Ассель (то_что_горит) все записи автора ***
Паганель изучает прах, изучает дым.
Вспоминает себя как Якоба, душит злость.
Он хотел умереть здоровым и молодым.
Ни одно из желаний, якобы, не сбылось.

Он берет мышьяк, отмеривает на глаз
Там где нужно уже отпаивать на глоток.
Всё когда-нибудь происходит в последний раз.
Всё когда-нибудь упирается в потолок.

***
А она говорит с тобой никаких табу.
А она говорит никакой тишины с тобой.
Я любовь до гроба видала уже в гробу.
Я любви до гроба не стала уже рабой.

А она говорит Колумб, говорит Ясон,
Никаких - говорит – табу, никакой любви.
Говорит, говорит и уходит в глубокий сон,
Променяв на текилу последнего визави.

***
В предпоследнюю дату земного календаря
Все углы разгладились, снизился весь накал.
Это время проводит смену инвентаря
И меняя расклад угольников и лекал

Обращает края в округлости, воду в лёд,
Обращает столпотворение в немоту.
И никто ни по ком не плачет, никто не ждет.
Ни по эту сторону вечности, ни по ту.

***
А потом говорит, иди, говорит, уйди.
Не пылает уже огонь, не лежит душа.
Как же стали исповедимы твои пути.
Как привычен и предсказуем стал каждый шаг.

Стану прошлым. Холодной памятью. Янтарем.
На прощание улыбнусь уголками глаз.
Даже если мы не изменимся, не умрем,
Всё когда-нибудь происходит в последний раз.

© Adonatti
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора А.К.

...нравится ли музыка звёздам?
/Астрид Линдгрен "Мио, мой Мио!"/

Маленький Като, нет никаких потерь,
Кроме потерь, которые выбрал сам.
Звездное небо, к которому ты летел,
складывая планеты совсем иначе…
Видишь ли, Като, для снов ничего не значат
громкие буквы, которых не написал.

Как не успеешь глазами вернуть луну.
Выучить знаки. Задумать переселиться.
Выбрать страну. [не исправлю, так зачеркну] -
морок осеннего зноя и дождь на веки.
Я ежечасно снимаю с тебя доспехи,
мой милый Като, себя победивший рыцарь.

Гладя под сердцем порока твои ветра,
что мои рифмы? - покадрово можешь сжечь их.
Ради того, чтобы нас убивал февраль,
злыми метелями, ног под землёй не чуя.
Ты не поймешь, милый Като, чего хочу я –
видеть, как ты собираешь губами жемчуг.

© Татьяна Ткачева-Демидова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора 1.

когда ливень размоет и контуры тела, и профиль,
и бездонный стакан опрокинет котёнок - цунами:
горизонт захлебнётся - он станет похожим на кофе,
взбудораженный ложкой, поднявшейся бурей в стакане.

смяты простыни слов, и в квадрате тетрадной страницы,
в клетках чёрточек - палочек бесится рыжее солнце,
запах спелых плодов и лиловая грусть медуницы -
в океане течения памяти - банки, и лоцман

пригодится...седой, в полосатой тельняшке из ливня,
в бескозырке небес - фанатичный чудак, непоседа.
исчезает корабль - и в сплетении ломаных линий
остаётся моё настроение цвета осеннего неба.

2.

ты взлетаешь над городом, будто не кислород, а гелий
наполняет воздушные шарики разноцветных, по-осеннему лёгких
листьев, и костяшки пальцев пересчитывают дни недели.
квадраты намокших парков, треугольные шляпы клёнов

отвесом капель, линейкой ливня меряет человек в бейсболке
с пропеллером - (сказочник - Карлсон, которому даже крыши
идеально подходят для жизни); ветер звенит по стёклам - осколки
лета разлетелись от взмаха хвоста пробежавшей пугливой мыши.

тишина...монотонной пластинкой ливня заглушается даже шорох,
маятник замедляется и впадает в спячку, чувстствуя близкую зиму,
на плите остывает глинтвейн...бормотания человека за шторой
напоминают исповедь маски из раскрытого романа Мисимы.

© Кысь
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора значит, можно курить, не боясь, что кто-то заметит
хотя школьные стены теперь мне едва по плечо
лечь в ладони затылком, и слушать, как дышит ветер
и не думать о смерти, старательно думая ни о чём

мама, правда, те серые ангелы были чужими?
и в колодце, в котором поместится только один
я висел на руках, на крюках, на растянутых жилах
я кричал в него - Господи!, он отвечал - пади..
но я выжил, и эта удача непостижима
я живой, все мои приключения впереди

я не сдамся, меня зовут Хиро, я сын Хиросимы
я иду к магазину, должно быть, там много всего
если я буду сильным, то небо останется синим
мама, правда ведь, то был колодец для одного?

я иду к магазину найти себе что-то к обеду
среди щебня, стекла, и камней, и раздавленных тел
мне так стыдно, как будто я что-то неправильно сделал

мам, скажи, я кого-нибудь предал, когда уцелел?

© Настя Романькова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора У темной кромки, у самого края тела, где начинается аура – первый слой – ты проявляешься сутью, как ты хотела – нежной, неопытной, трепетной и незлой, ты остаешься в пульсации и движенье – еле заметный, неуловимый ритм, и оголенным проводом напряженье вдоль позвоночника вытянуто внутри… знаешь, в пустыне ночью так видят змеи – чувствуют кожей бьющееся тепло… я никого так явственно не умею.. мне ни о ком не пишется так светло... а за спиной - на фоне стены – неслышно тень отделяется облаком от тебя... я научилась записывать, как ты дышишь – это силлабо-тоника, говорят, это война ударных и безударных, выдохи пауз - не замедляя темп, это слова играют, а мне казалось – я выбиваю свой бесконечный степ... я не умею словами, не верю взглядам, я кинестетик, хилер и телепат, я проникаю в подкорку, когда ты рядом – интуитивно, образно, наугад, там нахожу ладонью больные точки, делаю светлыми коды чужих программ... и если мы вдруг остаемся в пустыне ночью, то манна небесная утром дается нам... любовь – это космос, у космоса – нет предела, он бесконечен, вечен, необъясним…
У темной кромки, у самого края тела тени сливаются, делая нас одним.

© Кот Басё
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Ад сразу за порогом – жар и вар
Ночного пищеблока, шмарь и гарь его.
Черт, буйный куст усов и шаровар,
лет – тыщи две! – гигантской люлькой варево
по часовому ходу шуровал.

Глаз не сомкнешь – то гневные борщи
вулканных жерл, то сытой мглы смесилища.
Не ропочи, душа, и не ропщи,
твоя вечерняя ворчня бессиляща.
Не грела днем, так не льдяни в ночи.

© Олег Юрьев
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Вот стена податлива, как пластилин,
Надави, и ты сдвинешь её плечом,
Этот пол кто под ноги постелил,
Верно, и не думал ни о чём таком.
Задохнись этой мятой
Скомканной простынёй,
Это тоже бельё, значит, тоже исподний стыд.
День девятый
Переходит в десятый, потряхивая мотнёй
Там, где солнце над ним стоит.
Там, где ёлки стоят у больничных стен,
Пациент не выглянет из окна.
Поправляешь ошибку, поскольку она постель
Для другого сна.

© Женя Риц
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора тут один убоялся и сделал глупость
вдруг решил небеса проверить на гулкость
стукнул в свод и вот оно загудело
так загудело будто кого задело

что со страху не натворишь дерзая
разум теряя с ложа на пол слезая
эй придержи кулак не стучи в границу
а не то отольется тебе отоснится

© Рафаэль Шустерович
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Вроде бы все ничего. Утром выйдешь во двор,
свернешь на улицу. Далее по прямой
собор. Зайдешь, послушаешь хор,
поставишь свечку. Опять вернешься домой.

Но дом за час изменится, станет не то что чужим,
скорей - настороженным. Жмется, чуя подвох.
В области сердца словно стальной зажим.
Вроде бы все ничего. Сделай глубокий вдох.

© Борис Херсонский
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Ты думаешь, что тебе уже тридцать лет, что ты большой человек, начальник дорог, что вот проступает первая седина, что вот твой сын отправляется в третий класс.
А это неправда, тебя никакого нет. Ну, то есть есть, но ты лежишь поперек моей кровати и ночь за окном темна, и блеск фонарей горит на донышке глаз.
Любимые, забывшие нас вчера, оставившие записку в формате .doc, полсотни музык в плеере, сигарет, умение говорить о любви при всех. Июльский полдень. Аэропорт. Жара.
Четвертый класс и в пятый уже пора, почти в шестой. Но ты идешь поперек моей дороги, тебя никакого нет, тебе всегда немыслимых двадцать семь, тебе всегда на работу к восьми утра.
Да, мы не растем, и в этом какой-то рок. Ну, то есть я расту, у меня цейтнот, мой паспорт полон цветных иноземных виз, цветами, шкафами, книгами дом оброс .
Ты мог бы уйти, но все слова поперек, письмо на нотной бумаге - все мимо нот, да, я продвигаюсь, а ты навсегда завис, как уроборос или уруборОс.
И есть ли счастье больше, чем у меня - когда возвращаюсь домой, не чувствуя ног, когда мой мир - вне схем, вне чужих систем равняется счету светлых окон зимой.
За стенкой стонет сосед, все вокруг кляня, а я тебя придумала поперек. Когда умру, тебе будет двадцать семь, дай Бог нам больше не встретиться, милый мой.

© Аля Кудряшева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора да, всё ровно, без всяких вдруг и бросаний в дрожь, и ни слова о снах и плавных кардиограммах, просто так получилось — если рассвет играл, мы тихо думали: не сломай. не перекорёжь.
всё так ровно, не знаю, как у меня дела, вот как если внутри кипело и перестало — только плечи болят, как будто всю ночь летала, и ты снился, но знаешь... кажется, не спала (это очень нелепо — так же, как быть пегасом или как оставаться, вовсе и не светя). у меня есть солнца, но скоро они погаснут, потому что сами так захотят. я умею почти не думать и делать вид, что привыкла и что нет-нет, мне совсем не страшно, но хочу — чтобы вот выскальзывать из-под стражи — и с концами, «он так решительно деловит» — и уметь превращаться в пыль, в золотую взвесь, и лежать на ладони хрупким бесцветным тельцем, беззащитным и потерявшим свой прежний вес, чтобы вздох — и совсем как взмыленный разлететься.
я-то кто, я простой изученный механизм, идиот, человек со встроенным диссонансом, я пишу не о вас-светящихся, а о нас, о тех, кому непременно нужно за вами вниз, тех, кто просто не может видеть закат как факт, но при этом стоит и смотрит, боясь вмешаться, тех, кто ловит из рук вон плохо любые шансы, но всё чувствует — выдох в такт, направленье в такт. я хроническая нехватка достойных слов, игра в прятки, неловко скомканные намёки, я дожди, от которых солнцу легко намокнуть, кстати да, как начну о солнце — так понесло, говорю это слово чаще, чем все другие, это замкнутый круг, опутавшее кольцо, это сущность и квинтэссенция, как ни лги ей — всё равно же потом уткнёшься в неё лицом.
невозможно быть ближе кожи, да ну и пусть, мне хватает, нашёлся нагленький кинестетик. кто умел быть последним в списках, плестись в хвосте, тем легче свыкнуться с невозможностью щупать пульс, чем всем тем, кто приучен действовать и менять, кто умеет держать живое и не бояться поломать, кто покрыт не пылью — блестящим глянцем, кто не вскрикивает бегите все от меня при малейшей попытке перешагнуть границу расстояния вечно вытянутой руки — вот такие не-огоньки, дураки, унылые слабаки, толпы, стаи, такие глупые вереницы всех не строящих впрок мосты вместо прочных стен, да, всё так, прости, ну прости, что так.
я всего лишь пустая тень (направленье — в такт).

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора «Не по пути» не всегда означает, что ты иначе
Воспринимаешь мир; порой сны – лишь сны, а стул – просто стул.
Против толпы – еще не героизм; чаще это значит
Просто что ты разок не туда свернул.

«Не по пути» с размаху не делает путь твой лучшим,
Не делает ум твой тоньше, не обещает тебя спасти.
Это не героизм и не выбор. Так получилось. Случай.
Не по пути – это просто не по пути.

© cat-walking-alone
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора художник, шестой час копирующий Эль Греко, в точности воспроизводящий механику каждого жеста,
балерина, не забывающая зайти в аптеку, за порцией ваты в балетки, мое блаженство
от сочетания букв в особенно точном месте Набокова или пассажа в Улиссе -
все это имеет одну природу, один замес-то, пропущено через жилы и в закулисье

выведено не случайно: за этим не принято наблюдать, или делать доступным.
это пронзительнее, чем крик чайки, это разглядывать позволяет сквозь лупу,
ту хребтинную основу художника, демоном вылепленную в основе его днк,
спиралью, изнутри заложенную, и продолжающуюся в послушных его руках...

искусство - увы, не имеет системы. но и все-таки без системы оно ничтожно.
поэтому все рабочие схемы через себя проращивает художник,
отрабатывая каждый мазок, каждое па, каждое случайное движение кисти
чтобы даже то, в чем интуиция слепа в принципе делалось четким и абрисы листьев

воссоздавали не только листья но и, к примеру, аллюзии на какие-то лодки,
это вполне удавалось Гомеру и немногим другим, но влияние водки,
абсента, женщин и табака - словом, мира во всем его вычурном многообразии....
впрочем, не важно. любая строка - наследие приемов и техник. тугая Азия,

выверенная Европа, барочная Франция, терпкий густой Восток -
все это лишь предтечи, критерии, ориентир...
все это знак, что нужно остановиться и выдохнуть на все сто.
прежде чем снова вдохнуть и опять идти.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора ...и это не жизнь, это обморок, морок,
подледные рыбы, блестящие снизу.
уже холодает, и будет за сорок,
и станут от снега крошиться карнизы.
и тело воскреснет - легчайшая тара
нетрезвого духа, что дышит неровно -
плывет над деревьями в облачке пара
воздушном, и капельном, и теплокровном.
но как процветает сквозь щепки и щели
в длиннейшую ночь и кратчайшую память
холодная сладость всегдашней метели,
берущей за плечи, ведущей снегами.
ведет осторожно и мимо не ступит, -
туда, где пропавших никто не хоронит:
к последнему дому, где все еще любят,
с порога возьмут и согреют в ладонях.

© _raido
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Что ты оставишь, когда уйдешь,
О чем ты будешь жалеть?

В Лондоне сумрак, туман и дождь, бутылка пуста на треть. В Лондоне сходятся все пути, как будто хотят тепла...
Ричард приходит домой к шести, снимает промокший плащ. Ричард приходит домой в закат, не видный в такой туман. Ричард талантливый адвокат, неслыханный интриган, слушает вечером старый джаз, играет весной в крокет, носит, как мантию, свой пиджак, мобильник, как меч, в руке, слушает возгласы - "ну ты крут!", признания, смех коллег...

Только корона - блестящий круг - лежит у него в столе.

Кто-то идет - выходи встречать, тоску предавай золе. Ричарду видится по ночам страна в голубом стекле. Ричарду снятся напевы строк огромных библиотек, старые слуги, высокий трон, суровый король-отец, небо, прозрачное, как вода, дороги из серебра.

Но нет покоя тебе, когда за царство воюет брат. Но нет покоя, когда война, и нужен двоим престол, братским боям - велика цена, огнём озарен восток. Так продолжалось, смеется сон, наверное сотню дней. Брат был талантлив, силен, умён, но Ричард - его хитрей.

Магия, вообщем, обычный блеф, скучнейшие чудеса. Рич заточил его на Земле в больших городских часах. Только судьба, как сказанья птиц, колеблется на свету: чтобы не вырвался недруг-принц, сам Ричард остался тут. Столько воды уже утекло, как кровь на конец ножа...но как увидит во сне стекло - и руки опять дрожат...

Что ты оставишь после себя
О чем ты решишь смолчать?
Бегают двое смешных ребят
По замку, всё хохоча
Вот серебром отливает путь,
Украсть бы, да взять себе...
Полночь. Скорее бы отдохнуть.
Двенадцать раз
бьет
Биг-Бен.

© Джек-с-Фонарём
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора а что если ты тот самый, кто остался без половины,
что если всё перепутали, переставили
что если бог слепил тебя не из глины
как всех, а из супеси да из гравия
и ты просто кружишь, надрываясь в толпе мучительно
но никто не слышит тебя от ветра
потому что ты был заявлен зрителем
твое место в третьем ряду партера

как у кошки глаза насторожены, неморгающи
так и ты смотришь в стену рычишь да скалишься
весь покрытый копотью, как с пожарища
слишком жив, чтобы выглядеть умирающим
ненавидящим, жалким, разбитым, истовым
слишком умным, чтоб сдохнуть, бессильным выстоять
человек, обладающий только мыслями,
и воистину: пустотой.

и не нужно топтаться, мямлить, шептать: за что?
просто сдай пальто.

© Евгения Бабская
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора 1
[ad te omnis caro veniet]

для чего эта улица лина и смерть посреди нее
целомудренна и пустынна с гарденией в рукаве
и глаза ее синие лина и губы синие и ладони синие и лицо ее синее
а ведь думали травница марта ильинична с пятого боже мой
и навстречу ей из двенадцатой александра павловна
а ведь думали это любовь любовь любовь это лина думали на реке оке на реке москве
и горят ее губы алые и горит лицо ее алое и в руке ее роза алая
не отринь нас господи не прости прости не оставь оставь не держи больше здесь отпусти домой...

2
[kyrie eleison]

первая говорит мой то мой совсем никакой душа сквозь кожу видна
явишься с ним засмеют для чего мне такой ведь и без меня будто нет его поживу одна
а моя то моя говорит вторая маленькая смешная с пяточки на носок
переступает горя не знает вот и походит пусть поблажит чуток покривит роток наберет жирок
едут вздыхая косточки перемывая сопя в нулевом трамвае
сетуя привирая перебирая где ухватить кусок каравая забросить сеть
боже какие дуры думает третья смерть
приду заберу обоих приходит и забирает...

3
[quantus tremor est futures]

что же ты смотришь в эту сторону а не в ту
помнишь как жаворонок над тобою пел что в этой роса золою слеза блесною печаль стеною а в той
в яблоневом и черемуховом время плывет цвету
в эту не уходи не глядись не тянись постой
знаю кто там на козлах с серебряным колокольчиком под дугой с ухмылкой берестяной
знаю не коноплянкой не ласточкой не синичкой станешь пеночкой золотой
так же ночами будешь высвистывать надо мной
в эту не уходи не глядись не тянись постой...

4
[coget omnes ante thronum]

смерть набивает брюхо она голодна
волосы гладить твои шептать чепуху посадить тебя на колени упасть на медвежью доху
гертруда к. открывает рот спускает курок теперь она не одна
волосы гладить твои шептать чепуху целовать тебя в губы шептать чепуху шептать чепуху
гамлет п. перепутав устав насыпает в бокал мышьяку выпивает до дна
целовать тебя в губы шептать чепуху шептать чепуху шептать чепуху
смерть набивает брюхо она голодна
забудь о нас Господи потеряй нас хотя б до утра… там в вишневом снегу тополином пуху...

5
[qui salvandos salvas gratis]

черными янтарями в чугунных дольках какое слово еще ты вменишь мне в вину
я похоронил уже стольких что хватило б на маленькую войну
некоторые под землей кто чист а кто в золотой парше некоторые на земле
клавишами для твоего туше жаворонками об одном крыле
думали что смыкаем объятье а это кружил когтябрь
девочка персефона в гранатовом платье повремени полслога полтакта вздохни хотя б
хочешь я стану тем что играешь ты день за днем сон за сном а нет
запечатай мои уста но забудь на ком белым белым белым клином сошелся свет…

6
[donum fac remissionis]

ходишь бормочешь маменька маменька а она в ответ катманду катманду
полно мой маленький моя маленькая я ведь уже одной ногой по колено нигде нигде
помню омыли меня ключевой водой обернули меня белым облаком в шестьдесят никаком году
время смерти моей подошло к концу к ледяной черте золотой кутье подступающей темноте
если там куда я уйду и впрямь темно если это дно черное рядно теневой надир
не грусти мой маленький моя маленькая повторяй корея корея и все пройдет
посмотрите на малых сих сих двоих что сейчас одно нет прекрасней их они меня впустят в мир
одного зовут иоаким другую анна и ждать им неполный год...

7
[mihi qouque spem dedisti]

бритоголовое зимнее солнце
девушка с вышколенными волосами получает дисконтную карту
она теперь не умрет
побудь со мной лина
молодой человек получает прекрасную кружку прислав десять крышек от кофе
он теперь не умрет
побудь со мной лина
и никто не умрет это наверное рай
азбуку перелистай
человек-павел говорит глагол есть добро
человек-петр говорит добро есть земля
следующей остановки не будет
побудь со мной лина
тридцать четвертая буква смерть...
8
[cor contritum quasi cinis]

проворонь ее черная птица-ноль
вспомни фекла немочь как ела с ее ладоней
стань авдотья ночь вездесущая посторонней
через кущи забвенья пройти позволь
ты аглая зевота небытия
ты февронья смерть повернись к ней изнанкой волглой
оберни ее хлебной камой гречишной волгой
и меня тонкой нитью вплети в края…

9
[lacrimosa dies illa]

посмотри на нее зима посмотри на нее весна посмотри на нее лето
и ты молодая кровь леа цинтия зульфия
видишь глажу по волосам ее остаются пряди седые в моих руках неужели это
время жатвы жертвы житницы твоея
и не там еще и уже не здесь в желтизне и прели
больше нечем помнить и нечем верить и нечем сметь
вот свое и отщебетали вот на два голоса и отпели
птица болезна птица железна жизнь смерть...

10
[ne cadant in obscurum]

поврозь или рядом
не страшно кому каким
кленовым тетрадным
не важно в промозглый дым
бубновые спины
трефовые мотыльки
на жирные глины
под желтые каблуки...
11
[de morte transire ad vitam]

неточка ниточка запятая смерть а не точка
отчего же тогда они
до последнего до махонького листочка
дрожат от пустяшной хни
будто вся осенняя снулость
разом выплеснуться на них должна из небесных сит
а ведь это просто форточка распахнулась
вот и сквозит...

12
[pleni sunt coeli et terra gloria tua]

смерть начинается в понедельник
сладко потягивается маленькая саами
у неё весёлый нрав молодое тело
хей молодое тело полосы от бретелек
дёргает за плечо смотри где был ягель теперь секвойя
гладит по волосам ластится неумело
вглядывается журавлиными глазами
летящими сквозь тебя говорит не сегодня...

13
[libera me]

отпусти меня опусти меня в немоту
мне от голоса твоего темно бестелесно душно
я по эту сторону ты по ту
замерзает пеночка на лету
как зовут её делия лу надюша

ледяной комочек печаль в цвету
забери её в свой надмирный китеж
ты по эту сторону я по ту
если долго всматриваться в пустоту
то увидишь...

14
[hosanna in excelsis]

а когда Господь отодвинет лиру
ты услышишь хлопанье всех дверей
и звезду Полынь поведут по миру
семь ее печальных поводырей
и на небе маленькая прореха
разойдется воздух вбирая весь
ибо кончилось время для человека
для всего, чем был он и что он есть...

15
[dona eis requiem sempiternam]

думаешь осень а это энди уорхол пришел с того света
мнется болезный стучит костылями копеечку просит
жалко беднягу маялся целое лето
лето ведь было супом кэмпбелл он лучше пушек
думаешь осень а энди думает зиму выходит проседь
анджей анджей кричала мама останься дескать
господи для чего тебе столько игрушек
мы уже не помещаемся в детской…

16
[et lux perpetua luceat eis]

Дождь лил и лил, лиловы были дни,
когда тебя оплакивали в вышних,
как будто став подобием родни,
или собрав причастных на девичник,

металось пламя чёрное в груди,
и тьма росла, и звуки мира глохли,
и смерть твоя стояла посреди
осенних вод, вся в пурпуре и охре,

и смерть твоя сочилась между строк,
и корчилась, и сладко ухмылялась,
что не сумел, не смог, не устерёг,
что всё в сравненье с ней – тщета и малость,

дождь лил и лил, и словно вторил ей,
что всякое смешно обетованье,
что все слова в любом из словарей –
её земных имён чередованье,

а я твердил, что скоро им в закут,
что ты вот-вот, устав от их занудства,
шепнёшь: апрель,– и вишни зацветут,
шепнёшь: весна,– и пеночки вернутся,

пусть мы ничто и меньше, чем петит,
неотличимы от песка в пустыне,
но пеночка уже летит, летит,
летит назад из залетейской стыни…

© Сергей Шестаков
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Я помню, как смерть на меня смотрела, когда был ненужным и грязно-белым февраль, когда время в ушах свистело, хранил высоту карниз. Когда обрывалось, когда летело, когда рассыпалось на крошки мела, всё то, о чём я никогда не пела - всё падало вверх и вниз. А я подбирала, как мусор, рифмы, а я любовалась разрезом бритвы, и билась волной об гитарные риффы, всё думала, чем рискнуть. Твоя любовь, как больная кошка, свернулась калачиком, да на ножках - а мне бы встать, подышать немножко, вот только боюсь спугнуть. Мы жили рядом, как будто вместе, пока в одном не увязли тесте, пока в самом гиблом болотном месте не выросли камыши. Пока ты не стал моей худшей долей, пока я не стала твоей неволей, пока наше горькое море солью не высаднило души. Все дни бесцельно, все дни бездельно, потом мы стали торчать раздельно, а смерть хохотала беззубо, дико, завёрнутая в фольгу. И я выступала с гитарой сольно, и я превращалась в придаток к "больно", приехала в город столикий, стольный, изогнутая в дугу. Могу быть сильной, могу быть смелой, но дайте волю - я буду белой. Белее света, белее снега, того, под которым сплю. Меня лечили, меня спасали. Спасли, наверно. Хотели сами. А я себе снова иглу вонзаю в то место, куда люблю

© Настя Романькова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора К двадцати пяти случается перелом.
Пишется иначе: ещё пером,
Но уже топорное что-то мнится.
Рифмы не врываются, их берёшь,
Правишь, перечитываешь - под нож.
Что же стрясётся в тридцать?
Техника, казалось, отточена,
Выверена, выстрадана - и на!
Всё, не вмещает мысли...
Пишешь - но по привычке. Уже не то.
Текст - будто старое решето,
Сколько роняет мимо - и не исчислить.
Вёрсты тире - подобие прямоты.
Просится "Фауст", получается примитив.
Строчки пусты и ложны.
Думаешь: задержавшийся вундеркинд?
В стопочки, присваивай номерки -
И на чердак. Возможно,
Что-то ещё вернётся, как пять тому,
Будет ещё светло и в твоём дому,
Приидет Божья милость.
Просто не получается не писать,
Пусть и выходит хуже, чем пять назад.
Просто так получилось.

© Анна Новицкая
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Трудно верить - всё происходит на самом деле.
Трудно жить в том же доме,
расхаживать в том же теле
(впрочем, тело оставьте, пожалуйста).
Столбик ртутный
заполняет стеклянную колбу до верха.
Трудно -

объяснить хоть кому-то, что это не ты,
не нужно
(если б то, что внутри, могли прочитать снаружи!)
Рвутся самые прочные связи, стальные нити.
Повторять: вы ошиблись номером.
Не звоните.

Это просто случайно рассыпался паззл, задетый
невозможно красивой рукой.
Это просто, это -
два примера на вычитание и сложение.
Это просто начало
истории с продолжением.

© Екатерина Михайлова
источник

то_что_горит