Ассель (то_что_горит) все записи автора улицы одеваются в тёплое, не попадают в рукав:
говорят, спешка годится только при ловле блох;
договоримся на берегу: каждый из нас прав
в том, что каждый из нас плох.

причинённую нами боль не вытерпеть нам самим,
мы неуместны оттого, что себе не находим места;
посмотри на меня, посмотри на меня, но невыносим
взгляд, вырванный из контекста.

гори-гори ясно, звезда моя, пламенем синим гори,
память застужена, перегружена, перезагружена;
расстояние минимально, мы бронированы изнутри
и поэтому безоружны.

в окна тяжёлыми спелыми гроздьями бьётся ночь,
целое можно додумать, имея в наличии малую часть;
договоримся: если тебе вдруг захочется мне помочь,
не вздумай молчать.

© Ксения Желудова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора "In war, victory.
In peace, vigilance.
In death, sacrifice."
(Grey Warden motto)

вот у моей сестры - золотистый взгляд, медная кожа, лучших шелков наряд. тонкая, хлестко-гибкая, будто прут, вся - постоянный танец, соблазн, изгиб. сотни мужчин любили мою сестру, тысячи - не решались ее любить.
учит сестра меня: придыхаешь чуть, дрожью руки, пылинкою по лучу, это легко, как гладить ручных зверей...

медленно догорают дрова в костре. я не хочу быть пешкой в такой игре.
впрочем, и королевою - не хочу.

брат мой - меня сильнее, смелей, умней, он говорит о долге и о стране, планы рисует, чертит расчет атак, мол, нам нельзя промедлить ни пары дней...
... я не бывала ни на какой войне, не понимаю, что он находит в ней, чем эти войны лучше кабацких драк? да, я умею драться - когда зажмут в угол, когда дыханье несет чуму, если кому не справиться одному... только другого, верно, желает брат.

брат мой - потомок принцев и королей, правь - и тебе воздастся и трон, и плеть, статуи, книги, женщины, гобелен.
пусть заметает снег мой вчерашний след.

где-то меж черной бездны и белых врат движется к югу маленький мой отряд. барды, бастарды, братья и беглецы, дети без матерей, без сынов - отцы, над головами тихо встает заря. холод равнин морозит во рту слюну, легкие застывают - и не вздохнуть.
каждый имеет право свой выбрать путь. мой - это конский пот, звон мечей с утра, серая крепость, спрятанная во льду.
но если к двери дома подступит мрак, если придет слепой беспощадный враг, брат и сестра, зовите - и я приду.

© wolfox
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Вдали полыхнула зарница.
Качнулась за окнами мгла.
Менялась погода -
смениться
погода никак не могла.

И всё-таки что-то менялось.
Чем дальше, тем резче и злей
менялась погода,
менялось
строенье ночных тополей.

И листьев бездомные тени,
в квартиру проникнув извне,
в каком-то безумном смятенье
качались на белой стене.

На этом случайном квадрате,
мятежной влекомы трубой,
сходились несметные рати
на братоубийственный бой.

На этой квадратной арене,
где ветер безумья сквозил,
извечное длилось боренье
издревле враждующих сил.

Там бились, казнили, свергали,
и в яростном вихре погонь
короткие сабли сверкали
и вспыхивал белый огонь.

Там, памятью лета томима,
томима всей памятью лет,
последняя шла пантомима,
последний в сезоне балет.

И в самом финале балета,
его безымянный солист,
участник прошедшего лета,
последний солировал лист.

Последний бездомный скиталец
шёл по полю, ветром гоним,
и с саблями бешеный танец
бежал, задыхаясь, за ним.

Скрипели деревья неслышно.
Качалась за окнами мгла.
И музыки не было слышно,
но музыка всё же была.

И некто
с рукою, воздетой
к невидимым нам небесам,
был автором музыки этой,
и он дирижировал сам.

И тень его палочки жёсткой,
с мелодией той в унисон,
по воле руки дирижёрской
собой завершала сезон...

А дальше
из сумерек дома,
из комнатной тьмы выплывал
рисунок лица молодого,
лица молодого овал.

А дальше,
виднеясь нечётко
сквозь комнаты морок и дым,
темнела короткая чёлка
над спящим лицом молодым.

Темнела, как венчик терновый,
плыла, словно лист по волнам.
Но это был замысел новый,
покуда неведомый нам.

© Юрий Левитанский
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Здесь ветер таится в сумерках до рассвета, и теплым ночным дыханьем не беспокоит.
По тихому городу тихо ступает лето, всего только месяц, потом оно тоже уходит.
Здесь все неизменно - дома, тротуары и парки. Ты знаешь - а время боится на них покуситься.
Смотри - это осень вновь красит все рыжим и жарким, а после - зима застилает весь мир белым ситцем.

Здесь серые-серые крыши под синим небом, за линии передач зацепилась туча,
Мне кажется, здесь живя - можно жить лишь слепо, упорно поверив в то, что все будет - лучше.
Так странно, смотри - этот мир без бросков и без взрывов, Он то ли уснул, то ли умер,что, впрочем, неважно,
Ведь мы умудряемся жить - без истерик и срывов. и Боже мой, только ты и поймешь, как мне страшно.

Здесь солнце не бьет по глазам - так, сияет вполсилы, и падает, падает навзничь с закатом под вечер,
И очень легко написать обо всем, что здесь было - и знаешь, почти невозможно назначить нам встречу.
Здесь ливни над городом землю с ладоней поят, и рыжая спутница-осень проводит лето...
...И раз в сто лет в этот город приходит поезд. Но только у нас с тобой - как всегда, нет билетов.

И ты меня не зови, как всегда, безумной, и над миллиардом сказок моих - не смейся.
Ты видишь, что рельсы тянутся вдаль - как струны?
Давай уйдем - босиком по дрожащим рельсам.

© Райдо
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Я говорю: живу.
А он отвечает: блажь, здесь невозможно выжить, спроси любого. Я его страх. Он мой неподкупный страж, не отводящий глаз, не дающий слова. Он говорит: я честен с тобой, прости, я ли не знаю, как ты меня не любишь. Все вы храбритесь примерно до тридцати, рветесь куда-то… А после – почти как люди.
Те, что вокруг, тоже думают, что живут. Но, как ни бейся, тебе никуда не деться:
ты ляжешь безропотно в высохшую листву,
закроешь глаза, и тогда я смогу смотреться
в тебя, как в зеркало…

…небо светло и чисто. Он знает правду. Он хочет мне дать совет.
Мы поднимаем глаза, и кленовый лист кружит над нами в меркнущей синеве. Кружит над нами, цепляется за края призрачных крон, за крыши уставших улиц. Он говорит за спиной: «так и жизнь твоя» - так беспощадно скучен, что сводит скулы. «Видишь, вот это осень, считай до ста, только закончишь – она уже вступит в город…»

…и наконец отточенный край листа чисто и тонко проходит ему по горлу. И заставляет умолкнуть.
Теперь
все будет правильно.

© _raido
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Такой вот город: на солнце пятна, на проводах, как на распятье.
Твой голос низок, а я невнятно шепчу, что осень – моё проклятье,
Мне дорога не позолота, а этот ветер с надрывом к вою.
Такой сезон: мне каждый «кто-то» одной ресницей схож с тобою.
Под ливень зонт выгибает спину – на теле мокрым целуют пятна.
Какой октябрь мне Бог подкинул, что без тебя мне всё распятье:
Крюки под рёбра врастают косо, и гвозди будто бы для ладоней.
А здесь, любимый, такая осень, что каждой клеточкой тело стонет.

© Юлия Стэп
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Висит ноздреватой громадой угрюмый Город,
И кажется, лето случится совсем не скоро,
И кто-то еще не наступит и не случится...
Мелькают запястья и всякие там ключицы.
Я в приступе паники прячу руками шею,
Мой Город, окрасившись солнцем, чуть-чуть рыжеет.
А где-то летит самолетик, плывет кораблик.
Упрямство - опять наступать босиком на грабли.
И с радостным смехом (здесь можно в ладоши хлопать)
Я, шею ломая, кусаю себя за локоть.

© Леди Лайя
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора завтра наступит завтра, сегодня - хуже,
сумрачно и тревожно, предгрозово.
если её не станет сегодня - тут же
летнего зноя напейся, затем завой,
ветром завой, чтоб тошно чертям и прочим,
тем с белобрысыми нимбами над башкой
стало. а после пролейся над жадной почвой,
ливнем пролейся и хватит, ведь ты - большой,
взрослый уже, а значит не нужно плакать.
скольких таких ты видел, скажи, дурёх,
этих цветаевых, гордо идущих к плахе,
к точке отсчёта от одного до трёх.

вечер тревожен, душен, сжимает горло.
ночь загрохочет, прольётся как из ведра.
спит равнодушно привычный к уходам город,
завтра наступит завтра и never dies.

© Еж__
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Непонятно что с тети-сониной нотной папкой,
Золотая осень и губы от яблок липки
Засыпает, себя находит в трамвайных парках,
Зарывает секретики возле чужой калитки.

Непонятно кто, очкастая, рост сто сорок,
Та, что мир постигает с катящихся с горки санок,
Улыбается близоруко, когда спросонок
Видит мамины руки. Но знает уже, что само-

совершенствование - пустой, но желанный призвук.
Знает, как смотреть сквозь льдинку - под этой призмой
Настоящей душой становится каждый призрак.
Не умеющая быть славной, но быть капризной

Для себя умеет. Примеряющая на вырост
Все фамилии мальчиков с острым и сладким жаром.
В первый раз покупает стыдно вино на вынос,
В первый раз понимает, что не получилось с жанром.

Не умеющая носить городскую моду,
В длинноватой юбке, в шарфе-мечте паяца.
На "люблю тебя" отвечает "не хочешь в морду?"
На "боюсь тебя" отвечает, что все боятся.

Да, короткую стрижку можно не трогать феном,
Да, в двенадцать ночи можно без провожатых.
Вырастающая чуть выше, чем можно феям,
Уходящая раньше, чем никому не жалко.

Непонятно, с кем мечтающая о детях,
За чужой любовью подглядывает сквозь щелку.
Чтоб мечтать потом, как вырастить, как одеть их,
Чтоб хоть как-то себя почувствовать защищенной.

На перилах метро разучивает сонаты,
Уступает места беременным, если просят.
Знает точно, как все не надо, а то, что надо
Не рассказывают, смеются, уходят в просинь.

Знает смерть, позор, безденежье, ужас, хаос,
Знает слабых, бомжей, предателей и женатых.
Знает теплые плечи юных и сладких хамов
Знает тех, кто редко рядом. Опять же надо

Говорить про счастье так, будто ты-то знаешь,
Сочинять сухие тексты с гортанным стоном.
И идти, обмотавшись шарфом. Сквозь это знамя
Светит горькое детство, изморозь, город сонный.

Город санный, тетя Соня, последний поезд,
До-минор сюиты Баха, кларнет и домра,
Мокрый город, золотая пурга по пояс.
Эти самые сладкие
Десять минут
До дома.

© Аля Кудряшева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора ...надышать это ломаной линией в монитор, и ударами сердца отбить барабанный ритм
как она это делает? не понимает никто. ее стиль уникален, проще - неповторим,
можно пытаться скопировать, можно лгать, что понимаешь, лекала кроить в ночи,
но на самом деле просто она друга.... впрочем, не важно. слышишь, молчи, молчи:
это как предрассветная тишина - проще спугнуть, опошлить и переврать,
чем описать словами... да, но она... черт, я пытаюсь это в слова поймать,
бьется в силках как птичка - дрожащий дрозд, и не дается в руки... ловлю, ловлю
как она это делает? я всерьез не понимаю. видишь, опять не сплю....

где-то внутри оборвался двадцатый век. там, где вдруг женщин раздела коко шанель,
там, где впервые кто-то встает на снег в ботиках и короткой юбке.... ее пастель
ярче, чем чей-то образный флюоресцент. каждое слово - весит как три моих,
век? да, двадцатый, но это ведь не абсент, не героин, и город - не третий рим.
это проулки, это арбатский двор, это огромный тополь - тройной обхват -
это московский говор и разговор тихий на кухне вполголоса пока дети спят,
это то, что передается с кровью, живет внутри, это то, что при встрече сразу сигналит - "свой",
но о чем бессмысленно говорить, если это не родилось с тобой.

да, это классика. да, это эксклюзив. никаких подделок. сплошной хенд-мейд.
и где-то внутри сквозь утро звенит мотив - то ли семь сорок, то ли уже ник кейв.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора ночью сплетались руки, сплетались пальцы,
запах ложился в ямку округлой шеи.
он меня звал элиза, а я смеялась,
мне до элизы - раз триста переродиться,
элизой я не умею.

шла босиком по корням и траве вихрастой.
вереск цеплялся за ноги, тянул в чащобы
он говорил: осторожно, в лесу опасно.
я отдала бы все что угодно, чтобы
мне у него остаться.

в замке моем запутались птичьи стаи.
гуси и лебеди страшно кричат под крышей.
я открываю губы и закрываю.
он все равно далеко и меня не слышит
и никогда не услышит.

я не ломаю руки - они из ивы,
не надрываю голос на ноте тонкой.
ночью иду на кладбище, рву крапиву,
пальцы колю себе тоненькою иголкой.
и ничего, ничего, ничего не страшно.
и ничего, ничего, ничего не помню.
в черных глазах - ничего, ничего, ничего.
дура-элиза из самой высокой башни
шьет за рубашкой рубашку. рубашку. рубашку. рубашку.
рубашку для никого.

© Хельга Обскура
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Все проходит, - сказал мой друг.
Выцветают узоры слов,
Жизнь идет, замыкая круг,
Растворяя в себе любовь.
Но и та, что пока жива,
Вдруг придется не ко двору;
перетянется тетива, все, кто любят тебя - умрут,
Или сменят квартиру, пол,
Отдадут старый дом под снос... Сядут рядом, за тот же стол,
Отдалившись на сотни верст.

Все, кого ты любил - давно
Нелюбимы и не нужны.
Выжди время. Спустись на дно, в зыбкий мир на краю войны.
В мокрый снег, в паутину сна
От апреля до ноября -
Словно близость дается нам,
Чтоб учиться ее терять.
Словно это и вправду так,
Словно ты пообмял бока, и, смирившись, танцуешь в такт,
И фальшивишь не вдрызг, -
слегка.
Мир ломал не таких, как ты, а сильней и мудрей стократ.
Здесь летели в огонь листы, выпил яд не один Сократ,
Были редки слова с ценой
И невзятые города...
Да, все так, только кто виной?
Уж не мы ли?...
Прошу: когда
Чтоб узнать, что ты смеешь сметь
Стихнет гулкий и темный зал,
Просто пой - про любовь и смерть,
Глядя той и другой в глаза.

© Рэй Линн
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Судя по вазам, сатиры любили по бабам,
Бог за порог - а они уже тянут ручонки.
Буйная плоть затаилась за дубом и грабом,
Тело трепещет по каждой пролетной девчонке.

Судя по яблоку, мир не сводился к искусу,
Знать, первоназванный фон не способствует плачу,
Тонкая соль на обводы ложилась по курсу,
Греки сбегались на быстрых челнах на раздачу.

Судя по мифам, кипело по сангвам и лимфам,
Так припечет - только б туче нагрянуть с востока.
Судя по нимбам, святые не прочь бы по нимфам,
Судя по книгам, они отпирались жестоко.

Судя по язвам, во сне им бывало неловко,
Долгая святость носителя делает нервным,
Чтоб устоять, боевая нужна подготовка,
Тяжко посланцев учить подходящим манерам.

Колкая пряжа прядется и сучится дратва,
Взносится мысль, иногда подавляя масштабом,
Глянешь - в повестке опять воздержания жатва.
Что ж им неймется? Не лучше ль - по нимфам, по бабам?

© Рафаэль Шустерович
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора ...а вернемся – в ртутный город, без мгновенья золотой,
как перчатка наизнанку, шевелящий пустотой,
где с ладони краснопалой на дворцы и на дворы
леденеющего жара разбегаются шары;

...будет тихо на причале – ни огня, ни корабля,
лодочник культю протянет в направлении рубля
и польет волна косая, золотея с-под винта,
от причала до причала, от моста и до моста;

...или будто бы случайно я тряхну из кошелька
три текучие крупинки дорогого порошка,
и польет волна косая через Зингера и Ко,
заливая в шар крылатый золотое молоко;

...или я такое слово на три такта просвищу,
что польет волна косая по обводному свищу,
золотя и золотея, догоняя ртуть-свинец,
чтобы море на рассвете стало морем наконец.

© Олег Юрьев
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Есть места, куда приезжаешь, чтоб убедиться в том,
что прочитанное или увиденное на старых открытках,
в художественных альбомах, что позабыл потом,
действительно существовало. Что на Траяновых рынках
и впрямь торговали. Рабами или скотом.

Что над Адрианом зáмок, поставленный на кирпичах
его мавзолея, и Ангел венчает громаду,
неприступную для чумы. Что повсюду торчат
египетские обелиски. Что Вергилий водит по Аду
безумного Данта. Что камни, как молчали, молчат.

Что на каждое божество приходится сотня святых.
Что жизнь, погружаясь в вечность, уменьшается в весе
на вытесненные годы, что ступени витых
лестниц стираются и исчезают. Что к мессе
ходят только старушки в чёрном, не видя цветных

мозаик и фресок, что непрестанно течёт вода
из пасти льва или рыбы в круглую чашу, оттуда –
в бассейн. Что чувства любви, вины и стыда
неведомы мрамору. Что ожидающий чуда
дождётся чуда и вместе с ним пропадёт без следа.

© Борис Херсонский
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Необъяснимо тихо. Скрипит коляска.
Вид пустыря, нет, городского сада.
Воздух бледнеет, словно уходит краска
с неба, с деревьев, с тинистого фасада.

На пустыре верткие полутени
так и танцуют, мимо скользят. "Видали?
Вот, - говорит, - бабочки прилетели,
так никогда рано не прилетали."

Ждите ответа. Здесь, как на крыше мира,
каждая фраза слишком пуста, наверно,
или темна слуху идущих мимо,
а для сидящих слишком обыкновенна.

Слишком заметны свойственные заикам
долгие паузы, слога неверный угол.
И ни степенным шагом, ни бедным шиком
не обмануть того, кто не так запуган.

Сколько усилий, чтобы стянуть магнитом
на пустыре, как в новоселье сводном,
тех, кто потом станет бесплатным гидом
и - наконец - поводырем бесплотным.

© Михаил Айзенберг
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Положи мне голову на колени, ниньо, мне сегодня приснилось, что ты разбил ее, как кувшин
и из тонких плеч белоснежных вырос лимонный куст
я хочу обнять ее пальцами, пожалуйста, положи
свой кувшин, как вершину художественных искусств

ты мне, пожалуйста, мальчик, вырезанный из платины, не клянись
что я тебе вдруг стала так изумительно дорога
в этом сне, черноглазый ниньо, ты целовал меня в край ресниц
и дыханье внутри меня становилось вкуса лимонного пирога

вдоль по морю зеленые складки и искры от фонарей
вдоль по юбке зеленые складки и пыль у подножья гор
между складками юбки моря ныряй быстрей
между складками улиц в наш пылью покрытый двор

перебрасывай камушек с клетки на клетку, скок
тень волос делит пополам овал твоего лица
мне сегодня приснилось, ниньо, что ты не мог
без меня протолкнуть себе воздух в легкие до конца

© Евгения Бабская
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Ах, муза, глупая моя. Уже нет мочи в который раз тебе втолковывать, что нужно
мне сразу всё. Все чувства тело хочет испытывать - глубинно и наружно.
И вкус - от крови на губах, и вкус бальзама, и запах - женщины, лаванды, Тайда, кожи,
неповторимый, свежий - возле ямки под ухом. Там, где нужно осторожно.

И звук - ползущей по нейлону юбки, и вздох лукавый: "Ах, сомнётся непременно",
и стук - под рёбрами, в груди, где третьи сутки несётся поезд, пробивая нАсквозь стены.
И осязать - как пальцы рук сжимают другие пальцы, отвечая нежной дрожью
на дрожь в полу от позднего трамвая, и - образуют колыбель для кошки.

А ты мне радуешь одни глаза - с экрана. Ну а сама... сама танцуешь одиноко
под чёрт-те что (не знаю) - утром ранним или под вечер - в темноте глубокой.
И пьёшь текилу или, может, маргариту с подругами, с журналом о здоровье,
на принца Чарльза возмущаешься открыто, что он не там торопится с любовью.

И, видимо, считаешь, что довольно мне букв твоих одних, чтоб с лунным светом
писать стихи о том, как ты достойна быть музой, королевой и Эвтерпой.
И ни хрена меня не понимаешь. И даже не пытаешься быть Евой.
А я - беру бумагу, чертыхаюсь. И, чёрт возьми, пишу.
А что поделать?

© Григорий Ершов
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Ему твердят: ты не сможешь выжить, не видел горя.
Тебя не били и не втыкали в родное нож.
Понюхай порох, побейся в двери и слазай в горы
(и лучше, если ты там куда-нибудь упадешь).
Сломай лодыжку, расплюйся с другом, влюбись в скотину.
Удар по почкам (гортани, печени) пропусти.
А то расселся счастливым дурнем в болотной тине!
Пока ты тряпка, совсем беспомощный инфантил.
Три пуда соли, один на завтрак и два на ужин,
В обед жри кактус, изображая больную мышь.
Ты что трясешься, тебе же опыт бесценный нужен!
Ты будешь сильным, ты станешь смелым, совсем как мы!
Он шепчет: братцы, да что такое, да это как же?
Ведь как-то жил и пока не помер, и уцелел.
Ну да, не дрался с громадным львом и не прыгал с башни,
Но я в тайге, нафига мне сдался свирепый лев?!
Огонь - ну ладно, вода - быть может. Смогу пробиться.
Но, может, плюнем и обойдемся без медных труб?!
С чего вы взяли, что выйдет мачо, абстрактный рыцарь?
Ведь может выйти и совершенно конкретный труп!
И я не тряпка, с чего вы взяли, ведь плакать рано!
Проблема будет - тогда и стану ее решать...
Они молчат и глядят угрюмо, лелея шрамы,
Желая втайне ему найти свой удар ножа.

© Графит
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Если долго смотреть на солнце,
На небе проступают жёлтые буквы –
Не то, чтобы имя,
Но, безусловно, инициалы,
Дальше – адрес,
Дальше совсем размыто.
Судорожные жесты, бестолковое мельтешенье рук. Вы
Даже не представляете, как вы-
Ступает на льду, на земле или над ними
Живой человек, если долго смотреть
Под землю, под лёд, извлекать квадратные корни,
Спящие до весны, но всё равно живые.
Предрождественские развалы
Мишуры, игрушек, свежего воздуха, внезапного потепленья –
Всё это морщится, тает, дальше совсем размыто,
Пройти невозможно.
Не читай-
Те жёлтые буквы на небе, чёрные те-
Ни людей, ни деревьев
На чёрной и белой земле.
На стекле проступают следы недоверья
К тайным знакам на этом стекле.

© Женя Риц
источник

то_что_горит