Еда, в путешествиях, это отдельная тема... Собственно - каждый выбирает для себя, останавливаться в придорожных кафешках, или готовить самим...
Для меня приемлемы оба варианта. Собственно, выезжаю в дорогу я через Ашан. За день до поездки я совершаю набег. Набираю много разовых соков, печенек, сухариков, чипсов, жвачек, шоколадок и чупа-чупсов. Исходя из принципа - все это все равно будет выклячено и куплено по дороге, в ларьке, сомнительного какчества, с непонятным сроком и про-про-про, еще и втридорога.
Для себя - чай, сахар кусковой, пару свежайших кур, палку дорогущей сырокопченой колбасы, бутылку сухого красного вина, бутылку хорошего коньяка (путешествует со мной уже года четыре, одна и та же) Пару бутылок живого хорошего пива, соль, овощи, специи.
Турка, пара чайников, хорошая кастрюлька, набор стеклянных небьющихся мисок-чашек, костровая подставка, казан и тренога с коптильней живут в багажнике всегда.
Куры морозятся на самом максимуме, колбаса заворачивается в тряпочку.
В утро выезда куры, с пивом кладутся в термосумку.
А дальше начинается пестня...
Это мой вид отдыха, и он у меня начинается, собственно, с поездки в Ашан. Этот зуд и подпрыгиывание, и рытье копытом, в предвкушении...
Я прекрасно знаю и понимаю, и даже принимаю, что путешествовать можно по-разному. И даже своим ходом, можно сесть в белом льняном костюме, в мини-купер, элегантно закинуть в багажник 20-литровый кейсик. Кушать в ресторанчиках, спать - в отельчиках, благо - их сейчас по трассе, хоть жопой ешь. Это все классно и удобно, но - не мое...
Вот ничто не сравнится с кофе из турки, на костре... А чай, на треноге?... с печенькой хрустнуть....
Первая остановка- ровно 500 км, где-то за Тамбовом. В навигаторе забита точка, щас не помню. Совершенно случайно наткнулись на это место, теперь обязательно останавливаемся. Чистейшая, теплейшая речка - переплюйка, шириной метров пять. Прозрачная - как слеза, белый песочек и пескари жирные... никого народу, кроме трех местных пацанов.

В тот год выехать получилось ближе к вечеру, ехала всю ночь, и поэтому меня с почестями возложили в тень

Собственно, поспать мне не получилось, но такая была истома... В самый зной, между деревьями... На сквознячке...
Лешкина трубка так ароматно потягивает... Везде тишь, благостность...

Собственно, у Лехи отдельный кайф - с пивом. Любимое занятие - в жаре, в пробке, открыть окошко, в него высунуть бутылку со свежайшим ледяным пивом, открыть - чтобы пена верхом... И жадно хлебать с кайфом, всем своим сидом демонстрируя наслаждение и щасте:)
Коська зависает в речке, с пацанами...
Нега...

в крайней поездке, уже на Крейсере, ехали между Волгоградом и Астраханью. А надо сказать, что трасса М6, она и под Москвой - то не особо себе трасса, а вот после Волгограда начинается полный анус. И совершенно кончается придорожная жизнь. Вот всякие там кафешки, приюты дальнобойщика, рыночки... вот это все НЕ-А!!!!
А там еще пол-дня крутились по этому вогнуто-выгнутому Волгограду: пиль, жара и никакой романтики...
Думала в Волгограде прикупить какого-нить мяса - авотхуй! В тех магазинах, которые мне попадались, на прилавках, из мясного, были только неоднократно замороженные-размороженные свиные шейки, каГбе клинского мясокомбинату. Вобщем, ничего, кроме тошнотворных спазмов они не вызывали. А мозг услужливо подсовывал картину говяжьей грудинки, такого старого бычары, с темно-бордовым мясом, с желтоватым жирком... И чтобы молоком пахло...
В общем, вывалились мы из энтого Волгограду, несолоно нахлебавшись. И поехали в сторону Астрахани. Трасса пустая, вокруг степь. И тут, километров через сорок-пийсят, точно не помню, я, краем глаза замечаю на обочине домик, сверху вывеска КАСПИЙ (лирическое отступление: на этом направлении, если кафе - то КАСПИЙ, без вариантов!!! ) И вокруг сто мильенов газелей-фургонов.
В общем, пока мы с Лехой обсуждали, стоит или не стоит завернуть, пришлось подъезжать к кафешке через пампасы, сзаду:))
Заходим - ё-мое, конкретно азербайджанский шалман. Внутри - яблочку негде упасть, но - чистенько. Судя по всему, русских рож в этом дому, лет пять не было. Тем более - женских русских рож. Я поначалу напряглась, потом думаю - А какого, собственно, черта? - Законов гостеприимства никто не отменял, мы - путники и обидеть нас, прогневать богов. Главное - не нарываться.
Леха - тот вообще невкуривает ситуевину, для него этих тонкостев не существует, и все, что находится южнее Цимы - классные ребята.
Подошли, сделали заказ. Правда я немного прокололась с названиями: ктож знал, что хинкал - это ни разу не хинкали, а больше похоже на бешбармак или жиж-галныш, но вкуснее и нежнее...
Ой, как же мы там отвели душу... Обслужил нас черноокий вьюноша, с тонкими, не типичными чертами. Собственно, если бы я писала Мцыри, то образом был бы этот мальчик, удивительно сочетающий в себе почтение к гостям и достоинство... Не прислуживал, нет... он был радушным хозяином, который совершенно не понимал, какого черта мы тут нарисовались, но свято чтил старые законы...
Не часто в Москве встретишь такое внимание и почтение, с которым нас обслужили в придорожной забегаловке...
Не буду томить, сначала принесли чайник, с душистым зеленым чаем, а потом юноша начал метать: шикарный бараний бульон в пиалах, груда парующей баранины, острый соус, причем не жалкое подобие, из томатной пасты, с уксусом, нифига подобного, оригинальный домашний соус. И сам хинкал - очень нежное пресное тесто, что-то типо пельменного, тонко раскатанное, нарезанное пластинами,, полные суповые миски, щедро политые топленым сливочным маслом... И все это было не из микроволновки, а с пылу с жару...
Еще, с дурна ума мы заказали какие-то салатики, но их только вяло ковыряли... вкусно, но уже боялись лопнуть...
В общем, обожраться на троих, нам обошлось в шестьсот рублей!!! И когда я попыталась оставить сотню сверху, мальчик очень твердо и, опять-же, с достоинством, отказался.
Нам оставалось только совершенно искренне поблагодарить и похвалить повара, что мы и делали в витьеватых выражениях.
Кстати, чуть дальше, километров через десять, нам попался другой приют - уже цивилизованный, со стоянкой, на которой вальяжно расположились солидные фуры, и ни одной газели:)
Видимо - свои старые терки:)

Вот не знаю, как вы, а я страсть, как люблю смотреть на то, как работают профессионалы.
Вот медом не корми - дай полюбоваться на точные, выверенные движения.
Тетка приходила в офис убираться - ни одного лишнего взмаха рукой. Просто пела работа.
Люблю отношение к работе: лет двенадцать назад, еще с первым мужем, работал у нас дядька. На все руки, от скуки. В тот период возводил кирпичную стену. И каждый вечер он методично убирался: мыл - отскребал тазы, убирал их к дальней стене, убирал излишние ляпы раствора, смахивал, с нововозведенного участка, что-то одному ему ведомое и в оконцовке обязательно подметал.
- Генк, ну нахрена? Завтра с утра опять работать, все засрется. В ночи темно, никто ничего не видит, зачем лишний труд?
- Дура ты, Ленка - так беззлобно, с улыбочкой. - Работу должно быть видно!
- Ко му видно, мне? Да я и так вижу!
- Так, да не так:)
И сидит, в закате, курит - медитирует.

В крайней поездке катились мы с Черного моря, через Адыгею и Пятигорск, в приэльбрусье. И чота так меня задрали стандартные кафешки-забегаловки... Не, все вкусно, добротно, но - без куражу!!! И вот еду, все уже жрать хотим. А я рогом уперлась - и все тут. Думала уже кукурузы в поле надрать, и в ведре сварить, чтобы заткнуть голодающие рты. И вдруг, на новой развязке, возле Невиномысска, поворачивая с круга, резко оттормаживаюсь вправо.
Там, в белой пыли обыкновенная лавчонка - как сотни других, системы "камень на камень, кирпич на кирпич" тут картонка, там кусок клеенки:)
И перед всем этим великолепием, сидит вальяжно оперевшись на спинку стула, пожилой колоритный азербайджанец, с пышными усами.
И ни одной машины рядом. Подальше от него полно дальнобойщиков. А тут - мертвая зона. Знаю, что если дальнобойщиков тут нет - это плохой признак на дороге, но, все же подошла.
Дядька в мою сторону даже глаз не скосил. Сидит - медитирует на дорогу.
Ну, мы за столик сели - Леха в непонятках, Коська уже котенка местного теребит, ему все пох.
Открываю меню, выбор вполне себе есть и достаточно предсказуемый. И начинаем шумно выбирать.
- Мне пельмени - тычет пальцем Лешка - Дадада, и мне тоже пельмени - влезает Костян!
- Идите-ка вы со своими пельменями - чуть повышаю голос. Пельмени в мордовии лопать будете. А тут, закажу-ка я себе вот эту шурпу, и люля-кебаб.
- О, блин, а я чо буду тогда? - А ты будешь вот этот шашлык, на ребрышках - И я, я тоже буду шашлык, на ребрышках - подает голос заинтересованное лицо из под стола:)
Краем глаза наблюдаю удивление на лице хозяина ( а то, что это ХОЗЯИН - видно даже слепому). Решаю добить: - Уважаемый, - подхожу к нему - скажите, а вот это "горячий салат", это то, что я думаю, да? - Это чЮть-чЮть больше, чем ты думаешь - с характерным причмокиванием и расплываясь в улыбке, говорит хозяин.
- Тогда еще и салат - улыбаюсь я.
И закипела работа...
Естественно, все, кроме шурпы, готовилось тут-же, на мангале. Но и шурпа не была обесчесщена мармитом! Роскошный прозрачный бульон, с нежными блестками жира, сдобный уже на вид... Крупные овощи - не много и не мало, вот в самый раз... кусок нежнейшей бараньей лопатки и ни грамма зелени, странно, да? Но, как оказалось - абсолютно верно...
А на мангале Хозяин священнодействовал: как он выбирал мясо, как одевал... как формировал кебабы... Не с щепетильностью столичных едален, где безликие девочки в чепчиках и перчатках, ненавидя все вокруг, и себя, в частности, методично отвешивают кусочки фарша, на сверхточных весах... Но с точными, царственными жестами. Какие, нахрен, весы??? Само их присутствие было бы оскорбительным, в этот месте..
И эта замечательная рецептура: чуть-чуть этого, слегка - вон того, щепотку (его щепотку) вона чего... Это не описать. И не перенять, за неделю...
А как он пек перцы, как шкурил... Как нарезал - точными взмахами руки... Ну это отдельная песня... И, маленькое отступление, мясо подал сам! Вот суп, хлеб, чай подавала девочка в передничке, а мясо и печеные овощи сам подал... Шкварчащее, парующее, истекающее соком, тающее во рту... И с легким презрением - ножи с вилками, в белоснежной салфетке. С улыбкой подал и вернулся на свой пост. Милостливо позволив нам, осыпать его восхищением.
Скажу, что ни до, ни после, мне не попадалось такое роскошное приготовление кебаба, Да и шашлык тоже был королевским: свежее мясо. Только мясо, ни чем не опошленое... Просто грамотно разделанное, и грамотно приготовленное на углях... Овощи и специи шли совершенно другим, отдельным произведением. И это было потрясающе вкусно.
Потом, когда расплачивались, поняли, почему так пустынно, возле его палатки - дорого, слишком дорого, для дороги. А для нас - чуть дешевле, чем в Му-му посидеть:)
И вот так сидит этот Хозяин, не суетясь, не подстраиваясь, под жизнь... Зная, что его гость мимо не проедет. Что ценитель сам придет. Как? А хрен его знает... но я же пришла:)
Сидит и попирает все законы маркетинга. И как мне кажется - он что-то такое знает, об этом самом маркетинге - куда больше чем мы

Хочу на море. До одури хочу на Каспий!!! Вчера в сети наткнулась на фото зимородка, и тут же услужливый мозг подбросил картинку: пустынное побережье, заросли розоватого саксаула, проселочная дорога... пара зимородков переливается из лазурного в иссиня-зеленый... И НИ ОДНОЙ ПАДЛЫ РЯДОМ!!! Под катом много фото И чуть-чуть текста