От меня пахнет удовольствием

Или кайфом

Хотя может просто воняет каким-нибудь дерьмом

Но мне приятно

И завтра в полдень я буду в Амстердаме.

Что Ты успеешь сделать перед тем, как я сдохну?

сейчас во время пятой сигареты за 10 минут, мне это как никогда интересно

И естественно я только опытным путём получу ответ на свой вопрос.

Зато я знаю что успею сделать я. Я точно успею попытаться убить себя лишнюю сотню раз, путём этих таких вот замечательных ошибок.

И я до самой последней секунды своего существования позволю мужчинам себя дурачить. Просто потому что хочу умереть именно вот в этом самом, таком горьком разочаровании. Иначе мне не захочестся умирать.

Одной ошибкой, с таким уже близким телефонным гудком стало больше_

И вот снова осознание одиночества. И разочарование в своих способностях понимать людей. Именно с ними приходит осознание жизни. Кто-то когда-то наверно назвал это взрослением.

И всё таки что же Ты успеешь сделать.

 

В_Знаках и наверно порой смысл бывает в словах

Но судить надо по поступкам. И меня по ним надо судить, хотя я уже давно ничего не делаю. Всего лишь ною такими вот вечно одинокими ночами/днями/прогулками/годами.

Я не хочу быть одинокой, чтобы можно было разделить все такие драматичные фильмы.

Я не хочу быть одинокой, чтобы было кому дать послушать такие красивые песни.

Я не хочу быть одинокой, чтобы не только мне самой радоваться, что всё это увидела и услышала.

А так всё слишком скудно. Лишь совокупность попыток самоутвердиться, в глупом ожидании. Чтение знаков, и наивные надежды на Тот_Самый_Чудесный_Случай. И хочется смеяться при ежедневном осознании того, что я такая не одна. Хотя я и не претендую. Я как обычно в этой самой банальности о том, что "хочу быть счастливой".

А потом почему то ночью одна на ковре в своей комнате. В истерике.

В маленьком болезненном мирке в готором закрыла себя более трёх лет назад, что то там было "Про_Тебя". Сейчас просто я такая взрослая периодически тешу себя надеждами из него вылезти. Но каждая надежда, рушится, так и не обретая силу.

Ещё раз обидно. Надо,  когда вырасту, изобрести сладкую тушь.

Прошло уже столько лет/месяцев/дней/жизней..

А я всё так же ошибаюсь в людях

А каждый случайный порой оказывается самым долговечным и близким...

Если тот, к кому это обращается прочтёт это, то пусть он знает что мне больно

Да, да. Это именно ты, и я знаю что ты читаешь мой дневник.

А теперь я просто спасаюсь хмельной головой, без разума. Телом.

Прости меня Я. Прости меня Ты. Я всего лишь половина.

И наверно буду ею вечность...в своём таком приятном мире.

Все эти игры

Одной ниткой связаны

Обёрнуты ложью липкой

Вынуты из самой моей глубины навсегда.

А ты мыслями с какой то чужой

И я действительно не сделаю правды

Оставаясь такой же глупой и мечтами хлипкой

Сокрушившись слезами туши в никогда.

Не увидишь, не скажешь

А моя память смазана

Я останусь мифом в чьём-то сне

Беспорно заражена, а быть может заразна

Болезнью просто " о Тебе..".

Вот так наверно будет вечность

Чуть ниже и очень больно. Вообще больно.

И вот ,Я с сигаретой и бокалом шардоне, на запоздалых отходах, в 4 утра на своей же кухне.

И мысли о том, что наверно, самые лучшие годы своей жизни, я отдала, вот этим самым никчёмным мыслям. Хотя, не будь их, я не была бы такой, и не было бы этих сопливо-слезливых эмоций под красивые песни/пейзажи/стихи/слова/людей... 

Моё левое запястье по-прежнему такое солёное... Чем острее тем лучше, антисанитария всё таки вполне нормальное явление. И то что опять я боюсь шрама, всего лишь глупый факт биографии. Так же как и марафоны и запои. Не более чем факты. Так же как секс. Лишь факт, ничего не меняющий в общей картине.

А картина навсегда во мне останется идеальной. Вместе с серебряным крестиком и всеми моими коленными молитвами. Она будет идеальной, даже если я вдруг стану счастливой. Даже если мне вдруг нахуй выбьет память и в моей жизни не будет ошибок. Картина будет идеальной. Ведь это картина моего отношения к Тебе. И смешиваясь с презрением и моей нынешней грязью, она не теряет идеальных очертаний. Она глубоко в шкафу, завёрнута в мою отстиранную пасте(э)льную кровь.

А я периодами всё равно мучаюсь от этих приступов боли. Периодами от и до. И самое страшное что последний уже затянулся. И Я такая "милая и влюблённая" всё таки не знаю что делать. Фразы о Тебе мелькают порой, но мне нечем их подкрепить, кроме своей боли, поэтому их как будто нет.

Вообще ничего на самом деле нет. Кроме меня с наркотиками и алкоголем. Нет ничего. Кроме конечно воспоминаний, но они, пожалуй уже покрылись туманом нереальности, они лишь болезненное начало. Эти воспоминания как легенды, как Ветхий Завет.

Ты- не более чем миф.

 

 

Ландыши очень сильно пахнут ландышами. А ещё они очень милые и мне приятно.
И так это ахуенно когда тебя не ценят.
И хер бы с ним.
А мне погано.
много капель моего одиночества.

Где-то справа у виска. Там больно.

И если ещё одно дурацкое слово, в чьей-то отчаянной попытке самоутвердится, проникнет чуть дальше моей оболочки, то суицид спишут на нервный срыв. А мир просто станет в сто раз хреновей, для какой-то сотни людей.

Очередной рассвет

Очередное утро, хуй знает какого дня

Ещё одна чужая сигарета

И я снова чувствую себя богиней

Я не хочу говорить слово "почти" и не хочу говорить слово "ждать".

И я не хочу почти ждать.

Не хочу верить в это дурацкое почти ожидание.

Хочу опустить голову на плечи и решить хотя бы одну существенную проблему.

И не хочу хотеть в то же самое время.

Я жду поздравлений, ведь я вся такая весёлая мисс банальность. В сотнях похожих, когда твоё лицо кому то напоминает кого-то из какой-то комедии. И так ещё пару сотен копий пожалуйста.

Не терплю. Не жду. Не почти. Не Ты.