Писать стихи – бессмысленно. Они безвкусны. Безвкусные стихи – НЕКРАСИВО. Я уже давно не философ, не зверь, ищущий добычи, не ведьма, проклинающая людей, не вампир, питающийся людьми. «Кто я такая, акая я растеряла свои имена…» Да… Я давно уже просто Я. Хорошо это? Мне от этого не хорошо. Значит, это плохо? Мне от этого не плохо. Я блуждаю по этому миру, как карта таро, случайно попавшая в колоду обычных игральных карт: и выкинуть меня жалко, и колода моя уже давно где-то затерялась, и здесь я ни к месту. И что теперь, что дальше? А не знаю я. Собрать бы кувшин, разлетевшийся на три части, в одно целое большое чувство. Так нет, не получается. Два оставшихся кусочка отлетели к прибою, и вода стёрла с них узоры веры и всё – несовместимость. Это как мозаика: если у пазлов стёрлась часть рисунка, мозаика уже не будет полной, её уже не соберёшь до тех пор, пока не обновишь недостающие цвета. Вот так-то: грустно и обидно, но не одиноко.
«Тысячелетней радугой солнца плачут мои образа, а тело смеётся, мне так хорошо с тобой…»
- Привет, Тигр. Ну где ты так долго гулял? Почему ты раньше не пришёл?
А! Бессмысленно спрашивать. Всё как-то рассыпается в руках, собираясь во что-то новое. Такая Она, наверное, ЖИЗНЬ.