рыбьи капельницы - реальность...

всякий раз открываю глаза – кафка. его подводные рифы разрослись изумрудными полосками с обеих сторон вдоль позвоночника, метонимическим платком обняли шею и в безумное зеленое развязали все узлы на раз,
два,
три,
четыре месяца я душу сердцем любую причину свести эти рифы на холодный запах охрипшего нет. понимаю: боль – это походка дырявого человека, ищущего дом, глотающего в океане шершавые звезды. но теперь моя боль, может быть, отличается от всех прочих только тем, что носит имя фелицы и им же гордится, стреляя через замочную скважину в легкие самого робкого тела метастазами оправданий. ещё задолго до этого мудрый мужской голос, дочь которого пишет маслом портрет воды, объяснил мне, как однажды воздух перестанет виться - я задохнусь в собственной эпилепсии запятых, тире и двоеточий. тогда я промолчала в ответ ему во все горло, что, к сожалению, это случилось, так мне кажется, до моего рождения, как и до появления в любой истории; что всякий жгут, сжимающий предплечье, со временем подползает выше и выше. а ещё: ни имея никакой возможности лечь на спину из-за зубцов на позвоночнике, можно даже научиться любить клыки корабельных матч, каждую ночь остро врезающихся в слабые попытки объяснить свое нелепое присутствие здесь. не посылая мне даже знака, правда откровенно и пьяно пляшет на их стороне: мою планету закрыли, дом – под снос, динозавры закончились, а я пропустила то славное утро, когда пора было вымирать.
казнить нельзя помиловать.

я и есть человек с дыркой вместо себя.


погладь меня по спине, лизни в шею и расскажи каждому зубцу на моем позвоночнике, что называть тобой.