Жанр: любовь, приключения, мистика.
Сам сюжет разворачивается в XVII веке, но с историей Франции связан мало, хотя в нем есть немного от того легкого флера любовных романов о знатных дамах и лордах - но это только сначала, мистика будет уже после первых глав. Это все задумка автора =) Все начинается довольно банально, девушка по имени Алиссия (главная героиня) влюбляется в мужчину старше ее, но он постоянно не то избегает ее, не то соблазняет. Странные отношения складываются между ними, и Алиса начинает догадываться, что над ее возлюбленным тяготеет некая тайна, которая все время разделяет их пропастью. Нечаянно она оказывается впутанной в странную историю...

Примечание автора: не судить строго! Это писалось пару лет назад, я тогда еще в школе училась, просто вчера ночью нашла тетрадку и с интересом зачиталась собственным рассказом, что весьма удивительно - рассказ показался мне будто заново открытым, хотя налицо недостаток образности, да и вообще много глуповатых ошибок. Неудивительно, впрочем, то, что история не дописана до конца - у меня всегда так. Вот я и решила для начала перепечатать то, что есть, и попутно на парах еще и дописывать, так что где-то с главы пятой начнется совершенно другого рода повествование. Ну, что же, буду надеяться, что мое раннее творчество не закидают тапками. =)

И убедительная просьба - если читаете, и видите какую-нибудь смысловую, логическую, или просто тупую ошибку, опечатку - говорите мне, не стесняйтесь! Это пойдет только на пользу доработке текста, да-да, я критики не боюсь и не обидчивая).

Пролог

- Ты мне нужен, - повторила девушка, хмурясь. Реакцию Горация Стрэйфилда никак нельзя было назвать воодушевленной или многообещающей – он сделал вид, словно не расслышал ее слова.
-Алиссия, боюсь, я не совсем тебя понимаю, - наконец, пробормотал он сдержанно. Никаких пылких признаний, пламенных объятий и сладостных поцелуев. Совсем не этого ожидала Алиса Полянская этим вечером. Казалось, даже погода ей помогала – стояла чудесная теплая ночь, светила полная луна, на темном бархате небосклона рассыпались бриллианты звезд. В саду, раскинувшемся под ажурными перилами балкончика, цвел жасмин, выводили трели цикады. И она, Алиссия, была готова к продолжению романтического вечера, по этому случаю она надела свое лучшее платье из шелка янтарного цвета с вырезом на груди – модистка утверждала, что в нем Алисе подвластным станет сердце любого мужчины… жаль, что девушке не нужен был любой. Ей хватило бы и одного Горация Стрэйфилда. Она так долго ждала этого момента, и не собиралась отступать, когда уже все карты были у нее в руках.
-Нет, ты все понял правильно, Гораций. Я люблю тебя. Нет смысла больше оттягивать минуту признания, ведь скоро я возвращаюсь в пансион, а затем мы могли бы встретиться на следующих каникулах, зимой.. – но мужчина мгновенно остановил Алису, перебив ее не слишком вежливо:
-Что на тебя нашло? – он с трудом преодолел желание схватить дочь своего друга за плечи и как следует встряхнуть. Будь она юношей, он бы непременно именно так и поступил, но тогда бы такой проблемы просто не возникло. И что она в нем нашла? Алиса глядела на него во все глаза, и ему на миг показалось, что в их дымчатой глубине отразилась нестерпимая боль.
Читать бред дальше

Если очень долго смотреть на собственное отражение, в итоге можно ненароком увидеть, что оно все же чужое. Странная штука - человеческая психология, самих себя мы иногда воспринимаем как нечто чуждое нам самим, при этом не вполне ясно представляя, что же мы сами такое есть. Как можно познать себя, при этом оставляя место тому, что невозможно вписать в человеческое представление? Ведь человеческая натура неисчерпаема...

...А я ведь предупреждала, что я похожа на ветер, только меня не послушали. Никогда не слушают, а мне не сидится на месте, я пребываю в вечном движении, мини-версия perpetuum mobile, ветер в голове - ветер в чувствах. Не случайно моя стихия - Воздух. Мне необходима свобода, иначе я попросту начну задыхаться под гнетом домостроя. И не нужно мне рассказывать, как я хороша или плоха. Я самая обыкновенная одиночка. Кошка, гуляющая по крышам. Вчера забралась на самый верх и долго смотрела на убаюканный дождем город. "Что с тобой, Мэй?". Я не ответила. Все как обычно... все так, как должно быть. А затем я снова пришла к нему, обняла его и попыталась уснуть. Тревожный сон... все из-за предстоящей олимпиады, поездки в другой город. Чувствую, что заболела, а подвести боюсь...
Влияние весны. Я всегда чувствую себя особенно одиноко в эту пору...

В вечно сонном мире крошечное чудо,
Словно взмахи крыльев легких мотылька -
Надвое разбито расписное блюдо,
Яблоко волшебное надкушено слегка,
И в гаданьях больше нет уж отраженья
Этой странно зимней, неживой весны.
И осколки льдинок, силу притяженья
Преодолевая, ранят солнца сны...
Скоро вновь увяну я бутоном белым,
Ветер лепестками пенными играть
Станет. Волны света морем леденелым
Будут по аллеям тени воскрешать...
Только не воскресну. Не вдохну пьянящих
Тихих разговоров шепотом листвы...
Навсегда останусь в царстве вечно спящих,
Там, где все почти что для себя мертвы.

...Почему никому нет дела до тех, кто нуждается в помощи? Так сложно
протянуть руку... так тяжело отдать кому-то свое тепло. Мы забываем о том, что мы люди. Медленно. Безвозвратно. Вчера ездила в лесной домик к бабушке. Она плохо себя чувствует, у нее давление высокое... сидела с нею столько, сколько могла... У нее при виде меня на глазах слезы, все о ней забыли... у меня слезы на глазах при виде того, как же ей плохо. Когда я уезжала, я смотрела на нее как в последний раз, и было непередаваемо больно. Что-то внутри удерживало меня от того, чтобы показать свои чувства, но, едва я села в автобус, как все то, что я скрывала, выплеснулось в истерику. "Какая разница?" - сказала моя мама, когда я позвонила ей и рассказала о том, что я видела... и, действительно, какая ей разница? Ведь это ее бывшая свекровь... она давно уже замужем за другим человеком. Какая разница ей, что еще одна пожилая женщина уйдет из этого мира... господи, отчего же люди так жестоки? А на душе так тяжело... когда я приехала, я сразу позвонила бабушке.  Просто чтобы услышать ее голос. Сказала, что доехала без приключений, чтобы она не волновалась обо мне. Записала ее на прием к врачу сегодня. Так пусто в сердце...  мысленно представляю ее лицо, вспоминаю какой она была, когда я была еще маленькой, как она меня любила. У нас была прочная духовная связь на протяжении многих лет, пока меня не забрала мать в город, чтобы я училась в нормальной гимназии и получила хорошее образование. А теперь я приезжаю в гости, привожу подарки дорогие, подолгу сижу с нею и пью чай... но мы молчим. Нет прежних тем для разговоров, нет безмятежных улыбок. Не осталось ничего... мосты разрушены, я чужая... Я думаю, она все еще помнит меня ту, какой я была когда-то. Память... все, что тянет меня к ней все время. Я жива этими воспоминаниями, пусть и не воскресить ту наивную добрую девочку, которая была раньше...

Стирает все безжалостное время,

И убивает то, что близко мне,

А где, ответь, осталось мое племя?

Сестрой далекой прихожусь луне,

И ветру, что скитается, бездомный,

По улицам ночным. Я у дверей

Чужих всегда. Лишь плач надломный

И стон прибоев всех земных морей

Вторит мне. Одиночество нахлынет

Соленым следом по моим губам,

А сердце неприкаянной остынет,

Чтоб не вторить ударами словам…

Небольшой стишок моего сочинения для моих подруг. Я вас очень ценю. Спасибо, что вы есть...  Вот).

Беспечно ждать весенних птиц,
Стремясь за грань рассвета,
И маски рвать с угрюмых лиц,
По кромке трафарета
Нарисовать улыбки всем,
И снова избежать проблем?
И тише станет голос мой,
Вот снова клонит день ко сну -
Прощаюсь с мраморной зимой,
Встречая черную весну...
Я буду вновь на проводах
Электропередач - и страх
Волной по венам. Тихий крик,
В осколки бьет иллюзий мир,
Безумья голос в сон проник
И правит там свой скорбный пир.
Настроена на времена
Иллюзий радиоволна...

...Начало весенней депрессии. Неделя выдалась не из самых легких, завтра - последний день перед выходными. Настроение плавно переходит отметку "ниже нуля" по мере того, как ртутный столбик термометра поднимается вверх. Сегодня мне просто плохо. Кажется, я заболела... хочется лечь  в прохладную ванну - желательно со льдом - и потягивать через тонкую трубочку грейпфрутовый сок, чем холоднее тем лучше. Затем открыть все окна в квартире... пока его нет. Возможно, дело даже в этом. Его отсутствие действует на меня тягостно. Хотела на пару дней сбежать от него... похоже, он сбежал первым. Странность... Днем приходила подруга, плакалась на плече у меня, а я ее внимательно слушала, отпаивая горячим кофе, улыбалась и думала, что мне поплакать на плече не у кого. Я же сильная... 

День второй.

...Тронная зала всегда отличалась гнетущей роскошью и легким налетом вульгарности. Она всегда чувствовала себя здесь чужой, не от мира сего, теряясь среди суеты. Белая ворона... как часто ей хотелось затеряться в толпе, забиться в уголок. И даже перестать существовать... пусть на какое-то короткое время... но исчезнуть. Быть стертой из этого уродливого в своей шутовской веселости мира... раствориться в сумерках ночи... и больше не слышать этот яростный шум... этот бред... эту оглушающую музыку, бьющую по нервам. Тишины... она так жаждала тишины, а вместо этого кружилась в первом вальсе с безликим лордом. Безликим - потому что, пусть и в маске, он был узнан ею. И ... как всегда, ничего собой не представлял. Легкое парение и пена кружевных юбок у ее ног, взлетающая при каждом движении, с каждым па. Темная ткань... почти что черная. И серебристый отлив. Она никогда не любила золото - серебро импонировало ее сердцу больше, напоминая загадочный манящий лунный свет. Шаг за шагом... новое па - и глубокий реверанс.
Предупреждаю, читать много

...А теперь о предыстории этой сказки. В ней масса ошибок, поскольку в то время у меня не было редактора Ворд, и писалось все это в блокнотном файле. Тогда я была влюблена в человека, который жил в другом городе, и у нас не было ни единого шанса с ним встретиться - в общем, виртуальная любовь. И однажды он сказал, что уйдет через неделю. Эту сказку я писала ровно семь дней, как вы уже понимаете. Посвятила ему. Затем он ушел... правда, не навсегда, но та неделя была наверное самой страшной в моей жизни. Вот такой вот "хэппи энд" для Принцессы и Шута.

..."Давным-давно, в тридесятом королевстве жила прекрасная Принцесса. И не было равных ей в ее красоте и спеси одновременно. Боги наделили ее как внешней прелестью, так и капризным нравом. Сватались к ней принцы из-за тридевяти земель, из-за моря да из-за высоких гор - таких высоких, что их вершины скрывались где-то в заоблачных высях, там, куда не мог воспарить ни один орел, какими бы огромными и сильными у него ни были крылья. Но, едва получив предложение, Принцесса отсылала гонцов обратно, не желая даже слушать о том, чтобы утратить свою Свободу. Днями и ночами она сидела и вышивала на шелковой ткани, натянутой на пяльцы, диковинные картины и необыкновенные миры, манящие то в райские сады, то в нетронутые дремучие леса. И все грустила да глядела на свое отражение в зеркале от заката до рассвета..." - книга с силой захлопнулась и полетела прямо в скрипнувшую не то от сквозняка, не то от чего еще дверь, и та прискорбно вздохнула на несмазанных петлях. Ни в чем не повинная книга лежала поверженной в мягком ворсе персидского ковра. В приглушенном освещении комнаты можно было видеть темный силуэт нескладной девушки, замершей в глубоком кресле. Блики единственной свечи, плачущей бесчувственным воском на подсвечник, причудливо играли на ее задумчивом сосредоточенном лице. Вспышка гнева - и полная апатия. Молниеносная смена настроений. В полумраке ее глаза лихорадочно сверкали яростью. Прошло достаточно времени, прежде чем она заговорила.
-Кто здесь? - ей ответил только внезапный стук в раму зарешеченного окна заброшенной башни. И снова знобящая тишина.
-Я знаю, что Вы за этой дверью. Я чувствую,- она резко поднялась на ноги, плотнее укутавшись в плед так, чтобы его края волочились по ковру клетчатым шлейфом, и, бесшумно ступая по ковру, направилась к захлопнувшейся двери. Чуть замешкавшись, она резко провернула ручку и застыла в распахнутом настеж дверном проеме. Никого. Совершенно пустой коридор насколько девушка могла судить, вглядываясь в темные тени, неподвижно лежавшие на каменных плитах лестницы вниз. Просто померещилось. На какое-то короткое мгновение... тень будто дрогнула...
-Мне позвать стражу?!!- выкрикнула она в безжизненную тьму. Нет ответа... снова... Девушка перевела дух и с необъяснимым облегчением снова закрыла дверь, на сей раз на ключ. Щелкнул замок... она одна в этой башне, в добровольном заточении. Быстрый взгляд на потрепанную книгу старинных сказок, невольная улыбка изогнула ее уста. В который раз она перечитывала эту историю? В десятый или в двадцатый? Смогла бы рассказать слово в слово наизусть эту сказку. Что за интерес? Вздохнула, присела на мягкую перину широкой кровати. Сколько поколений до нее читали эти самые строки? Ее сестры... и она сама. Строчка за строчкой - писалась история о мечтах прекрасной принцессы, ожидающей принца. Да, они должны остаться вместе в конце. Он найдет ее, измученную и льющую сотни лет слезы, в заброшенном замке, что стерегут огнедышащие драконы. Освободит от проклятия, которое наложил на нее злой волшебник. И они будут жить долго и счастливо...
...Сказка... Девушка прикрыла устало глаза, не гася свечи, прислушиваясь к шепоту сквозняков и порывам ветра, рвущимся к ней словно в цитадель эола. Седые зимние бореи еще не отступили от границ северных земель, и все играли свои симфонии на струнах обнаженных деревьев. И на душе - лишь тоска и несбыточные грезы о жизни прекрасной но капризной Принцессы. Той, которой позволено все. Той, которому по праву принадлежит сердце ее верного Принца. Выдох - и погасла единственная свеча. Лишь тлел фитиль еще какое-то время подобно сумеречному угольку-глазу, наблюдающему за дремлющей девушкой из царства теней...
А дальше

___________________________________________________________

Это - одно из моих ранних творений, точнее первый день сказки (всего дней будет семь).

Когда-то я это посвятила одному дорогому мне человеку...

...Есть вещи, о которых лучше молчать и люди, о которых не нужно вспоминать. Прошлое должно оставаться в прошлом, иначе откроются старые раны, едва не ставшие смертельными когда-то, с таким трудом залеченные временем. История пишется заново, забытые друзья меняются, перемены происходят и внутри нас. И тогда, при неожиданной встрече, мы получаем возможность взглянуть на себя словно со стороны... как в зеркало. Не всегда отражение бывает светлым. Не всегда люди становятся хуже....