Свои не уходят, не ноют, что предали,
из драм раздувая костры до небес.
Свои не бросают – им это неведомо,
хоть ангел ты с ними, хоть истинный бес.
Свои не бегут после ссоры «подлизывать»
зады всем врагам, коих вдоволь нажил.
О тайнах не треплются во всеуслышание
и не обливают помоями лжи.
Своим не долдонишь о том, как хреновенько.
Они лишний раз тебе душу не рвут.
Свои – не «наркоши» и не алкоголики.
Как те – никогда не потянут ко дну.
Свои не играют ни в добрых, ни в миленьких,
а режут всей правдой по ранам живым.
Порой с ними даже и слова не вымолвить.
Но многое может проститься СВОИМ.
Не сразу своих суждено нам почувствовать.
Пуд соли сожрёшь, и не только его.
И болью израненным быть, и безумствами…
Но лишь не паскудством – ни от одного!
Свои – в меньшинстве, чуть ли не заповедные.
Но книга судьбы ни красна, ни черна.
Лишь знаю: со мною они – до победного!
Пусть даже всю жизнь будет длиться война…
© Copyright: Вячеслав Дорошин |
|
