Ассель (то_что_горит) все записи автора Это время - вперёд, будто мяч по вечерней аллее,
Оставляя от прошлого душные, дымные сны.
Ты приходишь. Целуешь меня. Говоришь: "Я старею".
Я отвечу: "И я. Только незачем киснуть и ныть".

Это время - вчера. И раздавлен оконными рамами вечер.
Если хочешь - сдавайся. А я продолжаю гореть.
Только помни, приятель: зачем-то ты тоже отмечен.
Не хандри. Человеческим сном этот штамп не стереть.

Будто не было лета и отпуска в призрачной Ницце,
Будто не было дня, где остался хрустальным мостом
Продлевающий звук беломраморный бег колесницы;
И один поцелуй, обретённый смеющимся ртом.

Это время уйдёт, собирая осколки и части;
И захватит с собой загостившихся в мире весны;
Заменяя прощеньем и светом дары и причастья,
Позволяя успевшим тягучий глоток тишины.

© Юлия Салганик
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора и покатилось под гору и под откос
утро проснулась сразу пошло не так
ночь вертелось снилось и не спалось
после настигла осенняя маята
каша сбежала насморк фальшивит си
клавиша замолкая таит провал
если бы мне хватило ума и сил
я бы могла услышать уже слова
слышишь журча из крана бежит вода
слышишь об пол подошвы знакомый бит
молча мы этим утром не помним дат
молча ты завтра сможешь меня убить

серое утро сжимает верёвки вьёт
каждый однажды находит себя на дне
завтра проснёшься закопан уже живьём
ты говоришь я верю тебе видней

было бы проще выйди взорвись ударь
чайник вскипает ты наливаешь чай
смотрит со стенки вдумчиво календарь
серое утро ёжиться и молчать

© Осенняя тоска
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Привет, любимая. Я пробегом,
Пролетом, проблеском, пережитком,
Пролитым пивом, пустым буклетом,
Одной строкой, передачкой, скидкой,
Как раньше - смогом, прологом, летом,
Дырявой курткой, чужой визиткой.

Привет, любимая. Как-то тесно
В когда-то до горизонта чистой
Квартире. Мне не хватает места,
Я начинаю коверкать числа,
Наверно, нужно как раньше, в детстве
Учиться врать, не меняя лица.

Привет, любимый. Я эпилогом,
Убытком, росписью на кредитке,
Усталым рифом, продажным слогом,
Кофейной пенкой, разбитой плиткой,
Холодным лбом, матерком, предлогом,
Гитарной стрункой, фальшивой скрипкой.

Привет, любимый. Как нынче пишешь?
Скрываешь лишнее, куришь меньше,
Не любишь больше дешевых книжек,
Не бьешь подружек, не травишь печень...
Вот видишь - лучше, когда мы тише
О том, что порознь гораздо легче.

В ваш город ходят мои машинки:
Больные строчки в родные стенки.
Вы узнаете мои пластинки,
Звонки, плакаты, концерты, сценки.
Я помню вас до седьмой глубинки,
Спасибо, хоть не дрожат коленки.

© Крис Аивер
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора А скажите мне, граф,
в ту субботу, случайно, не вы ли
на дуэли, в каком-то мерзейшем лесу
мимоходом меня абсолютно бесстрастно убили,
элегантно свой флюр изумрудный держа на весу?

Да, я был не учтив.
Но уж слишком красивыми были,
слишком карими были глаза Вашей дамы du coeur,
оторваться от них я был просто не вправе, не в силе.
Но зачем Вы вонзили в меня свою шпагу в упор?

О, Вы даже не помните...
Боже, ну в чём тут сомненья?
Посмотрите - на пальцах у вас до сих пор моя кровь, как рубин.
Что? Какая там вишня? Ах, вы ели на завтрак варенье...
То есть Вы полагаете, я до сих пор не убит?

Право, жаль...
Значит, не было всей этой драмы.
Это мне показалось... God damn it, ну что за фигня!
А мне, всё-таки, грезиться будут ночами глаза Вашей дамы,
И придётся Вам, всё же, когда-нибудь в сердце прикончить меня.

© Григорий Ершов
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Весь день он сидит и мерзнет, окно ему дарит радость - то снеги ему, то дожди, то лёды ему, то грады. Запутался в грязной вате уставший кусок жар-птицы. На темном бугре асфальта оскалились чьи-то лица. И люди бегут по морю, плюет на ненастье город. А он тут сидит и смотрит, и в уши вползает холод.

Из пальцев валятся крошки, из пальцев валятся кости. Он тухнет здесь понемножку, ломается тонкий мостик, ломается позвоночник об ости чужих безумий. Ему так хотелось ночи, а ночь показала зубы. Он смотрит, как ходят тени, как гладят его по шее, как каплями теста тело стекает на батарею. Ему бы да крикнуть: где ты? найди, обними, дотронься!
А он - он молчит и терпит, и кости свивает в кольца.

Она будет спать спокойно, легко будет просыпаться. Вот только стакан с водою с утра разорвется в пальцах. Она слижет кровь с ладони, стекло соберет в бумагу и капнет на ранку йодом - ее так учила мама. Откроет окно и между дрожащих трамвайных рельсов, звонков соловьино-нежных и выкриков неизвестных услышит скуленье ветра и скрежет восхода солнца. И вдруг задохнется: где ты?
найди
обними
дотронься

© Хельга Обскура
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Не осталось уже ни людей, ни домов, в которых они бывали
Ничто не отбросит тень, всё становится танцем в единой мгле
Мой последний день на земле, и с собой унести я смогу едва ли
Этот яркий и страшный миг, равный сотне пустынных и сонных лет

Это смерть, это смерть заглянула в глаза мне, презрительна и брезглива
Это стражник мне вяжет запястья, но узника, узника больше нет
Мне так жаль - я мечтал не о том, и мечты не сбылись - а они могли бы
Я бросаю их здесь, на дороге, и медленный снег заметает след

Это белая дева рыдает, и чёрный наездник седлает небыль
Это крылья, что сложены, голос смычка, что истёрт на одной струне
Это храмовая пустота, пьедестал для того, кем не стал и не был
Это всё предлагает мне смерть, и мне нечего ей предложить взамен

Это гривы зверей или кроны деревьев в саду, куда не войти мне
Я разорван навстречу тому, что так скоро последует за концом
Я хотел бы найти тебя там, и я скалюсь, и силюсь промолвить имя
Но она зажимает мне губы, и я забываю твоё лицо

© Настя Романькова
иcточник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Вот он твой город, распахнутый, как пальто,
Я согреваюсь в снежном его подоле.
Город на части рвется, в куски, на доли,
Небом без дна, прогулками по Подолу
И ежедневной утренней суетой.

Вот он твой город, растрепанный, как коса,
Где тишина бьет пульсом, звенит набатом.
Город мне станет мужем, забытым братом.
Утром вернемся в школу, завяжем банты
И не сумеем главного рассказать.

Вот он твой город, протянутый как ладонь,
Я заплетаю яркие нити улиц.
Мы здесь не засыпали, но вдруг проснулись.
Город с утра дрожащий, спешащий улей,
Хмурый, слегка умытый речной водой.

Вот он твой город, и вот она рядом я,
Ночью нам слишком радостно, утром - тесно.
Я здесь схожу с ума и теряю вес, но
Через полгода не отличишь от местной.
Небо вздохнет и вытечет за края.

© Аксинья Александрова
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Я долго думал – в чем сильная сторона
Твоей нелепой, мальчишески-глупой блажи?
Да, здесь, конечно, тоже идет война,
Но как-то вяло; почти незаметно даже.
Вот мы лежим – кто в окопах, а кто в траве,
В штабах над картами пьют дорогие вина,
А ты прежде всех бросаешься на бруствер,
Как будто и солнце, и ветер толкают в спину…

Ты слишком молод и так безнадежно смел,
Что это уже не смешно, а скорее – страшно.
У нас же всегда: три в остатке и два – в уме,
У нас про запас есть спокойствие в патронаше,
Да плюс три обоймы опыта и - брезент
Чтоб не промокать под дождями ненужной боли.
Мы ходим в сером, смеемся и курим «Кент»,
А в складках памяти – нафталин. От моли.

Зато твой голос – то шепот, то гневный крик,
То ода радости, то менуэт печали…
И, знаешь… я, кажется, сильно к нему привык.
А раньше мы знали жизнь и всегда молчали.
Да, раньше – в штабной палатке или в бою
Я думал: жизнь плоская и несмешная шутка.
Теперь – не то. Я вдруг понял, что, если тебя убьют,
Жить дальше, кажется, станет и вправду жутко.

© Рэй Линн
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора с каждым облаком, с каждый небом связываться - в непрочный узел; но у памяти нет сноровки, нет возможности расплести; чувствуешь? - прорастают корни и впиваются вехи, сузив до беспомощности зрачки, колосья голоса до арбузных сладких ноток, и этот запах не спасти и не смять в горсти.
чувствуешь? - ледяная корка трескается под шагом к звёздам, и ты падаешь в позвоночник, как шампанское, пузырьком, выгибаешься в такт запястьям, бьёшь по мыслей воде, как вёсла, как пощёчина и как розги, беспощадно и дерзко-хлёстко, разрезаешь ребром ладони липкий ком, ледяной рукой проводя по загривку небу и впиваясь в луну. эмоций каждый шорох упрямо слышен, хоть и поступь их так мягка; робким всплеском к твоим ресницам захмелевший закат прижмётся, тихим визгом, шипящим эхом, дошептавшимся с дна колодца, и приснятся тебе, увидишь, облака, на черновиках нарисованные небрежно, нацарапанные случайно.
что бы там ни перемолчали, я скучаю.
я так скучаю.

© Lunaire
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Славочка. Данечка. Сашенька. Боже мой.

Это нежная смертельная болезнь, участь утонченных юных принцев,
Рок уставших жить аристократов. Мы, великосветские блудницы,
Мы, поэты волей злого неба, кардиналы позабытой богом церкви,
Царедворцы императора-безумца, позабытые державой офицеры,

Улыбаемся презрительно-бездушно, оправляем белоснежные манжеты,
Пьем шампанское, беседуем о моде, о погоде и растраченном бюджете.
Отпускаем безразлично комплименты, по привычке ненавязчиво флиртуем,
Ты зовешь меня по имени негромко, я смеюсь: молчи, не надо всуе.

Это нежная смертельная болезнь, превращающая сердце в камень,
Это черный яд и желчь по венам, это сладкая, немыслимая мука.
И мы плачем бесконечными ночами, упиваясь безвозвратностью разлуки,
И в полынной зелени абсента гаснет наших глаз шальное пламя.

© Литвен
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Девочки, девушки с тоненькими руками,
Пальцами, обрамленными серебром.
Вынь да положь вам Каина или Кая,
А я
К каждой из вас нечаянно привыкаю,
Так, что готов аж вывернуться нутром,
Вытряхнуть перед вами гнездо сорочье -
Все эти строчки, мороки-заморочки,
Рыжую лунь показать в синеве небесной,
Темную воду, терпкую, будто ром...
Все, что бы только поверить, что этой ночью
Вы не отпустите рук, не столкнете в бездну.
Бездна не страшная, тихая и пустая,
Я там почти обжился; но боже мой!
Ветер сменился; если зима настанет,
Снег не сойдет до марта, когда растает -
Может, вернусь. Холодный и неживой.

Дымом очерчены лица в неярком свете,
Я размышляю о счастье, о том, что ведь и
Ведьмы, наверное, тоже немножко дети,
Леди от слова "лед" - это тоже люди,
Только немножко бляди.
Больно кусаются, только посмей погладь их.
Но мы с ними будем счастливы, будем, будем...

Вам от меня не деться, вовек не скрыться,
Вас не спасет ни удача, ни верный рыцарь,
От заключения между памятью и словами,
От участи быть этих сказок - сердцем,
и, их оживляя, биться.
Я откупаюсь от бездны зовущей - вами.

Самой безумной полночью - ветер злее
Цербера, воздух - застывший, дурманный, пряный,
Вас проведу сквозь карьеры, поля полыни,
Выведу к сонному берегу океана,
Спрячу в холодную темень, и пусть отныне
Соль бережет ваши раны,
Пусть вас вода лелеет.

© Рибике
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Танцевать и плакать, душа моя, танцевать и плакать,
Золотые листья кидать в огонь, запевать тоску,
В полнолунье из дому выходить на бесшумных лапах,
Я не буду первым, кто на беду на пути уснул,

Я не буду первым, да и последним уже не буду,
Уходи с рассветом, душа моя, кровь смывать в реке,
У дороги спать - места хуже нет, уходи отсюда,
Заплетай следы, весь твой мир на тоненьком волоске,

Танцевать и плакать, душа моя, это тоже вечность,
Просто непроросшая, как росток под землёй и льдом,
Над болотом дальние огоньки, как простые свечи,
Возвращайся утром, душа моя, босиком в свой дом.

© Субоши
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора "уж лучше я убью и украду, и отравлю колодцы в пуату..." лг, опять же


а надо, и убью, и украду. и обману, и на смех подниму безвинных,
и отступлюсь от дорого, сердце выну, и нож воткну неведающим в спину,
и жить одна в семнадцатом году
не побоюсь.

а надо и взорвусь, и засмеюсь, и обменяю нежность на монеты,
и буду на ветру в одном плаще стоять и презирать себя за это,
и думать, что манящая тоска по сольдо за часок вполне возможна
и вроде бы не сложно,
но пока.

но ты тогда же и пока - задеть плечом, открыть меня ключом,
а если и достать, то с потолка, а если и беседовать, - о чем?
а на субботу да, обычно планы
но не предупреждать меня о главном

там, о рождении детей, об отключении сетей, о выходе из гуглтока....
ты говоришь - зачем? затем... а в общем, все без толку.
не потому, что нет любви, а потому что слишком много
и страшно открываться изнутри,
и даже доверяя богу
оставить им хоть щелочку в двери.


"и украину уничтожу гладом, меня ли испугаешь адом?"

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Лепестками яблонь плывет мой Город, бьет и режет кожу холодным ливнем.
Мне б до города добежать другого - я была бы в тысячу раз счастливей.
Но зима за мною идет по следу, смутной тенью, дымом, фантомом неким...
Я все стыну, боже, здесь даже летом ощутимо в воздухе пахнет снегом.
Ночью зеркало отливает лунным, и трясешься в хрипе, как будто спятил...
Я тебя, мой Город, почти люблю, но мне ужасно зябко в твоих объятьях.
У меня глаза с каждым днем больнее, пусть никто не видит - но ты-то видишь.
Я сбиваюсь в полную ахинею, паникую, путаясь в алфавите,
Персональный Спрингвуд, кошмар поэта,
Я не вижу шанса порвать ошейник...
неужели дальше - лишь только это
неужели, господи,
неужели

© Леди Лайя
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Так ощущаешь у летейских вод не страх, но холод, нисходя к нулю; песок струится, ускоряя ход, – и этот мир, который я люблю как ты любил, тускнеет пред тобой, и снов неясных отлетает рать, и ты бы смерти дал последний бой, но контуров уже не разобрать.
Великое молчание пришло, сплошным потоком, темною рекой. А здесь ложится ветер на крыло, и в нем кружит обещанный покой. Отпей воды, ладошки протяни, приникни к тьме, где ты ничтожно мал. И вместе с ней молчание прими – ведь ты его еще при жизни знал.
Молчание. И в космосе летит сигнал, но недоступен адресат. Молчание, и вот она сидит, но ей, увы, не опознать цитат. И легионы слов сливают в дым, и голос твой – под гробовой доской. Молчание – известна лишь живым тоска, что кличут смертною тоской.
И в этой тишине, стоящей меж звучащих душ, ты прозреваешь смерть. Ты осязаешь явственный рубеж, гранитную незыблемую твердь – предел тепла, бессилье всяких встреч, – молчание заходится в груди. Контакт немыслим, невозможна речь: не верь, не бойся, не проси, не жди.
А смерть – последний элемент в ряду, в ряду причин, мешающих допеть. Но ты кричал над безднами, во льду, но ты звучал – и заслужил ответ. В кромешной тени, где нельзя назад, она еще позволит услыхать слова, что не тебе принадлежат. Но контуров уже не разобрать.

© Ирина Скульд
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Марго покупает для Алекса новый гробик,
Ставит в их спальне, он там уютно высится –
Изящный, хотя едва ли не двухметровый;
Марго шепчет Алексу: «Ну же, милый, попробуй,
Может, хотя бы здесь ты сумеешь выспаться».

Алекс сердится, выгоняет едва не голую
Марго из дому, после вертится до рассвета
На кровати. «Противно-то как. И холодно».
Залезает в гроб, кладет на подушку голову:
«Только пять минут. Никто даже не заметит».

© cat-walking-alone
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Одиссей сквозь ворота подходит к дому, поднимается на крыльцо, обнимает женщину полузнакомую, разглядывает лицо. Её щёки в морщинах, глаза белёсы, из-под покрывала седеют косы.
На него смотрит в ужасе Пенелопа и почти что не узнаёт; с губ срываясь, беззвучный шёпот с головой выдаёт её: пальцев дрожь, беззубость и плешь к тому же - разве могут быть у царя и мужа?

И стоят старики, глядя друг на друга. Где мой юный супруг? Где моя супруга?
Одиссей, сдавшись первым, отводит взгляд, улыбается виновато, чтоб не видеть, как слёзы её блестят:

- Здравствуй, жёнушка, как сама-то? Собери мне в дорогу чего-нибудь: завтра снова в путь.

© Анна Новицкая
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора господи, передай: ей не то чтобы умирать,
ей даже думать нельзя об этом,
ей еще плавать учиться грядущим летом,
ей еще утром рано вставать с рассветом,
ей еще становиться большим поэтом,
и сломанные струны перебирать.

господи, передай: ей не то что жить,
надо влюбляться в жизнь, говорить об этом,
ей еще песни петь, проникаться светом,
ей еще отвечать на нежность, владеть стилетом,
ей еще постоять за себя, растаять, ловить букеты...
каждое лето платья цветные шить.

господи, передай: ей еще дышать,
верить в себя, расти как цветок в июне,
и понимать, что все что укрылось втуне,
скоро оттает, зальется, и блеск латуни
так перестанет дергать и раздражать.

господи, передай: ей не то чтобы умирать
но даже помнить нельзя о смерти....
господи, ты нацарапай ей на моем конверте
всех нужных слов: про верьте и про не верьте,
про обещания, нежность, будущее... но черти
тащат ее к себе. помоги забрать?

господи, ей не то чтобы умирать, ей даже думать рано еще о смерти.

© Марта Яковлева
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора хочешь, я расскажу тебе про Тянь-Шань, знаешь, я на Тянь-Шане ни разу не был.
здесь, где укутаны горы в снежную шаль, точку опоры попробуй найди, нашарь
в точке которая выше уровня неба.
здесь, где нехватка воздуха всё острей - терпишь, чтобы сберечь для того, кто рядом.
снежные люди сжигают на снежном костре время и воздух. и безвоздушный рассвет
ты согреваешь чаем из мёда и мяты.
лезешь вперёд и знаешь, что нужно лезть не ради кого-то, чего-то, а просто - нужно.
где не помогут обман, лицемерие, лесть, ты понимаешь, что друг - это только здесь,
здесь и сейчас, вот в этом вот - безвоздушье.
всё остальное осталось в далёком "там" - город, Rado, рингтоны, WiFi и порно.
а здесь - широта такая-то и долгота, и высота такая, что даже котам
явно не снилась, - горы, дружочек, горы.

это не то, что промозглый бетонный ад, город опять заливает дождь и город
смотрит с плаката, ветер треплет плакат. выйдешь из кинотеатра, выплюнешь мат
с запахом кукурузы и кока-колы,
сжав в кулаке билет на киносеанс - на брюса, на каких-нибудь "суррогатов".
брюс говорит, что жизнь идёт мимо нас, мимо стайка девчонок пройдёт смеясь
и как же тут не поверить этому гаду.
впрочем, кино, конечно же, - ни при чём. осень промокшая - только виток новый.
оригами осени падает на плечо и ты думаешь, неужели и ты обречён
вот так неприкаянно падать листом кленовым.
устилать асфальт, после сгорать в костре, непременно найдя свой семилистный клевер.
небо сегодня свинцово, его обстрел слишком прицелен - промахи в ноль ангстрем,
а мизантропия - это не смерть, но последний левел.

это такая сказочка, мой дружок, - без героев, сюжета и внятного happy-end'а.
ты не бойся - спи, автор конечно лжёт, воздух прозрачен, а не безумно жёлт
от лампочки тусклой, кем-то подвешанной в небо.

хочешь, я расскажу тебе про Тянь-Шань...

© Еж__
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора 1
Головкой к плечу – быть верной.
Здесь все существо земное.
В вечернем парке весеннем
Сидят на скамейке двое.
Он – думает о далеком.
Она – ничего не помнит.
Во сне коридоры окон
И серые своды комнат.
А в небе кружатся птицы,
В высоком небе весеннем.
«Нам нужно теперь проститься».
Любовь – несовпаденье.

2
- А в Вологде я стала пить – и весь
Огромный мир, с моей тоскою, тесный…
«Добро пожаловать в Россию», - здесь
Всегда так? – взгляд, молчание. «Не местный».

- Откуда ты? – Из глубины зимы,
Из сердцевины моего сознанья,
С небес заката… – «Питерские мы»,
…Провалы улиц, поезда и зданья.

Далекий, нереальный город – твой.
И каменные улицы в угаре.
А под ногами, словно шар земной,
Исакия литое полушарье.

Грифоны смотрят в очи королю,
А мы вдвоем взлетаем от причала…
- Я говорила, что тебя люблю?
Тебя… – «Минут бы десять помолчала».

Сейчас лишь май. А можно «Облака»
Спою? «Летели….» - я чуть-чуть фальшивлю,
Простишь меня? «Как мамина рука»,
Как руки твои, теплые, большие…

- Ах, Питер, Питер – полная луна…
А наши жизни, кто поймет и взвесит
И цену даст им? – знаю, что пьяна,
Но я люблю тебя. – «Минут бы десять…»
- Молчу, любимый.

© Лета Югай
источник

то_что_горит