Когда мне не дано писать симфоний
Я из себя не исторгаю нот,
Пылают рифмы в мозге, как в плафоне,
Переплавляясь строчками в блокнот

Кто их прочтет? Да разве в этом дело
Я здесь один - немой в стране глухих,
Но огненный коктейль души и тела
Не в прах Земли перетечет, но в стих

Я вовсе не Храруки Мураками,
И даже я не Мураками Рю,
Но баловаться прозой и стихами
Имею право – точно говорю!

Будь ты хоть Пиночетом, хоть Пол Потом,
Но если ты как баобаб не глуп,
То знаешь, что не должен пахнуть потом
Ни сам, ни даже твой остывший труп

Все мы рыбы в некотором смысле
В жизненном своем водовороте
Всё несем свои слова и мысли
Я умру, затем и вы умрете

А пока несет теченье Стикса
Кто-то в милости, а кто-то - не в фаворе
Умирать не будем торопиться,
Люди-рыбы в бесконечном синем море

Сквозь шум миллионов самых разнообразных суждений
Голос мой свою тихую песню поет,
И меня не волнует банальность, что я, безусловно, не гений,
И уж, тем более, мнение мне безразлично твоё

Мне понятно давно, что с тобой бесконечные споры
Никуда не ведут, мы прописаны в разных широтах
Я в стихах нахожу ту надежную точку опоры,
Чтоб в кювет не скатиться на самых крутых поворотах

Ты считаешь, что все вокруг что-то тебе задолжали
И осталось их только заставить платить по счетам
И в твоем заблуждении коварнейшем мне тебя жаль и
Мне жаль, что нет хода назад по сожженным мостам

Все осталось за кадром разыгранной в юности драмы
Мне теперь ненавистен забитый тобой под завязку реал
И постылы упреки твоей озабоченной мамы,
Словно я бесконечный и глупый смотрю сериал

Да не только смотрю – я же в нем, безусловно, играю
Идиотскую роль, о которой никто не мечтал
И от серии к серии всё также не умираю,
Хоть кричу режиссеру: Убейте! Я так безнадежно устал…

Ноябрь плывет сквозь меня
Не то чтобы очень морозно,
Но все холодеет внутри…
На дно загляни, наклонясь,
А не то будет поздно
Что, очки запотели?
Протри!
Что-то там в глубине
Копошится в моем сознании…
Может не очень глобальное это, и
Не пошатнет столпов мирозданья,
Но, все же, довольно греховно
И может даже оно
Не стоит стихов, но
Когда все отойдут поезда, и
Пошатнутся основы основ бытия,
Когда по делам нашим нам воздадут –
Всем сестрам по серьгам,
Когда все будем ТАМ, а не тут
Я тоже назло всем друзьям
И врагам
К последней раздаче слонов
Не опоздаю

Под косым дождем осенним
У трамвайной остановки
На столбе стихи висели –
Клеем схвачены неловко

Тот, кто их сюда приклеил
Нам остался не известен
Благодарный дождик, лей им
Пой мотив осенних песен

Скоро ветер бесприютный
Оборвет листок блокнота
И замолкнет в стуже лютой
Блеклых строк глухая нота

А когда через полгода
Снег вокруг столба растает
И наладится погода
Кто те строчки прочитает?

Говорят, что время все излечит -
Для того оно и существует,
Мчится вдоль невидимой оси
Но забыть твои худые плечи
Не смогу я,
Даже не проси...

Час до расставанья, день - до встречи
На дороге от рожденья к смерти
Время нас отметит своим штампом,
Пропечатав как письмо в конверте,
Опалив, как мотыльков под лампой
Но я буду помнить твои плечи

Посылают нас с верхов нах...
Потому, что жизнь геховна
ТАМ творят, а мы - в ответе
В красном цвете, на том свете
Мы, наивные как дети,
Все замарны вот ЭТИМ :)

С легкой руки моего друга Канительки родилось новое течение в поэзии:

Стихи о чукчах

Слушаю в машине "Эхо Москвы", время - около 8 вечера, передают прогноз погоды:

"Сегодня ночью в Петербурге СОЛНЕЧНО,....бла-бла-бла" (это я уже слышал многократно)

Ну куда, блин, катится наша страна, если на радиостанции, которая имеет наглость выпускать в эфир передачу "Говорим по-русски", гонит такую пургу, не моргнув глазом?

Итак, полуночное Солнце:

В долгу я перед русским языком -
Обида за него мне колет очи:
И горький к горлу подступает ком,
Когда я слышу "солнце среди ночи"

Куда, скажите, рухнул этот мир,
Когда пургу передают в эфир?
Не дрогнет Венедиктова рука
Учит мну правилн рускый языка

Вечности рыбьи глаза
И нет аргументов против,
Все доводы только «ЗА»
Пинаю ее в живот и
В раскрытую скользкую пасть
Плюю, говоря «Hey, You!
Я твой, я иду вперед и
Что ты хочешь еще украсть?!»

Что есть любовь? – задам себе вопрос,
И на него не отыщу ответа:
Цветок она, что из груди пророс,
Блаженство окрыляющего света,
Или названья лучше не найти
Живущей в нас вульгарной похоти?

Привычка глупая века владеет нами
От блуда пошлого до нравственных терзаний
Все называть чужими именами,
Смотря на мир закрытыми глазами

Я не пишу стихов по выходным, -
Все время - только близким и родным
Но в понедельник должен сочинить
Чтоб не порвалась творческая нить
Я этот тезис наконец постиг
И вот - родился сей ДУРАЦКИЙ СТИХ!

Есть масса самоочевидных истин,
Язык которых часто пошло-выспренн,
Но здравый смысл и суть равны нулю
Людей, твердящих их, я не люблю....

Мне повседневность скрыла горизонт,
Нависла грузно над моей судьбой,
И заслонила солнце словно зонт,
И вновь твердит, что мне НЕ БЫТЬ с тобой

Хандру свою превозмогаю вновь,
Себя с улыбкой заставляю жить,
Коньяк себе подмешивая в кровь,
Я повторяю: мне с тобой НЕ БЫТЬ!

Как коридор унылый и прямой
С цепочкой ламп в ущелье серых стен
Я вижу жизнь свою передо мной,
Так может лучше мне НЕ БЫТЬ совсем?

Глаза расширишь удивленно,
Моей любви не видя слез,
Ей легче быть неразделенной,
Чем быть не принятой всерьез….

Четверг, - он хоть в календарях и значится,
Но для поэзии не особенно подходящ,
Так чего понапрасну корячиться,
Оттопыривать свой щитовидный хрящ

Вот и чай из пакетика в кружку просыпался,
К дну прилип, словно горсточка анаши,
Да и сам я сегодня, как будто, не выспался,
Но все равно, нацарапаю что-нибудь, так, для души…

Проверка работы смс-сервиса

(Послать SMS для wowa1) (о SMS сервисе)

Ура!! Теперь могу постить через СМС-ки!

Бреду печально сквозь года
И вижу впереди скитанья,
Но вот становится СРЕДА
Моей средою обитанья

Среди недели я могу
В СРЕДЕ поставить прочно ногу,
И смело дать отпор врагу,
И будущему дать дорогу