Люди – мастера игры в рамки.

Они их вертят, как хотят, - и так и эдак повернут, поглядят, и снова повернут.

Но больше всего они любят их преобразовывать, о, как это видно, когда их руки касаются вечных ценностей!

Некогда жесткие рамки добра – ныне разверзлись с небывалой щедростью, подгребая под себя даже самые малые поступки, раньше, не заслужившие бы и внимания.

Добрый человек…хвала тебе.

И рамки зла – уже воистину шедевр современной науки. Где же добились мечты – упростить до неупрощаемого – так это здесь, на этом самом поприще.

Рамки зла теперь напоминают скорее объект, вечно стремящийся образовать точку, при чем – самую малую, почти незаметную, да и он сам уже, этот объект оказался внутри рамки с так называемым и любимым людьми добром.

Люди путаются. Гадают - что есть что, это видно.

Это видно по современному искусству, телевидению и прочему-прочему, до чего дотянулся человек.

 

Это видно, не замечают лишь, что сами мы стали уже пленниками всего этого карнавала, превратившись в нечто, больше подобное лабораторным крысам, чем некогда – хозяевам жизни.

 

Что же.

При всем при этом неплохо оставаться хотя бы хорошим актером.

 

В память, о погибшем посте.

Забей на то, что никогда не сможешь измеить.
Или, как минимум в своё доступное будущее.

Такова моя позиция, с точки зрения решения основных вопросов.
Это вовсе не значит, что я не проделываю самых мизерных движений, а прячу все в папку под грифом "неподвластно".
Вовсе нет. Просто надо чувствовать, на что есть силы, на что нет.
Как только возникает сомнение - силы есть.
Как только нет сил - стоит отдохнуть в другой работе.
Отдохнув, вы непремините перемнить бесову уйму своих взглядов, осыпая нелестными лексическими оборотами многие свои прошлые мысли.


"Трудное - то, что можно сделать немедленно. Невозможноеже  - лишь то, что потребует чуть-чуть больше времени" Сантьяна


Незнаю к чему написал. Наверное, чтоб какой-нибудь признак подать. Жизни, полагаю.

Вообще - я не сторонник говорить о погоде. Много говорить я вообще не привык. Тем более о теме, которая заслужила себе ярлык "От безыисходности".
Но...этот вечер все ставит ножками стула кверху.
Я не знаю, насколько это удобно, искринне надеясь, что эта фраза просущестует не дальше алегории, ибо в ближайшее мое будущее на столько гневить нашу планетку я не намерен.
А за окном дождь..Дождь настоящий, мокрый. По крайней мере не тот, от которого кожа идет волдырями, а живность прячиться под ближайшее над_головой.
Дождь льет как из ведра. Классно.

Именно в такую погоду лучше всего сидеть в  теплом свете своей комнате и тихонько перестукивать клавишами клавиатуры..нет, конечно, можно постукивать и громко, но тогда ты рискуешь рано или поздно услышать Голос Свыше, который незамедлительно сообщит, что звуки моих разглагольствований заглушают соседний телевизор, и он, голос, уверен, что от этого каждый вечер хронически страдает как минимум вся округа на пару миль окрест.
Как правило голос принадлежит существу от которого не так-то легко избавиться. :) Приходиться смиряться.
Но это все мелочи.

Понимаю глубокомысленную фразу о том, что не плохой погоды у природы.
Действительно нет. Все зависит лишь от того, что ты планируешь делать. Каждая погода имеет свой характер, осталось лишь чуть-чуть поплясать под него.
Но сегодня плясать совсем не сложно, а как-то чудно и приятно.
Звуки дождя успокаивают..и пусть их порой абсолютно не слышно за бурным кипением метаболизма  тех-самых соседних миль, это ничего. Уверен, дождь нельзя не почувствовать или пропустить.

Хорошо. Пока не начинаешь думать о многом.

Да...да..не был я тут изрядное количество времени..значков-то, цветастых, разных, Бог мой, сколько-то  всего..
Фига себе.
Прогресс.. такой, каков он есть и ни на грамм в сторону.

 Я вот думаю..да, такое частенько случается у посмевших обозвать себя сапенсами,.. что поделать. Ну а мысли неисповедимо все к одному и томуже сходяться. Какое-то нелепое свойство этих бессвязных отрывков информации находить свой финиш(старт?) в одной точке. А если учесть, что даже моя комната ито имееи миллиард миллиардов всевозможных точек  в пространстве, куда можно приткнуться,  и лишь чуть меньше объектов для внимания, то это и вовсе как-то сверкает новыми красками. Неномальными и неопнятными. А кто обещал, что будет, как в азбуке? Там тоже нелегко 18+, к слову.
Зачем же мысленный процесс с такой тупой упрямостью кресла-качалки все возвращаеться на круги своя?
Не-по-нят-но.

Даже более того.

А еще меня достало с собой бороться.

Чёрное и Белое,
возьмите перекур!

Аггрх.

Прошу прощения за то внимание, которое я, возможно не уделил кому-то, когда-то..
Я очень редко читаю чужие записи. Даже тут.

Простите.

Вас же видеть тут, мне, наоборот, очень приятно. Теперь, даже, надо, наверное.
Приучили.

Состояние упорядоченного хаоса.
Да, выражение которой с поразительой точностью, может отразить порядок дел в моей голове.
Назовем головой, все то, что как-то думает, чувствует и вопринимает.
И все-равно неприятно с этим жить. Непостоянство.. - его никогда не любили люди. Непостоянство исключает напрочь отсутствие уверенности, замещая его непонятными тенями-намеками на смутное потом. Смутное потом организует такое же отвратительно-смутное сейчас, а последнее в свою очередь рождает колкую ностальгию по былому.

Ничего из вышеперечисленного не расценивайте, как диагноз. Это просто препарирование одной мысли.

Чувствую себя, как внезапно ожившее аккумуляторное устройство, да хоть от вашего мобильного телефона. Вот существую здесь, на стуле, и незнаю куда себя приткнуть. Чертовски неудобно жить в тумане, надеясь на авось и будущее.
Осталось считать, что точка зрения на тот факт, что завтра будет похоже на сегодня, действительно наивно. Ибо если оно так, то однажды завтрашним днем может не стать ничего. Но это личное.
Нужно подзарядить оптимизм.

 

Пересматриваю старое.
Смеюсь над собой, исправляюсь и постю по новой.

Часто думаю ни о чем и обо всем сразу, одновременно. Наверное невозможно думать об этом отдельно.
Вычеркиваю слово "наверное" буква за буквой, потому что сразу - не выходит и оно, ан - нет да и слетит  с языка, как слетают по весне капли отживших свой сезон гроздеьв уже серого снега, с крыш домов. Ты идешь, а тебе капает в макушку, тут ты замечаешь, что здесь некогда было огорждено, но етить-колтить, что же это  за русский человек такой, что циркуляры бдит? Не русский это человек значит и посему, всей своей 51% плотностью* наш брат целеноправленно у уверенно отправляет чужие надежды на безопасность в близлежающую канаву, сторожить приход следующего времени. Или дворника.
Кстати - тоже можно провести диагональ ибо у дворника на конце метлы тоже свой вестник нового времени.
Но есть он и у любого из нас.

Каждый сам делает то в чем живет, своими поступками, в частности. "И чего же мы так все плохо живем-то?" - слышу я вопрсо на повестке каждого сонного дня.
А потому,блин и живем, что по-другому не умеем. Не научились еще. И учиться нехотим - тоже.

* процент населения в Латвии прмерно равен 51 на 49, русских к латышам, соответственно. Латыши часто кричат, что 51% это все инсотранцы, коих они умудрились пригреть, но я знаю считанные единица латышской молодежи, которая желает здесь остаться, что же говорить об иностранцах..

Начал перечитывать дневник в надежде найти что-нибудь опорное для  любимого себя,  ужаснулся, отложил это неблагодарное занятие.
Вот и думай - кто из нас дурак.
Сижу, теперь,блин, и думаю.
Пока ничего путного не надумал.

Любое расставание - шаг к новой встречи. Без него этой встречи может просто не стать.

Сюда

Дневник..
Заброшен? Да, скорее всего так оно и есть.
Забыт? Едва ли.

- - -

Чувство осознания, что "надо" оно часто имеет свойство перекрывать все другие. Казалось бы - и нет в этом ничего необычно-предрассудительного, если бы это "надо" имело четкие контуры и ты конкретно знал - чего ты хочешь в конце концов огрести от этой жизни и что тебе для этого надо насобирать в выкуп.
К несчастью даже такое мрачное очарование можно вдохнуть лишь при просмотре очередной киношки, в пресловутости житейской жизни все куда сложнее в своей простоте. Кажущейся? Ну, возможно.
Впрочем это уже вопросы ближе к вопросу выбора солнечных очков. Там тоже все кажется и все по-разному.
"Надо", ближе к интуиции. Потому расплывчато, потому непонятно.
Интуиция - страшная штука. Ею наверняка кто-то манипулирует и этот кто-то, должно быть, чей-то бог.
Хорошие, в таком случае, ему ниточки в руки попались. Такими пишутся главные летописи.

Я понимаю, что найдуться люди, которые случайно попадут сюда или же наоборот, - зайдут умышленно и, прочитав, родят в себе мысль, что дескать, паренек снова повыпендриваться решил. Умным себя показать.
Смешно? Да, смешно.

Достаточно представить себе известного каждому местного клоуна-шута, но почему-то играющего на публику в месте, куда старательно уходит в одиночестве и, если и зовет кого, то самых близких людей. Нескольких человек. И то, если захотят. Вот такая вот показуха получается.
Да, уже не совсем так смешно.

Я еще раз искринне здесь впечатываю, чтобы вы не покупались на хмурость текста. Текст лишь отражает наше с вами существоавание в концентрации чуть больше, чем попадает в ваши легкие.

Ну вот - я снова не решил, что я хочу от этого текста.
От прочитанного.

Наверное - ничего не хочу. Почти ничего.
Такие тексты тоже нужны.
Так, просто.
Чтобы ни к чему и не зачем.
Как письмо без обратного адреса, посланное наугад.

Отражение в.

Дуновением  легкого ветерка,
Моновением крылышка мотылька,
Вспрянуть -
Унестись, закружиться - вдаль,
Что б нестись сквозь миров вуаль...

Развернуться, всмотрясь в деталь
На воде, в отражениях песен птиц,
Видеть -
Тканью воздуха, шумом небылиц,
Отблеском от пустых глазниц, ждать.

Окунуться в свежести чужих дней,
Возрождаясь к жизни своей, скорей,
Верить -
Утренней росой, ликами светил,
Верить, что вернешься и хватит сил  - быть.

"Поработаю-ка я", - подумал опять-таки я и, ка кни странно, на этот раз с мыслью дело не разошлось. Ну надо же.

Совсем неправильная ода.

В своем я сердце воцарить
Печали ложной - не позволю.
Я буду вечно вас любить,
Как, подневольный любит волю.

 
Я мог бы с вами проводить
Минуты полные блаженства,
Но вас тут нет. Вы где-то – там,
Как надлежит всем совершенствам. 

Я с вами бы встречал закат,
Рассвет, - оставив романтизму,
Коснувшись лишь чуть-чуть тех уз,
Сковавших ваше совершенство. 

А молодость я б обратил
В изысканную стаю птиц,
Которых, без сомненья - Вам
Всех до одной бы и вручил.

Так пусть же вас не удивит,
Печать холодного безумства,
Да, я таков, на миг-другой,
Впадая в омут безрассудства.

 Зато в нем  - выше небеса
И солнце близкое – так светит,
Что разбежавшаяся мгла,
Хмуреет на своем насесте.

Я сильно-сильно вас люблю
И написать о вашем чуде,
Я б без сомненья мог еще,
Но…
Всё из-за ревности к себе
Пожалуй-ка, писать не буду.

Я сейчас уйду..но, покинув свой маленький уголок тут, буду искринне надеяться, что вернусь.
Хотябы только для того, чтобы оставить пару следов на видавшем виды ковре у порога.
Да вернусь я, куда денусь.
Но сейчас, перевернув песочные часы я закрываю за собой дверь, пряча ключ под нишей у желоба, но вовсе не для того, чтобы никто не вошел.
Для того, чтобы тот, кто захочет - войти смог.

*закрыто*

 Чужое тело - чужие души,

 Как будто - ново,
 Как будто - пусто.
 Взгляну, чуть дальше,
 Увижу ветер.
 Вот это - встреча!
 Смотри - он в танце,
 Он снова кружит, в сумасшедшем па,
 Неистово-безшабашной пляски.
 То рыжеволосый, то, словно с ранцем,-
 Пронесся мимо, чуть рассмеявшись,
 Поднял, безумный, людскую вьюгу,
 Разбив о стены чужие крики,
 Чьи - с ликованием,
 Чьи - с испугом.
 Забавно вышло..
 Пустое - пусто ли?
 И ново - новое?
 Как будто - весело,
 Как будто - ясно.
 Так отчего же грустно так?
 Непонятно.

Немного вторя древним камням - на них устав всего всия

Был высечен неоднократно, подделанный под чье-то Я,

А - я, безмерной чаркой, спертой в каком-то из ушедших снов,

Вливаю в душу литры света - не потому что,  - суждено.

Т.

Темно и пусто.
- Моё вам ха-ха. Даже три-ха-ха. Ибо нефиг.


Странно - не иметь времени излить душу в  странного вида палочках именуемых "буквами". Ну, нету. Ну не имею я его, времени "ентого".(речь, как ни странно - не о желании)
Но. Вспоминая экономику, - великая вещь, между словом. Кто-то сказал, что она начинается, как только мы открываем глаза по утру. Да - бессомненно, да  только вместе с ней запускается и уйма других программ а-ля философия вопроса "что я тут вообще делаю?" и рядомлежащие (иногда над-тобойстоящие).
Ах, замечательная программка "cleaner" - почему нельзя воспользоваться ею за пределами "Intel Inside". Да в принципе - можно. Только кому это нужно, если нужно - одному тебе?
Я устал дивиться скверности своего характера. Ха. Вы думаете, я белый и пушистый. Может вы так даже и не думаете. *задумался* Думать само по себе - занятие стоящее. Не-т.  Плевать мне, что там обо мне кто думает за чертой тех, чьи имена записаны у меня на ладошке. Мне иногда стоит монументальных усилий не нахамить в ответ..., ах кто там завещал терпимости? Ну, наверное, и Христос завещал. И не вижу смысла оспаривать его, да и не только его уставы.
Действительно терпимость - шутка интересная. Как занавес холодной войны, разделяющий два лагеря. Вроде бы и преграда-то смешная ан - не идут - нафиг нам это надо, говорят. Пусть они, дескать, первые начнут. Так и сидят, пока в туалет не захочется - идут на мировую.
Жуть, одним словом.
Ох, экономика. Так вот - есть там один прелестный закон 20/80. Суть в том, чтобы из всей уймы дел - сделать именно те, которые за этот короткий отрывок времени (день, командировка, семестр, жизнь) принесут максимум пользы и эффекта. Все остальное же, благосклонно улыбнувшись, слать глубоко в тридевятую федеретивную республику Нах.

Вот и я, наверное, буду ограничиваться в основном ежедневными четвертинками о моем конкретно-моментальном настроении.
Я не буду писать "хреновомнеблин". Или, что душа рассыпается в благодарностях этому миру за его теплый прием.
Если поймете стих, я с удовольствием жду ваш комментарий.
Лучше не в прозе. Ну, а если в прозе, то стоящей. Да, господа. Я люблю и умею ценить красоту.

ПээС. Не пишите про свет в конце туннеля и "все будет хорошо". Я не спорю. И свет включат и на отпевальне плохого не говорят. О покойниках вообще плохо не говорят.

Однажды две птицы опустились на ветку.
Одна была сияющее-белой, другая была почти не отлична от первой, столь же бела…лишь с черным пятнышком.
Впрочем, кто-то считал ее черной, с белым пятном.
Они были прекрасны эти птицы. Но это не имело ровным счетом никакого значения, так как они сами знали себе цену, а остальные лишь вешали ценник. Каждый свой. Правда это у них получалось плохо и, окончательно устав, они записывали это на себе. С этим и жили.
А птицы продолжали перелетать с ветки на ветку. Но окружающее менялось очень редко и незначительно.
Часто люди не замечали белую птицу, - она сливалась со светом солнца, а ночью была сродни луне.
А вторую птицу видели всегда.
Это было очень на руку охотникам.
Скоро эти птицы почти исчезли. Оставив лишь одноцветную, серую в своей неистребимой белизне, массу.
А потом появились краски. Но мир от этого не стал лучше.
Ведь белое – это то же самое, что чёрное, только наоборот.
А все остальное легко смывается дождем.

Мои результаты теста "Насколько я свободен?" Границы во внутреннем мире 15% Границы кругозора и познания 20% Границы, поставленные другими людьми 30% Границы, поставленные мной по отношению к другим людям 25% Границы активной жизненной позиции 15% Границы психики 30% Границы физического тела 25% © Человек без границ 2005

Прикольная фигня. :)