«Сколько говоришь, здесь страниц текста?»
«Если без картинки и песни, то три. Ну три с половиной».
Дельное дополнение с ее стороны. И своевременное. Я прям чувствую в шифре из нулей и единиц цифрового мира ее весьма живую улыбку по ту сторону провода. А знаете, сколько там было всего страниц, вместе с картинкой и этой самой песней? Семь. И ни страничкой меньше.
Не то, чтобы меня как-то напрягало количество заковырок на квадратный сантиметр экрана, которые люди назвали буквами, просто точность человеческих определений иной раз умиляет. Вы можете спросить: «сколько за окном градусов», и вам ответят: «на улице холодно/жарко». Ага, спасибо. Исчерпывающие показания.
В мыслях об очередном человеческом казусе я не успела заметить хитрый ход домашней барабашки, заключающийся в хищении моего съестного имущества. Печенка пропала. Сейчас она виновато хрустела из-под кровати, но возвращать остатки не собиралась. Все против меня. Даже барабашки!
А сюжет меж тем закручивался, завертывался, как котенок в желанный клубок ниток.
«Но в отличие от того же миллиона пар, которые думают так же, для них действительно все останется неизменным. Они навсегда останутся вместе просто потому, что я не вижу их иначе.
Я, Январь, клянусь, что Апрель и Октябрь будут вместе навеки.
Как Жизнь и Смерть, Свет и Тьма, Любовь и Ненависть...
Вот только 22 сентября 2009 года они расстались.»

Тьфу ты, пропасть. И что за странная мода у совершенных леди на печальные концы?
«Все хотят хэппи энд, но в жизни его не бывает)»
Меня одну всегда умиляют скобочки-улыбки в конце подобных фраз?
Осмелевшая барашака меж тем высунулась из-под своего убежища, грустно посматривая на последнюю печенку. А вот не дам! И не надо так на меня смотреть, я ее уже ем и даже не давлю… тьфу… подавилась-таки. А что б тебя!
Обрывки фраз из электронных сетей доносят до меня печальную песню, о кончине какого-то там героя, назначенного этим званием пожизненно-посмертно. О вреде для психики телевещания, кое охватило всю соседнюю комнату и сидящих в ней, говорить даже не приходится.
- Ладно, глазастое, иди сюда! На тебе печенку!
Подкроватная невольница тут же покинула свой пыльный пост и довольно уселась у меня на коленях, беззаботно кроша на них остатками моей поживы.
А пусть крошит. В конце-концов, в этом мире, кажется, веселыми и беззаботно-счастливыми осталась лишь я. Да моя домашняя барабашка.

Где-то там, на уровне сна и фантазии, живет юноша с карими глазами. Где-то, на границе моих грез.
Нет, мы не разговариваем с ним о любви, не сгораем в пожаре страсти, не ловим мотыльков симпатии. Я даже не помню его лица. Мне оно не нужно.
Голос - вот что я помню, успокаивающий голос из сна. Мы разговариваем. Он журит меня, мы смеемся, или я плачу, что бы ни случилось, я чувствую понимание в карих глазах. Немая поддержка теплого голоса и сильных рук. Спокойствие, такое долгожданное, такое ускользающее, такое манящие. Они защитит меня от всего, чтобы ни случилось.
Наверно, такой защитник мне нужен именно сейчас. Я больше не боюсь спать.

Знаете, Леди Осень, я люблю Вас.

Для меня ваш приход - как глоток воздуха, которого постоянно не хватает ни цветущий весной, когда в воздухе слишком много запахов, ни душным летом, ни морозной зимой. И та и другая обжигает мне легкие своими жарой или холодом. Они не милостивы.
К вашему приходу, Леди, все преображается. Каждому растению хочется быть равным с Вами по красоте. Безумная попытка стать прекраснее Вас, моя дорогая.
Предчувствуя ваши объятья, сначала всё стихает, все встают на свои места для приветственного танца. Листья, одев свою самую лучшую и яркую одежду, ждут. Деревья и злаки отдают самое дорогое. Для Вас всегда самое лучшее.
Все ждут... ждут Вас.

Но вот, с севера, из этого таинственного края, на колеснице, запряженной шестеркой крылатых коней, приезжаете Вы. Это приход невозможно пропустить.

И все пускается в пляс. Листья кружатся в неземном хороводе, и птицы сбиваются вместе, громко крича о том, что вот и наступила она... Осень.

О чем думают люди в это время? Почему они видят смерть? Как это глупо и смешно! Осень - апофеоз жизни. На этом ничего не заканчивается, здесь все только начинается.
Именно сейчас нужно задуматься, только в это время можно осознать.

Ах, как же Вы прекрасны, Леди..

Скакать вперед, все дальше и дальше, чтобы ветер свистел в ушах, чтобы под копытами земля мелькала... чтобы можно было раскинуть крылья и взлететь..
Полет - удел пегасов.

Электронные часы слабо светились, показывая, что скоро полночь. Соседи сверху, не слишком обеспокоенные этим фактом, весело и громко праздновали что-то. Из соседнего дома так же долетали отрывки чей-то свадьбы.
Шумная выдалась ночь. Кроме цикад и музыки, тишину ночи иногда перебивал звук проезжающий машины.
Но тут, из какого-то темного окна, раздалась флейта. Сначала тихо, только ночной мотылек, пролетающий мимо, смог ее разобрать. Постепенно звуки все крепли и скоро они влились в ночь, став одним целым.
Мелодия пела о боли, об одиночестве, о грусти и растерянности. Наверно, хозяин флейты не мог или не хотел никому рассказывать о своих чувствах, но те пробились в его музыке.
Вскоре все другие звуки смолкли, казалась, сама природа прислушивается и страдает вместе с флейтой, переживает горе того, кто пел о нем всему миру.
Флейта все пела и пела, стараясь выпустить всю боль, что накопилась за долгое время, а все вокруг затворялось мелодии, доносящийся из темного окна.
Внезапно музыка прекратилась. Все встрепенулось, стряхивая остатки звуков с себя, как животное последние капли с шерсти после плаванья, и опять зажило своей жизни. Ночные бабочки забились в немногочисленные освещенные окна человеческих квартир, кузнечики застрекотали, а шумная свадьба вновь стала главной новостью всего двора.
Только пролетавший мотылек сохранил в пыльце своих крыльев мелодию флейты из темного окна.

Мягкими лапами ночь пробирается в город. Слышишь, это ночной дождь исполняет свой ноктюрн.
Так нежно, мягко, словно боясь потревожить твой сон. Но ведь ты и так не спишь. Твои мысли, уносимые звуками улицы, уже витают вместе с феями от цветка к цветку, прыгая в водопад воспоминаний и выплывают в реки страны Фантазии.
Это же так сладко, быть там...
Но ты уже спишь.
И только дождь узнает о твоем путешествии.

Играя небесными потоками ноктюрн..

Послушайте!!
Ведь я один из тех людей, кто называют звезды жемчужинами.
И в беззвездную ночь,
когда на небе темно
Я не выдержу это беззвездную муку,
Буду молить,
Чтобы обязательно была звезда.
Ведь так же не страшно,
Правда?!
Да?!

Весна..
Вслушиваясь в звуки еще не проснувшийся природы, просыпаешься сам. Как почка, что зародилась еще осень, постепенно расцветает вера в чудо, вера в лучшее, доброе светлое..
Не суть важно, что.. может быть, это будет лишь бабочка, может быть лучик солнца, что как проказник, вильнет по зеркалу и кольнет глаз... это же тоже чудо!
А может быть что-то совершенно другое.
Мы все верим в чудеса.. я надеюсь на это.
Растворяясь же в звуках большого города, можно услышать боль, отчаянье и, самый жуткий звук - звук безразличия. Песня боли...
Нет, не такая будет эта моя весна...

Просто прикоснись ко мне. Нежно, едва дотрагиваясь кожи, как если бы пред тобой находилась хрупкая материя мира.
Давай, не бойся. Ну же. Вот так. Всё так просто, видишь. Ты там, я здесь, мы так далеко, но мы рядом. Мы вместе, слышишь!
Просто прикоснись ко мне!

Если ты прислушаешься к ветру за окном, ты услышишь, как он моим голосом зовет тебя...

... а сегодня утром оно свернулось калачиком и тихо засопело в две дырочки...
Никто не помнил, как оно появилось, оно просто пришло и стало скрести своими коготками обращаю на себя внимания. Зачем ему внимание, оно, правда, и само слабо понимало, но упорно его просило.
.. ах да, оно умело летать... наверно оно все же прилетело... как легко представать, как оно высматривает своей хитрой, но очаровательной мордочкой окно ночного города, куда спланирует и поселится под батареей. Наверно, там теплее....
Иногда оно было не в настроении.... совсем не в настроении... оно фыркало, жалобно скулило, а потом снова принималось скрести когтями и гневно размахивать своим хвостом-кисточкой в разные стороны.
К нему так привыкли, что когда оно куда-то пропало на несколько дней, все сильно перепугались. Но куда оно могло деться, от своей теплой батареи?... и оно гордо возвращалось, выгибая свою гибкую спину, примостясь на своем месте. Хоть место у него и не было, но это было не важно.
А да, оно умело летать. Да, иногда у него вырастали красивые, сильные, как сама мгла, черные крылья. В этот момент в глазах у него загорались янтарные огоньки, вся бурая шерсть становилась красной и шелковистой, а ушки с кисточками стояли торчком. Да, оно было красивое, когда оно того хотело.
В такие моменты оно расправляло свои крылья, взмахивало ими, и ловя порывы ветра, устремлялась вперед. Да, оно и само не понимало, что оно хочет увидеть там, у этой столь заманчивой линии горизонта, но летело к ней с распахнутом сердцем и несгибаемом желанием.
Но потом оно возвращалось, все сжималось, становилось серым и начинало жалобно скулить. Нет, его никто не слышал, оно старалось скулить тихо, чтобы никого не отвлекать, но скрыть что-то долго сложно. Поэтому, когда это выяснилось, то слышать эту песню печали было больно всем, кому выпадала такая возможность. Но помочь никто не мог, потому что не знал как. Оно и само не знало.
.. а когда в комнате стало непривычно тихо и звука сна его не стало слышно, все поняли, что оно ушло. Никто не знал куда. Да оно и само не знало.....
22.03.08

Темнота, сплошная темнота...
Хоть и лежишь с открытыми глазами, все равно ничего невидно. Постепенно понимаешь, что ты лежишь где-то, а точнее в чем-то и есть очень слабый свет… пытаешься встать… что-то мешает... коленки обо что-то бьются и не удобно… еле вылезаешь. В помещении только один источник света - свеча. Жутковатая и больше коптит, чем светит, но высокая, толстая и на долго рассчитанная.
Свеча на подсвечнике…
Одежда... с ней что-то не так…
Девушка встала на ноги. Куда пропала ее одежда, она не знала. Только сейчас на ней было платье. Такие она видела только на картинках о старых временах. Века 17 – 18, не больше.
Душно...
Очень душно, да еще корсет, немилосердно давит. Дышать не чем. Просто задыхаешься.
И что это за запах?..
Тошнотворный и не дающий вздохнуть, запах был, как будто осязаем. Затхлость и темнота давят… сильно...
Девушка потянулась за свечой. В руках наконец оказался гладких и теплый металл подсвечника. Он был словно отполирован сотнями рук, что терлись об него. Он был странным, необычной форы. Нужно присмотреться к нему, он явно что-то изображает. Девушка вскрикнула. Подсвечник - это часть позвоночника…. Или просто сделан под него. Как бы то ни было, это шокирует в первое время. Это не может быть часть позвоночника, так что нечего бояться. Обмануть себя сложно, но выхода просто нет. Девушка решила осмотреть то место, где она лежала.
Затхлый воздух разразился криком. Девушка лежала в гробу. Красивом, но.. гробу.
Наконец, глаза привыкли к темноте, и можно было понять, что темнота не кромешная, что и в ней есть светлые пятна, своей полу тени.
Но лучше бы этого не было…
В нишах на стенах, размер которых можно было сравнить как два человеческих роста, находились скелеты, полу истлевшие трупы, просто кости в старой одежде. Они сидели, стояли, лежали рядом.
Это был уже не крик, это стон, перекатившийся в вой. Девушка закрылась руками, она не могла плакать, она просто сотряслась всем телом. Было страшно, жутко, мучительно. Замкнутое пространство спрессовывало все тело, само существо, прижимало к самому полу, не давая даже надежды на то, чтобы поднять хотя бы голову. Запах разлагающегося тела не давал дышать.
В конце концов, девушка просто упала от духоты в обморок. Забытье было приятнее жуткой реальности, что оказалась кошмаром больного воображения.
Приходить в сознание просто не хотелось. Глупая, безумная надежда шептала на ухо, что это только сон, что сейчас откроешь глаза, что все будет как обычно, что снова будет комната, кровать, будильник, что почти каждое утро звучит одной и той же мелодией вот уже многие месяцы. Как сейчас девушка хотела услышать этот ненавистный ей всегда звук. Сейчас он был бы столь приятен и ожидаем, что казалось, он расцелует это вещицу. Однако запах был все тот же, он говорил о том, что это лишь мечты.
Пустые мечты.
Ничего не оставалось делать, как подчиниться реальности и открыть глаза. Как бы то ни было, она сюда как-то попала, значит есть выход. Почти обессиленная, девушка поднялась и в тусклом свете свечи, сквозь оскалы скелетов и истлевшие ткани трупов стала искать то, что могло бы служить выходом. Наконец, после нескольких обходов измученным глазам предстала замаскированная дверь. На двери, если только свет свечи не врал, прикрывая ее, лежал прислоненный труп. Первое, что нужно было - отодвинуть его. От мысли, что нужно прикасаться к нему становилось еще хуже.
- Помогите!! – это так и не стало криком. Слова пропали в горле. Это был просто глухой хрип. Как она сюда попала, девушка не помнила. А что же она помнила? Опять душно. Из носа пошла кровь. Темнота все давит, появилось ощущение, что скелеты приближаются. Кто-то положил руку на оголенное плечо сзади. Девушка побледнела, а потом резко обернулась…
Никого…
Просто показалось. Девушка усмехнулась своим страхам, но эта усмешка сменилась слезами, а потом просто перешла в истерику…
- Спасите, кто-нибудь… кто здесь есть… ПОМОГИТЕ!!!
Крики в пустоту склепа, в надежде на спасение…
Силы истекали. Хотелось есть, пить. Хотелось уйти от сюда. Слез не было, глаза просто пересохли и плакать было уже нечем.
Рядом оказался труп. Ребенок. Девочка, если судить по одежде. По росту – не больше 3 лет. Кем она была? Наверно красивый ребенок. Кукла. Красивое платьице, чепчик. Полу выпавшие кудри. Уже не увидишь, темные или светлые, просто выцветшие. За что ее так рано? За грехи? Какие грехи в 3 года? Комара убила? А родители? Наверно очень любили ее. А смерть забрала. Без слов и колебаний. Вот кто действительно умеет делать свое дело без слов – так это смерть.
А если уже она пришла и за мной?
От этих мыслей по телу побежал холодок. А если ее просто бросили сюда, и забыли? Умереть вот так, от голода и жажды… или просто от страха?
Ноги подогнулись и больше не поднимали. Девушка застыла, бесцельно смотря в одну точку. В глазах появились искры. Свеча равномерно горела в своей жуткой игре света и тени.
Сколько она так просидела, она не знала, но скрежет в абсолютной тишине напугал ее, если она еще могла пугаться. Это звук был наверно глухой, однако он звучал в ушах как гром на небе. Продвигая по пыльному полу труп, дверь отворилась. В душный воздух ворвался новый, кажущийся чистым после нынешнего, воздух.
В дверях показался мужчина, не молодой, но еще и не старый. Он нес в одной руке какой-то ящик, в другой – еще одну свечу. Когда он зашел, то бесцеремонно откинул концом ботинка мешавшийся на его дороге труп.
Сначала, девушка никак не могла поверить, что про нее не забыли, что сейчас она будет свободна, но потом вскочила и бросилась к человеку.
- Спасите меня! Вытащите меня отсюда!
Человек освободился от девушки, положил ящик на пол.
- Мне нужно уходить из этого места, бежать как можно дальше, пойдемте!
Девушка шагнула по направлению к выходу. Не успела она сделать и двух шагов, как ее схватили и резко бросили назад. Не устояв на ногах, девушка завалилась на скелет, что находился сзади нее.
- А куда ты собралась? – голос был до дрожи спокойный и размеренный, - отсюда у тебя нет выхода.
Человек развернулся, закрыл дверь и снова бросил на нее труп. Все действия были спокойными и размеренными, как будто это происходило не в первый раз.
- Что вы делаете! Выпустите меня отсюда!
Человек ничего не ответил, а сел к ящику и стал его открывать.
- Не бойся, бабочка, если ты мне не будешь мешать, то это будет быстро и почти не больно. Только в начале.
- Что вы собираетесь делать, как я сюда попала?
Нервная дрожь била по коже, было уже все равно и на все. Скелет и трупы, что так пугали до седины, уже не имели никакого значения перед реальной опасностью.
- на какой вопрос мне тебе ответить первым?.. Хм, как ты сюда попала? Ты шла от своей подруги с ее дня рожденья. Тебя хотели проводить. Мне бы это сильно помешало. Но ты отказалась. Дура. Иначе бы ты сейчас была дома, а так… Я выпустил в тебя распылителем и ты быстро вырубилась. Я не хочу портить крылья бабочки раньше времени. Пришлось обойтись с тобой нежнее.
- Какой бабочки?! Что за бабочки?! Вы что, сумасшедший!
- Сумасшедший? Раньше так называли гениев. И я тоже гений. Там, за гранью жизни ты меня поймешь. А сейчас, будь любезна, ляг обратно в гроб. Ты не должна была проснуться, но раз уже проснулась, то будь умницей.
- Что сделать? В гроб?!! Да я никогда туда обратно не полезу! Что вы собираетесь со мной делать?
- Убить.
Ответ был слишком прямолинеен и неожидан. Он застал врасплох. Пока девушка была в растерянности, человек подошел в ней и толкнул по направлению к гробу. Схватившись за гроб, девушка обежала его, оказавшись по другую сторону от своего убийцы. Глаза начали мутнеть от перенесенного, но сейчас терять сознание было нельзя. Хватаясь за остатки сознания, девушка сконцентрировала все внимание на человеке по другую сторону от гроба.
- А ты знаешь, что раньше смерть изображали с крыльями бабочки?
Ничего не отвечая, девушка следила и ждала. Она была готова шарахнуться в любую сторону, противоположенную от этого человека.
- Хм, ладно, молчи. А ведь бабочки. Не прекрасны. Их природная красота поражает любое человеческое воображение. Природа вкладывает в них всю свою душу, рождая на крыльях этих насекомых самые причудливые формы и краски. И для чего? Все это пропадает, если бабочка умрет своей смертью. Ты видела, какие они красивые, там, на витринах магазинов? Но там человек шпилькой проткнул их, засушил, оставил, как они есть, сохранил на долгое время это красоту, что от природы должна была бы погибнуть на несколько месяцев или даже дней. Нет, нельзя! Красота – она так быстротечна! Вот только она открывает свое первое крыло, как ей пора уже увядать! А если не позволить этому свершиться?! Проткнуть в нужный момент шпилькой и сохранить, засушить, оставить радовать остальных.
Девушка стояла тихо во время этой тирады и с ужасом смотрела, как начинают гореть глаза незнакомца при мыслях о сохранении красоты, как задрожали руки, как актерки он показывал процесс проникая шпильки в тела бабочки. Он сумасшедший! ОН не понимает, что говорит. И… он убьет ее. Это стало так же явно, как то, что планеты вращаются вокруг Солнца.
- Вот скажи, - вдруг обратился человек к девушке, - разве ты хочешь долго жить?! Что хорошего в этом?! Быть старой и дряблой старушкой? А память? Разве плохо умереть молодой и сохранить память о себе в сердцах людей как вечно юной и красивой девушки.
Тон, с котором говорил человек был странен. Казалось, но говорит о чем-то возвышенном, простой истине, давно решенной и понятной.
- Отпусти меня! Я хочу жить!
Это слова отрезвили человека, и он вернулся к своему привычному хладнокровию.
- Что ж, ты такая же, как и остальные. Ну ничего, когда ты уйдешь из этого мира и твоя вечно юная душа останется молодой, ты отблагодаришь меня. А сейчас, - человек вытащил из ящика нож, - ляг в гроб и не вертись. Всего один удар. Если я попаду точно в сердце, то ты даже ничего и не почувствуешь.
Однако, у девушки были другие планы. Дверь, хоть и закрытая, но теперь уже не на ключ, могла стать спасением. Кинувшись к двери, она откинула труп и дернула дверь резко на себя. Новый потом свежего воздуха ударил в нее, лишая на некоторое время сознание. Снова сильный толчок и девушка упала на пол. Перевернувшись на живот, девушка задрожала, а потом стала сотрясаться всем телом.
- Ты еще не поняла, тебе не убежать от меня! Ты останешься здесь, в этом склепе, засохнешь, станешь мумие и твоя красота будет подлинна! Что ты плачешь в пол, посмотри на меня! Я сказал, повернись! Да чтоб тебя – человек наклонился, перевернул лежащую и… отпрянул.
Ему в лицо раздался смех. Истеричный, несдержанный ничем. Потрясения дня, все страхи, ужас пережитого оказались выше душевных сил девушки. Ее разум помутился. Она чтобы было сил, лежа на полу, смеялась, присуще только сумасшедшим, смехом. Она уже не понимала, что вокруг нее, где она, что ей грозит. Еле поднимаясь с пола, она снова завалилась на ближний к ней полуистлевший труп, поцеловала его губы и продолжала бешено смеяться. Затем, когда сил на смех не было, девушка слегка успокоилась, невидящими глазами посмотрела на человека, как сквозь него. Что-то мелькнуло в нее глазах, искра какой-то мысли. Человек напряженно смотрел на девушку, готовый ко всему. Ему казалось, что он и правда был готов ко всему, но это оказалось не так. Прыжком дикой кошки, девушка вцепилась в горло своему убийце. Безумство дало ей невиданный силы, так что вырваться из рук не было возможности. И мужчина сделал единственное, что он мог. Кинжалом, что был у него в руках, он ударил в грудь девушке. А вытащить уже не смог. Безумными глазами девушка смотрела, как с последним вздохом вышла жизнь из этого тела. Через некоторое время девушка попыталась оторваться от тела человека, как если бы разум вновь вернулся ей, но полу синие пальцы мертвой хваткой вцепились в шею и не подчинялись даже своей хозяйке.
И тогда она вырвала свои пальцы вместе в частицами плоти человека. На полусогнутых ногах девушка вышла за дверь и пошла вверх по ступенькам. Ступеньки были бесконечными и шли все вверх и вверх. Сил становилось все меньше и меньше. Теплая кровь на руках и у кинжала давала странный, дурманящий аромат. Аромат крови. Облизав себе руки, девушка шла все дальше. В коридоре не было никаких боковых ниш или ходов, он был узкий и прямой, идущий все время вверх. Наконец, впереди замаячил свет. Ускоряя шаг, девушка, забыв о ранах, обо всем, пошла на свет. Рядом со светом, коридор резко уходил в сторону. Поворачивая вместе с изгибом коридора, девушка выскочила к входу.
Был день. Редкий, когда солнце ничего не прикрывает, и лучи резвой стайкой летят на землю, согреть ее после холодных объятий ночи. С кромешной тьмы свет, и без того яркий, стал как нож, нещадно режущий глаза.
Девушка стразу прикрыла глаза рукой. Они сразу заслезились и ослепли на некоторое время. Сделав один шаг, девушка поскользнулась, или просто в конец обессилила. Встать ей было так и не суждено. Ее рука упала за несколько сантиметров от полоски дневного света. Ветер тихо начал играть с волосами и подолом юбки, которая от части намокла и слиплась от крови.
Пронзенная ножом, бабочка так и не смогла вылететь из своего склепа.

Над бетонным городом сияло тяжелое, мертвое солнце. Его время уже пришло, горизонт притягивал к себе, неумолимо забирая не греющие лучи у бетонных стен.
Тяжелые облака серым металлическим обручем стягивали прутья решетки вокруг холодного светила. Сквозь них круг догорающей звезды был виден особенно четко, как если бы на небо положили медную монету. Есть в этом что-то романтичное, когда весь город проникнут золотом небесного света, а само солнце на сером фоне туч, сквозь них, видно лишь круглым, ярким, четким силуэтом.
Высотные здания, эти монстры из стекла, бетона и металла, сияют насквозь, они словно пронизаны светом и сияют им как будто сами, изнутри. Урбанистическая реальность предсмертными лучами преображается, пытаюсь притворной красотой обмануть людей в своем значении. Да, монстры сияют золотом, но это лишь демонических огонь из их всепожирающих глаз.
Огромный пар из труб котельных, что своим смогом душат нас, сейчас, вместе с облаками, сейчас добрался и до солнца, при этом покрываясь наитончайшей позолотой. Преобразились и краны, что помогают рождению бетонных демонов.
Все стало таки прекрасным в предсмертном часе ледяного золота.

Да будет Маскарад! Да прославиться Он во все времена, правит Он нашем миром так же, как это делал все эти тысячелетия!
О Великий Маскарад!
Веселье и ткани, маски и улыбки. Слезы и боль, ложь и тщеславие. В ритме музыки, в реке танцев, мы забываем о самой жизни, охраняемые масками, летим на встречу своим грехам!
Да здравствует Маскарад!
Каждый участник здесь и жертва, и охотник, и любопытный зритель. Смейтесь, играйте, танцуйте под мелодия ваших пороков, это же Маскарад!

После Его шумного ухода улочки снова станут серы, единственная мелодия, что раздается над крышами домов, это лишь удары церковного колокола, а смех появляется лишь ближе к вечеру в окрестностях трактиров и других злачных мест.
И каждый ждет нового появления Маскарада, подготавливаясь к нему как может.
И никто так и не поймет, что Истинный Маскарад - вот Он, в этой серой повседневной жизни. Что истинные маски людей - скучны и однообразны, они отражают лишь сущностью доброго соседа, внимательного подчиненного и любящего друга.

Да здравствует Маскарад!

Над моим домом кружат во роны. Много воронов.
Черные, как сама деготь, они кружат над моим домом, словно темные тучи висящие над домом. Их много. Очень много. Около сотни.
В моем городе в последнее время стало меньше птиц. Пропали почти все вороны, воробьи и прочие пичуги. Остались лишь черные вестники.
Они не каркают, почти всегда молчаливо вздымаются к самым небесам, а зачем снова налетают на землю. И только шелест сотни крыльев оповещают о том, что они рядом, здесь, над тобой.
Раньше это пугало, затем люди как-то привыкли, загруженные своими делами и заботами. Может от того, что вороны всегда держались на деревьях, когда люди были близко, поэтому о них скоро забыли. так было всегда, до этого дня.
Что чувствует человек, когда проходит по дороге, вокруг и на которой за них внимательно смотрят пара сотен глаз? Я даже не представляла, что их так много. Что их вообще в одном месте может быть сразу столько.
Идешь, как по черной реке. Темной, молчаливой. Реке смерти.
В этой реке нет звуков, нет гомона... лишь волны отливают цветом вороного крыла.

А сегодня старый черновик был скомкан в клочья и страницы с рисунками летели, словно снег за окном, улетая вместе с ветром назад, в Никуда. Вместе с ними улетели воспоминанию о боли, что заставляла их рисовать. О них никогда никто не знал. А сейчас я сама сказала. И что с того?
Боль будет, но разве стоит хранить о ней воспоминания? Нет, я не пишу новой книги о своей жизни. Я не зачеркиваю прошлое. Я начинаю новую главу.
Старый черновик. В тебе осталось еще немного пустых страниц.
Белый лист. Как он меня всегда пугал. Но сейчас для меня это тишина белого снега. Нужно в нем сохранить все то, что заснуло до весны. Я знаю, весной я снова расцвету, ибо сейчас мне не для кого цвести. Хоть это и не совсем так. есть, но увы, это будет лишь трата раньше времени.

До весны.....

Это все же мое... путь.. дорога.

Ночь, фонарь, дорога, звук неспешных шагов.
Своих шагов. На небе яркая луна. Сегодня полнолуние.
Я люблю это состояние. Состояние дороги. Я люблю идти куда-то. А если я при этом не знаю, как должна идти, или иду куда-то в первый раз - это самое любимое.

За спиной торба с красками, пеналом с кисточками, палитры, акварель. На одном плече папка для ватмана.
В этом и есть я.
Это мое. Мое дело, мой смысл жизни, ремесло, которому я хочу посвятить жизнь.
Сколько мыслей в моей голове крутится в это момент. Момент - когда есть только я, дорога, небо над головой, папка с рисунками, да торба с красками за спиной.
Душе так спокойно, так свободно. Все складывается правильно, как соседние пазлы одной мазайки.

Вся наша жизнь - это путь. Все мы знаем, какова наша конечная остановка, но тогда почему же мы меняем всю нашу жизнь на конечные пункты, как достижения целей, забывая сам путь до нее?
Низость средств оправдывать красотою целей.
..но ведь потом, когда нас уже не будет, все буду вспоминать наш путь...
.. путь от цели к мечте....

Посреди развалин старого города, сквозь обломки великого храма, превозмогают боль от множества ран на теле, поднялся Зверь. Обратив свою морду на восток, Зверь почувствовал дуновение утреннего бриза, что приносил с собой голоса старых камней вместе с пыльной крошкой ушедшего времени. Зверь осмотрелся. Руины... кругом лишь руины...
.... О, что это был за город! Величие и слава, эстетика и вкус, великолепие царило здесь. Храмы поражали своей архитектурой и убранством, дома, как светские кокетки, принаряжались резными окнами и витиеватыми балконами. Из них лилась музыка, смех и невесомая нить утонченных ароматов. Построенный по канонам грации, в эту, некогда столицу искусства, стекали со всех уголков мира певцы и музыканты, художники и поэты.
Красота, как она есть, подобно живому существу, обитала здесь, поселилась за каждым углом и поворотом улицы, и жила здесь на правах полноправной хозяйки. Ей подчинялось там все.
И так было до тех пор, пока не пришли они...
Неся с собой огонь и разрушения, дикие племена запада видела красоту, они желали ее, но она была им не доступна. Дикари бились о ее гранитные стены, но не достигали того, чего желали. И тогда, чтобы она не досталась никому, они уничтожили город. Великий, и как раньше казалось, бессмертный. Что они понимали, о чем думали, когда пламя пожара слилось в единое целое с заревом заходящего солнца? Нет, они могли лишь уничтожать.
... Зверь помнил, как кровь, словно дождевая вода, впитывалась в землю. Темный дым , пыль и пепел, вот все, что смогли оставить после себя те, кто в безумии и ярости уничтожает то, что не доступно их пониманию.
Зверь поднял свою благородную голову и из недр его души вырвался не то вой, не то рык. Разрушенные стены эхом боли отозвались своему единственному живому обитателю.
.. и тут, в этот самый миг, руины исчезли. Город, словно он и не был разрушен, снова предстал перед Зверем, величественный и гордый, каким и был до страшного паденья. Лишь на миг, снова башни храмов гордо устремились ввысь, лишь на миг улицы снова отразили бурную жизнь, некогда кипящую на них.... лишь миг продолжалась иллюзия жизни....
Но этого мига Зверю хватило. Величие не умирает. Оно незабвенно остается в памяти людей. Нужно лишь внести его туда.
На шатающихся лапах, истекая кровью, Зверь направился на восток, покидая умирающие в черном дыму руины города. Он уходил, чтобы вернуться. За ним пойдут. Этот город воистину бессмертный. Да, за ним потянутся, будут приходить еще и еще, и снова заиграет музыка, застучат молотки и начнут свою работу резаки, что будут украшать внешний фасад домов. Город станет лучше, чем был. Он вновь обретет свою величие.
Зверь верил в это, зверь знал это... Руины, это память, память - вечна.
А вечность - это лишь миг.

Погладить по загривку волка, почувствовать жесткий ворс его шерсти, заглянуть в такие умные и до боли родные глаза, прижаться близко-близко. Чувствовать тепло мощного и благородного зверя, уткнуть лицо ему в грудь, забывая о всех невзгодах и проблемах, чувствовать защищенность и спокойствие, знать, что сейчас весь мир собрался в одно мгновение и его не остановят..
Нежность силы... но разве я когда-нибудь узнаю, о чем в этот момент думает он?..

Закройте глаза... только не поглядывайте, иначе это будет не интересно...

Что Вы видите?...
Темнота?... как скучно..
Цветные разливы?.. как банально..
Память показывает все то же, что и было?... слишком все то у вас правильно...

А может Вы видите мечту?.... ....