Приходит человек домой тихим летним вечером. Да не с пустыми руками, а приносит с собой канализационный люк.
Наутро просыпается с похмельем, видит
рояль в кустах в углу эту чугунную дуру. Спрашивает:
— Ой, а это что?
— Люк, наверное, — кротко отвечают ему.
— Господи, а откуда он в квартире взялся?!
— Ты вчера в полночь принёс.
— Это я его в одиночку притащил?
— Ну... так, с переменным успехом. В дверях на ногу себе уронил, аж соседи послушать выходили.
— А... То-то пальцы на ноге болят... Я думал, складкой на простыне натёрло...
Окружающие заинтересовались и повернули интригу вспять. Спрашивают: "Ты, дурила, зачем чугунный люк домой приволок?" Он морщит нос, чешет репу и вспоминает.
Внимание, барабанная дробь.
Рамочку, говорит, для фотографии хотел сделать.
... Ага, Кинг-Конг заходил, заказ оставил. Нагрудный медальон-миниатюру с фотопортретом любимой. Тогда, конечно, канализационный люк самое то.
Герой моего романа мечтательно продолжает свою одиссею:
— Я его из мостовой перед домом выковырял. Теперь эта дырка в проезжей части будет мешать движению. Её огородят такими специальными деревянными загородочками с красными флажками....
Окружающие хихикают, глядя на блаженную морду этой поэтической натуры.
— ... А тогда я люк обратно отнесу. Эти загородочки уже не нужны будут — так я их ночью сопру и сделаю из них красивую деревянную рамочку для фотографии! — заканчивает он.
