Пригвождена к позорному столбу
Славянской совести старинной,
С змеею в сердце и с клеймом на лбу,
Я утверждаю, что — невинна.
Я утверждаю, что во мне покой
Причастницы перед причастьем.
Что не моя вина, что я с рукой
По площадям стою — за счастьем.
Пересмотрите всё мое добро,
Скажите — или я ослепла?
Где золото мое? Где серебро?
В моей руке — лишь горстка пепла!
И это всё, что лестью и мольбой
Я выпросила у счастливых.
И это всё, что я возьму с собой
В край целований молчаливых. Марина Цветаева, 19 мая 1920 года
Сколько можно?.. Сколько можно самой наступать на одни и те же грабли? Смешно, хоть плачь. И, главное, зная, как всё есть, упрямо подставлять лоб под иструмент жизненной науки? Риторический вопрос, естественно. Знала б на него ответ, думаю, ситуацию уж как-нибудь разрешила. Хотя... пожалуй, зная себя, начинаю подозревать, что так и не разрешила.
так страшно от своих собственных мыслей, так неуютно, ощущение такое, что я никогда не найду себе покоя... Хотя. если считать, что это покой - это подарок, который может сделать одна лишь смерть, то вроде всё сразу становится на свои места...
Ты появляешься в этом мире не по своей воле. Впрочем, как и я...
Тебя выдергивают и бросают в Большую Игру.
У тебя ограниченный и строго отведённый набор реакций, умений и даже есть выбор(!) профессии. Похоже и на мой мир. Только вот кто играет мной?..