Не так давно на радио “Эхо Москвы” один очень “умный и продвинутый” гость (от возмущения даже не запомнила его фамилию) высказался о Высоцком как о весьма посредственном поэте. Жалею таких людей. Как жалею ведущую Ольгу Шелест, которая как-то сказала, что для неё Моцарт не гений. Жалею, как бедных людей. Бедных умом. Которые сами этой жизни ничего не дали и дать не могут, зато действительно выдающиеся люди для них посредственности и не гении.
Прослушала опять в который уже раз “Лирическую” Высоцкого. Не знаю, право, что сказать? Что? Кто еще мог так написать о любви? Для меня его любовная лирика – одна из лучших. Это, например “…родники мои серебряные, золотые мои россыпи…”
…Сегодня ехала по городу, смотрела на падающие листья. Осень. Конечно, вспомнился Пушкин. Конечно, унылая пора. Но всё же очей очарованье. Кто лучше скажет?
…Умирала собака. И само собой, как будто сама сочинила, есенинское “Покатились глаза собачьи золотыми звездами в снег…”
И навечно, на все времена:
“Я дышу, и значит — я люблю!
Я люблю, и значит — я живу!”