Человека манила высь. Он то и дело вспоминал, осмысливал и переосмысливал инцидент с Икаром, так неосмотрительно сблизившимся с Солнцем где-то под самым хрустальным куполом небес. Но человек точно знал: Щястье — в полёте: «… вернее, полёт — это щястье, которое — есть» — размышлял он. С мечтами о щястье, когда люди будут способны летать, как птицы, он носил воду вёдрами, топил печь, потом у огня читал в газете новости о том, как где-то очередной чудак опять пытался построить воздушный шар и упал в речку.
Шло время. Люди не стали летать, как птицы, но давно научились летать, как люди. Они летали так, как никаким птицам и не снилось в самом страшном кошмаре, и туда, где птицы бы не выжили и нескольких секунд сколь аккуратно бы их туда ни доставили. Человек сидел в кресле сверхзвукового лайнера, за пару часов переправляющего его на другой континент, он смотрел на экран ноутбука с вайфаем, просматривал какие-то новости и играл в старую-добрую цивилизацию. Вдруг в углу высветилось предупреждение: заряда батареи осталось на 5 минут. А до посадки ещё часа два в этом кресле. Человек приуныл. Ему уже стало скучно. Перед тем, как выключить компьютер, человек написал в твиттер: «Щястья нет. Жаль, что люди не умеют летать, как птицы. Ведь щястье — в полёте. Вернее, полёт — это щястье… которое — есть; там, у птиц…» Человека манила высь.

Поиски правды во все времена считались уделом упрямых, неважно, какая эпоха, страна, упрямым такая забава — не то, чтобы в радость, не то, чтоб клеймом, не то, чтобы бед не хватало, всё как-то невольно, собою само — случалось — и жизнь наполняло, как принято, с древних туманных времён немногое переменилось сейчас, в дни паденья вчерашних знамён, имён, низведённых в немилость... Незыблемость злой круговерти земной — движение без направленья, по меркам для жизни, так мелко-одной — даже не мысль, а так… измышленье: Конечно, бывает, упрямый идёт на риск, на лишенья, на войны и, чем чёрт не шутит, возможно, найдёт и то, что искал беспокойно. Разум не слеп, но бесплоден в бою, где властвуют вера и воля, и истины всходов в бою не дают, рождаясь, по-прежнему, в споре. И мне, хоть ты тресни, а мыслится так: кто из-за нехватки упрямства сломался, пресытился ль, просто устал, всё бросил и не докопался до правды, до сути, до дна и глубин, не став ни святым, ни героем, возможно, успеет дойти до вершин, туманных и дальних… Но воин, воюя за правду, как было не раз, перепутает стороны света — и с прежнею верой в идею, в наказ грань перейдёт незаметно… Пусть правда навстречу сама полетит, как в клетку усталая птица… — Нет, воин упрямо использует щит, чтоб от неё оградиться.

Человек с плюсомётом опасен всегда, даже если тот не заряжен. Человек с плюсомётом опасен всегда, даже если с ненастоящим. Его фразы — словно удар топора, злы, резки, издевательски кратки. «Я» — эталон, аксиомы — слова, воля — вместо стремленья к разгадке. И не важно, где скрыта истина-суть, в споре, в смерти, в вине иль в законе, есть власть, есть курок, есть воля и путь, ждущий новых и новых агоний. Говорят, что неисповедимы пути божеств, будто чьи-то исповедимы, но конец неуспевших с дороги сойти — удручающе неотвратимый. Загляните в старинную книгу, в музей, побеседуйте с духом ушедших — да во все времена даже лучших друзей в стан врагов или-и сумасшедших зачисляли те, кому волей судеб даровалось познание власти; одиночество — меньшая плата для тех, кто в караньи обрёл своё счастье. Правосудие трудно вершить на весах — надо мерить, взвешивать точно, а, создав оправданье в своих же глазах, личной прихоти следовать — проще. Человек с плюсомётом в руках — благо всем, коль в весах решенье вопросов, но страшно, когда не в руках, в голове — вместо весов — гарнизоны.

Токио, Лондон, Париж, Монреаль, Берлин и Нью-Йорк, и Рио-де-Жанейро, Венеция, Рим, Барселона, Mosqua ль, Saint PeterRoma, Лозанна, Палермо … Как задник в театре, немой кругозор, бумажно-красивое книжное слово живописаний напыщенный логос и фотофантазий двумерный простор … А окажись самолично внутри — броди не броди, смотри не смотри, растворяйся, на языках говори, индоктринируйся или гори, вблизи — те же люди, как-то живут, влитые в литературный конструкт.

Не стоит убеляться сединой, не светит умиляться убеленью, всяк обретает собственный покой, по вере, этике, да хоть по убежденью; и понимание — это только знак — на схеме, в междустрочье, у развилки … — к природе, к знанью … никакой" из истин он не привязан, в общем-то, никак. Субьектностью томимы и свободой, умы себе слагают гимны, оды, как муравьи в смертельную спираль сливаются в поток слова и мемы, тенями тем очерчивая схемы пути, в какой-то свой, словесный, рай.

" тут падеж творительный

Мы мало пишем, реже говорим, средь суеты и праздного мельканья стираясь, словно древние преданья, ветшает строй мужских и женских рифм. Не строят дом на спеси колких слов … И не сплести размера с аффернансом средь радужного комикс-декаданса, без гипер-дактилических мостов, что тают, уходя за горизонт, что облетают мир далёким эхом, вдруг отзываясь в Той и в Том и в тон … Или к тебе вернутся … — Их успехом как будто обогнув весь шар земной, хотя бы раз поговоришь с собой.

Attalea Princeps Cogitare et agere sequitur esse, sed ignorantia non argumentum est. O tempora, o mores! Quidquid latine dictum sit, altum sonatur.

Время лечит так, как опыт учит — верою в неисчислимость мер. Что вихрем пронесётся в голове, однажды некий кто-нибудь озвучит; рано или поздно всю неповторимость мелодии исполненность сотрёт, и с нею дух расцвет переживёт, и потускнеет, как необратимость, любой момент, воистину последний, в настоящем растворённый взгляд; но образы былое воротят, и мысли цепь грядущего видений продолжат, показав, что жизнь продлилась, сквозь сокровенно-тихую печаль кажется, никто не замечает, в тебе … и в мире … — что-то  изменилось

подросла игрушка

Рассказали однажды про методу внутреннего ответа на назидательность, обвинения--поучения, менторский тон итп и, опять же, внутренней разрядки в принуждённых напряжённых речевых ситуациях посредством языковой игры. Цитейтинг автора: «Это как старый детский способ вытерпеть лекцию или выговор. Нужно просто вставлять эмоционально неподходящие слова в интонационных паузах. Я вот могу разнервничаться, если мне пишут что-то грозно или обвинительно. И тогда я принимаюсь дышать глубоко и в паузы вставляю антиагрессивные, озабоченно-бабушковые, слова. Например, "натощак" и "всухомятку".»

Бабушкинг Чтоб успокоить нервный вздыб, даёшь языковой загиб! На гневный оклик «Где здесь юмор?!» вставляем мысленно: «Госдума!». Стою я, знначит, весь такой, весь... натощак... с бензопилой. Смотрю — с экрана голова вещает… Мысленно: «Трава…» Не достать магнитных лент… — Это ОН всё, президент! Комп издал истошный писк. — Ччёррт! Всухомятку блин повис! — Почему так зол ваш голос? — ПОТОМУ ЧТО ГЛАДИОЛУС! Я в панике? Да где ж ответ?!! И тут же: «Дааа, велосипед…» * * *     Социальная реклама Откажись от кока-колы в пользу чуда этанола! Откажись от сигарет в пользу… эээ… Цензуре.net! Когда проводишь дни невдухе, твои нейроны мрут, как мухи, но путь продлить их век простой: а будь в ладу с самим собой. Если Солнце встаёт на Востоке, а садится — на Западе, то не трожь настройки системы и в ней ничего не меняй. * * *     config.tmp.log Всё в мире течёт, и всё изменяется, хоть трать, да бросай, хоть прячь и копи, итог одинаков: на свет появляется всё — с расширением одним: *.tmp А мы набираем себе впечатления, на память, в сундук, на чердак, как бы впрок, и множим попытки менять расширения, чтоб вечная память хранила под.log * * *     Сонет.log Дни плывут ненатурально, точнее, полу-не-реально; и словно мысленный гурУ, я философскую игру затеваю то и дело: беру всё, что не прогорело, раскладываю пред собой на карте — и — в словесный бой … Я утвержденья расставляю, потом дотошно исключаю из утверждений все слова, и что в итоге получилось, я проверяю на валидность. И тишь. Гудит лишь голова. * * *     Лимерик-аудиофил В доме есть фанат тишины; он — как штык — на посту — у стены: чуть сумеет засечь шорох, стук или речь, так летит с объявленьем войны. А у громкого звука фаната жизнь врулила в печальный фарватер: ручка вправо, в упор — бесполезно… с тех пор, как завёлся сосед-перфоратор. А ценитель экзотики Ваня усилитель на лампах сварганил. Звук никто не слыхал, зато всякий видал по ночам над деревней сияние. Гордый Макс звуком был недоволен, в килобакс проводА зашпандорил. Чтоб сравнить, подключил, только не отличил от простых. И повесился. В поле.     Лимерик-детектив Приезжал урбанист из Канады, он любил совершать променады. Время шло, так вот он оказался шпион — и был препровождён куда надо. А секретный агент из Катара, болтуна ожидавший в подарок, получил лишь совет. — И скончался. Агент НЕНАВИДЕЛ советы в подарок!     Лимерик-социофоб Если дома опять нет нихто, если в мире вокруг всё не то, не грустите пока: это Чудо-Река, вы отыщете в ней свой поток. Если вы пожелаете, вот, чтобы в бездну стремительных вод, наконец, унесло это ваше письмо, нажимайте же кнопочку «ввод».     Лимерик-меланхолик Жил да был на заброшенном форуме злой админ, он в назойливой форме всех в… архив посылал — он доподлинно знал, всё давно уже сказано, форменно. Раньше — кто бы мог догадаться, что слова — умеют кончаться, что общение — лут поценнее минут нашей праздной житухи … Эх, братцы …

Когда копилки старых слов, когда ступеньки новых лет иссякнут невозвратно, угрюмый мистик ждать ответ, счастливый набожный — совет ждать будет, как ни странно. О пользе первого — молчу, второго — я не получу; забавное гаданье … Совет — для агрессивных сред; ну а ответ … — Да что ответ … — блажь самолюбованья. Иное что-то в нём открыть, чем слова каверзная прыть, один лишь в мире способ: не ведясь на света луч, найти, чуть не на ощупь, ключ верного вопроса. Вдали от русел древних рек и ориентиров новых вех по качествам ответа проверяется вопрос, и кто дорос, кто не дорос до прав забыть всё это. Ни ложных нот, ни вялых строф, вдоль берегов Реки костров давно не зажигая, взлетят друзья, всплывут враги, на течение реки уже не уповая. И лишь небесный оборот светил, да берег, что ползёт чертою филигранной, новя картины древних мест, построит график новых лет, прожитых не нами.

Говорит со звездою другая звезда, словно книжная дамочка с книжной мечтой. Ну а я — принимаю, по всем проводам, оцифрованный контент, весь гордый собой. Взгляд начертит для звёзд лабиринты орбит — только бы не петлять лабиринтами слов … Укачает, умиротворит, усыпит всё эфир, что не ведает дна, берегов … Пустобол-телевизор … — А тот же запой … Информационный — как омут — поток … А когда не в запое — пытаюсь с собой говорить … раз с тобою, похоже, не смог.

«Смерть Автора!» — провозгласил Фуко. «Конец истории!» — продолжил Фукуяма. Что было, унесла река Вековь. А все предвосхищения — динама … Нам Вебер пел, что ценности — важны. А Сталин рёк, что всё решают кадры. Провозглашаю ценность Тишины, что тихо бьёт и путает всем карты. Когда перед тобою камень сфинкс, а то — внутри, понять его непросто, но, как ни странно, только перед ним рождает человечество Вопросы. Сложны, просты, они — как проза — ждут работы мысли, как подметил Пушкин, дух просвещенья дарит больше чуд- открытий, чем изобретатель-случай. А что же «напоследок я скажу»?.. Откуда знаю, satы-sapientы?!. Но в памяти — зачем-то же держу рекой Вековью смытые моменты … «Чего добился ТЫ?!» — Чего добился Я?!! Да я — добился! Вот она, Победа?! : Со мной лишь говорившие — друг с другом говорят! Взаправду, а не в мысленных беседах

Хочу я оберег! Хочу от копирайта! Хочу и копирайт — на этот оберег! Чтоб ни одного закопанного байта не сцапал алчный, злой и чёрствый человек, заделавшийся где-то маленьким юристом или большим судьёй … — Да, я не спец в сортах! — И пусть, как в небесах, весь кОнтент восклубится у p2p, в страницах сайтов, в облаках!.. Гаданье по IP — привычное гаданье, нагрузкою к нему — пасьянс по DNS... — Молись на VPN-каналы с шифрованьем, на Tor, на чёрт-ещё-пойми-какой ликбез … И в качестве итога — мутируешь в madminda, с экрана что прочтёт даже двоичный код, лишишься ДНК, отринешь путы мира — и станешь Пуз Земли! Ну, если повезёт … ______ Послесловие: Когда на копи-райт моя настанет моно/поли-Я, скажу я, чванства не тая, что Государство — это Я.

«Быть ИЛИ не быть?» — из вечных вопросов самый прямой и трагичный вопрос, но решается он, хоть и в муках, а просто, ведь не он, а совсем другое всерьёз занимает того, кто подобным терзаньем отягощает сознанье своё. «Быть» — каноничный ответ, ожиданьям он ВСЕМ отвечает, но мысли полёт направлен, как правило, на укрощеньее иных проблемно-дилеммных стихий, и тут постановка «КАК быть?» вернее, точнее окажется, коль хоть на миг освободиться от груза столетий и пафоса классиков, вечно живых, и углубиться в реальность. Заметим: итак, упованье на волю судьбы, собою УЖЕ сменившее радость от бурностей жизни, удач и побед, то ли увяло, а то ли подАлось в чужие края покорять белый свет, бросив нещяссного на перепутьи — наедине с пустотою внутри, с туманомм снаружи; да к этакой жути ещё добавляет усмешки свои скелет почившего щястья былого, что ухмыляясь, костей не тая, шипит и скрежещет, светясь от восторга: ШМАТРИ! НАШЛАЖДАЙЩЯ! ТЫ — Э-ТА Я! Под впечатленьем такой вот картины страдателю в голову что ни взбредёт — Он и Скелет Его Мира — едины, А вокруг — ничего. И шаг, и полёт в любом направленьи одно только свойство — отсутствие смысла собою хранит; и только злорадный светящийся остов, гримасничает, да костями гремит… Вот тут-то и мысли о жизненном смысле в чёрных одеждах строятся в ряд, и грозною стражей у Врат Оптимизма в неумолимом дозоре стоят. «Быть ИЛИ не быть» — такое решенье зависит от каждого, сам себе враг, от воли, от доли стремленья, уменья поставить вопрос с доминантою «как». Как увернуться от режущих мыслей о том, чтоб «покончить», «уснуть», «умереть»; как сделать так, чтоб, дырявый и лысый призрак исчез, упаси боже, петь бы не вздумал его магнитический череп… И самое главное: как сделать так, чтобы вырваться из пустоты — хоть поверив в какой-нибудь благовещательный знак?.. Не будем о том, кто начать не решился распутывать этот пугающий квест: он выбрал «Не быть», и он не ошибся — без действия нет и ошибок. Но крест решившего «Быть» — это дело другое: отныне ему всю жизнь предстоит занятие, в каждый момент непростое — выбирать… Выбираться… Выбранным быть… Без драмы, трагедии неинтересен индивид остальным из стана людей, о трагедии жизненной сложено песен, романов, поэм больше, чем о смертей миллиардах безвестных… Забытых… Зарытых… Небытых… Несбытых… Хоть каждый был прав… Забавой для вумных, наглых и сытых, и их антиподов не станет сей прах. И коли живущий хоть чем-то отмечен, твореньем, игрой... да хоть искрой в глазах, вероятно, заглавный вопрос им отвечен, в сторону «Быть». И далее — «Как?…» «Как быть?» для избравшего «Быть» — ежечасный вопрос, что решаешь всю жизнь. — День за днём… «БЫТЬ!» — мы решили — единогласно. ЗАЧЕМ быть?.. — когда-нибудь тоже поймём.

вокруг собственной оси

(наводкам, шумам и искажениям посвящается) Я на вопросы от-вечаю-                                  от-вечаю-от-вечаю, пространство заполняю —                                  повод только дай; но иногда пугаю                                  себя я, представляя, что кончатся вопросы                                  однажды, невзначай… Тогда наступит время,                                  тоскливое, как бремя молчания, а с теми,                                  кому ответы дал, закончится общение —                                  прощально, приключениям — конец… — И всё, свечения                                  не будет никогда. От такого вы-вода                            (криво? — да! / тоскливо? — да!) из жизненного при-вода                                  вся вы-кипит вода. — И — сетчатые трещины…                                  И всё, что наобещано, предвещано, намечено,                                  в них сгинет без следа. И все пути сознания —                                  метания, искания увязнут в понимании                                  истины простой: всё в мире — порождение                                  случайного сплетения извилин с искривлением                                  в нелинейный строй. У!

Собрались философы и начали гадать, о чём бы им, философам, подумать, о чём бы им поспорить, да что б пообсуждать, чтобы чуть-чуть рассеять пресный этот сумрак. Завертели головами — столько тем вокруг, что крУгом головы, как будто на орбитах планеты, но с сознанием то ль казус, то ль недуг приключился в этих сумасшедших ритмах: Всего быстрее — мысль, казалось бы, но вот, что глаз пытливый часто наблюдает: у мудрецов такой стремительный полет фантазии, что мысль её не догоняет! Хотя и так бывает, что шальная мысль, презрев пределы скорости в экстазе догонит чью-то голову, и прямо в лоб — хлабысть! — И… — Искрами из глаз прольётся в одночасье. Другая мысль, желающая в голову прийти, вдруг выберет мозги посимпатичней, прицелится и… Раз!!! — И мимо пролетит с заманчивостью тайн непознанных в обличьи. А третья мысль - посмотрит на сей круговорот голов, умов, философов в природе, да и исчезнет, сделав хитрый оборот, и навсегда останется верна своей свободе. Вот так и получается, что сколько бы веков не протекло в мыслительном стараньи, мысли почему-то всё — отдельно от голов, а головы — от мыслей… То ли в назиданье, то ли в упрёк любителям мудростью блеснуть, сложилась ситуация такая: мы ищем мысли — думаем, чего бы сказануть, а мысли на нас молча смотрят улыбаясь… И может быть, имеет смысл чуть поумерить прыть вращений ураганом круг-за-кругом, Не гнаться за идеями, а их к себе впустить, в душе создав для них, пусть мысленный, но угол. Настанет не безмолвие, а священный мир — Будда это знал. И обещаю: все остряки, философы Земли под пенье лир найдут о чем поговорить за чашкой чаю. 20102001

А кому поведать тайну? — Только так, чтобы случайно не разгневать спящий страх, от какого дрожь в руках? — Хоть мышонку, хоть лягушке, хоть ещё какой зверушке, хоть собаке, хоть коту, рыбке, али какаду, плюшевому медвежонку, любопытному утёнку… А на важный разговор — нужен ворон Невермор? Только главное при этом — чтоб не выболтать секретов таракашке в голове… То бишь самому себе.

Путь анонимных сомнений — теперь уже пройденный путь. Нестройный багаж впечатлений до дома нет сил дотянуть. Я в мыслях — ещё возвращаюсь, по капле день-за-день, назад; они, безымянные, знают… И тоже вернулись… Глядят… Их в доступе не было долго, от них я отчасти отвык; и в голове — как иголкой — кольнёт: «обращаться — на вы»… Вернулись знакомые лица, но лиц не дано разгадать; я чем-то и рад поделиться б, да знать бы, кому рассказать

Он не поэт, а значит, и не будет; поэтами — рождаются, что ни говори; бросит он писать, но вряд ли позабудет, что познавал, чем жил, когда стихи творил. Бывает так, что и «рождённый ползать» сочтёт, что достижим и для него «полёт», всем сердцем устремится к неразглядным звёздам… Подпрыгнет!.. Тут и шлёпнется. И дальше поползёт. И дальше будет жизнь, из многих состояний сплетённая в единство, единая для всех, без видимых терзаний утраты содержаний, надежд и ожиданий, смыслов, снов и вер.

Дуэль                  поэту  —                                    верная смерть, хоть грешен поэт,                                   хоть свят; и сотни                 истории                                  ветхих                                                 химер вам это                  всегда  подтвердят. Пронзительный взгляд Провиденья,                                                         таков дуэли                   смысл                                     роковой. — Поэт на дуэль                            не приносит стихов, но жизнь  он                            берёт                                         с собой… «К барьеру!»  —                          Каждый                                        узнает                                                    сейчас мгновенный                           злой                                         ответ. И снова поэт                           покидает                                                нас... Убивший  —                        уже не поэт.

Один — творец, другой — пожиратель, третий — романтик, четвертый — солдат, мы вместе — ничто, мы случайны, некстати, зато друг за друга мы можем стоять. Пусть то, что мы вместе — абсурдно, нелепо, пусть нам никогда ничего не создать, и пусть мы ни капли друг другу не верим, зато вместе нам проще — так дни коротать. Творец — никому остальным и не нужен; он — себе на уме, и что с него взять, он непредсказуем, упрям, непослушен, зато только с ним мы можем летать. Романтик — лишь лёгкий бриз и не боле, ему бы всё что-нибудь воспевать, в нём страсть, а не вера, порыв, а не воля, зато только с ним мы можем мечтать. Пожиратель — позор наш: плут и мошенник, ухищрений его и не предугадать, но он с нами — и нам, хоть от голода, вместе не умирать: с ним мы можем глотать. И только солдат, как всегда, наготове; он сделает всё — лишь приказ стоит дать, но нету приказа, ведь рядом все трое с ним, и как он, по-солдатски молчат. Мы время вращаем своею недвижностью, но нас оживить — только слово сказать, мы все — будто кто-то один, что родился с единственным даром — умением ждать.

А вот этого, вообще, не помню. Но по логике, где-то 2001-2004

Соседи пришли. Попросили сделать погромче. Странные люди… Или что-то у них не так… Докричаться до них, дозвучаться… — Что может быть проще… Только что им в ответ я скажу, глупо стоя в дверях… Этот день, на вчера, как две капли, две кальки, похожий, своё место займёт в круготоке заученных дней — вот и начался век двадцать первый, всё так же тревожно, как спроважен двадцатый в столетний свой юбилей. Отмахнуться спеша от тоски и от воспоминаний, от ненужных побед и дожИтых до боли утрат, мы небрежно зовём «прошлым веком» всё, что считали настоящим, чем жили чуть больше минуты назад… Новый век говорит с нами резко, с глумливой гримасой на безумном, больном, и без этого страшном, лице. Не находится слов для ответа, и — ищем с опаской хоть пути для побега, хоть фраз для увёртки в конце

achi-lova:

• Вт, 08:39: Ощущение холода. Спешка. Суета. Срочно красим головы В яркие цвета Ссылка

dead_art:

Ярче тот имеет вид, кто сильнее ядовит. Не всегда бывает так, но как правило. Сей знак — в шутку или же всерьёз, а наводит на вопрос: Что за цели те таят, кому надобится яд?.. Впрочем, всё, молчу-молчу… В смысле это я шучу. Просто, словно дважды два: Небо + пепел + голова.

achi-lova:

Ярче тот имеет вид, Кто сильнее ядовит; Тот на свете всех тусклей, Кто обидчивей и злей. Кто имеет красный глаз, Тот укусит десять раз. Глаз имеешь голубой, Подчинишь себе прибой. Если в чёлке прядь черна, Будет верною жена. Если в чёлке прядь светла, То жена навек ушла. Кто макушку зеленит, Тот таинственно звенит. Красишь уши в разный цвет - Ты художник и поэт. Руки сини до локтей, Классно видишь в темноте... Бесконечно можно так. Кто продолжит? Кто смельчак?

dead_art:

Кто плетёт словесный код, тот — читать умеет. Вот! У кого глаз не алмаз, тот не обожает джаз. Кто таится от людей, станет жертвой соцсетей. Кто вчера спустился с гор, не поддержит разговор. А кто на словцо острей, меньше у того друзей. С обаятельной улыбкой? — Вооот, кто сделал все ошибки! В сочинительстве силён — заимеет много жён. Педантичен и нескор? — Бюрократ!! И крючкотвор!! Те, что группой у реки — ясно дело, бурлаки. Кто в спасательном жилете, тот умнее всех на свете. Кто повис на проводах, экстремал отборный, да. Кто один грустит в кафе, знать, тому сказали фе. А уж с шашкой наголо — значит, долго не везло… Кто криклив и волосат, тот играет рок, вот гад! Кто средь ночи слышит свист, знает: Ройлотт — приколист. У кого одна серьга? — Это гу-си-бу-га-га. Вылез кто из люка в стенке, у того болят коленки. Не ответил на звонок? Что ж, бывает. НО… не ОК. Не ответил на камЕнт? — Всё! Ты упустил момент... Кто прожил всю жизнь зазря? — Всяк уверен: «Нет, не я!».

achi-lova: Холмсотема понравилась особо))

Кто лечил посредством рук? Добрый Ватсон, холмсов друг. Знает стих про "невермор" Бородатый Берримор. Хуже всяких забияк Мистер Степлтон, маньяк. Объяснит и явь, и сон, Чудо-тётушка Хадсон. Вам отравит жизнь на раз Злобный Тонга-папуас.

dead_art: На холмсову тему — половина полу-недо-диалогами:

Кто украл ботинок ночью? — Это Стэплтона почерк! Кто-то ночью в дом проник. Это Смолл. Искал тайник. Кто на катере уплыл? Он же, Смолл. Видать, спешил. — КАК?!! — Газеты нынче врут?!! — Пишет Таймс, что Лестрейд крут. Кто идёт в картёжный клуб? Моран: Меток. Жаден. Груб. Всех порадуют подарки остроумца Мориарти! Кто-то — в рай, а кто-то в ад. А эстеты — в водопад. Дверь прикрыл — и ну кричать. — Майкрофт. Ну не смог смолчать! :D — Берримор, сегодня ж праздник! — Тссс, сэр Генри… — Деликатней… — Кто страшнее вурдалака на болоте, сэр? — Собака. — Ночь... Луна... Иду гулять! — Эй! Тропинки не терять! Кто певица и артистка? Тётя Ира, аферистка. Прохиндей и злобный тролль? — Сам Богемии король! Кто сменяет ночь и день? Это Майкрофт; он — везде! — Картрайт, кто украл багаж? — Шиллинг мне — и он весь ваш. — Холмс, у Вас в окне статУя. — Это, Ватсон, Мы — блефуем. — Холмс, а как нам вызвать кэб? — Обратимся в world wide web. Кто во тьме оставил след, Холмс пролить не рвётся свет. Скрыла всё лицо вуаль: телу — боль, а взгляду — даль. — Холмс, а кто рисует круг, строит частоколы дуг, вьёт спирали заблуждений? — Это Женщина, мой друг. Ради сохраненья лиц лучше не дразнить тигриц. Ватсон, Вы грустны совсем... — Холмс, за что не я Моэм?!.

_______          :  [OT]  : — Кто-то промелькнул в окне, на канате по стене тихо с камерой забрался, поснимал — и затерялся... Кто на дереве сидел, в объектив везде глядел, а как с дерева спустился, так в потоке растворился, да ещё столь нагл и глуп, что всё выложил в ютуб? Где, хоть каплю, осторожность? И ваапче, ну как так можно? — Отвечаю, не тая: знаю… Знаю дикаря… Это Тонго. Юркий малый, в криминале тип бывалый, но сейчас таких, как он — каждый пятый миллион. — Уж-то времена такие?.. — Мы… Такие Тонги в тире.

Пришлое…                       ушлое…                                         прошлое… неизведанно-                          нераспрошенное; мета-роботы                           взорогорящие, грузят  ящиками                                в  настоящее; и  уносится                         прочь                                       настоящее, с самолётами                             и  вагонами, с кораблями,                           вдаль                                        уходящими, поглощается                            горизонтами… Курс     «Введение                                 в  поведение» — гипно-логика,                           автоматика; инфо-со-                бытийным                                    давлением  — апология                       выживальника; проникающий                            фон                                         бессилия, апатический ли,                               токсический, по масштабу —                        сравним с                                        количеством электронов                            в электричестве

И каждый в лапах общества      и все по одиночке      мы – сотканы из прошлого      в телесной оболочке      .................      Проходит ночь, и день пройдёт, уйдут и годы безвозвратно; лишь память, горестно-отрадна, в ночи поддержит огонёк. Подобно старому вину, она с годами только ярче, лёд — холоднее, пламя — жарче, а безрассудство — не в вину. И мысли-тени и слова — теней невольным продолженьем, как наважденьем, как знаменьем… Но всё — реальней сна едва ль. Роднее, как и тяжелей, чем прошлое, не сыщешь груза; как ни крути, без той обузы мы несмышлёнее детей; и лучше, если иногда ушедшее приходит в гости и строит свой прозрачный мостик в давно изведанную даль, чем если мрак и пустота собой заполнили пространство, и с отупелым постоянством ждёт завтра будней маета. Пусть «жизнь в эпоху перемен» не ведает противоядий, но мир не знал страшней проклятий, чем пустота и холод стен… Врага кляли славяне встарь: «да чтоб тебе ... пусто было!», какая в этом гневе сила, иначе вряд ли передать. И если, как глоток воды, насквозь тревожными ночами, пусть ранит, но спасает память кого-то от такой беды, не отворяя дверь и впредь, когда он не открыть не сможет, такую грусть достойно, всё же, благословить или воспеть

Какие мысли потекут — рекой в тумане, какие действия ты ни произведёшь, ты сам себя в который раз обманешь… — Порыв, ценою в символичный грош, тебя охватит, нет, скорей, захватит, куда-то дёрнет… Но… в идейный лом превратив энергию, потратит желание и намеренность. На том свою работу аккуратно он закончит, всё, что не так, конечно, удалит, и множество недостающих строчек в сознания моделирующий скрипт автоматически допишет… — И тобою уже воспринят новый алгоритм, тот, что твоею, механической, рукою тебе счастливое грядущее творит.

Толи  по 3, но вчера  поменять дату потом, толи  по 5, но сегодня  оставить, как есть, ибо 3.09.1996/3.09.2014 звучит не кругло, но вполне-себе эллиптично (видать, я и тогда уже был тормоз: те же 2 дня), но не ждать же действительно круглого 2016 теперь :)

Ария  ангарского гостя  несостоявшегося отличника Я носом не люблю на лекциях клевать, храпеть в толпе ведь неприлично, да и скучно, как-то в стихах пытался лекции писать: конспект звучит смешно, но КРАЙНЕ ненаучно. На лекциях помыслить я люблю, проникшись логикой ораторов лукавых, но я потом на семинарах сплю. А нарушитель — как тут без завалов?.. И вот, Иерарх, что мне так симпатичен, устроив мне пристрастнейший зачёт, вслух процедИт: «Веди себя прилично!» — и мысленно добавит: «иди_от...» Потом — ex-amen с-горем-пополам: Иерарх в истерике к концу ответа будет, и мне поставит «уд», но что поставит вам, коллеги вы мои, друзья-студенты-люди?.. Люди, помогите! Меня вы пробудите, чтоб и на занятиях дать простор словам. От этого всем лучше будет, вы поймите! — Такой вот договор я предлагаю вам. И может получиться, что «автомат» свершится, тогда экзаменатора мне не разозлить, и он, преподаватель, улыбчивый каратель, желанное «ОтличнО!» в зачётку вам влепИт! Эх, жалко, что меня никак не добудиться… — Ведь мне, когда я сплю, такие снятся сны!.. И знаю, ни со мной, ни с вами не случится что вижу я во сне, пока живёте вы

Себя я дохляком считал, так было изначально; и вот я мучился-решал в неведении тотальном, что делать мне и как же быть, но заявил товарисчщ: «СлабО 'Винды' установить? Вкуси — и ты познаешь, что значит чувствовать себя великим из гигантов!» — Хоть трижды-скептиком был я, но уж таким словам-то — поверил… Убеждён с тех пор, что прав мой друг заклятый: в сравненьи с КОМПом я матёр, компьютер — вот, дохляк кто! Так что «Винды» придали мне жизненные силы: ведь я — живей, чем эти все нищяссные машины! И пусть тот BIOS, что прошит во мне, старей, чем «Двойка», пусть не имею я души, по-ЭВМски стойкой; и пусть рубеж, что покорён мной, остался в прошлом, зато я не обременён ТАКОЙ (как 'Windows') ношей!

На злых и добрых этот мир делить — извечна опрометчивая смелость, но рай для тех, чья воля — зло творить, в желаньи добряков ничё не делать.

Адаптированный перевод «поэмы» на  американский  английский язык. ещё два

Ломается лёд, оживает природа, как будто бы снова рождается жизнь; как будто бы чьи-то мечты идиота в который уж раз почти что сбылись; становится темени меньше, чем света, чёрно-белый пейзаж превратится в цветной… Им не до вопросов. И не до ответов тем более. Они — с этой вечной мечтой носятся так же, как тысячелетия назад — их предки (бессильны года), всё в те же злосчастные знаки веря, всё в те же…, хотя… кто знает, когда хоть кто-то сумел, хоть кто-то успел достичь и постичь, к чему он так рвался, кто «счастье» обрёл в том, чего он хотел, пока хоть от_части не отказался… Но всё же светлее, уютней, теплее стало; и верь, сомневайся, хоть спорь, но безличных причин и условий стечению вновь, как и все, подчиниться изволь; тебя ждут бессмысленно взрослые игры; свобода — попробуй свободным не быть и необходимость — ответствовать миру за то, что тебе в нём позволено жить.

Изумительно бывает: хвост так радостно виляет, развлекая чернь и свет; а собаки уже нет.

Как заметили в корень смотрящие, человеку дышится легче, коль бесконечно делятся вещи на официальные и настоящие.

Чем, законы и нормы презрев, прожить один день, как ЛЕВ, лучше, голову не потеряв, жить долгую жизнь как ПРАВ! UPD:     Льву и Праву вовек не сойтись в этом мире подлунном; царь не может быть прав, даже властвуя в царстве зверей. Правоты, как и правды, искать у хозяина джунглей — есть затея из самых бессмысленных в мире затей... Да и будь ты хоть лев, хоть дракон в три главы реактивный, хоть питон-крокодил, хоть по-волчьи зубастый осёл... — Кем ни будь, что ни делай, найдётся язык чей-то длинный и двойной, что во след прошипит всё равно «Не_орёл».

Если ты в комплиментах беспечно рассыпешься развлекая любезностью славный народ, то кто знает, когда ещё в мире отыщется, кто вновь из обломков тебя соберёт…

Когда-то был день,                                теперь — накальный свет.                                                                           Ночь. Создать что хочешь,                          встретить ли, принять... —                                                                  не смочь. По   вакууму   где-то                                             катится  Луна, там не найдешь предела,                                               опоры                                                                 или  дна. Ветер — свобода?! — Чушь... —                                        Это движется газ                                                                     мощно. Восторг мой отклика                             так и не встретит в вас... —                                                                       точно. Слышишь — тихий,                        грозностью манящий, шум... —                                                                         Время. В душу загляни,                               память или ум... —                                                                Темень...

В поисках тайной руки, отводящей заветным путём сердца от беды, побуждая счастливых смеяться, даже добрые люди так часто смеются о том, о чём всерьёз говорить никогда, может быть, не решатся…

Идол. Лик, в безмятежном молчании вечно храня свой священный секрет от пытливых умов одержимых исканий, человека хранит от неявленных бед. Бессилен пред ним и (не)признанный гений, и нищий, искатель удачи, тиран… Он разносит энергию предубеждений как единицы меры пространств. Сколько в нём скрыто спокойственной воли, сколько порывов он смог охладить… Он — властелин безграничный, но только… Только над тем, о чём он молчит. Он и будет молчать, а что ему делать… — Ему не пытаться мир изменить; его воплощенье — мечта, что легендой живёт, лишь пока он молчанье хранит.

Эпоха детей земли сменилась эпохой атлантов тела.
Эпоха атлантов тела сменилась эпохой титанов духа.
Эпоха титанов духа сменилась эпохой гениев ума.
Эпоха гениев ума сменилась эпохой ангелов безумия.
Эпоха ангелов безумия сменилась эпохой детей земли.

«Сильный» полагать привык: «фантазия — для слабых»; поступок размышлению всегда он предпочтёт. Не будь немым всеведающий Сфинкс, и он сказал бы, что дело БЕЗ фантазии — пустое дело. Вот. Но стоит ли, фантазии отчаянно поверив, рыскать лабиринтами безвыходных надежд… И если всё в мечтах уже семь тысяч раз отмерил и выверил, то наяву — хотя бы раз — отрежь…

Ты всерьёз уверен, что читаешь между строк?.. Ты, вправду, можешь видеть всё, но вот только знаешь, твой интерес внимательный — давным-давно подлог, с тех пор, как ты не между строк, а мимо них читаешь.

Чтобы зубы не болели,                             надо пассатижи взять, стукнуть зубы и стамеской                             их слегка расковырять, всё напильником зачистить,                             издавая страшный вой, а опилки, что остались,                             смыть соляной кислотой. Если боль не прекратилась,                             то включите яркий свет, прошлифуйте зубы пастой                             ГОИ, теле-Бленд-а-мед, после — всё прополоскайте                             вы солёною водой: вы забудете о боли!                             Если вы ещё живой, то устойчивую свежесть                             и свободу (от зубов) ощутите, так как это —                             лишь совет для дураков. Вот — для тех, кто вумный вочень:                             Предложить я им готов поискать спасения в Прочем —                             средь Таинственных миров: Обратитесь к экстрасенсам —                             людям, для кого Эфир — дом родной, как вам — автобус,                             где вы вечный пассажир. После ЭТОГО лечения                             продолжаете хворать?! Вам тогда одна надежда —                           «горький Биттнер» принимать. Этот «Биттнер» своей битой                             по мозгам шарахнет вас, градус сделает забытым                             кариес, рак, СПИД и сглаз; даст вам умереть спокойно,                             без мучений и тревог, конечно, если вы усвоите                             последний мой урок: Пока «Биттнер» в вашем теле,                             нет страданий на душе. Бойтесь одного — ПОХМЕЛЬЯ! —                            СПИРТ! — И будет хорошэ.

... или  утиные записки.

    0000.
Дело было так. 1998-1999.

    0001.
Настоящий 486 компьютер у меня появился на стыке зимы и весны 1996, через год он дорос до пентиума, а вот телефона дома не было — и про интернет мы только слышали-дышали и читали-мечтали.

    0010.
Однажды в дом постучался День Писателя 03.03.1998, он принёс телефон и, соответственно, предвкушение интернета. Через день, 05.03.1998 был куплен модем. Помню восьмое марта того года: вожделенный, казалось бы, выходной; дома — новый телефон, модем и я: Я — вот, телефон — на полке; модем — на столе, интернет — в грёзах. Звонить — некому, незачем. Я — не знаю, что со всем этим делать.

    0011.
Где-то в те же дни, возвращаясь домой в трамвабусе, подслушал разговор двух парней: один другому рассказывал про нечто компьютерное под названием толи SSB, толи BBS, толи ВВС SBB мол, туда, можно звонить модемом ночью просто так (бесплатно), он ещё и телефон на замороженном стекле изобразил, который я и «срисовал».
Приезжаю домой, а дома — отец про такую же штуку рассказывает, он иным путём узнал то же самое.

    0100.
Так, с помощью инструкции и терминальной программы, шедшей на дискете с модемом, я в первый раз в жизни позвонил на BBS, там прочитал, что есть, мол, такая сеть Фидо, которая некоммерческая, и в которой можно общаться. Забабахал заявку на подключение поинтом.

    0101.
Через пару дней был куплен первый в жизни абонемент на интернет, двухчасовой чтоли... Это было очень дорого и очень мало, за такое время даже сейчас-то не всегда можно что-то осмыслено найти, а уж тогда... А уж освоиться с нуля...

    0110.
В общем, интернет был тёмный лес, кроме того, я не знал, что есть рунет...или был...или не был... а я, всё равно, не знал, ни того, ни другого. Был интернет эксплорер с начальной страницей с четырьмя подписанными поисковыми строками: Yahoo, Lycos, InfoSeek и AltaVista.

    0111.
Зато вне интернета, в фидо через полторы недели мне выдали кррасявый круглый, поинтовый номер, автоматом подписали на стандартный новичковый набор фидошных эх(оконференций). И вот, наконец, сегодня, двадцатого марта, во временном диапазоне 20:30 плюс/минус 30 минут и 15 лет назад — вся эта штуковина заработала, и письма пошли.

    1000.
Самополучилось так, что адресат(та), героиня и протагонист(ка) этих посланий — человек, чьё электронное письмо было первым электронным письмом, которое я видел в жизни.

    1001.
Впрочем, оно было не мне, конечно, а в эхоконференции сети Фидо, но во-первых, это стало понятно, хоть и сразу, а всё равно, ПОСЛЕ того, как письмо было увидено, а во-вторых, какая разница — секунда туда, секунда сюда, факт в том, что именно оно было первым.

    1010.
Далее оказалось, что письма сей гражданочки были не на «традиционные» «женские темы», а на околокомпьютерную сетевую тематику. Это воспринималось как нечто особенное, тем более, с учётом имевшего место в фидо сильного демографического перекоса в маскулинность.

    1011.
Такова предыстория первого Послания. Наверное, его можно считать шуткой юмора на тему всей суммы впечатлений от всего, что связано с появлением Кибернетического Социального компьютерной сети в жизни, с возможностью общения, пусть пока и потенциальной (это лишь 13.04.1998, то есть ничего ещё не успело стать быть), но всё-таки...

    1100.
Шло время. То есть время — шло. То есть не прошло и года.

    1101.
Среди прочего там было сообщество, посвящённое сетевой субкультуре и литературе, так или иначе связанной с этим делом, (упоминалось в истории про НЕО), участие в дискуссиях в котором, например, во многом, высветило до состояния, пригодного для облечения в слова, мою толи неспособность к переживанию коллективных эмоций, толи резкое их отторжение и неприязнь к группированию, принятию групповой (само)идентификации и ношению знаков отличия. Вопросы культуры меня интересовали в общем смысле, следовательно, и в этом частном — тоже.

    1110.
Оказалось что, с «просьбами» про «вытащить из сети» обращаться — уж к кому-кому, а только не к ентой гражданочке. Вот если, наоборот, вовлечь куда... — Это дело другое. А в один прекрасный момент она — возьми и скажи: "Да мной скоро детей пугать начнут". — И кто же такое пропустит мимо ушей? — Надо было срочно всё исправлять и дополнять.

    1111.
Так (28.02.1999) и появилось второе Послание. Фигурально, не «к», а уже «от.».

    0000.    

---

______________ Послание №1     ЭКСПОЗИЦИЯ > Наш друг погиб во цвете лет, > Ведь он был юзер Internet Но Интернет не подкачал: он быстро друга поглощал, но родственники у экрана орали вхор: «Верни братАна!» Но медлить он и тут не стал: он Web-страницу наверстал, чтобы свои, когда охота, могли цветное видеть фото, где друг их, ныне виртуальный, оцифровавшись кардинально, растягивал в улыбке рот пикселов так на шестьсот. И дальше было всё спокойно, чуть грустно, но зато привольно, лишь меньше стало человек на жилой квадратный метр. Но по ночам у монитора подобно мрачной тени вора витал какой-то тёмный дух, он всех смущал, вгонял в испуг, он щёлкал мышкой вдохновлённо, вводил пароли окрылённо, мигал модемом и винтом… Вот Ужас! — Чем вам не фантом?.. (С тех пор компьютер был в простое — все обходили стороною... Оно понятно: кто ж поймёт, что духу вдруг на ум взбредёт чрез миг… Сие представить сложно. Да что там… — Просто невозможно.) Однажды ночью младший брат — тайком, на ощупь, наугад — бесшумно к кОмпу подошёл, и с духом старшего повёл неторопливую беседу о всех соблазнах Интернета… И вновь — компьютер подключён, в окошке браузер оживлён, и юзер новенький сидит, он верит — целый мир лежит у ног его: «крутые» лИнки, софт, информация, картинки, хохмы, глюки... — Всё подряд!.. Короче, люди говорят, с тех пор прослыл парнишка странным: он от людей скрывался в ванной, не ел, не пил, но как-то жил... Знать, Интернет его кормил... Семья, друзья... — Да все признали, что, видно, парня... Потеряли. Однажды — глядь — его и нет: исчез — как в клипе у Roxette; Almost Unreal клип зовётся, вы посмотрите, коль придётся. И на страничке в стиле Web возник ещё один портрет: ещё один тянулся рот в улыбке — пикселов в шестьсот... А вездесущий Интернет, избрав стратегию тенет, опять раскрыл свои объятья — для нас, друзья, сестрицы, братья...     ОБРАЩЕНИЕ Здрасьти, дорогая Таня. Думаете, это тайна, зачем писать я вам решил? А нет. Ой, сам чуть не забыл: Вам, видать, из Интернету равных мало, может, нету из тех, кому могу писать от фонаря, ну, так сказать. Ну, Вы поймите, так страдает, так безнадеждно проливает слёзы несчастная семья, семья, в которой сыновья так долго в мире заэкранном растворены!.. Забавно? — Странно... Прошу Вас, хоть я — Вам не друг, ведь этот интернет-сундук хоть вас послушает, наверно... (А если нет, то это скверно.) В нём Вам блуждать — как дважды два, а мне он — словно три столба, в которых я бы заплутался, и всё... Тогда бы... — дописался... Вы там маленько пошукайте, меж сайтов там поковыряйте... В общем, дорогая Таня, ХОТЬ ОДНОГО ВЕРНИТЕ ПАРНЯ!!!     ЭПИЛОГ Заголовок и… — Две строчки… Мне неловко, даже очень, Вас нижаише просить мне их просто подарить. Обещаю ставить ссылкой или сноскою фамилью автора (почти) всегда. Скользкий пункт? — Допустим... Да, копирайт — святое дело, но не очень бы хотелось сей экспромтик разрезать на кусочки, так сказать...     ПОСЛЕСЛОВИЕ Я не рискну задать вопрос, про Origin, зато всерьёз спросить попробую у Вас о строчке снизу — номер два-с: Я давнишний обожатель того, где Вы всё это взятель, но возник такой вопрос: 'We', в этой строчке — это кто-с¹?! И еще спрошу (не ймётся): device не Pentium зовётся? Послание №2         (Страшилка)          Маленькие дети,                         ни за что на свете не ходите в сЕти                         вы одни гулять. Там жуткие порнушки,                         опийные понюшки, и всяческие личности,                         коим попадать на глаза не стоит:                         они не успокоятся, пока вас всех не сделают                         подобными себе: нердо-виртуалами,                         несчастными, усталыми, ищущими ENTER                         в Глубине Небес. Там страшные ФИДОшники —                         бесы-полуночники — черви-чернокнижники,                         скрытые во тьме времеубиваторы-                         текстогенераторы, что нервно бьют по клавишам,                         лишь померкнет свет. Они плетут участие                         в сетевой ужАстии коннЕктовых созвездий                         терминальных слов. Они сознанье мучат —                         Плохому вас научат! — Обходите их,                         как зАклятых врагов! И если кто предложит вам                         «Новые Возможности», да «Ключ к Самопознанию»                         или представит вам «Новую Империю                         Вселенского Доверия И Кибер-Философии» —                         не верьте их словам! А всего страшнее —                         это если встретились с Танею Фамилией                         вы в плену сетей: Сразу уходите!                         Маме расскажите, папе или дедушке! —                         НЕ ДОВЕРЯЙТЕСЬ ЕЙ! Она на вид — обычная,                         такая вся приличная, и ничего опасного                         как будто не несёт; но внешность ТАК обманчива:                         у папочки, у мамочки, у дедушки, у бабушки                         вас Таня украдёт — и — бросит на съедение                         компьютерным влечениям, страстям, богоявлениям                         под никами судеб, что ввинтятся в доверие                      в «Окна» через «Двери» ли, в «Едином» ли, в «Расколотом/                         /На/Две/Части» сне! Сверкая эполетами —                         скриптами, апплетами, картинками и строчками                         из изящных фраз, с гипер-пируэтами                         с кибер-силуэтами, как с вечными поэтами,                         они знакомят вас! И вот — уже неистово,                    сначала — лишь завистливо, вы рвётесь перелистывать                         свежие мечты; потом — не замечаете,                         как навсегда теряете связь с домом, погружаясь                         в бездну пустоты… И мамочки и папочки,                         и дедушки и бабушки будут сокрушаться,                         оплакивая вас; и их не успокоит,                       а лишь сильней расстроит — вас лицезреть в экране                                     компьютера                                                         анфас! А кто решил, что для него                         с железной волею его попаданье в сети                         не таит беды, того — ну лишь предостеречь,                      к нему недолгой будет речь: взгляд в глаза, да фраза:                         Друk (!), НЕ ПЕРВЫЙ ТЫ... Были и отважнее,                         сильнее и бесстрашнее, многих покорявшие                         дерзостью ума, а стали — виртуальные                         идолы, фатально преданные магии                         цифровых команд. Повторяю: Дети,                         НИ ЗА ЧТО НА СВЕТЕ не ходите в сЕти                         вы одни гулять! Там вас — как Титаник —                         поджидает Таня, и вам будет больше —                         жизни не видать… Попадая в сети,                         вы видите во цвете мир, живущий бурно                         каждый день и час, но если захотите                         вы обратно выйти, то там, где раньше выход был,                                        увидите...                                                        Себя.

---

¹ А сейчас фразу про «это кто-с», наверное, можно писать как «это ctOS»
PS: Ну вот и всё. Гражданочки.txt кончились.

Пусть неученье — тьма, ну а ученье — свет. Но слЕпит свет, а то и ослепляет… Выходит, свет глазам приносит вред; а к темноте они — тихонько привыкают.

БЫВАЮТ ЖЕ на свете чудеса!.. Вернее, так: Мир ЧУДЕСАМИ полон! Я точно знаю, ЧТО хочу сказать В ГЛАЗА! Но вот КОМУ сказать — ну хоть убей, не помню...

Кто чуток к слову, часто копит злобу. Пускай не копит… Просто держит зло. Казалось бы, эффекта никакого, но — до поры. Словами иль без слов — в урочный час — бросает зло на ветер, и зло летит — углями для костров, проходит острым градом по планете, ползучий яд туманов и дымов плывёт среди домов... И твой накроет. Осадком едким выпадут слова… Реакция прошла — и — чисто поле… Авось когда и вырастет трава…