Осенний сад... И тишина.
Подслеповатым солнцем - полдень.
В беседке ты сидишь одна,
Наплывом - памяти волна,
И вопреки плохой погоде,
Тебе, вдруг, вспомнилась весна:

Цветущий сад и тишина.
Закат, пророчащий свиданье
В ночи, где звёзд благоуханье
Вдыхает юная луна.
Где мир притих, весь в ожиданье,
Любви прекраснейшей - признанья.

И ты, подавшись вешним грёзам,
Вернулась юностью из снов,
Где так чудесно пахли розы,
А гроздья солнечной мимозы
Шептали что-то про любовь,
Забыв про зимние морозы.

Осенний сад... О счастье грёзы.
О днях сиреневых миров,
Где в ночь, звездой влюблённых слов,
Роняли зори утра росы...
Уходят грёзы вешних снов,
Строкой короткою, стихов...
Метки: franz, Стихи

Мне кажется, что всё ещё вернётся, Хотя уже полжизни позади. А память нет да нет и обернётся, Как будто знает в прошлое пути. Мне кажется, что всё ещё вернётся, Как снова быть июню, январю. Смотрю в былое, как на дно колодца, А может быть в грядущее смотрю? Мне кажется, что всё ещё вернётся, Что время - просто некая игра. Оно числом заветным обернётся, И жизнь начнётся заново с утра. Но возвратится прошлое не может, Не потому ль мы так к нему добры, И каждый день, что пережит иль прожит Уже навек выходит из игры. Дементьев А.

Закружилась листва золотая В розоватой воде на пруду, Словно бабочек легкая стая С замираньем летит на звезду. Я сегодня влюблен в этот вечер, Близок сердцу желтеющий дол. Отрок-ветер по самые плечи Заголил на березке подол. И в душе и в долине прохлада, Синий сумрак как стадо овец, За калиткою смолкшего сада Прозвенит и замрет бубенец. Я еще никогда бережливо Так не слушал разумную плоть, Хорошо бы, как ветками ива, Опрокинуться в розовость вод. Хорошо бы, на стог улыбаясь, Мордой месяца сено жевать… Где ты, где, моя тихая радость — Все любя, ничего не желать? Сергей Есенин 1918 г.

Весна, весна! Как воздух чист! Как ясен небосклон! Своей лазурию живой Слепит мне очи он. Весна, весна! как высоко На крыльях ветерка, Ласкаясь к солнечным лучам, Летают облака! Шумят ручьи! блестят ручьи! Взревев, река несет На торжествующем хребте Поднятый ею лед! Еще древа обнажены, Но в роще ветхий лист, Как прежде, под моей ногой И шумен и душист. Под солнце самое взвился И в яркой вышине Незримый жавронок поет Заздравный гимн весне. Что с нею, что с моей душой? С ручьем она ручей И с птичкой птичка! с ним журчит, Летает в небе с ней! Зачем так радует ее И солнце и весна! Ликует ли, как дочь стихий, На пире их она? Что нужды! Счастлив, кто на нем Забвенье мысли пьет, Кого далёко от нее Он, дивный, унесет! Евгений Баратынский

Мне часто снится лето васильковое, И там в ромашках бело желтый луг. И колокольчик в платьице лиловом, И где то там жужжит от счастья жук. Там волосы твои пропахли летом, И губ твоих тягучий меда вкус. Ах, как хотел ты рассказать об этом, Но промолчал, переборов искус. Еще мне снилось небо бирюзовое, По нем гуляла стайка облаков. Твои глаза таинственно влюбленные, Я в них тонула глупым мотыльком. Роса приснилась, нам мочила ноги, Там ветерок заигрывал с листвой. Там земляника прямо у дороги, И ты такой любимый и чужой. А мне приснилось лето васильковое, И в волосах запуталась трава. Мы в лете молодые и влюбленные, И от любви кружилась голова. Но как не просто ото сна очнуться, С душистой мятой вышел перебор. Нам наяву в то лето не вернуться, Зачем вести ненужный разговор. © Copyright: Елена Дегтярева 2, 2016 Свидетельство о публикации №116050308479

А Осень ведь и, правда, хороша! Своей неторопливостью какой-то, В ней просто раскрывается душа, Которой и уютно, и спокойно. Порой в ней можно просто помечтать, Понежиться под солнышком осенним, А можно даже просто помолчать, Найдя в прохладе осени спасенье… В ней есть безумство мыслей и страстей, Ночей прохлада, ветер, буйство красок, Она в непостоянности своей Примерить может очень много масок. В ней каждый день прозрачен, чист и свеж, И каждый будто чьё-нибудь творенье, Она – создатель мыслей и надежд, И дарит нам любовь и вдохновенье. Ирина Расшивалова

У Осени нордический характер, Взгляд очень мудрой женщины, в годах, Она - художник, высшей пробы мастер, Прославленный и признанный в веках. Она неповторима и прекрасна Особой, необычной красотой, В её нарядах столько разных красок, - Художники теряют свой покой. Она, как блики солнца, многогранна, Не просчитать её, не угадать... Как чудо, восхитительно-желанна, Щедра дарами и добра, как мать. Пусть бабье Лето дивный бал свой правит, И дарит щедро всем души тепло... Любовь и радость напоследок дарит, Прекрасный праздник, - люди ждут его. И, не смотря на сдержанный характер, Танцует с Ветром Осень вальс-бостон, В летящем, медно-золотистом платье, Под романтично-хриплый саксофон... © Copyright: Ирена Буланова

Мело, мело по всей земле Во все пределы. Свеча горела на столе, Свеча горела. Как летом роем мошкара Летит на пламя, Слетались хлопья со двора К оконной раме. Метель лепила на стекле Кружки и стрелы. Свеча горела на столе, Свеча горела. На озаренный потолок Ложились тени, Скрещенья рук, скрещенья ног, Судьбы скрещенья. И падали два башмачка Со стуком на пол. И воск слезами с ночника На платье капал. И все терялось в снежной мгле Седой и белой. Свеча горела на столе, Свеча горела. На свечку дуло из угла, И жар соблазна Вздымал, как ангел, два крыла Крестообразно. Мело весь месяц в феврале, И то и дело Свеча горела на столе, Свеча горела. Б. Пастернак (1946) Анализ стихотворения "Зимняя ночь" Теплые объятия домашнего очага, мягкий приглушенный свет.

Читать далее...

Предвозвещенный трубным ревом неба, Приходит снег и, словно не снижаясь, Летает над землей, и белый воздух Скрывает даль, реку, леса, холмы, Завесил домик фермера за садом. Пути нет в поле, нарочный задержан, Разлучены друзья, лишь домочадцы Сидят перед огнем, заключены В уединенье буйством снежной бури. Пойдем посмотрим, что построил ветер. Добывши мрамор из каменоломен Невидимых, неистовый искусник, Воздвиг он сотни белых бастионов Вокруг столбов, деревьев, у дверей. Так быстро мириадом рук рабочих Волшебные постройки он воздвиг, О цифрах и расчетах не заботясь; Отделал белым мрамором курятник, И в лебедя преобразил терновник, И фермеру назло между двух стен Проход замуровал, а у ворот Вознес на вышке стрельчатую башню. Потом, игрой пресытясь, он исчезнет, Как будто не был, и под ярким солнцем Оставит изумленному искусству Для подражанья в камне на века Ночное зодчество своих безумств, Причудливую лепку снежной бури. Ральф Уолдо Эмерсон

Пора туманов, зрелости полей, Ты с поздним солнцем шепчешься тайком, Как наши лозы сделать тяжелей На скатах кровли, крытой тростником, Как переполнить сладостью плоды, Чтобы они, созрев, сгибали ствол, Распарить тыкву в ширину гряды, Заставить вновь и вновь цвести сады, Где носятся рои бессчетных пчел, - Пускай им кажется, что целый год Продлится лето, не иссякнет мед! Твой склад - в амбаре, в житнице, в дупле. Бродя на воле, можно увидать Тебя сидящей в риге на земле, И веялка твою взвевает прядь. Или в полях ты убираешь рожь И, опьянев от маков, чуть вздремнешь, Щадя цветы последней полосы, Или снопы на голове несешь По шаткому бревну через поток. Иль выжимаешь яблок терпкий сок За каплей каплю долгие часы... Где песни вешних дней? Ах, где они? Другие песни славят твой приход. Когда зажжет полосками огни Над опустевшим жнивьем небосвод, Ты слышишь: роем комары звенят За ивами - там, где речная мель, И ветер вдаль несет их скорбный хор. То донесутся голоса ягнят, Так выросших за несколько недель, Малиновки задумчивая трель И ласточек прощальный разговор! Джон Китс

Спасибо, моя родная Земля, мой отчий дом, За все, что от жизни знаю, Что в сердце ношу своем. За время, за век огромный, Что выпал и мне с тобой, За все, что люблю и помню, За радость мою и боль. За горечь мою и муку, Что не миновал в пути. За добрую науку, С которой вперед идти. За то, что бессменно, верно Тебе служить хочу, И труд мне любой безмерный Еще как раз по плечу. И дерзкий порыв по нраву, И сил не занимать, И свято на подвиг право Во имя твое, во славу И счастье, Отчизна-мать! (1955) Стихотворение А.Т. Твардовского "Спасибо, моя родная..." Стихотворение А.Т. Твардовского "Спасибо, родная моя..."

Читать далее...

Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера. Как на выставке картин: Залы, залы, залы, залы Вязов, ясеней, осин В позолоте небывалой. Липы обруч золотой — Как венец на новобрачной. Лик березы — под фатой Подвенечной и прозрачной. Погребенная земля Под листвой в канавах, ямах. В желтых кленах флигеля, Словно в золоченых рамах. Где деревья в сентябре На заре стоят попарно, И закат на их коре Оставляет след янтарный. Где нельзя ступить в овраг, Чтоб не стало всем известно: Так бушует, что ни шаг, Под ногами лист древесный. Где звучит в конце аллей Эхо у крутого спуска И зари вишневый клей Застывает в виде сгустка. Осень. Древний уголок Старых книг, одежд, оружья, Где сокровищ каталог Перелистывает стужа.

Август - ещё не осень, Август - уже не лето. Неба глубокого просинь Мне говорит об этом. А впереди прекрасна, Словно мелодии отзвук, Жизнь,где всё так неясно, Жизнь,где всё так непросто. Хочется жить,как птице, Воздух вдыхать пьянящий, Запахом трав напиться, Тенью еловой чащи. Хочется людям верить И не судить их строго, И добротою мерить Долгую эту дорогу. © Copyright: Канаева Нина

Промчался день... И завтра будет то же: Восход, закат, и небо, и трава... Ты знаешь, мир невероятно сложен, И вместе с тем он прост, как дважды-два... Закат — это не время суток.. Это время остановиться и полюбоваться красотой жизни...

Читать далее...

А ночью барабанил дождь! Чуть слышно, очень осторожно. Неловко стукнул по стеклу, И разбудил своей тирадой сложной! И я проснулась, и уже сквозь сон, Дождинки, слышала, стучались, Молили, сразу в унисон, Как будто от кого спасались. Такое вряд ли передать, Они ведь – дождь, вода по сути, Но мне хотели рассказать О жизни непростой до жути. Так просто – дождь, Но иногда задумаешься поневоле, Хоть дождь, какая-то вода, Но тоже непростая доля. И вот, спасаясь от неё, С каким-то самоотреченьем, Дождинки бьются о стекло, До одури, до исступленья. А ночью барабанил дождь! Я не спала, и мне казалось, Что он со мною в общем схож, Он то, что от меня осталось… © Copyright:Ирина Расшивалова

Русские березы Люблю красоту я российских плакучих берез, Чарующий запах их почек и листьев весенних, Блестящие слезы на ветвях от утренних рос, И золото крон в подмосковных пейзажах осенних. Мой предок далекий, когда-то бумаги не знал, И в жизни ему помогали березы родные. На их бересте он в историю нашу вписал Послание древней Руси для Великой России. Как дед говорил мне, и это не просто слова В березах родных находилась вся русская сила, Их быт украшали березовые кузова, И кашей березовой* в голод береза кормила. Осколком пробит белоснежный березовый ствол, А рядом отец мой был ранен в боях под Москвою, И если бы смерть он у этой березки нашел, То не было б нас в этом мире с моею сестрою. Читать далее

Береза... Чуть солнце пригрело откосы И стало в лесу потеплей, Береза зеленые косы Развесила с тонких ветвей. Читать далее

Черёмуха цветёт... — похолодало; И третьи сутки буйствуют ветра. Переживём!.. Ещё не то бывало: До Пасхи — переменчива Весна. По-прежнему на небе светит солнце. Чуть-чуть похолодало — не беда! Апрель не унывает и смеётся: — Погода — тоже женщина... о да! В момент смениться может настроенье: Нахмурится, расплачется дождём... Но солнце засияет через время, А дождь и хмурость мы переживём. Черёмуха, сирени, груши, вишни, Словно невесты, все стоят в цвету... И на каштанах свечи — выше, выше: Два-три денька — и тоже зацветут! Глаз радуют тюльпаны и нарциссы, Фиалки, гиацинты, горицвет И одуванчик, жёлто-золотистый, Средь трав, как будто солнца яркий свет. Волшебная пора! Апрель-кудесник Нам дарит восхитительные дни! А южный ветер распевает песни О радости, о мире и любви. И не беда, что чуть похолодало... Весна идёт хозяйкой по земле: Во всей своей красе — не вполнакала... Довольны мы и рады ей вполне! © Copyright: Ирена Буланова, 2024 Свидетельство о публикации №124041602758