Что написать? Что рассказать?
Не знаю... Всё так пусто...
Я разучился открывать
Мир для себя. Что ж? Грустно...
Тоскою нынче полон дом,
Порос он в паутине.
И не метлою - даже лом
Застрянет в этой тине.
Нет мыслей о предназначении,
Нет праздности беспечной,
Итогов умозаключений
Нет. Сплин словно будет вечно...
Еда не привлекает вкусом,
Лишь терпкость, горечь кофе
В губах моих стоит, не трусит,
На страже уст в окове.
Прогулок не хочу. Довольно
С меня этих пейзажей!
Себя я щедро и добротно
Внутри измажу сажей.
И будет здесь черным-черно,
В зашторенной мной спальне.
Да... Где-то было здесь окно...
Стекло... Всё так банально...
Разбился мой ночник-Луна,
|
|
Несет облака ветер смелый
И о землю разбиться не страшно,
Но разделит надвое оледенелый
Пик горы, словно нож масло.
И закрутит два разных потока:
Одного - вверх к снегам, что не тают,
Туда, где всё так одиноко,
Где следов никто не оставляет.
Будет он кружить снег буранами,
Прошить сугробами вьюгой
Над бестелесными ранами
В скалах плач над своею супругой;
А второго направит в пустыню,
Где нет кроме песков ничего,
И в попытках найти твердыню
Потеряет себя самого.
Не сдаваясь, сметая барханы,
Видя лишь одни миражи,
Что пленяют словно арканами,
Но внутри не имея души.
Послышался хруст на склоне,
И плита белого покрывала
Понеслась в безудержном рëве,
Эхом от стен гор отражая.
И та часть, что гоняла тучи,
|
|
Если мне посчастливится завтра
Встретить новый рассвет,
То буду смотреть украдкой
На север. Ведь здесь тебя нет.
Если выйду на море
На гальке искать наш след,
То возвращаюсь сам с собою в ссоре,
Ведь и там теперь тебя нет.
Гуляя по парку дорогами,
Что топтали две пары кед,
Ищу те места, где трогали
Мы друг друга. И там тебя нет.
Кутаясь в пледе ночами
От ветра, ищу я ответ
Он также прост, как моё обещание
Вернуться, ведь здесь тебя нет.
Завтраки пропускаются
Не вовремя мой обед
Ужин не замечается
Нет рук твоих, тебя нет...
Исписывал я всё строчками,
Но в сердце сидит стилет.
Не вынуть его ни запятыми, ни точками.
Ты могла бы... но тебя нет.
Как многого было не сказано,
|
|
За что я люблю море? За его простор и открытость. Волны, которые поднимают и опускают тело только в одному ему ведомый такт, с частой идеальной для текущего момента, и обрушивая на кожу белоснежную пену, укрывая как одеялом. Ступни, утопающие в песке или балансирующие на гальке, приятными уколами пробуждают радость и ощущение сути жизни в текущем моменте. Вкус соли на губах; ей пропитаны кожа и волосы, белыми кристаллами оставаясь повсюду под прикосновениями палящих лучей солнца. Выразительный воздух наполняет нос и устремляется дальше в лёгкие, приподнимая, всё тело, как парус, готовый идти вперёд, двигая горизонт с каждой преодолённой милей.
Люблю его. За его глубину и прозрачность. Нырнув с головой, ощущаешь его звенящую тишину, покой и безмятежность. Камни, песок, богатство животного мира. Его чистота, как эталон искренности, правдивости и честности, показывающие всё как есть. Готовое принять тебя, всего, поглотить и вытолкнуть на поверхность при необходимости снова набрать воздуха, чтобы вновь забрать в свой неизведанный, но доступный по твоим текущим силам, досягаемый мир. Невесомость, ощущаемая, всем телом. Космос, отражённый в водной глади, и миллионы его обитателей, наполнившее безмерное пространство, словно звезды, планеты, галактики, кометы и астероиды.
Неукротимость и своенравность. Переменчивость и неуклонность. Порой, неприступность и опасность - сила, которой нет равных. Всепоглощающее и изобилующее дарами. Молчаливое и громогласное. Всепокрывающие приливы и оголяющие отливы. Скованное льдами и тёплый рифовый рай. Таинственный незнакомец и родное, как старый в доску друг. Непостижимое. Неизмеримое.
Я - твоё море.
|
|
Я отмотаю назад киноплёнку Когда-то прожитых лет. Не на годы, когда был ребёнком И мечтал быть силён как атлет.
Не на месяцы, когда щурились От света глаза зимнем вечером. Час туда, час обратно - почудилось, Рассыпаясь сломанным веером.
Не на недели в пустой мёртвой комнате, Научившей быть одному. Не нужен одной я, и - пóлноте; А казалось, что никому.
Не на дни в больничных палатах: Уколы, обходы, таблетки; Когда осознал гнилой запах Белозубых улыбок приятелей едкий.
Не на часы́ мутной фальши, Сочившейся из |
|
Кто из нас в детстве, кому доводилось бывать в деревне, прогуливаясь между старыми ветхими домами, или, блуждая по, поросшими кустарниками и лопухами, тропам, не натыкался на столь древний, как и сам населенный пункт, затерянный в глуши, - тем и более привлекательный, самобытный мир, - колодец? Всем нам знакомо то первое чувство неописуемого восторга, завораживающего трепета пред неизвестностью, когда сама собой в голове поселяется мысль исследователя, так свойственная неокрепшему уму: что же там за этими полусгнившими досками поросшего мхом люка? Любопытство берёт верх над страхами и предосторожностями, и рука сама тянется приоткрыть завесу таинственного портала. Но открыть его — мало. Очень быстро приходит осознание, что главное — не перед тобой, а внизу, внутри. Роста не хватает, и ты потягиваешься на руках, чтобы хоть краем глаза заглянуть — что же там? Ещё мгновение, и твоя голова уже на уровне отверстия: остается лишь опустить взор. Слишком много уже сделано, чтобы отступать, и ты, не задумываясь ни о чем, движимый порывом открытия, смотришь вниз. Глубина…
Тёмная вода с небольшим светлым квадратом на дне, в котором отражается небо. Это пленительно завораживает, но, в то же время, ужасает мысль, первая пришедшая в голову:
Но разве это лишь глубина колодца так пленит и манит, ужасает и пугает? Кто-то вспомнит о крутых ущельях меж ледяных шапок гор или о бездонном небе, особенно августовской ночью, с мириадами светил, многие из которых, не удержавшись и устремились обратно к нам. Со временем начинаешь понимать, что истинная глубина, крайне редко не имеющая дна, - глубина внутри нас. Кто-то — ручей: перепрыгнешь даже не промочив ног. Кто — бурный поток, который захватывает тебя своим неутомимым движением жизни, а на поверку оказывается достаточно мелок, что легко перейдешь вброд, и вся его стремительная привлекательность лишь от перепада высот. Есть Марианские впадины, погрузившись в которые легко погибнуть от избыточного давления. Кто-то — запруда, бывшая речка, перекрытая плотиной конформизма; некогда чистая и живая, но вместо дна теперь метровые слои ила. Но по мне — полноводное раздолье: легко не переплыть, если не знать как; множество стариц, отсекающих места живого течения и не допускающих в нём застоя; бесконечные притоки, создающие омуты и водовороты, раскрывающие характер, но умело приносящие свежие струи новых течений. В такой реке каждый изгиб своей глубины, и не перестаешь открывать себе эти глубины снова и снова. Она не впадает в другую реку или озеро, а приведет прямиком к морю. Но эта тема для другой истории.
Найди себя, свою глубину, которая сделает твою жизнь наполненной уникаль-ным неповторимым смыслом и гранями от самого дна до краёв. Усердный исследователь непременно найдёт наполненность, уникальную для себя, и, отыскав, не станет тратить время на прочее, так как нашел |
Серия сообщений "Записки из жизни":
|
Ты не спросишь и я не отвечу.
За грозою настанет рассвет,
Мрак рассекая лучами. Навстречу
Новым днём, разорвав ночи нег.
Не торопится рваное утро
Испарить ночной влаги струи.
Солнце прав не имеет. Смутно
Встал туман как и мысли мои.
Как белёсые старые стены
Появляются в первых отблесках,
Так и мы со своими ответами
Не всегда совпадаем с вопросами.
Растворится последняя дымка,
Расставляя всё по местам.
То, что твёрдым казалось - зыбко,
Горькой правдой повержен обман.
Хоть вопрос и не прозвучал,
Я его в глазах прочитал...
18.04.2022
|
|