Я смотрел через окно в Небо.
Это там - внизу - работа, дела, разговоры, совсем не интересные, но нужные. Безусловно необходимые.
Но сколько бы я ни вглядывался в их лица - они не видят Неба. Смотрят под ноги, внимательно изучая пути-дороги. А, впрочем, я уже перестал обращать на это внимание. Им так удобно.
Зачем идет снег? Это Небо заботливо укрывает Землю, спасает ее душу, чтобы она, по весне, заиграла зеленью листьев и веселыми ручьями. Странная забота - обнимать холодом. Но так Земля становится сильнее.
А может это слезы, которые в холодной высоте стали снежинками? И вот они, подхватываемые ветром, несутся над землей, мимо антенн и проводов, мимо ветвей самых высоких деревьев, а потом падают на ресницы и щеки - тают и стекают уже человеческими слезами, теплыми и солеными.
Я уже разочаровался в поиске таких заведений - в мире работы и переговоров они пропали, стерлись за стекляной и алюминевой маской стиля "Хай-тек", и чашки, в которых подают эспрессо, скорее напоминают унифицированное средство получения заряда. В том мире нет понятий "холодно" или "тепло". В том мире есть только движение, и если остановился, упал, или хотя бы встал на колени - не сможешь больше двигаться дальше никогда. Ничего не должно заставлять становиться на колени - ни болезни, ни страхи. Чем прочнее, тем лучше. Чем жестче - тем больше шансов сохранить скорость. В том мире в принципе холодно, и когда приходит зима - только слабые жалуются на понижение температуры. Сильных ничего не останавливает. Сильные - победители. Двигаются не вместе, хотя и рядом. Победители всегда одни. Не одиноки, но одиночки.

Но иногда... иногда я вспоминаю о тех моментах, когда я был другим. Там было еще тепло.

Здесь все иначе. Здесь кофе не называется эспрессо или американо. Здесь его просто и по-домашнему приносят в глиняных чашках, заботливо подают на столик. Слишком давно было так же, когда кофе покупался в уютной лавке, варился в турке, потом его аромат смешивался с табачным дымом моей трубки.
Но здесь, кажется, это вернулось. И бармен - он даже чем-то похож на того продавца.
Я занял самый дальний столик, где было много книг, журналов, газет. Закурил трубку. Табачные драконы взвились вверх причудливыми узорами, заполняя пространство. Провожаю их глазами. Они знают больше чем я.

Нет, не может быть...что она здесь делает? Зачем? Впрочем, я ждал. Ждал с самого начала. Догадывался, верил. Не заметила. Села за столиком впереди.
Красива. До безумия, до шизоидной манифестации, до маниакального психоза. Когда от одного беглого взгляда можно навсегда потерять самосознание, провалиться куда-то. И не возвращаться.
Устала, замерзла. Заказала кофе с шоколадом. Чтобы согреться. Чтобы вспомнить.
Не надо мне подходить, говорить, смотреть на нее.... сажусь рядом.

Ее сердце бешено бьется под блузкой. Взгяд растерян. Старается держаться (да какого черта! просто прикоснись ко мне!)
Мартини россо - напиток для спокойствия. Для равновесия. Да просто, чтобы насладиться его вкусом.
Прикасаюсь к ее ладони - холодная. Значит боится.
На пальце кольцо. Как печать неприкосновенности...
Но я продолжаю держать ее за ладонь. Да уже не важно что я говорю, что она говорит. Здесь нет правил и законов.

Жадные поцелуи. Голодные и сладкие губы. Частое дыхание.
Остановил время для себя, как она когда-то просила остановить для нас.

Пусть все забудет. Пусть не плачет. Пусть думает, что никогда ничего не было.

Вижу как идет домой, согревая руки дыханием.

Все хорошо.
Я так сделал.