пронзительный, от настоящей боли, и в то же время удивительно нежный, как только мама может прочувствовать, стих...
крышу снесло...



...
Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, − огрею веником!
«Его отпевают», − слышу ответ священника…

Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…

Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я – Родина.
Я ребёнок − и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.

Я – Бог.
И я тоже − Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» − и прыгнул без парашютика…

Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.

21.02.2014

Евгения Бильченко

стихи состоят из того же материала, что и души; они проникают из мира в мир почти беспрепятственно...

Кошка пишет тебе письма. Я тебе не пишу - где мне!
У меня в голове - мысли. У меня на уме - деньги.
У меня на руках - дети. У меня на плите - чайник.
Я сама-то на две трети
Чьих-то писем - не отвечаю...

Ну, а с кошки - какой спрос-то? Ей и жить, и писать - просто.
Всех и дел - прилизать шёрстку. Всех и бед на сто лет - горстка.
У неё в голове - песни. У неё на уме - крыши.
И какой-то прохвост рыжий,
Беспородный и бес-
стыжий)...

А вот ты - как и все проффи: у тебя на уме - profit.
В голове твоей и в теле всё в порядке и всё - в деле.
Ты такой же, как я - скорый. Голос - звонок. Шаги - бЫстры.
Не до песен. И не до споров.
И, конечно же, - не до писем..

А над миром - зима...
Снежно.
И пора покупать ёлку.
И на ёлку шары вешать.
И гирлянды снимать с полки...
Время детских чудес зимних.
Каждый верит им хоть немножко...

Знаешь, всё-таки, напиши мне.
Обнимаю тебя.
Кошка.

Юлия Вергилёва

Павло Тичина ВІЙНА


І

Кладусь я спать.
Три янголи в головах стоять.
Один янгол — все бачить,
Другий янгол — все чує.
Третій янгол — все знає.

І приснивсь мені
Син.

Наче він сам проти ворога ставає.
А той обступає, просто в груди рубає!
(Перший янгол вид свій закриває).

І ніби поле рівне, рівне та зелене.
І вітер стеле спів: "Прощайте, нене!"
(Другий янгол із хрестом до мене).

І вітер стеле: "Не сумуйте, смерті той не знає,
Хто за Вкраїну помирає!"
(Третій янгол серце звеселяє).

І приснився мені
Син.


II

Праворуч — сонце.
Ліворуч — місяць.
А так — зоря.

— Благословляю, синку, на ворога.
А він: матусю моя!
Немає, каже, ворога
Та й не було.
Тільки й єсть у нас ворог —
Наше серце.
Благословіть, мамо, шукати зілля,
Шукати зілля на людське божевілля.
Звела я руку до хреста —
Аж коло мене нікого нема.
Тихо, лиш ворон: кря! кря!..

Праворуч — сонце.
Ліворуч — місяць.
А так — зоря.

Насколько нас мало...

Поекрасная песня Андрея Макаревича







Текст:

Без заголовка

Поздравила с днем рождения Михаила Юрьевича в последнем номере MAXIM.

Читать далее...

Василь Стус (1938 — 1985)

Украинский поэт и переводчик, диссидент, политзаключённый. В 1972 году был арестован одновременно с рядом других украинских диссидентов. Отбыв пять лет лагерного заключения в Мордовии и два года ссылки в Магаданской области, поэт в сентябре 1979 года вернулся в Киев, где продолжил свою деятельность, выступая при поддержке западных организаций в защиту «узников совести». С 1978 года он являлся почётным членом английского «Пен-клуба». В начале 1980 года Стуса задержали во второй раз. Он получил 10 лет принудительных работ и 5 лет ссылки. В лагере Пермь-36 близ села Кучино Пермской области продолжал писать и переводить. В 1983 году администрацией лагеря ему было запрещено пересылать стихи и переводы в письмах родным. Умер 4 сентября 1985 года после объявленной 27 августа голодовки в карцере. После его смерти написанные в последние годы стихи и переводы не были переданы родственникам; сохранились ли они, неизвестно.
В 1989 году прах Василя Стуса был торжественно перевезён на Украину и захоронен в Киеве на Байковом кладбище.


На Лысой горе остывает потухший костер,
осенние листья на Лысой горе догорают.
А я позабыл, где стоит та гора, и не знаю,
забыла меня или помнит она до сих пор.
О время вечерних твоих тонкогорлых разлук!
Уже я не знаю, не знаю, не знаю, не знаю,
я жив или умер, а может, живьем умираю,
ведь все отгремело, погасло, поблекло вокруг.
И над безысходностью ты — словно птица летишь —
над нашей с тобой,
над отчаянным света несчастьем.
Прости. Я не буду. Прорвалось.
Ну что за напасти…
О, если б могла ты узнать, как во мне ты болишь…
Еще они пахнут печалью — ладони твои,
и горько-соленые губы — их запах мне снится,
и тень твоя, тень пролетает — испуганной птицей,
и глухо, соленою кровью в аортах,
гремят соловьи.

***

Посоловел от пенья сад
от соловьёв и от надсад
от одиночества свечи
тяжёлых, плотных звёзд в ночи
а за плетнями – дым стеной
он проклят рыжею луной
И птицей сонной свет взметнулся
и распластал свои крыла
колючим страхом встрепенулся
в траве, разящей, как стрела
Восстань и ты на два рассвета
на два испуганных огня
чтоб тьму познать при свете дня
наедине с собою где-то
и яркий свет водой криницы
плеснул, где тень мечты дрожит
где, как в пустыне миражи
сияли золотом жар-птицы.
Дымились мальвы. В том раю
Я счастлив был своей судьбою
Что здесь, под горестной звездою
И свет и тьма - всю жизнь мою.

***
Все Киев снится мне в прекрасных снах:
цвет спелых, налитых черешен первых
и зелень хвои. Выдержали б нервы:
ведь впереди — твой крах, твой крах, твой крах.
Лежит дорога — в вековых снегах,
горбятся дали и на сердце горько.
О, мой родимый край, остался только
приданым ты для смерти — в головах.
Седая мать мой навевает страх.
Рука ее сухая, словно ветка
замерзшая. Звучит веснянка где-то,
светлеет путь. И гул стоит в степях.

***

Любимый Киев, жизнь моя, – прощай!
Прости мне эту тяжкую разлуку
и до свиданья! Дай на счастье руку,
уйми на миг смертельной силы муку,
и твёрдости душе убитой дай.
Дай веры, Киев! Жизнь и боль моя!
Белоколонный, ты приснился словно,
весь разноцветьем витражей наполнен,
но уплыли пути небытия
куда-то, в безвесть, злую черноту,
где солнца луч едва лишь в сердце выжжен.
Так птица, счастьем воли не обижена, -
Расправив крылья, гибнет на лету.

(перевод с украинского)

Моє життя, мій Києве, прощай!
Прости мені оцю тяжку розлуку
і до побачення! Подай же руку
і витиши мою смертельну муку,
і твердості в убоге серце дай.
Дай віри, Києве! Моє життя!
Білоколонний, ти наснився ніби,
як вітражів багатобарвні шиби,
і вже пішла дорога без пуття
кудись у прірву, в смертну чорноту,
де сонце ледь ворушиться на споді.
Та виростає у красі і вроді
крилатий птах і клякне на льоту.

На березі Океану...

Сонце зараз, напевно, пірнає в розпечене море...

 

Пробрало меня сегодня настроение. Захлестнуло волной и я не могу ему не поддаться. Насладиться легким бризом голоса, ароматным штилем кофе-чая, окунуться в лирические глубины и восхититься штормовой ясностью мысли. Вот так бывает. Настроение одного дня, жизни, музыки...

Далее

Українське літо...

Aleksandra Tarasova.
В кишенях заплямованого кров*ю одягу, який довелося розрізати ножем, щоб швидко добратися до рани і зупинити кровотечу, поряд з дрібними грошима, пластмасовою вервицею і пластмасовим Ісусом знайшли оцей списаний аркуш.
Я не знаю імені цього чоловіка, навіть не знаю, скільки йому років.
Цей списаний аркуш з кишені пораненого бійця - можливо, його перша літературна спроба, можливо, у майбутньому великого поета (тільки б залишився живий!) - розірвав мені душу.
То нехай і вам розірве.

Ми лежали в холодній землі
Ми сто років сиділи у схроні
Я пропав би в цій повній імлі
Якби не твої долоні
Ми забули свої голоси
Ми ставали схожі на тишу
Я що ночі у бога просив
Щоб мене не залишив
Ми були глухі і німі
Якби не твої губи
Які у цій повній пітьмі
Шепотіли мені «любий»
Я дивився в очі землі
В її чорне люстерце
Я вже бачив там свою смерть
Якби не твоє серце
Ми лежали на вогкому дні
Нас їли наші могили
Ти крізь ніч озивалась мені
Говорила мені "милий"
Ми довго сиділи в землі
Ми втратили очі
Ми спали на битому склі
Вічного дня як ночі
Ми вийшли зі своїх могил
Ми розправили крила (плечі)
Ми потужним помахом крил
Залишили свої могили (повертаємось в гнізда лелечі)
Ми вийшли зі своїх темниць
Ми хочемо сонця і волі
Ми кажемо вам усім:
Доволі доволі доволі!

літо 2014р. Маріуполь. Азов.

Заклинанье

Лебедь, подними два своих крыла!

Вкруг своей земли ставлю зеркала.

Кто бы ни пришел – зеркала стоят.

Все что за душой - отразят стократ.

Кто несет покой – тот покой найдет.

Кто идет с войной – сам себя убьет.

Кто идет предать - не захочет жить.   

Кто идет пугать – в ужасе сбежит.

Кто посеет рожь – обретет свой хлеб.

Кто посеет ложь – станет глух и слеп.

Кто несет раздор – будет на щите.

Кто придет как вор – сгинет в нищете.

 

Зеркала вокруг. Им не страшен враг.

Им желанен друг. И да будет так. 

 

Fernflower (c) 2014

 

Переведіть мене через майдан Коротич

Віталій Коротич
Переведіть мене через майдан
(Останнє прохання старого лiрника)

Переведiть мене через майдан,
Туди, де бджоли в гречцi стогнуть глухо,
Де тиша набивається у вуха.
Переведiть мене через майдан.

Переведiть мене через майдан,
Де все святкують, б'ються i воюють,
Де часом i себе й мене не чують.
Переведiть мене через майдан.

Переведiть мене через майдан,
Де я спiвав усiх пiсень, що знаю.
Я в тишу увiйду i там сконаю.
Переведiть мене через майдан

Переведiть мене через майдан,
Де жiнка плаче, та, що був я з нею.
Мину її i навiть не пiзнаю.
Переведiть мене через майдан.

Переведiть мене через майдан
З жалями й незабутою любов'ю.
Там дужим був i там нiкчемним був я.
Переведiть мене через майдан.

Переведiть мене через майдан,
Де на тополях виснуть хмари п'янi.
Мiй син тепер спiває на майданi.
Переведiть мене через майдан.

Переведiть...
Майдану тлумне тло
Взяло його у себе i вело ще,
Коли вiн впав у центрі тої площi,
А поля за майданом не було.

СКОРБОТА... ЖАЛОБА... свіча горить...

Кто я?

Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, − огрею веником!
«Его отпевают», − слышу ответ священника…

Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…

Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я – Родина.
Я ребёнок − и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.

Я – Бог.
И я тоже − Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» − и прыгнул без парашютика…

Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.

Я Воскрешу Тебя.

21 февраля 2014 г.

....

Вставай. Ходімо, синку мій, до дому
...До тебе йшла. А вслід собака вив...
Віддай мені, віддай свій біль і втому.
Я витримаю все, лиш ти би, рідний, жив.

Ти не дивися страшно так у хмари,
У синім погляді відбився чорний світ.
Я не благатиму на вбивцю кари,
Бо доста вже землі Вкраїнській бід.

Пробач, синочку, любий мій, Іванку,
Щось мої мислі не туди, де слід.
Я фото гладила твоє до ранку,
...А потім вість страшну приніс сусід.

Йому не вірю.Ти ж сказав - повернусь,
Ще дід учив триматись за слова.
Ну, як же так. Сказав - повернусь,
А сам лежиш у ранах голова.

Коли ти виріс? Вчора ще не було
В твоїм волоссі й нитки сивини
А, знаєш, сину, моє серце чуло,
Як ти поранений просив води.

Святої трошки принесла з Йордану,
Тряслися руки, хлюпалась вона.
Ти пий, синочку, рідний мій, Іване,
Вона врятує.То ж свята вода.

Вставай. Ходімо, сину мій, до дому,
Я знову хустку в ружі одягну...
Забудемо про біль і втому,
Благаю, не лишай мене одну.
Оксана Максимишин-Корабель
21 лютого 2014р.

Ось такий Маяковський, якого ми не знали! "Говорю себе: товарищ москаль, На Украину шуток не скаль...."

«Три разных истока во мне речевых: 
Я – не из кацапов-разинь.
Я –дедом казак, другим – сечевик,  
а по рожденью грузин». 
В. Маяковський «Владикавказ – Тифлис»

Послуговуючись політичними кліше, ми часто стаємо заручниками власної необізнаності. В радянській період ми вчили творчість багатьох поетів і письменників в контексті їх революційної приналежності, зараз, ламаємо списи, проводячи культурні люстрації в залежності від вподобань тих, хто через нашу наївність та неосвіченість, монополізує право влади в нашій країні. Політичні жонглери, що добре вивчили принцип «розділяй і володарюй», вміло маніпулюють емоціями жертв сучасної освіти, викидаючи і вставляючи в нашу історію цілі сторінки. Прикро, що ми так легко сприймаємо на віру все, що кидають нам вони, забуваючи головне – перевірити… 

ПЕРЕВОД В ПЕРВОМ КОММЕНТАРИИ

О хулиганах

Як же я люблю її

Домовичкам незатишно у місті.
Нема горища й комина. А ніч.
Немає хати, що їй років двісті,
і не зітхає челюстями піч.

Нема колиски, щоб поколихати,
а як і є, то зовсім не така.
І навіть сон не ходить коло хати
і не співає "люлі" і "Котка".

На Страсть не пишуть хрестика свічками.
З екранів щось стріляє і реве.
Біда сьогодні буть домовичками,
у інтер'єрах казка не живе.

© Ліна Костенко

Принцессам под стать ромашки


Принцессам под стать ромашки.
Принцессы не любят розы.
В цветастых мужских рубашках
не льют без причины слезы.

Принцессы гуляют в парке
в кроссовках и джинсах тесных.
Покупка любви подарком
принцессе не интересна.

Они обожают книги:
о людях, любви и мире.
И ловят блаженства миги,
и метко стреляют в тире.

Не ходят в пушистых платьях,
не любят шампань на завтрак.
В любимых своих занятиях
они ожидают "завтра".

Смеются наивно, звонко
и любят детей в колясках.
Принцесса - сама ребенок -
по-детскому верит в сказку.

Шагают босые ноги,
шагают по теплым лужам!
Принцессы бывают строги
ко всем, кто им очень нужен.

Спасибо - ошибкам прежним
ромашками в подворотню!
Как жаль, что из многих женщин
такая - одна на сотню...

© Алена Васильченко

под настроение:

Когда человеку больно, кто-то должен его приласкать,
Кто-то должен быть просто рядом, чтоб обнять и поцеловать.
Когда человеку плохо... И целый мир пополам,
Кто-то должен быть кроме Бога, чтобы душу свою отдать. 

Когда человек потерян... И не знает, как поступить?
Кто-то должен быть мудрее, посоветовать, но не учить.
Когда человеку страшно... Под подушкой он с головой,
Кто-то должен сказать тихонько: "Ты не бойся, ведь я с тобой." 

Когда человек расстроен... И не знает, как дальше жить,
Кто-то должен быть просто рядом, кто-то должен его ЛЮБИТЬ!(с)

Хотите, я побуду Вашим псом... Художник Владимир Попов-Масягин (Володя Попов / Volodia Popov)

http://www.liveinternet.ru/users/4468278/post266662331/#

 

Хотите, я побуду Вашим псом, Лохматым, романтичным сенбернаром? Хотите, я побуду Вашим сном, Лирическим или сплошным кошмаром? А может быть, мне сковырнуть звезду? Оправить в серебро и в алых лентах, Приплюсовав шалфей и резеду, Вам поднести коленопреклоненно...

Настало время выдачи слонов И превращений черепашек в принцев! В любой любви - гармония без слов, Обычно не обязанность, а принцип, Принципиально - буду Вашим я, Не слишком важно - где, когда, насколько? Закружит нас волшебная струя В прыгучем танце под названьем - полька...

Хотите, мы исправим весь сюжет?
И повесть станет праздничным романом,
Где Ваш полуодетый силуэт
Интимно тает в мареве туманном.

Душа скользит с нелепой крутизны,
Я ухожу, глуша огонь желанья,
И на ладони Вашей холм Луны
Изысканно целую на прощанье...

@ Андрей Белянин

Серия сообщений "Современное искусство ":
Часть 1 - За пару мгновений художник Овик Зограбян изменит ваше настроение
Часть 2 - Чебурек и Чебурак.... Владимир Леви и Anuka Baratashvili
Часть 3 - Мастер коллажа Дерек Горес (Derek Gores)
Часть 4 - Хотите, я побуду Вашим псом... Художник Владимир Попов-Масягин (Володя Попов / Volodia Popov)

Серия сообщений "Художники":
Часть 1 - вНочьПроГолубое.
Часть 2 - Балерины Tan Jianwu (China)
...
Часть 19 - Художник Петр Анатольевич Козлов.
Часть 20 - Художник Александра Недзвецкая
Часть 21 - Хотите, я побуду Вашим псом... Художник Владимир Попов-Масягин (Володя Попов / Volodia Popov)

Я могу тебя очень ждать...

~***~

***

 

Говорил не рожденный малыш:
“Я боюсь приходить в этот мир...
Столько здесь неприветливых, злых
Глаз колючих, усмешек чужих...

Я замерзну, я там заблужусь,
Я промокну под сильным дождем...
Ну к кому я тихонько прижмусь?
С кем оставшись, побуду вдвоем?...”

Отвечал ему тихо Господь:
“Не печалься, малыш, не грусти...
Ангел добрый, он будет с тобой
Пока будешь мужать и расти...

Будет он тебя нежить, качать,
Наклонясь, колыбельные петь.
Будет крепко к груди прижимать,
Будет крыльями бережно греть.

Первый зуб, первый шаг видеть твой.
И ладошкой слезинки стирать.
А в болезни, склонясь над тобой,
Жар губами со лба убирать...
И когда, начиная взрослеть,
Ты дорогу отыщешь свою.
Ангел будет вослед лишь смотреть,
Повторяя молитву свою...”

Как же Ангела имя? – Скажи...
Как его мне средь тысяч узнать?
Это вовсе не важно, малыш...
Мамой будешь ты Ангела звать...

до встречи

В начале декабря я выпущу книгу. Постараюсь, чтобы к новому году она уже была. Всем, кто заказал - спасибо, я не ожидал, что вас будет так много. Всем, кто не успел - возможность пока есть. И до этого времени новых стихов и миниатюр здесь не появится. Хочется верить, что за это время вы меня не забудете. Если у кого-то возникли вопросы - не стесняйтесь спрашивать, я отвечу каждому. Ну и напоследок, перед тем, как взять паузу и уйти с головой в бумагомарание... ведь что-то я уже успел написать.

Я привык быть один в это долгое стылое время,
Разливать по стаканам скулящую тихо метель,
Рисовать на стекле и стирать осторожно поэмы,
Падать грудью на снег, падать телом в пустую постель.
Я привык быть один, разбавлять горький чай сигаретой.
Молча видеть в окне зарождение новой зимы.
Быть погасшей звездой, поглощаемой мраком планетой,
Опираясь на осень, мне данную богом взаймы.
Я привык быть один. Не грустить о случайных потерях,
Провожать взглядом солнце, обнявшее весь горизонт,
Жить размеренным шагом, пустым обещаньям не веря,
И скрываться от неба, раскрыв разукрашенный зонт.
Я привык быть один. Это просто. Почти что не больно.
Это где-то в душе легкой тенью легла седина.
Это вместо рассвета допитый бокал алкоголя.
Я привык быть один... Но ты мне очень сильно нужна.

© Аль Квотион

 

Наша Таня громко плачет (или уже не плачет?)

Второй день смеемся на работе с присланой ссылочки.

Как будет звучать известный детский стих в устах разных поэтов

Маяковский
В этом мире
Ничто
Не вечно,
Вот и теперь
Матерись или плачь:
Прямо с берега
Сверзился в речку
Девочки Тани
Мяч.
Слезы хлещут
Из глаз у Тани.
Не реви!
Не будь
Плаксивою девой!
Пойдем за водой -
И мячик достанем.
Левой!
Левой!
Левой!

следующие варианты