Ассель (то_что_горит) все записи автора Первый, слышишь, проверка связи,
Первый, слышишь меня? Ответь.
В этом городе столько грязи -
Здесь теряется даже смерть.

В этом городе столько страха -
Жить приходится вопреки.
Но пророчат ведуньи-пряхи
Нам повеситься от тоски.

Первый, слышишь, здесь ветры злее,
А в эфире какой-то шум.
Страх смелеет в груди, теплеет,
Если слышит, как я дышу.

Да, признаюсь, здесь очень страшно,
Я б ушла, да не мне решать.
Ты твердишь, мол, есть опыт, стаж. Но
Тихо тает моя душа.

Первый, слышишь, ведь мы могли бы
Отказаться от этих пут,
Сбросить с плеч ледяные глыбы
Долга: нам защищать толпу.

Мы могли бы подняться выше
И придумать иной завет...

...Первый, что с тобой? Первый, слышишь?
Первый, слышишь меня?! Отве...

© Джезебел Морган
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Время тянется медленно, патокой, обволакивает так, что внутри дрожит, ты убираешь мои рассказы в рамки, как стекла в старинные витражи, я продолжаю что-то тебе доказывать, слышу как где-то местами меняются этажи и вспоминаю, что все - проходящее, словно пена морская и пустынные миражи.
Все, что тебе рассказываю - сказки, бред и тяжелые сны, но пока говорю - то могу надеяться, что доживу до прихода весны, если бы умела-пела, но, к сожалению, не знаю нот, здесь можно даже смеяться, помнится, как говорил народ? "Твой язык без костей доведет тебя не до киева, милая, а на эшафот".Так и окажется, впрочем, сам черт здесь не разберет, то ли что я хотела больше меня не ждет, то ли просто закат за окном наконец-то сменил восход.

© Пушистый Вареник
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Жить в режиме: ну, наконец-то стих
голос поющий с утра о любви и боли.
Всё, что тебе никогда не произнести,
тлеет в черновиках, дневниках, ладонях.

Людям твердить «отпусти, отпусти, отпусти» -
ждать, что догонят.

Носишь белое, так виднее кажутся раны -
кровь рисует немного влево цветок тоски.
Ты влюбляешься глупо, нелепо, рано,
под вуалью прячешь слёзы и синяки,

под тончайшим тюлем рубцы и шрамы.
Всё это - пустяки.

© метилендиоксиметамфетамин
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Деточка, ты меня так всегда о чем-то просишь, будто бы я могу
будто бы я все слова читаю и понимаю только на белом снегу...
Только вот у меня ведь тоже тут - ни души, ни зги - не черта!
тут даже пеплом посыпана самая Чистая Красота
и мне, знаешь, как хочется самому иногда с моста?
Чтоб - ничего.
Пустота.

Деточка, о какой ты меня просишь любви - это полный бред.
Я могу тебя только утешить, ты встретишь его в обед
или с утра, какая впрочем тебе разница, в какую играть игру,
если ты мне по сто раз в день кричишь "не могу больше так
не могу!"
И так настойчиво смотришь сюда, наверх, словно я убегу.
Можно подумать,
я так могу.

А еще, деточка, давай договоримся, - я же тебе не враг, -
с этого дня все что с тобой случается - только ничтожный пустяк
по сравнению с апокалипсисом, тайфуном, огромной волной...
Слышишь, я всегда, всегда буду, моя дорогая, рядом с тобой!
Ну а сейчас - извини, -
у меня выходной.

© Елена Глазева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора 1.
Побережье, порубежье воды и камня.
Ни рассвета здесь нет, ни облака – синева лишь.

Свою душу уронишь, душа в ней утонет, канет
В небылое, не остановишь ее, оставишь
В жадной соли у затонувших навеки лодок.
Она будет лежать с распахнутыми глазами,
Видеть солнце, текущее золотом через воду,
И терять свою форму, время, судьбу, названье,
Безымянные рыбы, коралловые браслеты,
Парашюты медузьи и тело ее прямое.

Ты посмотришь на мир сквозь пальцы – а в мире лето,
А внутри только небо, просоленное, как море.

2.
Встать со дна осторожно, чтоб судно затонувшее телом не раздавить,
чешую содрать, словно кожу после ожога, пергаментную на вид,
линии распустить морскими путями по всей руке, ветреным полднем волнами стать над водой,
есть абхазские спелые сладкие персики, чтобы розовый сок стекал до локтя и на подол.
Хорошо жить без памяти и без имени, море истинно, дезинфицирует от мыслей, прибоем в ушах гудит.
А у старой пристани увидеть тебя и пристально
долго вглядываться в дыру у тебя в груди.

3.
Это не больно – только темно и стыло, словно в пустой квартире сшибать углы.
Если тоска за горло тебя схватила, ты не уйдешь, не вывернешься из мглы, будешь все так же маяться и бояться, что вдруг сломаешься, дрогнешь, не хватит сил, вспомнишь о том, что когда тебе было двадцать, душу свою ты бросил в морскую синь, будто монету – вернуться на этот берег. Жить без души спокойно и хорошо: если беда, без сомнений и без истерик ты поднимался выше и дальше шел, ты становился старше и видел больше, строже смотрел, но знаешь, твоя вина – если любовь, то только не глубже кожи, если печаль, то на вечер, в бокал вина.
Как же случилось, что твой механизм успеха треснул, сломался – неведомо прочный сплав? Как же случилось, что ты вдруг решил приехать на побережье, оставив свои дела?
Вот, ты вернулся, и снова сбылась примета, сплин, суетою пройденные пути.
Смотришь на мир сквозь пальцы – а в мире лето.
Море излечит, решайся в него войти, это не больно, только темно – я знаю.
И подходя к прибою, увидишь ты девочку с распахнутыми глазами странного цвета темной морской воды.

4.
К твоей жизни тянутся нити
Из суеты и праздности.
А в море тебе говорят: Входите,
Здравствуйте.

Спрашивают имя, говорят: Слушаем.
Записывают, торопятся и снуют.
А ты просишь: Вот бы душу мне
Вернуть свою.

И настает молчание,
Как будто сейчас солгут.
И тебе отвечают:
Душа осталась на берегу.

5.
И вдруг кто-то словно разрезает тебя ножом:
Ты – кусок масла ль, сырная голова ли,
Ты ошарашен, простужен, опустошен,
А ведь казалось, больше и не бывает
Той пустоты в дыре у тебя в груди,
То-то та девушка странно туда смотрела.

Кто-то достанет лекарственный гренадин
Прополоскать и высолить твое тело,
Вынуть все стрелы, мусор из-под ковра,
Дезинфицировать солью и чистым спиртом.

Да, будет больно. Нет, я не буду врать.
Да, очень больно. Лучше молчи и спи ты.

Вырубишься, проснешься на берегу.
Девушка улыбнется, звеня браслетом.
Ты вдруг подумаешь: «Господи, сберегу.
Господи, спасибо тебе за это».

И ничего не вспомнится. И любой
Миг вдруг покажется солнечным отчего-то.
Это не море. Это внутри любовь.
Или душа.
Ну, кто их там разберет-то?

© Сфандра
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора последние деньги спустить на метрошный жетон,
забиться под землю, запрыгнуть в пустынный вагон;
вот тебе, девица, горница, берлога, логово да притон,
двери сейчас закроются, предупреждённый вооружён.

чем ближе к конечной, тем строже подземные боги,
грязным ножом по памяти, страшен их древний смех;
чую, иду ко дну, он сказал мне, что любит многих,
но только одну, не меня, разумеется, больше всех.

поезд, набравший скорость, не сможет остановиться,
свяжись с машинистом при постороннем скрежете;
за тёмным стеклом толпятся люди с серыми лицами:
истекают теплом, укоряют, мол, без ножа нас режете.

мёртвая тишь, один состав пропускает другой состав,
скудные пассажиры украдкой крестятся, зеленея;
механический стук – это когда у вагона свело сустав,
всего на секунду, и нет ничего той секунды длиннее.

поезд, сбросивший скорость, скучен, как аксиома,
как летящая от горячих колёс бетонная душная взвесь,
как тупое озимое насекомое, как многолетняя кома,
и, кажется, что весна никогда не наступит здесь.

© Ксения Желудова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Он сопит, шуршит, засыпает долго, под худую щеку убрав ладонь. Ты кругами ходишь и смотришь волком, растравляя мысли: не смей, не тронь; а не то сломаешь, порвешь, погубишь. Это чушь - и нежность, и сердца дрожь, позабудь глаза, не смотри на губы, ну, похож - так мало ли, кто похож. Ничего не значат мечты и знаки, прекращай дурить и ложись-ка спать, и увидишь: поле, пылают маки, а над ними щурятся небеса, и река уносит в рассвет печали, злу не выжить в грезах - таков закон, и волна зарю на хребте качает, а потом на берег выходит он, подставляет щеки шальному ветру, что уносит в горы ночную тьму. Ты, пожалуй, тут за него в ответе, и зачем-то сдался во сне ему. В настоящем даже подумать страшно, чтобы тронуть, выбрать, забрать себе, твоя доля - только работа, пашня, а его - дотронуться до небес. Он талант, творец, ты - простой трудяга, шанса нет, опомнись, давай назад. Он подходит (запах - полынь и дягиль...), и легко целует тебя в глаза.
Ты проснулся ночью, идешь на кухню, открываешь кран, чтоб глотнуть воды, за худой спиной ветер новых будней затирает в дреме твои следы. Там, где ты был дорог, любим и нужен, где дарил тепло, раскрывался весь. А теперь ты хмур, раздражен, простужен, и не знаешь, что тебе делать здесь. Наяву такого никак не выйдет, даже глупо думать, что будет так, для него ты странность в чистейшем виде, непонятный фрик и смешной дурак. У него стабильность, покой, достаток, он надежен, словно морской утес, он красив, серьезен, суров и статен, - а зачем ты нужен? Дурной вопрос. Для него ты шутка, каприз природы, бесполезный сгусток нелепых чувств, слишком слабый, видимо, старомодный , и тебе проблемы не по плечу. Так зачем ему вдруг с тобой возиться? Нет, уж лучше снова нырнуть в кровать, успокоить сердца шальную птицу, а во сне по-прежнему целовать.
Весь их быт, как сон, по ночам прекрасный, а с утра кошмарный, просвета нет. Я боюсь, влюбленным грозит опасность навсегда запутаться в западне. Помоги им, Боже, позволь проснуться, дай уйти от грез и увидеть жизнь, и в реальность вырваться, и вернуться, разорвав дурманные миражи. Это сложно, но ведь пока не поздно, их обоих можно еще спасти. Если Ты расставил на небе звезды, нашу Землю держишь в своей горсти, значит, можешь и небольшое чудо, дать им шанс, открыть хоть на миг глаза. Ну а дальше сами, а дальше будет все в порядке, точно могу сказать.
А пока на улице зябкий ветер мерзлой пригоршней в окна бросает снег. Бог в руке несет сквозь века планету. Двое спят, друг друга любя во сне.

© Графит
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора если ты скажешь ей, что она мертва,
станет ли ей больнее, ну хоть чуть-чуть?
бур в черепную входит раз-и-два.
скальпель на три-четыре проходит в грудь.
бог, а ведь ты когда-то сказал ей "будь",
это потом уж ей говорили "блядь".
если корабль мертвых выходит в путь,
звук во вселенной падает до до нуля.
крысам не смыться с этого корабля,
как и живым, которые вышли в ночь.
бог, как легко скользила ее петля,
так же легко, как пишется "не помочь".
полночь. корабль мертвых уходит прочь.
бог... я, наверно, конченный идиот...
если ты скажешь ей: ты же сдохла, дочь, -
может она не встанет и не пойдет?
может, все будет чисто на этот раз...

словно в кафе, зачитывая меню,
я говорю ей: дурочка, ты мертва!
и хороню любовь свою, хороню

© МКБ-10
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора "что ты ищешь, отшельник, среди этих старых камней и песков?
здесь жестокое солнце сжигает и кожу, и нервы дотла,
здесь не ходят верблюды, источник почти пересох,
и в пещере твоей ни кровати, ни книг, ни стола."

ты не знаешь, юнец, ничего, а еще говоришь -
о песках, что скрывают десятки и сотни пород,
о песках, под которыми спят города и цари,
мир рожден был - водой, но пустыней однажды умрет.

здесь живут только те, кто вынослив, свободен и смел,
будь хоть ястреб, хоть мышь, хоть бесшерстный и маленький крот.
а в ущельях, что скрыла пустыня, в жаре и во мгле
говорят, что живут василиски, древнейший народ.

говорят, будто взгляд василиска опасней, чем яд и кинжал,
что безмолвною глыбой застынет любой, не потупивший глаз...
это ложь: если прямо смотреть, не боясь, не дрожа,
ты увидишь себя отраженным в зрачках-зеркалах.

ты увидишь себя - беспокойную мошку в глуби янтаря,
кроху жизни среди бесконечных и мудрых равнин,
все, что было до этой минуты, окажется зря,
кто встречал василиска, в итоге всегда остается один.

ты забудешь семью, и друзей, и вино, и пиры,
ты построишь укрытье из серого камня и жестких стеблей,
будет платье из тряпок и обувь из драной коры,
будут ночи холодными, дни же - все жарче и злей.

постепенно ты станешь пустыней и частью пустынь,
ты изучишь язык белых змеек и юрких сурков,
и не надо бежать, за собою сжигая мосты -
просто нету ни рек, ни морей, ни тех самых мостов.

ты однажды услышишь шаги чужака возле входа в свой храм,
станет все очень просто, спокойно и даже легко.
и ты выйдешь на свет, где стоит твой двуногий собрат,
чтобы он поглядел тебе прямо в глаза -
с вертикальным зрачком.

© wolfox
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора это тянет меня на дно, нависает, будто дамоклов меч, и
я боюсь уронить, не выдержать и рассыпать как мелкий бисер -
то есть просто крупинки светлого, а не бисер,
который мечут -
я боюсь пропустить сквозь пальцы, боюсь, что вдруг перестанет биться.
это давит мне на ключицы, сжимает шею, садясь на плечи,
год за годом и день за днём, никотин со вдохом и так за тиком,
и пора бы уже смириться, втянуться, свыкнуться, но не легче.
это замкнутый круг и страх.
дежавю.
заезженная пластинка.

год за годом и день за днём слышу в сердце тот же больной аккорд
и в глазах тот же кофе и тот же почерк та же манера быть
если кто-то вас пишет то он использует тот же дурацкий код
кто-то скажет мне после этого что мы вовсе и не рабы
этой господи я не знаю цепочки кармы любви судьбы
кто-то скажет мне как пойти им наперекор

я глотаю цветущий в горле позорный ком
вместе с глупым и издевательским если бы

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора А зимой тебе не спится, и город кружится, отворачивается в дремоте и все молчит,
Огрызаешься на мир - только мир не рушится, он тебя еще когда-нибудь приручит,
Убаюкает метелью седой порошею, успокоит, как умеет, но что с того -
Ты себя пока упорно считаешь брошенным, чтоб и впредь не подпускать к себе - никого.

А потом - весна, внезапно, без объявления, вероломно ломает лед и шумит листвой,
Это все, конечно, чертово невезение, слишком много опять творится теперь с тобой -
Не хорошего, не плохого, а просто - разного, перепутывает, перекруживает пути,
Только город вдруг подхватывает тебя ласково, поднимает с асфальта и говорит: "Лети".

И чем выше - легче, а солнце - плавится, город картой лежит внизу, говорлив, цветаст,
Что захочешь - то тебе как-нибудь достанется, только город никому тебя не отдаст.
Еще месяц лета, стрелки бегут по кругу, только что потом - неважно, раз есть сейчас,
Если солнце, чуть потянувшись, достанешь в руку... У тебя еще месяц лета. Неделя. Час.

© Райдо
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Здравствуй, любимый, как ты?
Сумерки за окном.
Нет новостей, есть факты -
Город забылся сном,
Чтобы не помнить вовсе
Нудную суету.
В прошлом осталась осень
С листьями на мосту.
Снежный февраль неделю
Воет бездомным псом.
Замерло до апреля,
Чертово колесо.

Можно зайти в кафешку,
Взять из шпината суп.
Дома вкусней, конечно,
Только не поднесут.
Если бы выпал случай,
С радостью тет-а-тет
Мы бы сварили лучше
Случая, жалко, нет.

Но феврали не вечны,
И это тоже факт,
Будет апрельский вечер,
Пусть это будет так,
Поезд. Платформа та же.
Звезды. Огни. Вокзал.
В небе луна на страже.
Смотрим глаза в глаза.
Пару секунд послушно
Вытерпели едва.
И поцелуй заглушит
Рвущиеся слова
Сбились два сердца с такта
Словно на вираже.
Здравствуй, любимый, как ты?
Все хорошо…
уже...

© Люсьена Рыжеволосая
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Она думает «Да», говорит «Да», у нее в голове хрусталь,
мысль прозрачная, как вода, взгляды - дымчатая слюда,
она смотрит вдаль, голос - крепкий канат, поет,
что ни слово - золото, что ни шаг - полет,
звонок, светел ее
смех.


А если я говорю с тобой, то и не сразу возьмешь в толк,
что из меня говорит, может быть, рэп, может быть, рок,
может, внутри у меня лиса, может быть, волк
голос мой тих, волосы - мятый шелк,
на моем языке
стих.


Если я говорю… ах, ну да, about my fuck’n news:
на душе истерики, а в ушах «Истерия» группы «Мьюз»,
у кого на языке мед, а на моем языке яд, ну привет,
никогда не узнаешь, что у меня в голове,
когда я смотрю
вверх.


Она думает «Нет», когда говорит «Нет», а когда я говорю -
у меня в голове громыхает язык иноземных бурь,
он не из слов, он - из токов, радостей и печалей,
и ты никогда не узнаешь, что означает
на моем языке
«люблю».

© Елена Ефремова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора "Триста тысяч слов на бумаге,
А последнее стало птицей" ©

Последнее из тысяч твоих слов само собою превратилось в птицу, а первое змеею уползло - ни то, ни то уже не возвратится, не приласкает кончиком крыла, не чиркнет чешуею по запястью... Все хорошо, дела идут на лад, и страх забвенья вроде глаз не застит, здоровы дети, яблони в цвету, и живы боги, те, что поновее.
Но птица улетает в темноту. Но ветерок змеиный след развеял.
Большой охват - от птицы до змеи, земные и летающие твари, творения твои, слова твои - все ныне пассажиры на Нагльфаре - фиговый, честно говоря, ковчег, не сами, видно, транспорт выбирали... Я все хочу приладить половчей портреты их - круги, углы, спирали, розеттский камень заново создать, для Шампольонов или для вандалов. А может, птице бы змеёю стать, она б тогда совсем не улетала? Закольцевать магическую речь, пустить как фон вселенских медитаций... Ни птицы, не змеи не уберечь, ты сам не позволяешь им остаться.
Я напишу для них волшебный лес, и небо тоже - очень постараюсь, пусть ползают и ходят по земле, парят, летают - и не умирают, пускай не умирают никогда. Но в клетке тесно, клетку разрывает, и я монетки ломаной не дам за то, что будет дальше со словами. Последнее из тысяч поднялось, коротким криком резануло душу...
Осенний ливень. В комнате тепло. Промокший шарфик батарея сушит. Ручною кофемолкой стрекоча, ты смотришь в заоконное ненастье. И белоснежный филин у плеча. И золотая змейка на запястье.

© Найрэ
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Мы не сошли с ума – мы родились весной.
Там, куда падал свет, я целовала тень.
С хохотом жег ковчег парень по кличке Ной;
«Кто говорил «потоп», если вокруг метель?!»

Полно тебе – не хнычь! Что нам с ушедших дней?
Помню, с меня тогда долго сбивали спесь.
Дева Мария тут. Хочешь, иди за ней?
Жаль, не смогу сказать: «Хочешь – останься здесь»

Жаль, я не как она - нечего предложить:
Слишком худа, смугла, волосы как смола.
Ради такой как я сложно хотеть пожить.
Дева вздыхает: «Ты ради него смогла»

Солнце слепит глаза. Больно и так светло.
Скорая, старый врач: «Доченька как спалось?»
«Просто пиздец…» А ты плачешь, Целуешь в лоб.
Я, засмущавшись, злюсь «Хватит, ну что ты, брось»

Вдребезги старый джип. Мой сероглазый Ной
Шепчет: «Ты, блин, даешь! Думал, тебе кранты»
Я, отмахнувшись: «Нет. Видела сон дурной»
Дева Мария ждет, чтобы сменить бинты.

© Саша Бес
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора «Не пила воды, не поела хлеба, -
всё-то бродишь тенью, глядишь на небо.
Медяки не падают с высоты!
Отчего, упрямая, смотришь мимо?
Кто, скажи, красавица, твой любимый,
о котором песни слагаешь ты?»

«Верьте, люди добрые, иль не верьте,
мой любимый – юго-восточный ветер;
от него вам – смута и кутерьма.
Он танцует в зыбком песке Аравии,
мой любимый зноен и своенравен;
где для вас – свобода, ему – тюрьма».

«Ни к чему одной-то бродить невесте!
Что же вы с любезным твоим не вместе?
Показала б людям, вела бы в свет…
Может, ты сама его сочинила, -
даром ли стоят у тебя чернила;
может быть, его и на свете нет?»

«Мой любимый любит простор широкий;
нарекли однажды его – Сирокко,
только не является он на зов.
Милые, простите, но он – не прочие, –
он всегда приходит, когда захочет;
а не впустишь – выломает засов».

«Что же ни ответа и ни привета?
Ни к чему быть деве – невестой ветра;
прилетит – исчезнет, ну что за муж?
Не построит дом, - ладно б не разрушил…»

«Я ему свою отдала бы душу,
даром что она не нужна ему.

Просто тем, кто встретился с ним однажды,
ветер южный дарит такую жажду,
что не утолить - ни водой в горсти,
ни постелью мягкой, ни словом лестным, -
только песни, милые, только песни
могут сердце, сердце моё спасти».

© Екатерина Михайлова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Мы той зимой говорили мало, нам больше нравилось вместе слушать и падать вниз, в суету вокзала – ловить бессмертие нашим душам, искать в пыли придорожной сказки про горизонт и изнанку мира.
Скажи, где делают эти краски, что плещут в окна моей квартиры?
Мы той зимой говорили тихо и очень редко встречались взглядом. Но мы – есть мы, и не чья-то прихоть, не чей-то окрик нас держит рядом. А просто мне без тебя не спится, и мир сужается постепенно. Брожу, боясь превращаться в птицу, в снегу, похожем на клочья пены.
А этот город легко разрушить. Он открывается только детям и тем безумцам, кто продал душу, за твой, Москва, разноцветный ветер, твои мосты, мостовые, парки, твой вечный праздник и волчий голод. Он шлёт бессонницы, как подарки для тех, кто смел и для тех, кто молод. Да здесь никто и не ждёт покоя, но каждый верит, что он вернётся. И всё, что мы заберём с собою – кусочек неба и крошку солнца.
Нас с детства учат, как думать дважды, но мы смеёмся безумным смехом.
И я горжусь тем, что ты однажды, сломав все цепи, рванулся кверху, в пресветлый купол из синих перьев... Ты никогда не любил столицу.
Я не рыдаю, не бьюсь об двери,
но и не сплю.
Без тебя не спится.

© Светлана Галкина
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Когда в 5 часов не видать не зги, - то это уже зима. Зимой одинокие все вокруг, и это чуть-чуть роднит. Инстинкт и флэш-моб: проклиная снег, войти поскорей в дома, включить много света, заваривать чай и ванную наводнить. И выйдя из ванной, её тепло впуская в продрогший быт, на кухне не выискав ничего, он думает: вот те на! У нас всё закончилось: сахар, хлеб, с чем чай-то пить... Я - убит. Она не зашла в магазин... Ну что ж... И тотчас растёт стена.

Она, видя, как он угрюм и нем, включает любой канал. Пускай телевизор хоть пробубнит какое-нибудь кино. Он думает, что он один такой, он вечно - один - устал, ему дела нет до моих проблем, но мне уже всё равно. Пойти что ли чаю попить.., ах, да, закончились сахар, хлеб, ему же так сложно зайти - купить! Не лезть же мне на рожон... Полгода - ни одного комплимента, наверное, он ослеп...Сижу на диетах, чтоб в форме быть, не хуже знакомых жён. А он не со мной - неизвестно где, в каких-то своих мирах. Какая любовь? Я - кухарка и прачка, и в этом его вина... И это - война, она водит по кругу и дарит забытый страх, непреодолимую боль обиды. И тотчас растёт стена.

А выйдя из ванной, в квартире N, ты вновь наливаешь чай, вчера и сегодня в обычный час - обыденный ритуал. Полбанки варенья, горячая кружка, и лампочка Ильича, что может быть лучше, когда ты на кухне сама себе правишь бал. Ты видишь в окно силуэты прохожих - вприпрыжку и всё быстрей. Им холодно, мокро, и неуют мороза их породнил. Любой из них - личность, индивидуал, и стреляный воробей, становится не отличим в другом, как зимние эти дни. Ты ляжешь пораньше, и в мире мгновенно закончится пустота. Начнётся калейдоскоп цветных картинок со всех сторон: какие-то двое - друг другу чужих - со штампами в паспортах,
ещё - хлеб и сахар, к чему бы? не важно, не важно, ведь это сон...

Потом придёт он, неожиданно близкий и даже вполне живой,
Вы даже немного поговорите, как в прежние времена.
Окажется, что ты тоже жива... Что выжила без него.
И мир одиночества ухнет-рухнет, разрушится, как стена.

© Елена Побяржина
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора В то время, как ты там выгуливаешь свою тоску,
дышишь спелым воздухом,
пытаешься быть гуманным,
ждёшь попутного ветра, знамений, какой-то небесной манны,
гадаешь по синему морю и золотому песку,
я учусь просыпаться рано.

Я пытаюсь ровнее дышать и не ждать новостей,
просто чистить картошку,
насаживать мясо на вертел.
Пытаюсь не помнить, как вкладывать письма в конверты,
как можно смеяться, не пить и хотеть детей.
И не бояться смерти.

Пока ты там в сотый раз пытаешься всё изменить,
вытоптать себе пятачок
между адом и раем,
я понимаю, что всё бесполезно, что так всё равно не бывает,
и думаю : «Хватит, устала», – и отпускаю нить…
И тут меня накрывает.

© Елена Касьян
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Мне очень холодно, как всегда в декабре я надеваю пальто на меху. Я слишком долго держала тебя в себе, ты превратился в гнилую труху. Мне бы вымести сор, все двери открыть. Я потерялась в сплетенье чужих дорог, где-то между "устала" и "хватит ныть", я выхожу из тюрьмы, я отмотала свой срок. Смотрю в этот мир и вижу столько счастливых лиц. Они поют, улыбаются из-под ресниц, передают приветы, взглядами строят мосты. И мне мой сосед по лестничной клетке снится гораздо чаще, чем ты.

© Кендра
источник

то_что_горит