Электронные часы слабо светились, показывая, что скоро полночь. Соседи сверху, не слишком обеспокоенные этим фактом, весело и громко праздновали что-то. Из соседнего дома так же долетали отрывки чей-то свадьбы.
Шумная выдалась ночь. Кроме цикад и музыки, тишину ночи иногда перебивал звук проезжающий машины.
Но тут, из какого-то темного окна, раздалась флейта. Сначала тихо, только ночной мотылек, пролетающий мимо, смог ее разобрать. Постепенно звуки все крепли и скоро они влились в ночь, став одним целым.
Мелодия пела о боли, об одиночестве, о грусти и растерянности. Наверно, хозяин флейты не мог или не хотел никому рассказывать о своих чувствах, но те пробились в его музыке.
Вскоре все другие звуки смолкли, казалась, сама природа прислушивается и страдает вместе с флейтой, переживает горе того, кто пел о нем всему миру.
Флейта все пела и пела, стараясь выпустить всю боль, что накопилась за долгое время, а все вокруг затворялось мелодии, доносящийся из темного окна.
Внезапно музыка прекратилась. Все встрепенулось, стряхивая остатки звуков с себя, как животное последние капли с шерсти после плаванья, и опять зажило своей жизни. Ночные бабочки забились в немногочисленные освещенные окна человеческих квартир, кузнечики застрекотали, а шумная свадьба вновь стала главной новостью всего двора.
Только пролетавший мотылек сохранил в пыльце своих крыльев мелодию флейты из темного окна.

... а сегодня утром оно свернулось калачиком и тихо засопело в две дырочки...
Никто не помнил, как оно появилось, оно просто пришло и стало скрести своими коготками обращаю на себя внимания. Зачем ему внимание, оно, правда, и само слабо понимало, но упорно его просило.
.. ах да, оно умело летать... наверно оно все же прилетело... как легко представать, как оно высматривает своей хитрой, но очаровательной мордочкой окно ночного города, куда спланирует и поселится под батареей. Наверно, там теплее....
Иногда оно было не в настроении.... совсем не в настроении... оно фыркало, жалобно скулило, а потом снова принималось скрести когтями и гневно размахивать своим хвостом-кисточкой в разные стороны.
К нему так привыкли, что когда оно куда-то пропало на несколько дней, все сильно перепугались. Но куда оно могло деться, от своей теплой батареи?... и оно гордо возвращалось, выгибая свою гибкую спину, примостясь на своем месте. Хоть место у него и не было, но это было не важно.
А да, оно умело летать. Да, иногда у него вырастали красивые, сильные, как сама мгла, черные крылья. В этот момент в глазах у него загорались янтарные огоньки, вся бурая шерсть становилась красной и шелковистой, а ушки с кисточками стояли торчком. Да, оно было красивое, когда оно того хотело.
В такие моменты оно расправляло свои крылья, взмахивало ими, и ловя порывы ветра, устремлялась вперед. Да, оно и само не понимало, что оно хочет увидеть там, у этой столь заманчивой линии горизонта, но летело к ней с распахнутом сердцем и несгибаемом желанием.
Но потом оно возвращалось, все сжималось, становилось серым и начинало жалобно скулить. Нет, его никто не слышал, оно старалось скулить тихо, чтобы никого не отвлекать, но скрыть что-то долго сложно. Поэтому, когда это выяснилось, то слышать эту песню печали было больно всем, кому выпадала такая возможность. Но помочь никто не мог, потому что не знал как. Оно и само не знало.
.. а когда в комнате стало непривычно тихо и звука сна его не стало слышно, все поняли, что оно ушло. Никто не знал куда. Да оно и само не знало.....
22.03.08

Старые качели, что держаться на одной перекладине тоскливо скрипят. Когда-то давно я почти каждый день приходила к ним вместе с родителями, радуясь возможности полета и высоты.
Это же такое невообразимое чувство полета, скорости и стремления вверх. Ты летишь куда-то, взмывая ввысь, словно птица, ветер легко играет с волосами, оставляя их шлейфом нестись за твоим движением.
И так весело, легко.
Минуты маленького, того детского счастья, когда чувствуешь себя храбрым, сильным, свободным и несущимся куда-то в бешеном темпе.
Хоть, возможно, тогда мысли о свободе не посещали. Не было этого ощущения. Не было этого стремления. Мир был прост и понятен, разделен на радость и страх, нам объяснили, что есть хорошо и что есть плохо, и тогда в эти подробности не вдавались.
Была лишь радость полета.

Но время идет. Качели постарели, забирая с собой остатки детской радости. Есть что-то грустном в их облике, что родной и утраченное навсегда.
Садишься на старые доски, что когда-т несли на себе яркий цвет, в контрасте в тем серым, что есть на них сейчас, тихо качаешься, слушая, как скрипит старое железо.
Ветер лениво играет с волосами, донося обрывки воспоминаний, солнце слабым светом лениво пробивается сквозь серое осеннее небо, застревая в чуть пожелтевших листья, как бы в воспоминании о летнем дне, когда листва изумрудными гранями сияла под его лучами. Желтый лист упал у ног, снова поднялся в небо под порывом ветра, и в последней попытке вернуться на место, снова упал на землю, чтобы больше никогда не подняться с нее, а стать тленом.
А качели все так же тихо скрепят, рассказывая свою историю жизни, что дарила минуты детского счастья одной маленькой и беззаботной девчушке.

В нашей жизни мы хотим все больше видеть истории с печальным концовками.. нет, дело не в нашей жестокости... просто в реальной жизни нам никогда не хватит сил сделать свой собственный конец светлым и таким, каким его рисуют наши мечты...

Под степенное умиротворения слушать, как пальцы перебирают струны гитары, скрипка тихо плачет о чем-то, а сердце слушает, доверяет, вникает и растворяется.
Это покой. Такой же покой, как музыка, что звучит. Она не убивает, не бьет, она ласкает и убаюкивает, забирая в мир своей песни и слушателя, и исполнителя. Просто тишина не может длится вечно. А спокойствие - она возвращает все в исходное состояние.
Покой - это равнодушие. Равнодушие в сердце, равнодушие в жизни, равнодушие к жизни. Лишь покой и равновесие.
И музыка.

Это просто чувства... чувства без образов... просто чувства...
Они появляются тогда, когда первые капли дождя еще не уверенно, но все же редкими гостями падают с неба...
... а потом, как-то сразу и резко начался ливень.... весенний, теплый ливень... он словно захватывает тебя с головой, забирает себе, уносит...
.. и музыка... такая свободная и несущаяся вперед...
.. вот он, ливень.. поднимаешь голову и расправляешь крылья.. то есть руки... но все равно ты одно целое.... чувствуешь, как струи бегут по лицу, ручейками забегают на шею.. чувствуешь....
... свободу?....
.. а ливень все обнимает тебя, все дарит свои поцелуи.... чуть при открываешь губы, чтобы поймать прикосновения ветра, вдохнуть полной грудью запах весны и ухода черного снега....
.. все будет по другому, твердит тебе дождь..... мягкой музыкой, сливаясь с мелодией другого мира, мира людей, дождь поет тебе о небе.... о вечном небе.... там... так близко... просто отдайся дождю... это же так просто....
это чувства.... только чувства....

В колонках играет - Elven - Autumn
Смотреть в окно на мелькающие деревья, на часы, не видя времени, греть холодное окно, прижаться щекой, доделать узоры зимы. Ждать снег, смеяться радости детей на санках, улыбаться снежинке, упавшей не ресницы. Окунуться в снег, почувствовать его холодные объятья. Рассмеяться.
Смотреть на небо... на бег серых тяжелых облаков. Протянуть руку к облакам, поймать рукой снежинку. Теплым дыханием превратить ее в воду. Закрыть глаза.
Услышать зимний лес.
Раствориться в нем.

Под черным саваном смерть прячет белые одежды... она словно парит над смертными жизнями, показывая, как тщетны их попытки сбежать от ее всевидящего ока... полет смерти не слышен, да и не нужно смертным слышать его. Вся прелесть жизни в том, что она единственная, что это будет и больше ничего... кто знает, что будет дальше, это никто не знает.. и знать это никому и не нужно...

Что такое тишина, что она дает нам, что поглощает?.. какие чувства, мысли, страхи, идеи могут родиться в тишине.. или не родиться...
Что может принять тишину такой, какая она есть, что есть воплощение тишина...
что воплощает собой тишина?..
.. зачем она...
куда ведет нас..
в Никуда...
или все же есть конечный пункт, точка схода всего, что мы знаем, о чем догадываемся, во что верим/не верим?..
а если это просто иллюзия?
Иллюзия жизни.. время - великий Иллюзионист...
Или судья.. как бы то ни было, но мы так и не можем открыть всех секретов его фокусов.. а может, в этом и беда?,.
Мы так часто хотим увидеть чего-то там, где его нет, что отучились видеть простое, легкое, что есть на самом деле...
Открыть глаза?.. отказаться от иллюзий?... - умереть в тишине...

Пустота.. что это... это все.. или это ничто?...
Что она забирает, примыкая к нам, с чем приходится расставаться нам, чтобы стать ее частью?... за что мы готовы бороться, за что ненавидеть, за что любить... а если это все - будет Пустотой?.. есть ли в этом смысл...
Темнота... ни плохо, ни хорошо..
просто есть...
сквозь Пустоту, сквозь Темноту идет Мост.. он чуть колышется, словно от ветра... у него нет перил, он тонкий и чуть светиться... а еще, он острый... как болезнь ран от прошлого... это - Мост разбитых Надежд.... каждый из нас в своей жизни идет по нему босиком... через боль и кровь из порезов, что оставляют острые края это Моста мы пытаемся собраться осколки своей жизни и дойти до ее логичного конца... что ждет в конце того Моста?... кто знает.... кто захочет вновь, перенеся боль от порезов и идти по нему вновь?.. каждый понимает, есть только путь вперед... стоить сорваться и тебя погладит Пустота....
Порой, когда тебе совсем плохо, ты слышишь тихий, мирный звон... он раздаются вкруг, из самой Темноты и Пустоты.. а может с Моста?...
Что наша жизнь?.. это Путь в Никуда, по Мосту надежд... или что-то еще.. большее... высшее.. светлое?...

Как сложно порой поднять голову.. когда так больно, когда так плохо... когда открылся, но боль пронзила все.... холодные, уже серые листья, тихо шуршат рядом... о чем они говорят, какова их печальна история...
Сложно встать, найти в себе силы и подняться..
осень тихо ходит рядом... скоро будем зима... но пока здесь Она.. Осень...
Как хрустальные мечты, на землю стали падать и разбиваться на тысячи кусочков капли... капли дождя.. слез?...
Кто сможет их вновь поднять на небо, кто спасет их от участи остаться в памяти людей холодными осколками льда?!.. просто льда...
капли падают на землю, на траву, поднимают от осенний дремы зеркальную гладь озера... они свободными ручьями текут по телу...
Ртом хватаешь воздух, напоенный запахом дождя и звуками осенней песни.... воздух как густой, пронизывающий, свежий... он пронизывает до костей, замирая между мыслями и пронзая сердце... стихи просто впитывает всё тебя и забирает, делает своей частью... все растворяется под силой стихии.... под силой неба..