Движение непрерывно. Непрерывно. Всё движется вниз и вверх, вправо и влево, по кругу и по спирали вверх и вниз...спирали вниз и вверх, закрученные по часовой стрелке и против. Вихри и вихри и вихри. Круги по воде, камень, брошенный в озеро, там же и остается... Суть изменилась, хотя внешне всё то же озеро с той же травой и глинистым берегом и замшелым старым дубом у трёх мелких камней. Миры создаются и разрушаются, сознания меняются, подсознание хранит тайны. Слова можно вывернуть на изнанку, смысл станет иным, может быть, изначальным? Может быть, но точно одно - вывернутость показывает изнанку мира, которая кажется настоящей, истинной хотя бы потому, что за всё время жизни не приходило в голову вывернуть слова наизнанку, чтоб смысл изменился. Фрактал вывернуть картинкой - да. Словами - нет. Не для меня, моё - представить и вывернуть, потом обратно, получив два лишних крыла бабочки и придётся выворачивать обратно и стороны перепутаются, изнанка станет лицевой стороной, а лицевая сторона изнанкой. Я псих, в которого падает мир, падает целой стеной, всеми закрученными друг в друга, друг на друга и в противоположные стороны вихрями. Мир целиком падает в меня и я ничего не слышу, кроме неясного шума и гула, но где же шорохи, где шепото, где покой? Слишком много информации, слишком много слов, звуков, хруста снега под ногами, шума автомобилей, дорог, колес, ругани, высоких голосов, низких голосов, детей, собак, кошек и птиц, маленьких заснеженных и просто чёрных веточек, воробьёв вот не видно...почему нет воробьёв, где воробьи? Где шорохи, едва видимые знаки иномирья, где щель меж мирами, где тихие солнечные тени, только мои и ничьи больше, потому что никто не сможет войти в них и вернуться обратно. Всё падает в меня сразу, одновременно: снизу, с боков, а небо остаётся сверху и тело сдавлено и голова болит, виски превращаются в два бесконечных жгута кроваво-красного цвета, бесмыссленных в отсутствии упорядоченности, вследствие стихийного появления, потому что исчезнут и я только потом, вот сейчас, вспомню, что были, но в том момент не смогу изучить... я падаю в мир и захлёбываюсь и некому подать мне руку. Никто не видит, как я погружаюсь, пока стою и смотрю в его глаза или кричу, чтоб помогли, но речь не слышна или перевод некорректен и никто ничего не замечает. Да я и сама бы не заметила скорее всего, никаких обид по этому поводу быть не может ни у кого, обе стороны или сколько б их там ни было, сторон, не виноваты. Вообще никто ни в чем не виноват, каждый живет так, как может, по собственному выбору, так, как способен жить. Сейчас я могу так, раньше жила иначе, но никогда я не буду тем, кем не являюсь, это аксиома. Как сложится в будущем, не знаю и знать не хочу, мне нравится непредсказуемость, она так похожа на скорость неожиданностями, а я люблю скороть, это единственное, что я действительно люблю и что приводит меня в состояние счастья. Беда в том, что я мало чего хочу сейчас, у меня слишком долгосрочные цели и расстояние между целями промежуточными тоже изменились, потому что раньше были одни приоритеты, теперь же приоритеты изменились, а с ними и цели, но не все, а промежуточные.В таких состояниях мне кажется, что все вокруг против меня и каждое слово слышится явным или скрытым оскорблением, вокруг тайный заговор и направлен он против меня, хотя кто я - обычный человек в обычном мире, но если заговор есть, значит, я ошибаюсь и я - необычный человек в необычном мире, я - вселенная во вселенной, я существую наравне со звёздами и планетами, я - существую. Мир падает на мою бедную голову и моё сознание отключается, остаётся ворошащийся во тьме тысячью сороконожек ком, сгусток вещества, не энергии, мыслей и образов, теней.... и тогда остаётся лишь одно - выпустить его, иначе он разорвет меня изнутри на миллион осколков, потому что я хрупка и кожа моя тускло мерцает черными и слегка фиолетовыми хрустальными отблесками. Странно, но лучше было бы рассыпаться, а потом создать себя снова, сложить иначе, просто иногда устаёшь от самого процесса и того, что ты - в нём, надоедает даже взрыв тебя и новое сочетание параметров, энергий и мыслей, всё надоедает, потому что в переменах тоже есть константа - все перемены - переменчивы, они происходят. Они на то и перемены, что должны происходить. Это тоже заданность. Это загнанность. И вот я думаю, беру интернетный лист бумаги, чёрной, и пишу на ней разности. Разные слова и смысл меняется, действительно меняется. Только это не та игра, что у тебя, а моя собственная. Записать то, что уже знаешь, чтоб осознать, что знаешь кое-что ещё и пишешь с одной целью, а завершаешь текст - с другой и вот это ценно - открытие. Сначала хочешь законченный и логически верный текст, с очевидным выводом, а получается - бред и белиберда непонятного назначения, смысл которой ускользает даже от тебя самого. Свет расширяется внутри ком шорохов тает мягкими хлопьями сажи, горячими, если к ним прикоснуться. Хрустальная изморось испаряется с кожи озоном и растворяется в воздухе...
