* * *

В саду кустится энтропия
и хмуро зяблики ревут,
и полицейские святые
подмётки и погоны рвут,

им снится, будто все воскресли
и разбежались кто куда,
и злой патрон в трёхспальном кресле
грызёт на завтрак провода,

они искрят, и значит, пламя,
и всё опять к чертям горит,
но это только фонари
в оконной раме,

но это только напоказ
по улицам водили скопом
людей, кентавров и циклопов,
ну, то есть нас,

и этой улицы в конце
слон от зубов геройской шавки
издох с улыбкой на лице
в посудной лавке,

а будущее — тихий пшик,
затем, что календарь пропили,
купаючись в изопропиле
в лесной глуши.

23.09.09

http://t-s-kot.livejournal.com/339854.html