Я всегда остаюсь его,
Даже в чьих-то чужих объятьях,
Для него выбираю бельё,
Для него надеваю платье.
Даже если рукой чужой
Его снимет другой мужчина,
Я же помню свою любовь,
Это, словно, неизлечимо.
«Моя девочка, всё забудь!», –
тихо скажет подруга в ухо, –
Просто снова свободной будь,
Нет огня, всё давно потухло».
Понимаю, но нету сил
Ни забыть, ни другого в губы,
Кто однажды любовь вкусил,
Непременно её вернул бы.
Говорят, очень больно, если душу на части,
если вновь до предела спидометр добежал,
если ты проиграла себя и теперь во власти,
если ты мне и богом, и благодетелем стал.
Говорят, не бывает меда без ложки дегтя,
не бывает счастья, которое бы без слез.
Не бывает "все хорошо" без единого "плохо".
Не бывает кошек, поющих под окнами в марте блюз.
Говорят, любви на всю жизнь не сыщешь...
только мне на все доводы попросту наплевать.
Я люблю тебя. До полоумия, слышишь?
До последнего вздоха готова тебя я ждать.
Глупых стихов бесконечная череда
Ты меня делаешь слабою и невольно
гриф в моем мраморном сердце - печать "Навсегда",
выжжена сладко-приторной жуткой болью.
Бьешь меня на расстоянии без следов,
соком кровавым слезу из глаз выжимая,
тело не чувствует жестких твоих оков,
только душа эти раны в себе скрывает.
Лечит меня только запах твоих волос,
легкой щетиной касание белой кожи.
Ты мое счастье, что до сих пор не сбылось,
ты моя боль, что ночами безбожно гложет.
Но благодарна судьбе и молюсь богам,
чтобы поили дальше смертельной болью.
Глупых стихов бесконечная череда...
Кажется, люди зовут эту боль любовью...
