Я говорил, что стихов здесь не будет.
Я говорил.
И продолжаю на этом настаивать.
А поскольку правила существуют для того, чтобы быть хотя бы однажды нарушенными, вот Вам. Держите.


КАСЫДА О ПОСЛЕДНЕМ ПОРОГЕ


Купец, я прахом торговал; скупец, я нищим подавал,
глупец, я истиной блевал, валяясь под забором.
Я плохо понимал слова, но слышал, как растёт трава,
и знал: толпа всегда права, себя считая Богом!
Боец, я смехом убивал; певец, я ухал, как сова,
я безъязыким подпевал, вторя стоустым хором,
Когда вставал девятый вал, вина я в чашу доливал
и родиною звал подвал, и каторгою - город.
Болит с похмелья голова, озноб забрался в рукава,
Всклокочена моя кровать безумной шевелюрой;
Мне дышится едва-едва, мне ангелы поют: "Вставай!",
Но душу раю предавать боится бедный юрод.
Я пью - в раю, пою - в раю, стою у жизни на краю,
Отдав рассудок забытью, отдав сомненья вере;
О, ангелы! -- я вас убью, но душу грешную мою
Оставьте!.. Тишина. Уют. И день стучится в двери.

Абу-т-Тайиб ибн-Хусейн Аль-Мутанабби