Это конечно очень замечательно, но ходить-то где? От них просто деться некуда, и прут они по этим дорожкам с полным правом, раздраженно дрынькая своими звоночками тем, кто неосторожно оказался у них на пути. Сначала мы отпрыгивали. Потом медленно отходили. А уж под конец громко посылали на... - по русски не понимают, но интонацию усваивают, и, оскорбленные в лучших чувствах, катят дальше. Что приятно, ни слова матерного в ответ. В общем, наша личная борьба с дискриминацией по велосипедному признаку. Но для начала, по дороге к отелю, нам пришлось отпрыгнуть всего два раза. А вот и наш Барбизон Палас.
Отель.
Когда на «Букинг. Ком» я разглядел цену за 2 ночи в этом пятизвездочнике, удивлению моему не было предела. 260 маленьких кругленьких золотых, не включая завтраки, показалось нам совсем недорого, и решено было пошиковать. Обычно мы 5 звезд стороной обходим – к чему деньги терять? А тут и расположение в плюс. Расположение, как можно понять из написанного выше – лучше не бывает. А цена такая образовалась, скорее всего, из-за полной «несезонности» нашей поездки. Декабрь, типа, огромные скидки. Типа отель пустой. В общем, так. То, что мы заплатили – это вполне резонная цена, но не более. Никаких 300 евро за ночь в этом отеле платить нельзя. Нет, ну если очень надо... Почему? Внешние составляющие отеля – интерьер лобби, вежливость персонала – все на уровне, а вот номера показались пошарпанными, и ничем, кроме достаточно больших размеров, не заслуживающими заявленной категории. Старая мебель, древняя сантехника. Кровать многократно продавленная. Кстати, это ноу-хау Риты – по качеству сантехники определять качество всего отеля. Реально соответствует. Короче, по качеству номера отель вовсе не «пятерка», а эдакая большая «трешка». Окна номеров выходят либо на вокзал, либо в скучный колодец внутреннего двора. Есть минибар, цены космические, а учитывая, сколько баров вокруг – ну для очень и очень больших лентяев. Причем при окончательном расчете портье выкатил счет на бутылочку виски и бутылочку колы. Э, милейший, не брали, говорю, дураков нет. «Да? Ну ладно, не брали, так не брали»,- говорит этот затейник, и вопрос снимается. Застенчивый ворюга. Завтрак по 26 евро в лицо – это тоже форменный грабеж, такие деньги стоит платить лишь при полном отсутствии фантазии – уже в 8 утра вокруг полно работающих заведений. Вот и все с отелем, а у нас на тот момент как раз наступило время пить третий утренний кофе (первый был дома, второй – в Шереметьево), так что вещи кидаем, фиксирующую технику и зонтики – по сумкам, пошли бродить.
Немного о приятном. С чек-ином до 12 тянуть никто не стал, на мои сбивчивые объяснения портье с улыбкой отреагировал – «что-нибудь придумаем». Через полторы минуты с формальностями было покончено, карточка – ключ в кармане. Ура! Свобода!
Выходим из отеля, поворачиваем налево – и буквально через 20 метров попадаем на улицу с труднопроизносимым названием Warmoestraat. Улица практически пустынна ввиду пятничного утра, но даже беглый взгляд на вывески магазинов и витрины закрытых кофе-шопов позволяет нам понять, что ночью здесь совсем другая жизнь. Черт, так мы же на задворках квартала Красных фонарей! Из огня, что называется, да в полымя. С корабля на бля..., извините...
Красное.
То, что это задворки, мы поняли как-то не сразу. Изначально нам показалось, что это он самый, красно-фонарный и есть. Ну а что? Кофе-шопов – пруд пруди, секс-шопов с разнообразными диковинными приспособлениями для причинения удовольствий, которым не учат в школе – тоже. DVD – салоны с тремя крестами... Это нас немало повеселило, – ведь те же три креста красуются и на гербе города. Символично?
Сейчас я очень многих, охочих до клубнички, разочарую. Ну конечно, с головой мы в ночную жизнь этой, самой, возможно, знаменитой и притягательной своей доступной открытостью части Амстердама, не погружались. Как говорится, глупо было бы. Курение марихуаны нас не влекло – опыт был, пробовали, к чему повторяться? На наш взгляд, алкоголь лучше. Помощь в плотских удовольствиях нам тоже не сдалась, третий (четвертый, пятый, седьмой, латексный) лишний. Но – чего уж – приглядывались внимательно, и вечером не преминули подробно, что называется, предметно прогуляться. И кое-какие мысли привезли.
На наш взгляд, в Амстердаме, более, чем в каком-либо другом месте, работает самая благородная система человеческих отношений из возможных – свобода каждого при неущемлении прав всех окружающих. Ну конечно, вечером и данная улица, и достаточно большой прилегающий, вольготно раскинувшийся на каналах район – это шалман.
Но не страшно – угрюмый, из под полы предлагающий нечто запретно-стыдное, а наоборот – веселый и приветливый. Да, люди пьют, иные и напиваются. Да, укуренные компании учету не поддаются. Да, девушки в витринах, выглядящие, как ни странно, в большинстве своем, не вульгарно,- доступны каждому. (Кстати утверждают, что вожделенную витрину, освещенную красными неоновыми лампами, что встречаются далеко не только в Красном квартале, но хаотично разбросаны то там то тут, кому попало не дают. Что существует чуть ли муниципальная комиссия, которая отбирает самых достойных претенденток на предмет не испортить облик города. Я кстати не шучу. В основе своей девушки очень привлекательны внешне. Фотографировать их нельзя ни под каким видом, разве только очень издалека.)
Но. Ни разу к нам не пристали подвыпившие подростки. Ни разу мы не видели блюющих на улицах, валяющихся в подворотнях. Ни одной драки, ни одной вспышки агрессии. Будто мы попали на остров победившего хиппизма, на остров полной Свободы, где царят мир и любовь, и где просто неспособны тебя обидеть. Кстати и антураж, со всеми безумными граффити, с забавными уличными скамейками – общей атмосфере очень соответствовал.
Может, нам везло, но вот такое впечатление. Может быть, так выглядел и жил Фриско 60-х годов, нам узнать уже не дано, к сожалению. И еще одно.
Вот такая открытость – это хорошо или плохо? Мы считаем, что хорошо, и более чем. Запретный плод – он ведь особенно сладок, при этом – тот, кому это интересно – найдет себе нехитрых развлечений красного квартала так или иначе. И ничем его не остановишь, сколь бы суров не был закон, или общественное порицание. Примеров тому мы сколь угодно наблюдали в Марокко, где под запретом и выпивка, и легкие наркотики, и проституция,- и все есть, стоит только поискать. А где есть – там коррупция, в лучшем виде. Это раз. Психика человека, нарушающего запреты, оказывается надломленной – это два. Про теневой оборот денег лучше и не говорить – это три. Когда же все запретное – вот оно, перед тобой, можно попробовать на вкус, и потрогать руками, и воспринимается это, как данность – это отнюдь не порождает свального греха, и нравственность от этого не рушится, и вся страна не перепивается до беспамятства. Бесшабашный веселый разгул, царящий в Красном квартале, за его пределы практически не выплескивается, более того, гуляя по тихим, спящим каналам совсем рядом с этим районом, вы скорее всего и не расслышите шума тамошних клубов и дискотек, и только неуловимый дух свободы будет кружить вам голову. Этого духа у Амстердама не отнять наверное, никогда. И слава богу.
Мы же пользовались благами этого забавного места по своему разумению – пили коктейли в маленьком баре с гордой надписью «лучший бар в мире по версии» ... по какой-то там версии,
слушали музыку, вырывающуюся из дверей рок-клуба – внутрь было не протолкнуться, и кормили белых лебедей, чувствоваших себя полноправными ночными хозяевами каналов.
А ночью нам долго не давала заснуть страсть и нежность, подаренная этим прекрасным городом. Вот такой у нас получился квартал красных фонарей...
Продолжение следует...
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Диалоги в американских судах." |
Стащил у приятеля тут: http://ace-alex.livejournal.com/15497.html
Ржал, как бешеный, чего и вам желаю. Но вот переводить диалоги пока не буду - читаем в оригинале! Итак, пишет ace-alex:
"Диалоги ниже мне прислал на почту товарищ. К дилогам была приписка, что все они были напечатаны в книжке под названием "Бардак в американских судах". Перевод названия книжки мой, может у нас её переиздадут или уже переиздали и под каким другим именем. Но диалоги шикарны. Местами я просто плакал.
ATTORNEY: What was the first thing your husband said to you that morning?
WITNESS: He said, "Where am I, Cathy?"
ATTORNEY: And why did that upset you?
WITNESS: My name is Susan!
____________________________________________
ATTORNEY: What gear were you in at the moment of the impact?
WITNESS: Gucci sweats and Reeboks.
____________________________________________
ATTORNEY: Are you sexually active?
WITNESS: No, I just lie there.
____________________________________________
ATTORNEY: This myasthenia gravis, does it affect your memory at all?
WITNESS: Yes.
ATTORNEY: And in what ways does it affect your memory?
WITNESS: I forget.
ATTORNEY: You forget? Can you give us an example of something you forgot?
___________________________________________
ATTORNEY: Do you know if your daughter has ever been involved in voodoo?
WITNESS: We both do.
ATTORNEY: Voodoo?
WITNESS: We do.
ATTORNEY: You do?
WITNESS: Yes, voodoo.
____________________________________________
ATTORNEY: Now doctor, isn't it true that when a person dies in his sleep, he doesn't know about it until the next morning?
WITNESS: Did you actually pass the bar exam?
____________________________________
ATTORNEY: The youngest son, the twenty-year-old, how old is he?
WITNESS: He's twenty, much like your IQ.
___________________________________________
ATTORNEY: Were you present when your picture was taken?
WITNESS: Are you shitting me?
_________________________________________
ATTORNEY: So the date of conception (of the baby) was August 8th?
WITNESS: Yes.
ATTORNEY: And what were you doing at that time?
WITNESS: having sex ____________________________________________
ATTORNEY: She had three children, right?
WITNESS: Yes.
ATTORNEY: How many were boys?
WITNESS: None.
ATTORNEY: Were there any girls?
WITNESS: Your Honor, I think I need a different attorney. Can I get a new attorney?
____________________________________________
ATTORNEY: How was your first marriage terminated?
WITNESS: By death.
ATTORNEY: And by whose death was it terminated?
WITNESS: Take a guess.
____________________________________________
ATTORNEY: Can you describe the individual?
WITNESS: He was about medium height and had a beard.
ATTORNEY: Was this a male or a female?
WITNESS: Unless the Circus was in town I'm going with male.
_____________________________________
ATTORNEY: Is your appearance here this morning pursuant to a deposition notice which I sent to your attorney?
WITNESS: No, this is how I dress when I go to work.
______________________________________
ATTORNEY: Doctor, how many of your autopsies have you performed on dead people?
WITNESS: All of them. The live ones put up too much of a fight.
_________________________________________
ATTORNEY: ALL your responses MUST be oral, OK? What school did you go to?
WITNESS: Oral.
_________________________________________
ATTORNEY: Do you recall the time that you examined the body?
WITNESS: The autopsy started around 8:30 p.m.
ATTORNEY: And Mr. Denton was dead at the time?
WITNESS: If not, he was by the time I finished.
____________________________________________
ATTORNEY: Are you qualified to give a urine sample?
WITNESS: Are you qualified to ask that question?
______________________________________
And the best for last:
ATTORNEY: Doctor, before you performed the autopsy, did you check for a pulse?
WITNESS: No.
ATTORNEY: Did you check for blood pressure?
WITNESS: No.
ATTORNEY: Did you check for breathing?
WITNESS: No.
ATTORNEY: So, then it is possible that the patient was alive when you began the autopsy?
WITNESS: No.
ATTORNEY: How can you be so sure, Doctor?
WITNESS: Because his brain was sitting on my desk in a jar.
ATTORNEY: I see, but could the patient have still been alive, nevertheless?
WITNESS: Yes, it is possible that he could have been alive and practicing law.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Да, это реклама! Но это хотя бы самореклама! " |
Ну вы как хотите, а мы все-таки путешествуем! И в рамках этого бесконечного путешествия мы объявляем первый конкурс на моем новорожденном портале. Называется конкурс "Здравствуйте, я ваш гид", и принять в нем участие может любой.
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Я оглянулся посмотреть if she was looking back to see чтоб посмотреть if i was looking back at her." |
Нет, ну конечно, это не плагиат, это просто заимствование одной очень, как оказалось, древней, но очень забавной и живучей идеи... Макс Леонидов просто очень удачно обыграл своим "Я оглянулся посмотреть..." старый блюз. Вот такой:
Looking Back
(Watson)
I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
I saw her walking down the street,
though little does she look so sweet.
I followed her for half a mile,
I had to stop and talk a while.
I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
She had a yellow golden hair,
I'm gonna follow everywhere.
She had a wiggle when she walk,
I wanted her to stop and talk.
You know that I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
Yeah!
She had a yellow golden hair,
I'm gonna follow everywhere.
She had a wiggle when she walk, yeah,
I wanted her to stop and talk.
You know that I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
You know that I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
You know that I was looking back to see
if she was looking back to see
if I was looking back at her.
Песня Макса так же заслуживает прослушивания - великолепный был хит! Да почему был? Он и есть!
Кому какой вариант ближе?) Мне, честно говоря, Леонидов роднее, что ли...
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Мы едем, едем, едем, или что такое общественный транспорт в Марокко. " |
Я буду краток.
(Самовнушение)
Катится автобус по вечернему городу
Я гляжу в окно, я получаю информацию...
(Чиж)
Эссауирской пятерке.
Неофициальным девизом «экстрим-конкурса» на ТБГ, проведение которого стало поводом к написанию этой истории, стало изречение «Краткость – сестра (нашего брата) таланта». Напомнило мне это старый анекдот. В далекой, изредка солнечной Британии, был объявлен конкурс на самый короткий рассказ. Необходимыми условиями содержания предполагаемого художества было – осветить вопросы религии, коснуться жизни королевской семьи, немножко приправить сексом, и присыпать таинственностью. Через некоторое время был объявлен рассказ-победитель. Выглядел он так: «О Боже,-воскликнула Королева. Кажется, я беременна, и непонятно от кого.»
Но ведь совершенно непонятно, о чем речь, скажете вы. Правильно, зато это универсальный рассказ об экстремальном путешествии. Заметьте, я обхожусь даже без междометий, усиливающих впечатление. Навроде «Ыыыыы, ой, ах, увы». Это какая же свобода воображения предполагается в данном конкретном случае! Из серии «додумай(ся) сам»...
Нет, так дело не пойдет. Эдак и вы черт знает что себе надумаете, и я не расскажу того, о чем искренне собирался. Ну нет, на это я пойтить не могу. А значит... А значит, устраивайтесь поудобнее, капните в глазки визинчику, у кого глаза устали от вредоносных излучений компьютерных экранов, отключите утюг, мобильник, воду, свет. Чтобы ничто не отвлекало. Поехали? Ну, поехали.
Примечание: поскольку во время событий, описанных в этой истории, фотографий никто не делал, иллюстративная часть несколько абстрактна. Но - все фото наши, и все из Марокко.
Мы не большие поклонники экстремального времяпрепровождения. Вряд ли вы увидите нас, бредущих с палаткой в гору, или сплавляющихся по реке на плоту. Почему так – даже разбираться неохота, то ли годы уж не те, то ли встает медленно – в общем, любим мы комфорт и сухость. Меж тем, экстрим – он на то и экстрим, чтобы проявляться порой в совершенно стандартных жизненных ситуациях, там, где, казалось бы, его и не ждешь. Вот скажите, чего такого экстремального в путешествии обычным междугородним автобусом, простом перемещении из пункта «а» в пункт «б»? Ага, вот и вы говорите «ничего особого». А если речь идет не о поездке из Москвы во Владимир (хотя иному цивилизованному иностранцу дай прокатиться на электричке Москва-Петушки – он кони и отбросит от ужаса), а требуется проехать из Эссауиры в Агадир? Это в Марокко, если кто не в курсе. Что, тоже «ничего особого»? Плавали – знаем? Ну, кто действительно плавал, тот поймет, и сравнит наши ощущения со своими, а кто еще не сподобился – будет знать, что его может ждать в подобной, отнюдь не гипотетической ситуации. Итак, занавес поднимается.
Акт I. Купите билетик.
Белоснежный автобус «Капитал Тур», мягко шурша чисто вымытыми колесами, исчезал в прозрачно-голубой дали, унося с собой наших попутчиков по 3-ему слету блоггеров-путешественников, что имел быть место в Марокко в мае 2009 года. Пятеро оставшихся не махали ему вслед платочками, не вытирали скупые слезы, а заговорщически переглядывались и ПРЕДВКУШАЛИ. Еще бы! Перед ними лежала Эссауира - красавец-город, принадлежащий им безраздельно на целые сутки. Но о том, как легли карты, и почему мы решили презреть здоровое чувство коллективизма, изменив ему с куда как более интимным чувством локтя, я уже писал. Так что повторяться буду лишь в части событий, имеющих непосредственное отношение к теме нашего сегодняшнего разговора.
Отстать от группы, чтобы оглядеться в понравившемся городе – не фокус. Засада заключалась в том, что догнать своих нам кровь из носу было необходимо не позднее следующего вечера. Мероприятия, знаете ли. Торжественный гала-ужин, а наутро послезавтра – уже и отъезд. Будучи людьми ответственными, некоторые предварительные изыскания мы уже провели, и знали, что из Эссауиры в Агадир добраться можно двумя способами – на такси, или на автобусе. Первый вариант отпал сразу- впятером в марокканском полуразрушенном такси, да еще с вещами, это, знаете ли, было бы наверное посильнее даже автобуса. А второй, он же единственный вариант требовал приложения определенных усилий. Для начала – хотя бы найти автостанцию, дабы ознакомиться с расписанием и по возможности сразу купить билеты. Недаром теоретики музыки утверждают, что импровизация должна быть хорошо подготовлена.
Не зная броду... То есть, не говоришь в Марокко хотя бы по французски (хорошо бы, по арабски, но... но извините...) – имеешь проблемы. В 80% случаев тебя не поймут. Хотя, бакшиш почуя, будут очень стараться. А объясняться жестами все-таки муторно. Благодаренье богу, хоть один Черепанов из нас пятерых языком владел вполне пристойно, что обещало ему- языковую практику, а нам – теоретическую расслабленность и негу.
Первый указующий перст, на вопрос об автобусах, отправил нас к маленькому киоску, горделиво возвещавшему, что перед нами «бюро путешествий». Одинокая частная лавочка предлагала отправиться в различные марокканские города «группе до 6 человек», время отправления до Агадира было указано только одно – 11 утра. Не годится. Да и не похоже было это на автостанцию в нашем понимании. Где большие междугородние лайнеры, наподобие отчалившего нашего? Ответа на этот простой вопрос нам в частной лавочке не дали, напирая на то, что «а нафига вам? Мы ж вас довезем.» Вежливо говорим, что зайдем позже, и идем дальше, по неясному азимуту, надеясь, что кривая таки вывезет, а язык доведет если не до Киева, то хоть куда-нибудь.
Наконец один проходилец мимо более-менее внятно указывает нам дорогу. Ура, все это время мы интуитивно двигались в правильном направлении! Однако идентифицировать искомый объект нам удалось лишь тогда, когда мы уперлись в покосившийся железный забор, исключавший возможность дальнейшего поступательного движения. То, что нам удалось разглядеть, менее всего походило на автовокзал в нашем понимании. За забором, в клубах пыли цвета сахарского песка, бродили козы, гуси, и неясные личности в бейсболках, время от времени вытягивавшие шею, и разражавшиеся со скоростью станкового пулемета призывным кличем: «агадирагадирагадирагадир! Марракешмарракеш-марракешагадир!» Автобусы во всем этом песчаном мраке как-то вообще не угадывались. Настало время Черепанова проявлять чудеса коммуникативности.
«Всем ждать здесь, щасвернусь!» - промолвил отважный знаток африканских нравов, и растворился в пылевом облаке. Через минуту вынырнул, скрипя песком на зубах, истребовал 25 дирхам, и, не дослушав недоуменных вопросов, нырнул обратно. На сей раз «айлбибэк» продолжался чуть подольше, и увенчался чем-то отдаленно похожим на успех. Ибо материализовавшийся во второй раз серовато-бурый Черепанов бережно держал в руках пять серовато бурых бумажек, исписанных карандашом. Э... Только закоренелый оптимист мог отдать в обмен на ЭТО чудесные марокканские бумажки с профилем короля Мохаммеда. Из понятного – только время отправления – 16.30, все остальное – арабская вязь неисповедимого назначения...Но – притяжение Эссауиры столь велико, что мы со смутным чувством наполовину исполненного долга, решаем, что Аллах велик, пропасть не даст, утро вечера мудренее, разберемся, да и вообще – уедем как-нибудь...
Акт II. Он сказал «Поехали».
Сутки в Эссауире пронеслись, как миг единый. Город очаровал, покорил, влюбил в себя. И вот, нагруженные сувенирами, впечатлениями и хорошим настроением, мы подходим к автостанции, где нас ждет еще не вполне ясное будущее. На нас снова наваливаются пыль, козы, и завывания «агадир-агадир», только на этот раз нам отступать уже некуда – бумажки на руках не терпится как-то пристроить по назначению.
- Тём,- спрашиваю у Черепанова,- а как нам автобус наш найти?
- А бог его знает,- беззаботно тянет уставший от многочасовой переводческо-закупочной деятельности Артём.
- В каком смысле?
- А в прямом. Тот парень, что мне билеты вчера продавал, сказал, – «придешь на автостанцию, найдешь меня, я вам покажу, на чем поедете...»
Ой. От такой простоты решений меня прошиб холодный, как мозги чекиста, пот.
- Да ты хоть узнать-то его в состоянии? Его ж кроме тебя никто не видел!
- Ща, погоди минутку, кепка на нем была такая...
Кепка!!!! Кепка, твою мать! Хорошенькое дело – идентификация того-кого-никто-не-видел, в толпе арабов по бейсбольной шапочке...
Тем не менее, Черепанов уже куда-то навострил лыжи, махнув нам попутно рукой, чтобы мы не маячили тут, как тополи на Плющихе, а шли в здание, притулившееся аккурат за рядами автобусов. Да, все-таки хотя бы автобусы здесь были. Разношерстность автопарка вызывала легкую оторопь и смутные мысли о теории эволюции. Не человека, но автобуса, как подвида автотранспорта. Вполне приличного вида «Мерседесы» и «Неопланы» соседствовали с какими-то дедушками без дверей и окон времен первой русской революции. Весь этот самодвижущийся склад металлолома, меж тем, находился в состоянии готовности ехать куда-нибудь хоть сию секунду – под парами, зазывалы только что за руки не хватают. Только вот далеко ли вся эта халабуда способна уехать? Проклиная все на свете, бредем в пошарпанное здание поодаль – хоть от солнца укроемся.
Заходим – и понимаем, что понимаем мы в этой катавасии всё меньше. Весь так называемый «зал ожидания» уставлен небольшими будочками, на которых вывешено что-то вроде расписания. Ах, вот оно что! Государственные компании – перевозчики в Марокко, скорее всего отсутствуют, а посему перед нами – кассы частных контор «рога и копыта», да и крикуны на улице, видать, тоже у них на довольствии. Их задача – не дать сомлевшему путнику уйти к конкуренту, а всучить ему билет именно своей концессии. Желательно задолго до подхода к кассам. Ибо там уже есть возможность выбора. Что, собственно, с нами и произошло. Всучили, втюхали! И сидеть нам теперь здесь, всученным, пока кто-нибудь из этих рыцарей колес и сидений не идентифицирует свою бумажку...
- Гляди-ка,- отвлек меня от мрачных раздумий голос одного из спутников, Олега,- Мы, по-моему, здесь единственные белые.
Час от часу не легче. Оглянулся. Да, так и есть. И зал как-то притих нехорошо. И полицейского, как назло, сирокко сдул, только его и видели...
Ма-ма. Сердце мое ухнуло куда-то в район солнечного сплетения, нехорошо похолодели уши... Разум услужливо начал рисовать жуткие картины из серии «и никто не узнает, где могилка моя». Трясущимися, как вагон метро, руками, достаю сигарету...
- Эй, хватит курить уже!- в вокзальный полумрак, осветив его, подобно солнышку на закате, просочилось довольное лицо Черепанова. – Пошли, автобус ждет.
Вай ме! Надо же! Оно работает! Автобус – это хорошо. Автобус, это черт его просто знает, как замечательно. Автобус – это значит, что всё идет по плану! Подхватываемся и бежим за нашим марокканским провожатым, который балаболит что-то дружелюбное, впрочем, уже совершенно неважное.
Уууу, да нам и здесь еще повезло! Снаружи транспорт выглядел вполне презентабельно – белый, неожиданно чистый «Мерседес». Внутрь, скорее внутрь. Мой внушительный, купленный в Марракеше, саквояж, услужливо подхватывает некая личность с редкими, как частокол, и столь же кривыми зубами, запихивает его в багажное отделение, требуя за нехитрую операцию 5 дирхам. На, отвяжись. Белый сагиб спешит, поэтому белый сагиб спорить не будет, он доволен и щедр.
Сколько раз твердила мне мама, что любовь с первого взгляда – жестокая обманщица. Забравшись в салон, как Иона в чрево кита, и в пару секунд адаптировавшись к полумраку, я осознал, что вот теперь-то наконец мы попали, и попали крепко. Внутри нас ждала разруха имени памяти профессора Преображенского. Ощущение было, что кузов и салон нашего транспортного средства все время существовали в каких-то параллельных реальностях. Кузов холили, леляли, красили, и даже иногда выпрямляли молотком случайные вмятины... Салон же где-то летал. Тонул. Горел. В нем возили гробы, котов и мандарины. Которые переворачивались, гадили и гнили... Пол в разводах, отстающая обшивка, полуживые кресла. В дополнение ко всему рабочее, так сказать, место водителя, украшали детали уже мною изрядно подзабытого «хач-тюнинга» - бахрома над лобовым стеклом, различные вымпелы и вымпелочки, куколки... Последний раз я такое видел, будучи еще ребенком в Сухуми, только там в антураже еще наличествовал непременный портрет Сталина. В этом автобусе вождь народов не ехал, но король Мохаммед присутствовал...
При всем при этом окружающая обстановка никого, кроме нас, и еще двух молодых ребят европейского вида, что уже раположились в паре рядов впереди, и озирались с диковатым выражением на лицах, не шокировала. Видимо у нашей пятерки лица были примерно такими же, потому как, встретившись с нами взглядом, европейцы заметно повеселели и расслабились. Автобус начал постепенно заполняться странниками, являя собой концентрированный срез марокканского общества.
Интеллигентно-профессорского вида пожилой джентльмен с бородкой и в очках, в хорошем плаще и помятой бейсболке. Совсем молодая пара с маленьким ребенком. Нахальный удолбаный подросток с глазами – маслинами навыкате. Женщины в джелябах. Последним в салон, пошатываясь от заслуженной старости, ввалился вполне фольклорный старик Хоттабыч в стеганом халате неопределенного от грязи цвета, босиком, при чалме и с небольшим полотенцем цвета халата. Худо-бедно утвердившись на ногах, он, недолго думая, свалился сразу на два кресла аккурат позади нас с Ритой, и тотчас принялся помирать. Помирал он совершенно натурально, не вызывая, несмотря на несомненность данного факта, ни в ком ни сочувствия, ни желания как-то помочь. Кашлял, сморкался попеременно то в халат, то в чалму, пускал газы, при этом то жалобно бормотал, то начинал шепеляво, но громко что-то гундеть беззубым ртом... естественно, о том, чтобы как-то прикрыть пасть во время всех этих отправлений, речи и быть не могло, поэтому прикрыться нам пришлось самостоятельно. Когда неведомый приступ прошел, Хоттабыч лег себе на кресла и мирно притих, укрывшись полотенцем. Пора было ехать...
Пора, говоришь? Время, говоришь, расписание? Ха ха на тебя три раза. В том смысле, что руку подними, резко опусти, и забудь свои чаяния. И вспомни, как ты проклинал итальянский поезд regionale, опаздывающий всего-ничего, на 5 минут... В Марокко свои представления о времени и расписании. Час туда – час сюда вообще никого не волнует, так что замечания о том, что где-то в Агадире в пятизвездочном отеле уже вовсю шкворчит на сковородах праздничный ужин, оставь при себе, все претензии – господу Богу. А вот кстати, и он, не заставляя себя ждать, входит в автобус, подволакивая ноги, в образе какого-то уж совсем потасканного дервиша – с бельмом на глазу, небритого, без зубов, но в непременной бейсболке.
Мы было предположили в нем какого-нибудь банального нищего – попрошайку, и думали, что сейчас его как-то попросят из автобуса, ан нет – денег просить он и не думал, зато неожиданно громким, хорошо поставленным голосом, затянул что-то вроде «молитвы отправляющегося в путь». Причем в контексте всего происходящего абсолютно близкую нам и понятную на уровне чистого подсознания.
«Аллах, как водится, велик»,- нараспев тянул он. «Так попросим же у Аллаха милости к этому автобусу, да не проколятся колеса его. Пусть безотказны в разумных пределах будут его тормоза, пусть карданный вал, что развалился в прошлом месяце, на сей раз протянет хоть полдороги, и пусть вода в радиаторе превратится в тосол марки «Шелл». Да вот если б рулевая рейка еще выдержала – было б неплохо, о пророк, а то ведь дорога впереди горная... Короче, братья и сестры – Аллах вам акбар, и попутный ветер, а уж коли что – увидимся в раю.»
Вот теперь уж точно. Поехали, ядрит твою, поехали!
Акт III. В пути.
Надсадно урча, наш белокурый «Мерседес» вывалился из пыльного чрева автостоянки на городские улицы. Но набирать скорость, равно как закрывать двери, почему-то не спешил. Сопровождающий, он же кондуктор, он же грузчик высунулся из открытой двери и продолжал свои заклинания... «агадирагадирагадир». Видимо наличие даже пары пустых кресел в салоне в планы водителя не входило, - билеты проверены, пассажиры посчитаны, непременно нужно подкалымить. И правда, еще где-то на протяжении пары километров в практически не тормозящий автобус кряхтя подсаживались люди,- кому до ближайшей деревни, кому подальше, все мы люди, ехать надо, возьми, сынок, трудовую дирхамину... Постепенно автобус набился окончательно, двери закрылись, окна наоборот – без кондиционера трудновато, дорога дальняя, дедушка сзади, гад такой, регулярно помирает, содрогаясь в кашле, в попытке удержаться на сиденье вцепляясь своими клешнями Рите, сидящей впереди, в волосы. Всё пучком, всё по плану. Ну за исключением того, что, судя по всему, пятая передача в автобусе не работает, на скорости более 60-ти весь наш передвижной марокканский хаммам надсадно воет, трясется и вибрирует, да еще и тормозит водитель в основном с помощью ручника, и с жутким скрежетом того, что раньше было колодками. Всё по плану, все хорошо.
Дорога вдоль моря из Эссауиры в Агадир лишь немногим уступает по красоте тому пути через атласские горы, что мы проделали из Урзазата в Марракеш. Километры, многие километры абсолютно нетронутых цивилизацией песчаных пляжей, навевающие мысли о перспективах марокканского туризма, сменяются крутыми горными перевалами. Здесь и мысли иные – о бренности всего сущего.
Там и тут попадаются одиноко стоящие куббы – то ли могилы святых, то ли небольшие мечети. И – деревни, деревушки, - автобус-то, хоть и междугородний, а все-таки рейсовый... Наблюдая за километровыми столбами, мы даже чуточку повеселели – полпути уже позади, а времени у нас с запасом... Вот и еще одна остановка. Ух ты ж – это прямо-таки райцентр какой-то! Даже кафе наличествует. И вдруг наш железный конь, бывший когда-то гордостью немецкого автопрома, перестает кряхтеть и содрогаться, гостеприимно распахивает двери, и все, кто был на борту, устремляются в это самое кафе. Те, кто не устремляются, ну вроде нас, попадают в лапы заполонивших салон уличных разносчиков, повадками удивительно напоминавших наших бабушек на глухих полустанках. Только здесь вместо картошечки, водки и огурчиков – сникерсы и прочие плюшки – печенюшки. Мать вашу, это что же, обеденный перерыв? Пикник? Нам же ехать надо.
Совершенно не представляя, сколько эта плановая остановка будет длиться, вылезаю на улицу перекурить. Только засовываю сигарету в рот, как автобус, взревев, начинает куда-то ехать. Скорости моего реагирования, усиленной боязнью остаться черт-те где, позавидовали бы, наверное, иные спецназовцы. Мотыльком, пылинкой на ветру, влетаю в салон, и вижу широкую ухмылку нашего сопровождающего – грузчика. Да нет, не едем мы пока, просто автобус принял более удобное положение в придорожном пространстве...
Ладно, не едем, так не едем. Мы сейчас подневольные, покурим еще – попытка номер два. И тут чья-то рука с анрацитовыми ногтями обнимает меня за плечи...
Оборачиваюсь – опять он. Все тот же, с позволения сказать, ассистент водителя, решил скрасить мое растерянное одиночество у автобуса. Ну и страшен ты, братец, вблизи... чистый Отелло. Ща душить начнет. 16 золотых зубов на 8 натуральных, кожаная куртка (это в 30-градусную-то жару), грязь, вьевшаяся в морщины. Смертоубийство, к счастью, в его планы, видимо, не входило, сердешному хотелось поговорить.
Вот мне и выдалось впервые услышать, как звучит марокканский французский. Воистину, впечатления удивительные. Ибо – ни одного знакомого слова, ничего похожего на французское произношение, так, неясное подобие не-пойми-чего, и... при этом – то ли чувства мои к тому моменту были обострены до предела, то ли жесты помогали – но я понимал практически всё.
«Чё, браток, напугался?»,-добродушно вещал абориген. Да ты не боись, мы ж чего ж, не люди, шоль? Мы ж видим, шо вы впервые, видать, тут едете. Первый раз в Марокко-то? От то-то. Не сцы, браток, кто ж вас оставит на дороге-то? Довезем в лучшем виде. По хранцузски не бельмеса ты? От я и сам вижу, что ни бельмеса, да. Ты учи, учи хранцузский, от я например – вишь, свободно говорю-то, так и все у нас. Ежли б ты и потерялся где – то хранцузский у нас завсегда поймут, и выташшат, в какую бы дыру ты не заехал. В Агадир, поди, едете? И шо вам там далось, в том Агадире? Дыра дырой... Ах, живете там? Ну ничего, поедем скоро. Остановок больше не будет, да и ехать – то от силы час-полтора. Мы в Марокко отзывчивые, завсегда, ежли шо... А вот, стоим пока, ты рилэкс, браток, на-ка вот, чайку глотни...»
В клешне словоохотливого сердобольного гражданина, словно сам собой, нарисовался вполне кондиционный стаканчик с бурой жидкостью, весь залапанный нестерильными отпечатками множества рук. Проклиная законы арабского гостеприимства, я, внутренне содрогаясь, потянулся было к стакану, но в эту секунду спасительно взревел автобус, явно готовый продолжать свой неспешный бег.
Едем дальше. Море-горы-море, дедушка сзади привычно уже отдает концы, всё путем. Вечереет. А вот уже на горизонте и множество гостеприимных огней Агадира.
- Так, всем смотреть направо,- из полусонной задумчивости нас вывел голос Черепанова. - Сейчас тут такое будет – больше нигде не увидите.
И мы увидели. То, что происходило буквально в 20-ти метрах от дороги, действительно выглядело страшновато и грандиозно. Вся поверхность моря, сколь глаз хватало, была покрыта белыми барашками волн... которые шли... от берега... где-то на горизонте сталкиваясь с движущимися в противоположном, обычно-правильном направлении. Автобус наш начало трясти сильнее, окна пришлось закрыть – такой силы ветер начался снаружи. Фантастика,- ствол одинокого деревца на берегу изогнут практически параллельно земле. Продолжался этот локальный апокалипсис примерно минут эдак 5-7. Почему я не достал ни фотоаппарат, ни камеру – до сих пор не пойму, то, что мы все это время наблюдали, запросто словами и не опишешь. Волны будто всерьез затеяли одним им понятный бой – сталкиваясь, сшибаясь, меняя направления – видели мы и перпендикулярные берегу, и вообще хаотичные какие-то колебания.
Называется это явление КОНТРАСТЕС, и в природе оно встречается очень и очень редко. Утверждают, что мест, где можно на это посмотреть, на белом свете всего около восьми, причем сопряжено это с немалым риском для жизни. Ветер, дующий с моря, словно разбивается о близко расположенные к берегу горы, и меняет направление, образуя своеобразную воронку, эдакий огромный смерч, который никогда не прекращается. Отсюда и непредсказуемое направление движения волн. Останавливаться здесь, а тем более выходить из машин, не очень рекомендуется – как пить дать, свалит с ног. Заходить в море – тем более – унесет от берега к соответствующей матушке. В общем, жутковатое, но завораживающее явление.
Ну вот, пока мы дивились, обсуждали и слушали рассказ Артема об этом чуде, автобус въехал в предместья Агадира. Вот порт, а вот и крепость, что стоит на огромном холме, нависая над городом. Ура, приехали?
А вот держи карман шире! В этом волшебном арабском мире невозможно надеяться на то, что элементарная логика будет работать. Вместо того, чтобы везти нас по главной магистрали города, автобус свернул и не торопясь начал объезд окраинных районов... а они в Агадире, как оказалось, крайне обширны. А время к 9 вечера, то есть, наш Last Supper - финальный ужин, плюс подведения всяческих итогов, по всем прикидкам уже начинается... И сказать, что мы к нему совсем, катастрофически не готовы – ничего не сказать. Черепанов делегируется нами к водителю с просьбой высадить нас у любого скопления такси. Водитель обещает. Едем. Искомого скопления нет. Напоминаем о своей просьбе. Обещает. Едем. Напоминаем. Обещает. В конце концов мы уже сами из окна видим где-то под кусточками пару автомобилей, похожих на таксомоторы. «Стой»,-кричим,- Стой, басурманин!!!»
Ффух... Силы, нервы, а главное время – на исходе. А, прорвемся! Все закончилось, мы почти на месте, а все остальное не так уж и важно. В три минуты две машины подвозят нас к парадному входу отеля «Софитель».
Акт IV. Апофеоз.
В отель мы заходим, диковато оглядываясь по сторонам. Окружающая роскошь несколько давит на мозги и выбивает из колеи. Мимолетный взгляд в зеркало вызывает одно желание – никогда в это самое зеркало не смотреть. Ох. Засранная эссуэйрской чайкой, некогда ковбойская шляпа. Серо-буро-фиолетовая рубаха, прихотливо вылезшая из некогда голубых джинсов. Это всё фигня, это можно в момент сменить, если, конечно, наши чемоданы не потеряли ( отвезли в нужный отель, etc…). Но вот ноги... Ноги - руки проще ампутировать, чем отмыть, это уж без балды. На небритой роже горят огнем невысказанных желаний глаза пещерного человека. А, вот уж плевать, так плевать! Нам бы только вожделенные ключи получить.
Портье за стойкой в сравнении с нами выглядит, как британский лорд, с поправкой на иссиня-черный цвет кожи. Честно говоря, в тот момент, глядя на его безупречный костюм, я бы с удовольствием с ним поменялся – местами, костюмами, жизнью... Однако вот здесь мы воздадим должное вышколенности и профессионализму служащих дорогого отеля. «Сэр» в его устах звучит без издевки, чемоданы и ключи мигом находятся, находится так же и бой, с готовностью провожающий до двери номера. Как ни хочется нам расслабиться – даем себе максимум 20 минут на приведение в порядок, и ... ванная в номере одна, что нормально, и первой ее занимает Рита, что нормально более чем. Начинаю раскладывать вещи, пытаясь придать чемоданной помятости брюк и рубашек более – менее артистичный вид. Потом понимаю, что с такими руками, как у меня белое совсем скоро перестанет быть белым. К тому же в роскоши номера любая грязь кажется физически невыносимой. Ну нет, к черту, чего зря время терять, нужно хоть как-то отскрестись.
Ох, фигасе, ну и ванная! Даже не столько сама ванная,- видели и покруче, сколько ее наполнение. Шампуни, гели, кремы, мыло, шапочки, расчески, бритва – всё от Hermes. Ну знаете, такое даже для моего закаленного в боях организма несколько чересчур... Задумчиво перебираю в руках все это великолепие, ощущая нестерпимый зуд – стать чистым. Как можно скорее...Шум душа за полупрозрачной стеклянной дверцей только усугубляет. Как можно... Как же здесь можно??? Блин, ну что за раковина??? Высоко сидит, далеко глядит... скотина! Ноги задрать – выше моих сил. Не лить же теперь воду на пол...
Загнанный в угол разум всегда найдет выход. И никакая цивилизованность этому не помеха. Ведь если нельзя, но очень хочется – то можно, так? И – вот оно! Я включаю воду, и засовываю уставшие, чернющщие, натруженные ножки свои в нагло сияющее, чистейше-белое биде. Щедро поливаю их гелем для душа от «Гермес», Париж... и балдею, балдею, балдею от маленького водно-процедурного счастья...
Надо ли говорить, что, крайне переживая от собственной непунктуальности, опаздывая к началу прощального ТБГ – слетовского ужина более, чем на час, мы никуда не опоздали, явившись даже не последними? Конечно, надо, но это будет уже совсем другая история. А история о самом экстремальном путешествии в нашей жизни на этом заканчивается. Не жалеем ли мы, что она была? Нет. Хотим ли мы повторить, хотя бы в приближении, подобный опыт? Может быть, если на кону будет что-либо столь же прекрасное, как виденная нами Эссауира. А значит – до новых экстремальных встреч!
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Яхрома + Италия =..." |
|
Блоги веб3.0 на Имхонет - "Неделя кино в отдельно взятой квартире - 5." |
Не было кино на этой неделе, не было! Совсем не было! Мозги кипят, не до кино сейчас!!! Шутка, конечно. Не было кино, зато были сериалы. Которые в некотором смысле то же самое кино, только, во-первых, длительность эпизода покороче - всего-то минут 45, а во-вторых "попопкорновее", что ли... А что? Когда в мозгах вата - самое оно. Сюжет имеется? Еще как имеется. Да еще и в конце каждой серии непонятно, елы-палы, чем вся эта бодяга закончится...Этот... как его... саспенс? Иногда поболе, чем в ином триллере категории "В". Конечно, изысков маловато - операторской работы, музыки, да просто красивой картинки, ну так на то они и "мыльные оперы". Итак, ради чего включался у нас телевизор на этой неделе?
Сериалы недели. 29 января - 4 февраля 2010.
1. LOST, Сезон №6. 1 и 2 серии. Звезды сериала - все.
Совсем коротко: Они обещали разгадки...
"Lost" -единственный сериал, который мы смотрим вот уже 6 - й год кряду. Причем число отвергнутых и заброшенных многосериек не поддается учету. Не пошли "Герои". Надоел "Californication". Не пошел "Доктор Хаус". А "Lost" по прежнему притягивает. Конечно, во многом благодаря тому, что уже просто не хочется бросать этот громадный корабль - жутко интересно понять, как сценаристы выпутаются из нагромождения загадок... Скажу честно - посмотрели первую сдвоенную серию - а загадок меньше не стало. За 14 45-ти минутных эпизодов разрубить все гордиевы узлы и ответить на все вопросы.... Хм... продолжаем смотреть.
Оценка сериала - 10. Они задали планку, до них и помыслить о том, что каждая серия будет смотреться, как вполне себе полнометражный сурьезный фильм, и помыслить никто не мог.
Качаю, как, наверное и все, на Lostfilm.tv.
2. Lie to Me. Сезон № 2. Звезда сериала - Тим Рот.
Совсем коротко - Тим Рот развлекается.
Любим Тима Рота. Грешны. Смотрим каждый фильм с его участием.Его игра ни разу не разочаровывала. Даже если фильм в целом так себе. Собственно, и этот сериал начали смотреть только из-за его участия. Поначалу не разочаровывало. К середине второго сезона начали уже уставать. Наверное, скоро прекратим это безобразие. Начиналось все чудесно - Тим Рот торгует выражением лица, выражений много, и видно, что актеру в кайф, парень отрывается. Да и во главе угла, возможно, по недостаточности бюджета, были разнообразные психологические заморочки, что всегда любопытно. Ко второму сезону денег явно стало больше, визуальный ряд приобрел размах - взрывы, пожары, кровышша. Вроде смотреть должно быть интереснее - ан нет. Герои - их мотивы. побуждения, поступки - теряются за антуражем, а ничего глобально нового не происходит. Да и вообще - уж больно всё это действо стало напоминать хаусятину, с той лишь разницей, что Тим Рот актер получше будет... Что там "все лгут", что тут. Что там команда, что здесь... Что там однообразно, что здесь... Разочарование, короче говоря.
Оценка сериала ко второму сезону - 6. А жаль.Качаем все там же, на Lostfilm.tv.
3. "24". Середина первого сезона. Звезда сериала - Кифер Сазерленд.
Совсем коротко: Политика - зло. Хорошие люди гибнут...
Ну это можно сказать, заслуженный уже продукт. Все, кому было интересно, по крайней мере начало видели по нашему-родному телевидению. Мы же верны себе - скачиваем. Хотя актуальности сериал до сих пор, говорят, не потерял - аж 8-й сезон в разгаре, и ничего, утверждают, что смотрибельно.
И правда, пока смотрибельно. Накручено - наверчено, динамично, интересно, сопереживательно так... Пара претензий есть. Во-первых, Кифер Сазерленд - отличный актер, но ни разу не Джеймс Бонд. Спецагент, блин... Слишком он мягок для спецагента, слишком нерешителен. Второе - иногда вылезают такие несообразности - хоть святых. Сразу хочется кричать "не верю". Не верю, что террористы, или как их там, изо всех сил изображающие крутизну, могут быть такими тюхами. не верю, что опытный спецагент, торопясь спасти любимых, может вести по телефону такие пустые, дебильные диалоги... И третье - политическая линия, все эти черные кандидаты в президенты США невозможно раздражает. Но смотреть пока есть на что, вот и будем...
Оценка сериала - 8. Утверждается, что дальше будет все драматичнее, и драматичнее... Качаем на Novafilm.tv
Надеюсь, что на следующей неделе мы с вами снова обсудим "настоящее", большое кино. Например, "Гамлет" с Лоуренсом Оливье.
|