я не помню как зовут этих людей. я помню название деревни: Магарацкари. (попробуйте это слово, как оно перекатывается на языке: Ма-га-рац-кари).
они вышли из стемневшего лесочка к нам, на стоянку на берегу Куры. они принесли с собой вина, мандаринов, палочки с нанизанным шашлыком и малиновый сок "для ваших девушек, если можно". мы, уставшие после дневного махания вёслами сидели у костра. они спросили, можно ли сесть с нами. мы ели-пили и разговаривали. поверите ли, о культуре. мы им что-то пели. они нам что-то рассказывали.
потом они сказали, что тут рядом - дом, где нас уже ждут: они увидели, что появились путники, а значит - гости, и пришли за нами, пока там накрывают столы.
мы - бывшие уставшие, в штормовках, пропахших костром сидели за столом, который был накрыт специально для нас и из маленьких тонких чашек пили кофе по-турецки, сваренный для нас. мы опять пели, а они ставили пластинки - "для ваших девушек, если можно?" и читали стихи.
я - не в анекдоте, а на самом деле! - улышал тост про "мой дом - твой дом". и теперь я знаю, что когда я опять окажусь недлеко от Магарацкари, я должен зайти и проверить: как он там, мой дом?
...
и другие встречи.
там же,
в Грузии.
волшебной стране,
населённой волшебниками.
я их очень люблю.