Что может быть хорошего в том,чтобы всегда быть нужным?Ты не такой уж и хороший товар,так что,торгуя собой,делай это не так самонадеянно - радуйся,если вдруг кто не берет.
Ты любишь свободу - так освободи других от себя.Желание обволакивать,а затем,подобно яду,пробираться в кровь - это и есть твое главное желание?Думаю,ты понимаешь,что это не правильно.Но тем не менее делаешь,или просто тебе кажется,что делаешь.Ты лжешь себе - что может быть глупее?
Ты глуп.Но тешишь себя надеждой на собственный разум - опять лжешь.Это слабость!Только слабый может питать себя мечтами,очевидно противоречащими действительности.А чего же ты хочешь?Ты хочешь того же,что и все - быть сильным,интересным,умным и загадочным.Но дело здесь не в торговле собой - мне ли тебе это объяснять.
Итак,мы имеем слабого и глупого человека с чудовищными амбициями..Чтож,не пугайся,обычно все и начинается именно с этого.К тому же все относительно.
Так..Теперь давай посмотрим,что надо менять..Ну,раз дело в тебе - значит и менять надо тебя.Ты спросишь "А как же?А двигать себя?Как дать о себе знать?"
Ты знаешь,это уже все само по себе.Тебе этим заниматься не обязательно.Цветы всегда тянутся к солнцу.

Как говорится - "Хочешь изменить мир - начни с себя."
*Закончишь(если конечно закончишь) ты,кстати,наверное тоже на себе.Но мир изменится.

"А что если все это просто игра?Игра на выживание с самим собой..И мы все просто играем,однажды погрузившись в этот мир,и на самом деле нет никаких правил и запретов,ничего,что нельзя было бы сделать или сказать.Ведь так оно в сущности и есть.Пусть кто-то скажет - "Нет,ты что?Жизнь - это штука куда важнее,а ты просто строишь все эти свои домыслы,чтобы убежать от проблем.Просто ты уже не способен воспринимать все серьезно,ты сдался,ты просто потихоньку сходишь с ума.."Не знаю,что бы я сделал в обычное время,но сейчас я бы ответил - "Эй,не грузи.Просто отъебись от меня,если тебе что-то не по нраву.Ты считаешь возможным иметь свое мнение - так какого черта я не могу иметь свое?Я не слежу за авторскими правами на мою идею,так что,если ты завидуешь,расслабься...И получай удовольствие."Я бы ответил так.Изменилось бы что нибудь от этого?Я бы помог,или это был бы очередной бессмысленный спор?Я не знаю,и честно говоря,не особо стремлюсь к этому знанию.Сколько можно доказывать свое право на существование,когда покуситься на него никто толком не может..Просто однажды кто-то может стать занозой в моей заднице,не более того.Чтож,флаг в руки.Я бы не хотел такой роли для себя.А что касается игры - она и в Африке игра.И в Австралии..И вообще везде.Вокруг столько замечательных вещей..А главное - бери,пользуйся,никто не запрещает.Ан нет.."Вы что,все же очень серьезно,нельзя заниматься чем попало..."Да плевать я хотел на такие серьезности.Их нет.Так что давайте играть,господа..."

Прошу прощения.Просто уже пятый час,и я подумал - "А почему бы и нет..."

*место для пафосной цитаты...пардон,что-то на ум так сразу ничего не приходит*

Все.Точка.Абзац.Спокойной ночи.

"Привет из середины марта"

Каждый день - это просто
Исписанный лист,
Прочитанный текст
И пара метко брошенных слов;
Каждый день - это время
В пустую,
Лишь движение в такт
Общей тоске;
Каждый день - это взгляд
Значащий больше чем страсть,
Только новый восход
За которым вновь будет закат;
Каждый день - это свечка,
Растаявшая в пустоте,
И тепло наших рук,
Растраченное почем зря;
Каждый день - это стих,
Написанный в наших сердцах,
Клеймо вечной скуки
И ветер новой мечты.
И так день ото дня,
День ото дня,
День ото дня...

У мрачной сказки без начала и конца
Так часто хочется спросить совета,
Так часто хочется найти в ней лучик света..
Но время все течет...
И все мольбы остались без ответа.

Так часто хочется проснуться не собой..
Или собой,но где то в дальнем прошлом
И вызвать жизнь хотя бы раз еще на бой,
Забыв все то,что уж давно ушло,
И от чего порой бывает тошно.

Но власти,данной мне,мне не хватает
И эту сказку переписывать не мне
Мой персонаж холодный дым глотает
Всю ночь он просидит,роняя слезы...
Ну а к утру,как свечка сальная,растает.

А я останусь здесь,и день,подаренный рассветом
Потрачу на очередную роль...
И к сказке обращусь я за советом
Но ведь мрачна она,и так,увы,немилосердна...
А потому подарит мне лишь боль.

Не у каждой сказки счастливый конец..

And some people say that
We shouldn't cross this line
But there is no line...

"Мой кошмар"

А может я свинья?
О да,мой друг,о да.
Но как же так?В чем я не прав?
Во всем,мой друг,во всем.
Что сделал я,за что меня коришь ты?

О,был ты нечестив,
Был горд,был глуп,несправедлив,
Был лживый льстивый лицемер..
Да,лицемер...Высокомерный.
Ты на словах зажал в объятиях пол мира,
А на делах - по пальцам всех я перечту.
И вместо сладости,добра,и прочих обещаний
Пытаешься свою вдолбить им в головы мечту.
Ведешь себя как дерзкий хам
Ты в обществе господ и дам..
Не можешь скрыть своих страстей -
И честностью сие зовешь,ты,лгун бесстыжий!
Кто ценен для тебя? - спрошу.
Что ты молчишь?Ответа жду.
Ах,ты качаешь головой..
Мне жаль тебя - так я тебе скажу.

О!Хватит!Кто ты,бес проклятый?
Унизить ты меня пришел?Так знай
Я не намерен слушать больше это!
Я...Я...

Вот ты запнулся.Чтож,уйду я.
Но знай,что я живу внутри тебя.
Ты мне не веришь?Это можно.
Ведь Совестью зовут меня.

Держи нос по ветру -
Ветер расскажет сказку
О том,как плохо быть мной.
Подними глаза к небу -
Небо расскажет сказку
О том,что делать с мечтой.
Коснись рукой листьев -
И листья расскажут сказку
О том,что шепчет прибой.
Но..
Как ни крутись на этом плоту,
Мы все здесь в узлы сплетены.
И старый матрос в холодном поту
Видит страшные сны.
Как все мы на судне уходим ко дну.
Он хватает фонарь,он бежит на маяк -
И видит в полуночной тьме...
Большую воронку видит моряк
И щепки на глади морской..
И слышит моряк в подутренней мгле
Вопли дикие тех,кто на дне..

Так держи нос по ветру,смотри в небосвод,
Не бойся бушующих плещущих вод.
А для тех,кто отчаяньем связан -
На судно билетик заказан.

Общение
Любое общение само по себе требует неискренности. До конца раскрыть свою душу приятелям без тени неискренности - значит неизбежно порвать отношения, даже с самым закадычным другом. Закадычный друг - в той или иной мере это можно сказать о каждом из нас - ненавидит или презирает своего приятеля, даже самого задушевного. Правда, ненависть перед лицом выгоды теряет свою остроту. А само презрение порождает, естественно, неискренность. Поэтому, чтобы сохранить задушевные отношения со своими приятелями, нужно максимальное уравновешивание презрения и выгоды.
Но это не каждому дано.

Иначе как бы появлялись в давние времена благовоспитанные, благородные люди?
И как бы в столь же давние времена в мире царил золотой век, не знавший войны?

Рюноскэ Акутагава."Слова Пигмея".

"Ехал один молодой человек на новом сверкающем автомобиле в прекрасном настроении, напевая какую-то мелодию. Вдруг увидел он детей, сидящих у дороги. После того, как он, осторожно объехав их, собрался снова набирать скорость, он вдруг услышал, как в машину ударился камень. Молодой человек остановил машину, вышел из неё и, схватив одного из мальчишек за шиворот, начал его трясти с криком:
— Паршивец! Какого чёрта ты бросил в мою машину камень! Ты знаешь, сколько стоит эта машина?!
— Простите меня, мистер, — ответил мальчик. — У меня не было намерения причинить вред вам и вашей машине. Дело в том, что мой брат — инвалид, он вывалился из коляски, но я не могу поднять его, он слишком тяжёл для меня. Уже несколько часов мы просим помощи, но ни одна машина не остановилась. У меня не было другого выхода, кроме как бросить камень, иначе вы бы тоже не остановились.
Молодой человек помог усадить инвалида в кресло, пытаясь сдержать слёзы и подавить подступивший к горлу ком. Затем он пошёл к своей машине и увидел вмятину на новенькой блестящей двери, оставшуюся от камня.

Он ездил многие годы на этой машине, и всякой раз говорил «нет» механикам на предложение отремонтировать эту вмятину на дверце, потому что она каждый раз напоминала ему о том, что если ты проигнорируешь шёпот, в тебя полетит камень."

Свременная притча неизвестного происхождения.
Очень важная притча.

Как-то раз,когда я еще учился классе в седьмом,меня дома попросили помыть посуду.Ну,просьба совершенно нормальная.Каждый в доме должен следить за порядком,взаимопомощь не должна быть вызвана чем-то кроме внутреннего,"семейного" желания,да и вообще время от времени эту самую посуду надо мыть.Но я был еще не совсем в курсе этого.То есть мне это втолковывали,но,как и любой другой ребенок,я подумал,что у меня есть масса занятий и поважнее.Вообще чувство обязанности на таком уровне мне привить так и не смогли...
- Ну,я не хочу...Потом как-нибудь помою!
Тут ,естественно,отчим(я не знаю как его вообще надо называть) сделал грозное лицо,и я понял,что масса дел поважнее откладывается,и у меня нет другого выхода кроме как идти к кухонной раковине.В принципе мытье посуды нельзя назвать трудным,нежеланным занятием.Скорее даже наоборот - оно чем то приятно.Я взял губку и помыл все что было сложено в этот жестяной тазик с дыркой посередине и,довольный,отправился объявлять о своем достижении.
- Хорошо,молодец. - был мне ответ.
Я с гордостью ушел в свою комнату и уселся за компьютер.Через некоторое время вошел отчим:
- Андрюш,поди сюда.
"Ох,ну что там еще?" - пронеслось в моей голове,но я решил без лишних слов притопать на кухню.Это тоже случается довольно часто - ребенку говорят что-то сделать,а потом он идет доделывать или переделывать.Желание поскорей отвязаться от работы конечно совершенно понятное,но оно не всегда к месту.Как говорят - "Поспешишь - людей насмешишь".Вот и теперь:
- А это? - перст повелительно указывал на оставшиеся после ужина на столе грязные тарелки."Да,об этом я пожалуй не подумал" - решил я.Затем мое внимание было переведено на воду,разлитую на полу и пену на столике,в который была вделана раковина.
- Продолжай.Помыть посуду - означает навести порядок на кухне.

Эта фраза до сих пор не выходит у меня из головы.В принципе смысл ее вполне понятен.Но чем-то она так зацепила,что теперь я все время ношу ее с собой..

***
Я только что выпил таблетку от головной боли.Это почти всегда означает,что что-то пошло наперекосяк.Что интересно,то что голова у меня от них нифига не проходит,но я все равно иногда их пью.Честно говоря то,что что-то не так было понятно и без этого.Но если уж есть знак - значит это возведено в ранг факта и об этом реально стоит подумать.И мне наверное есть что сказать....
Создается впечатление,что куда бы я не пришел - я везде лишний.Мне кажется,что у каждого,кто мне хоть сколько-то дорог,есть ко мне какая-либо претензия.И нет места,где мне уготовано что либо,кроме требований.Короче ощущение,что я всем вокруг что-то должен.Должен быть радостным,должен не мешать,должен не наглеть,должен стыдиться,должен уважать,должен оставить в покое,должен чувствовать вину...И так далее.И это,естественно,не ахти как круто.
Может я конечно действительно эгоист,но мне как-то сказали(как мне показалось,именно с тем участием,которого так не хватает) - "Не забудь о себе".Можно даже сказать,что это звучит заботливо.
Но только я никак не пойму,как это делается,когда все вокруг видят в тебе только виноватого,или не видят тебя вовсе.
Голова болит.

"Легенда"

На горизонте была разлита красная краска заката.Раскаленный диск солнца уже наполовину скрылся за ровной полосой края небес.Воздух подернут мелкой рябью от прикосновения к пылающей жаром земле.Абсолютно ровная поверхность этой выжженной пустоты не нарушалась ни единым холмиком.Не было ни домов,ни каменных глыб,ни деревьев,ни травы.Лишь кое-где ветер забирал в нестойкие воронки сухую пыль.Во все стороны,насколько хватало глаз,простиралась безжизненная пустыня,а на краю ее пламенеющей стеной вставало небо.Оказавшись здесь,с трудом можно было поверить что где-то в мире есть что-то еще кроме мелких острых камушков этой местности и удушающих облаков пыли.Казалось,что если бы вдруг какой-нибудь птице взбрело в голову пересечь эту адскую пустошь,то,не долетя до середины она бы упала замертво,обожженная,иссушенная горячими вихрями этой оставленной Богом земли.
Созерцание этого мира по истечению некоторого времени становится пыткой,ибо глаза потихоньку отвыкают от зеленого цвета,а сознание начинает забывать как выглядит жизнь.И вот однажды случилось событие,которое никак не вписывается историю этого места.Сказать,что оно - "из ряда вон" значит ничего не сказать.А что же собственно произошло?Чтож,представьте себе такую картину...

"Вдруг откуда ни возьмись в "Адскую Пустошь"(а именно так называлось это место) ворвался на дикой скорости новехонький кабриолет.Это был кроваво красный "Jaguar" с салоном,обитым кожей цвета кофейного зерна.Сияющий,как морская гладь в безоблачный полдень,он рассекал пустыню,поднимая за собой клубы пыли.Полосы на его покрышках оставались белоснежными даже несмотря на то,что дороги в принцинципе не было.За рулем сидел человек в очках,похожих на те,что носят техасские шерифы.Встречный ветер неласково трепал его наполовину поседевшие волосы.Но он будто не видел ничего вокруг,его взгляд был устремлен строго вперед.
Так он несся очень долго,но картинка не менялась.Лишь он двигался по одной прямой вперед.Вдруг откуда-то из под земли раздался рокот.Сперва он напоминал урчание в животе голодного кота,но потом начал нарастать,и вскоре стал оглушительным,громче всех раскатов грома,грянувших разом.Потом все резко прекратилось,а затем,через несколько секунд,от ягуара начали со скрежетом отлетать куски.Фигурка большой кошки,оторвавшись,оставила вмятину на капоте и вдребезги разнесла лобовое стекло.Левая дверь слетела с петель,и,подхваченая встречным потоком ветра,в мгновение ока исчезла из поля зрения.Стекло на фарах треснуло и осколки через секунду остались далеко позади.Левое заднее колесо повернулось на девяносто градусов и вырвало вместе с собой половину багажника.Затем металлическая обшивка автомобиля начала попросту складываться гармошкой и сползать с каркаса.Казалось будто встречный ветер срывает ее,обнажая искореженное сплетение металлических труб.Кожа с сидений начала слезать,она как будто тлела,не выдерживая натиска жара.Но человек за рулем все так же невозмутимо смотрел строго вперед.Может,он вообще не живой,а так,просто манекен?..Кукла?
Внезапно лопнуло переднее правое колесо.Машину закрутило волчком,скорость начала стремительно падать и наконец,остановившись,она скрылась в облаке пыли."

Все,кто видел это,рассказывают эту историю по-разному.Кто-то утверждает,что "Jaguar" был вовсе не красный,а белый.Кто-то готов поклясться,что за рулем была девушка.Кто-то видел во время раскатов грома вспышку света,затмившую даже беспощадное Солнце.Но конец у этой истории всегда одинаковый...

"Когда пыль рассеялась,ни машины,ни человека не было.На месте,где взгляд ожидал увидеть груду железа и изуродованое тело,из земли бил фонтан.Почва вокруг него с жадностью глотала падающие на нее капли воды.Вскоре влага достигла обломков машины.Из каждого куска железа выросло огромное дерево,с раскидистой кроной и могучими корнями.Из осколков стекла - цветы,самых разных оттенков,так что пустошь стала похожа на коробочку с разноцветным бисером.А на месте,куда упала фигурка большой кошки,поднялся небольшой холмик.
Но еще древние говорили "ничто не вечно под луной"...Со временем фонтан иссяк.Тогда цветы начали увядать,а вскоре и совсем истлели на палящем солнце.Ветер носил по пустоши жухлые листья.Настал день,когда на ветках не осталось ни одного листочка,и все деревья погибли.Но еще долго стояли их высохшие стволы.
Затем и стволов не стало.Все стало так же мертво,как и раньше.Но теперь созерцание больше небыло такой страшной пыткой."

Видишь тот холмик?Быть может когда нибудь исчезнет и он.Но сейчас - это дверь в другой мир.Туда где цветут цветы,шелестят деревья и ветерок наполняет пространство чудесными ароматами.Этот холмик - память о том,как один пожертвовал собой ради того,чтобы мы небыли снедаемы мучением.То,что мы видим,больше не делает нам больно.В наших сердцах жива картина этого мира,наполненного жизнью.Этот холмик еще недавно был для тебя просто холмиком,а теперь он - история,теперь он - воспоминание,не дающее страдать,он один делает для нас из "Адской Пустоши" райский сад.И память о том,благодаря кому я вижу этот холмик,не умрет никогда.

В колонках играет - "Дверь в лето"
Настроение сейчас - Ах,как же это?..А,да.. - "Морально подавлен".

Все эти перемены...Это так странно.
Утренняя запись в блоке:

"Зачем ты меня об этом спрашиваешь?Неужели это непонятно,неужели не видишь причины?Или тебе просто интересно,какую отговорку я придумаю на этот раз?Разве что это тебя забавляет...
Перемена,даже самая спланированая,самая осознанная,самая предсказуемая,самая ожидаемая,все равно остается переменой.Она так же,как и все остальные имеет свой вес,свое тело,которое действует на человеческое сознание.Нельзя предвидеть всего,нельзя рассчитать своего впечатления,игры своего сознания.Можно только придумать их,но в этом случае они вовсе не обязаны быть правдой.
Каждая перемена - это тайна.Секрет.Это сундук,который можно открыть только тогда,когда он перед тобой,и для этого необходимо дотронуться до него.Перемена - это будущее,неподвластное нашим суждениям.
В плотном тумане ты обнаружишь яму,только когда провалишься в нее..."

Не сказать,что мне неприятны вопросы о моем состоянии.Но мой ум вопросу предпочитает действие.
Одиночество.Иллюзия о том,что оно пока что не оставляло меня ни на миг не покидает меня.Чтож,нет оснований считать это иллюзией.
Недавно найденная в числе многих других притча:

"Одному человеку казалось, что он живёт очень тяжело. И пошёл он однажды к Богу, рассказал о своих несчастьях и попросил у него:
— Можно, я выберу себе иной крест?
Посмотрел Бог на человека с улыбкой, завёл его в хранилище, где были кресты, и говорит:
— Выбирай.
Зашёл человек в хранилище, посмотрел и удивился: «Каких только здесь нет крестов — и маленькие, и большие, и средние, и тяжёлые, и лёгкие». Долго ходил человек по хранилищу, выискивая самый малый и лёгкий крест, и, наконец, нашёл маленький-маленький, лёгонький-лёгонький крестик, подошёл к Богу и говорит:
— Боже, можно мне взять этот?
— Можно, — ответил Бог. — Это твой собственный и есть."

Притча называется "Твой крест".

Хочется конечно еще пооткровенничать,но не к чему это теперь.Посмотрим,как жизнь сложится дальше.Точнее,не так...
"Посмотрим,как сложу жизнь дальше..."

Лед,лед,везде лед.Лед под ногами,лед на стенах,в небе...Похоже,что в небе тоже лед.Он,несмотря на свой характер,обволакивает все вокруг,обволакивает всех вокруг.Нет больше солнца,только лед.Нет больше теплой постели - только лед.Я полюбил огонь,и вот - всюду лед.Лед вовсе не мертвый,он живой,он движется,он пожирает все,что что дает мне тепло.Взгляните внутрь себя,туда,где рождается пламя,согревающее вас...Может там уже тоже - Лед?

Эскалаторы...О,Боже!Как я люблю эскалаторы!Я стою,наконец я в покое,я просто стою.А он везет меня,сам,мне не нужно просить его ни о чем.Мне не нужно крутить никаких педалей,мне не нужно иметь никаких бумажек,мне не нужно ничего.Я могу просто ехать,а мимо будут плыть огни.Каждый день первый эскалатор везет меня вниз,и я барахтаюсь на этом дне как рыба в вонючей грязи.А последний,последний везет меня вверх,назад ко мне,назад к покою.Вверх,понимаете?Вверх,вверх,ВВЕРХ!

*Это вторая попытка написать этот пост.Первая закончилась несколько секунд назад тем,что окно в котором отображался текст вдруг решило забить на меня и мышку.Пришлось его закрыть.
Итак...
"Федерико Феллини."La Strada".
Грустное и потрясающе доброе кино.Оценивать его бесполезно,оценивать просто нельзя.Шедевр есть шедевр.Я мало что знаю о творчестве Феллини и о кинематографическом нео-реализме,так что написать ничего не смогу.Это великолепно,вот и все.

Все вокруг восхитительно.Доброе,радостное и теплое.Даже эти хмурые люди...Господи,какие же они забавные.
Есть только одна вещь,которая меня беспокоит.Я уверен в ее неизбежности,отчего становится еще тяжелее.Эта вещь - "завтра".Нет,не день недели,не дата с назначенными на нее делами,а то "завтра",которое означает новый день.И все бы хорошо,но там буду я.И какой я буду там,я не знаю.Я раб своего настроения.И как бы я не боролся с этим,пока я остаюсь побежден.
С одним настроением -

Я на дне пораболы,игрик равно икс квадрат;
Я застрял в нуле;
Меня пронзили насквозь ось абсцисс и ось ординат -
Я на дне,я на дне,я на дне.

С другим - я другой.Я надеюсь,что их только два,хотя может я и ошибаюсь.
Но закончим с этим.
Еще мне так не хватает людей...Они все вдруг куда-то делись.И мне стало так одиноко.Странное ощущение.
Возможно все это связано с тобой одной,по крайней мере мне иногда так кажется.И я не в силах противится этому.
И вообще,две прошедшие недели не порадовали меня ничем.Кроме,пожалуй одной небольшой,но очень важной вещи.Она,можно сказать,спасла меня."

"Где, где, где, где, где моя Шамбала...
Как мне жить если с аурами что-то не то?"

Как то я был в удивительном месте:
Там каждый себе - судья.
Не бывает там зла и мести,
Взгляд правдив и судьба добра.

Там не рвут на себе волос,
Не кричат,не дерутся,не плачут;
Там нет черных и белых полос -
Там вся жизнь - сплошная удача.

Там не нужно таить в себе зло,
Потому,что нету там зла.
Только радость там есть и добро;
Вместо серого камня - цветы и трава.

Но тебе бы было там скучно,
И,пусть здесь ты - солнечный свет,
Там ведь будет бороться не нужно,
Там нет превосходства,нет там побед.

А здесь ты летишь,пока есть кого взять
Под тугие крыла,пока есть похвала..
Я сам не хочу себе это признать,
Но так здесь устроена сущность добра.

Но будет что будет,только делай,что должен:
Прощай,помогай,и наступит пора,
Когда ты вдруг поймешь,что принцип сей ложен,
И окажешься там,где как то был я.

Да,мечты..Меня это натолкнуло на размышления.Я думал,и вот что получилось.

"Мечты не могут сбываться.Никогда.Потому что в момент,когда мечта сбывается,она перестает быть мечтой и становится реальностью.Так что мечта - это полуинтервал,отрезок сознания с выколотой точкой на конце.Эта точка - "исполнение".Следовательно несбыточность - качество любой мечты.
Это как раз объясняет все утверждения вроде "Без мечты жизнь невозможна" или "Уметь мечтать - это самое главное".Ведь,действительно,хоть мечта и несбыточна,она бесконечно приближена к собственному воплощению.А следовательно все начинается с мечты.Когда люди решили,что они умны и гениальны,они начали называть некоторые мечты намерениями.Ну и пусть.Человек все равно не может поменять истинной сути вещей,он может лишь назвать их как-то по-другому.И с удовольствием судить потом данное им самим название,даже не подозревая,что судит себя самого.
Бывает так,что какое-то событие не устраивает человека.Может быть оно не устраивает и всех других людей.Но никто не застрахован от самого себя.Так что все беды тоже начинаются с мечты.Она начинается так:"А что,если...".И дальше мы уже не в силах остановить себя.Образы один за другим лезут в голову,а мы,по собственной природе,ставим себя выше того,что происходит у нас в голове.Думаю,каждый знает,как это происходит.
Так и получается,что все,что с нами происходит,основано на мечтах,но мечтами не является."

"Весна Идет, Весне Дорогу!",
или Как Рок-н-Ролл Спас Западную Цивилизацию От Вымирания,
16 апреля 2006


Здравствуйте! Сегодня я расскажу вам про то, как рок-н-ролл спас западную цивилизацию от полного вымирания.

Сейчас сложно себе это представить, но до шестидесятых годов писание песен было уделом специально обученных профессионалов. В Нью-Йорке даже была настоящая фабрика по производству песен, многоэтажный дом, назывался The Brill Building - где на каждом этаже было несколько десятков клетушек, в каждой из которых стояло пианино и сидели композитор и поэт. Это была их работа; они приходили туда к девяти утра и сидели до шести вечера. Писали песни.

И песни эти, написанные жесткими профессионалами, были безупречны по форме, но часто, очень часто, повествовали о кризисе бессмысленных отношений.
Народ слушал-слушал эти песни, потом крепко задумался и c сомнением посмотрел на противоположный пол.

Замечательный эссеист и философ Сомерсет Моэм подвел итог: "Любовь - это всего лишь грязный трюк, который проделывают с нами исключительно для продолжения рода человеческого."
Численность народонаселения начала падать. Доходило до абсурда: когда в 63-м году британские газеты обнародовали фотографию министра консервативного кабинета Джона Профьюмо (John Profumo) в обществе женщины, разразился такой скандал, что всему правительству пришлось уйти в оставку.

Но Бог заботится о людях. Уже наступали новые времена. Рок-н-ролл изменил status quo; каждая группа начала писать свои собственные песни; наивно, неумело, но от души, с искрометным юношеским задором. И в музыке появились бередящие душу ноты весны.

Manfred Mann - Do Wah Diddy

Это была группа Manfred Mann с пронизывающей душу историей о том, как лирический герой идет по улице, напевая "Шу Ва Дидди Ди Ди Дам Ди Ди Ду". А навстречу ему идет девушка, напевая абсолютно то же самое. Естественно,
природа берет свое, и они удаляются вместе, продолжая напевать свою мантру.
Эта штука, как справедливо замечал один монстр, будет посильней, чем "Фауст" Гете.

Песня заронила в сердца молодежи новые идеи. Впервые за много лет парни внимательно посмотрели в сторону девушек. Но поскольку в песне Манфреда Манна не до конца ясно, чем же им, молодым, заниматься, кроме пения Шу Ва Дидди Ди Ди Дам Ди Ди Ду - возникла необходимость в более подробном рассмотрении феномена. Короче говоря, потребовался путеводитель по мальчикам и девочкам. Группа Searchers, внимательно вглядевшись в ситуацию, обнаружила, что девочки любят сладкое, и, соответственно, мальчики должны удовлетворить эту девчачью потребность.

Searchers - Sweets for My Sweet

Герой же песни группы Tremeloes забыл накормить свою девушку сладостями, и девушка немедленно перешла к другому юноше, который не пренебрегал ее потребностями.

Tremeloes - There Goes My Baby

А голландская группа "Shocking Blue", известная всему миру своим гимном Богине Любви Афродите "Venus" (в русском переводе "Шиз Гара"), в то же время напомнила, что те, у кого нет денег на материальные сладости, могут и должны петь своим девушкам серенады.

Shocking Blue - Serenade

Группа же Troggs - сокращение от слова Троглодиты - уточнила технологию писания этих серенад в песне Jingle Jangle.

Troggs - Jingle Jangle

Но безусловными лидерами революции все-таки оставались Битлз - с присущей им бескомпромиссностью они поставили точки над "i" и записали песню "Я Хочу Держать Тебя За Руку". Мир ахнул. Теперь всем стало ясно, что делать дальше. Человечество было спасено.

Beatles - I Want To Hold Your Hand

А протеже Битлз, тоже знакомый вам дуэт "Питер и Гордон", нашли имя новому феномену - Любовь.

Peter & Gordon - True Love Ways

Между тем на юге Европы квинтет Los Bravos, рассмотрев страдания юноши, которому с любовью не повезло, записал песню о том, что Черное - Это Черное ("Black Is Black"). Это точное замечание так потрясло отвыкших замечать цвета северян, что песня стала единственным международным хитом, вышедшим из Испании.
И до этого черный цвет привлекал внимание творческих личностей - достаточно вспомнить "Baby's In Black" Битлз, "Paint It Black" Rolling Stones и "Черный Квадрат" Малевича - но никогда доселе научная истина не была выражена столь математически точно.

Los Bravos - Black Is Black

А уже известный вам коллектив Zombies, всю свою карьеру старательно уклонявшийся от денег и известности, тоже внес свою лепту в дело образования молодежи. Он обратил внимание молодых людей, уже приученных к необходимости девушек, что иногда эти самые девушки отсутствуют. Песня так и называлась "Ее там нет" и вызвала взрыв эмоций.

Zombies - She's Not There

С подачи Zombies, молодые люди обратили внимание, что девушки на самом деле иногда отсутствуют. Что же делать? Хорошо это или плохо? Не зная, чем занять себя в такой ситуации, юноши приуныли и часто боялись даже выйти на улицу. Но тут появилась группа "Who" с недвусмысленным гимном "Ребята В Порядке", где ясно было сказано, что ребята - даже без девушек - тоже в порядке.

Who - The Kids Are Alright

Услышав песню "Who", ребята приободрились. Самые смелые даже перестали стесняться появляться на улице без девушки. Тем более, что главные ливерпульские конкуренты Битлз, группа Gerry & The Pacemakers, поддержали народный дух, и объявили во всеуслышание: "Все Будет Хорошо".

Gerry & The Pacemakers - It's Gonna Be Alright

Но главным в жизни все-таки оставалась любовь.

The Fourmost - I'm In Love

И если на секунду забыть об анализе общественных отношений в Западной Европе, мне, честно говоря, сильно повезло. Под эти песни проходило мое отрочество, с ними я шел в школу и с ними из школы возвращался, они играли из колонок, выставленных на подоконник анонимными любителями музыки, их подбирали в темных дворах опасные ребята в клешах с семиструнными гитарами без одной струны. Эти песни научили меня воспринимать жизнь как чудо, как счастье.

Beatles - Devil In Her Heart

Когда я был маленьким, батюшка-царь Никита Хрущев гарантировал всем счастливое детство - и с появлением этой музыки детство мое из скучной обязанности на самом деле стало бесконечным счастьем.

И еще большее счастье ожидалось впереди - и гарантией этого была та самая же музыка и ее земное воплощение - бесконечное синее небо с ослепительно белыми облаками. И знаете, музыка и небо сдержали свое обещание.

Billy J. Kramer & The Dakotas - I'll Keep You Satisfied

Борис Борисович Гребенщиков,передача "Аэростат"

В далекой дали жил на свете пастух.
У того пастуха был правильный дух.
Он любил свое стадо,он не бил мух.
Хорошо жил на свете тот самый пастух.

С детства пастух совершенно был глух.
Он не слышал речей этих бренных старух.
И в светлой душе огонь не потух -
От того то и был у него такой дух.

Так родные мои,дорогие друзья...
Оставлять без внимания это нельзя...
Если гаснет огонь и на сердце труха -
Вспоминайте тот час же того пастуха.




















* . . .

В переулках ходит кот
Он все видит,все слышит... и ждет.
Он был в тех местах,
Что мы обходим кругом.
Он научился там ждать.
Но он сидит за столом,перед ним тишина,
И чай,и что-то еще...
Он не наш,не чужой,
Он ходит босой.
Но ему так положено,потому что он кот.
В переулках бредет,
И молчит,и верит,и ждет.

Когда поиск начнется,ты поймешь.И пусть сейчас мои слова приводят тебя в заблуждение,все потом станет предельно ясно.Ясно как январское утро,каких,впрочем,мы уже давно не видели,и кто знает,увидим ли вновь.Вообще нынешняя погода - предмет аномальный.Но,впрочем,в нем не больше аномальности,чем в словах,слетаюших с наших губ.Не знаю,точнее не буду говорить,что они мне напоминают,пусть каждый останется при своем мнении.А еще в ней не больше аномальности,чем в этих странных поступках,которые один заботливо,как грибы,собирает в свою корзинку,другой вбивает их,как гвозди в стену.А третий и вовсе раскидывает из вокруг себя гнилыми помидорами.Может это и есть идея вселенского равновесия,но что-то не похоже.Так вот,из этого следует,что погода нынешняя для нас вовсе не аномальна,она предстает абсолютно обычной.Такой обычной будто мы закрываем на нее глаза,будто давно привыкли к ней.Черт подери,как быстро мы к ней привыкли!И нет уже ни страха,ни желания что-то поменять,ничего.Живем как жили,размеренно,спокойно,тихо...Парадиз!Вот только с дерьмовой погодой...
Но вернемся к нашей беседе.Я сказал поиск...А ты даже не спросил,что это значит.И правильно сделал,потому что если бы ты спросил,я не смог бы ответить.Потому что...В общем,я же уже сказал - когда он начнется,ты все сам поймешь.Зачем я тебе это говорю?Я просто верю,что у тебя получится.А когда получится,я задам тебе один вопрос.Тебе будет не обязательно на него отвечать,я сам толком не могу,но мы хоть сможем обсудить это.Ну ладно,иди.И не забывай:

Зрячий,не зрячий,а все равно не увидишь,если не смотришь.

Что?Нет,это не я сказал.Это сказали до меня.Но хорошо,что ты спросил - это значит,что ты услышал меня.Ищи вожделенную гармонию,но не поддавайся привыканию к дерьмовой погоде - это погубит тебя.Иди.Твой поиск начался.


*Под редакцией:

Пошли вихри снежные в степь
Я вместе с ними,они мне родня.
Не бойся его,он просто слеп,
Он не знает где выход... из этого дня

Как тут не плакать,если ты мне чужой?
Но камень есть камень,вода есть вода
И радость поет,а ты,коли мрачен,не пой
Мы оба сбежали от кары вечного льда.

...Но что делать мне?Изнутри воет чувство того,что есть что-то неправильное,незаконченное.Это странное ощущение,оно часто посещает меня.Это не просто волнение,это не страх ошибки.Нет,это что-то другое,более призрачное и непонятное,ускользающее из пальцев,как дым.Нельзя назвать это чувство приятным,нельзя даже назвать его сносным.Эдакая модель собственного отсутствия,когда все,что ты делаешь,кажется пустым,неверным,глупым...Доставляет лишь мучительное раздражение.Спасти может лишь сон,но не хочется ложиться,потому что хочется узнать в чем же дело,найти правильное решение.Но каждый миг оно так же далеко,как в начале.Едва маячит на горизонте,если это,конечно,не галлюцинация,так,что нельзя этого разглядеть,лишь маленькая темная точка,от чего становится еще противнее.Начинаешь чувствовать свою беспомощность каждой клеточкой своего тела...Это смятение,безысходность,они покрывают с головой и не дают глотнуть воздуха...Душат,душат...Так хочется пойти к кому нибудь,сесть с ним,пожаловаться.Хочется найти помощи,увидеть свет,почувствовать тепло и участие.Но тут понимаешь,что в сущности некуда идти.Некуда,потому что незачем."Что ты скажешь?У тебя есть конкретная проблема?" - говоришь ты себе,уже зная ответ."Нет".Приходит чувство,что ты где-то видел это раньше...Ах да,когда у тебя было хорошее настроение,ты заставлял других изливать тебе душу,и не отставал,пока тебе что-то не скажут.Вытягивал,вырывал.И от тебя им становилось,быть может,еще хуже.Вообразил себя черт знает кем.Но после этих мыслей приходит совесть.Она жгет тебя,кажется,что еще мгновение,и тебя разорвет.Почему стыдно?Потому что сам говорил,что как раз всего этого думать нельзя.Говорил когда тебе было хорошо...Но вот тебе плохо,и ты уже совсем другого мнения.И где же все твои слова?Что,не получается думать о хорошем?А ведь заставлял...Выходит,все это было ложью?Нет,нет,нет.Эта мысль выдергивает тебя из потока,но ты тут же окунаешься обратно,и так миллионы раз...Что делать?Тебя протыкают насквозь сомнения в чужой искренности.Да,это ведь главное для тебя.Иначе бы ты сейчас тут этого не писал.Ведь пишешь ты в поисках ответов на все эти вопросы.Постой ка,а ведь вот ты уже и жалуешься всем,жалуешься с первого написанного здесь слова.Не думаешь ни о чем,лишь ищешь чужую потребность в себе самом,в тебе.И что,тебе легче?В таком случае,не стоит ли попросить у них у всех прошения за собственную потребность?Нет,нельзя.Просто попроси у них правды.Прямо здесь,давай..."Пожалуйста,говорите мне правду.О ней не узнает никто,кроме нас.Просто мне это слишком важно!"Вот,теперь доволен.Надеешься,что услышат.Пора и мне возвращаться к тебе,и просить вместе с тобой.Да,ведь меня кормят сомнения,а мне уже становится тошно жрать их.Хочу сладкого,хочу правды."Только вы поможете мне избавиться от сомнений" - говорю я,и пытаюсь все таки понять,почему его переехала машина и она рисует подобное...Ведь я так хочу помочь,но я не знаю кому,как,зачем...Спасите!Спасите меня!Откройте мне глаза на быль в рамках моего стремления!Мне не страшно,сомнения страшнее...Сон,милый сон.Вот и ты,гдеж ты был,когда было еще не поздно.Теперь уж погоди,дай дописать и одеть это ведро с дерьмом себе на голову,чтобы понять,что все прекрасно,и менять ничего нельзя.Потому что не нужно.Потому что я счастлив...

*fuck*

...почти.

"И все же",- сказал Раф,который не так давно еще был обычным человеком,а сейчас уже чувствовал,как за его спиной начинали расти крылья,-"я не до конца понимаю,о чем ты говоришь.Не мог бы ты еще раз растолковать мне все,с самого начала,ибо мне очень интересно то,что ты говоришь.Это было бы неплохой сказкой,если бы ты не говорил об этом так,будто оно уже есть,и оно здесь,повсюду."
"Хорошо", - согласился Фитч,заканчивая чистить свои перья.Нужно заметить,что его вполне человеческий облик не мешал ему сложить крылья так,чтобы они не цеплялись за еловые ветки,которые нависали над ним со всех сторон, - "Но я не намерен начинать все с начала,ведь тогода мне придется повторить все твои вопросы и мои ответы на них,а я не стану этого делать.Я подведу итог,по крайней мере попытаюсь.А ты,раз уж взялся за это дело,попытайся понять меня,ведь ходить с такими маленькими крылышками,как у тебя сейчас,неудобно.И не взлетишь,и боишься быть осмеян.Так что слушай внимательно."
Надо сказать,что они знали друг друга плохо,наверное даже слишком,хотя и были знакомы уже сравнительно долго.Хотя по истечении времени и понимаешь,как это мало,но сейчас это сильно удивило Фитча.Но это не имело для него никакого значения,так как он уже давно хотел поговорить с Рафом.Не просто перекинуться парой слов,а именно поговорить.И вот сейчас,как ему казалось,ему это удалось.Нельзя сказать,что Раф не хотел этого разговора,скорее даже наоборот.И причиной этой медлительности и непонимания с его стороны скорее всего был некий барьер между ним и Фитчем,который,впрочем,они удачно преодолели.Фитч сотавил в покое свои перья и начал говорить.По его тону было понятно,что он не собирался потом повторять.Он говорил один раз,и навсегда:
"Итак,слушай.Я говорил тебе о поиске,об откровении и о том,что всегда найдется тот,кто может помочь тебе.Ты,как я вижу,согласен со мной.Но видя то,что ты делаешь,я делаю вывод,что не до конца.Но тем не менее ты хочешь,чтобы за твоей спиной расправились эти великолепные белоснежные крылья,ибо ты все больше убеждаешься в том,что ноги не дают тебе всей положеной тебе свободы.Поэтому я скажу следующее - я не проповедник,и не собираюсь докучать тебе своими советами.Просто я знаю как должно быть.И все твои проблемы от того,что ты отгораживаешься от своих крыльев,говоря мне(точнее,говоря себе)что ты боишься,что ты зависим,что ты мешаешь кому-то.Но называй вещи своими именами - ты просто накручиваешься.Так вот - не смей больше этого делать.Ищи,и будь найденым.Говори и слушай.И никогда не накручивай себя - это самое глупое,что ты можешь сделать.И пусть я больше никогда не увижу тебя перед собой так,как вижу сейчас,быть может ты улетишь и больше никогда не вернешься назад,главное - я нашел тебя."
Фитч смотрел на уголек своей сигареты,время от времени глубоко втягивая в себя ее дым.Раф поправлял свои уже полностью выросшие огромные белоснежные крылья.Он улыбался,хотя его собеседник и не мог этого видеть - было довольно темно,ведь свет луны не проникал сквозь раскидистые еловые лапы.
"Впереди первый полет", - сказал Фитч своим мягким голосом.
"Да...", - ответил Раф и улыбнулся еще шире.

А может быть больше всего хочу
Быть первым среди равных
И об этом я кричу
Но для начала мне бы научиться
Быть равным среди первых
И перестать кричать,начать тихо молиться
Но этого,к несчастью,или к счастью
Я никогда,конечно,не смогу.

Но...как же я его ненавижу!Уж я то точно знаю,знаю лучше всех,что он пуст.Он пуст как консервная банка,но это сравнение не просто так.Дело в том,что он еще и звучит точно так же.Он звякает,всегда звякает...Подул ветер,он покатился - он звякает.Его задели рукой,он упал со стола - он звякает.Его привязали к ноге не в чем не повинной кошки - а он все звякает.Даже когда его,уже всем надоевшего,отправляют в мусорное ведро - он звякает.Заполняет межличностное пространство этим своим противным,неприветливо-истеричным звуком.А края его остры,и он не пытается убрать их,чтобы не навредить окружаюшим,нет,он наоборот,будто специально выставляет эти свои бесформенные,отвратные зазубрены наружу и наравит ими кого нибудь задеть.Он все всегда делает мне на зло.Даже самые ничтожные мелочи - палки в мои колеса.А когда я спрашиваю его зачем,он отвечает,что на самом деле то все нормально,просто я слишком переживаю из-за несущественных вещей.Меня просто переполняет чувство отвращения к нему,эта гадкая жидкость льется через край,я стою в ней по щиколотку,но что я могу?Мне не уйти от него,не убежать,я не вижу выхода.Я даже забыл уже,как выглядит выход.В моей комнате лишь черные дыры в стенах,и в каждой из этих дыр живет он,он разбрасывает там гнилые кости и ждет..Ждет...Ждет меня,что бы сожрать,поглотить,и отхаркнуть все то,что еще может гореть в этой тьме.И я иду к нему,ибо он влечет меня.Я не могу очнуться вовремя,я всегда прихожу в себя слишком поздно.И он не прощает мне этого,нет,он не способен прощать.Он может лишь причинять страдания мне,и через меня изрыгать наружу свое призренное действо.Я бегу от него,бегу днем,бегу ночью.Бегу по темным дворам,и выныриваю из какой-то грязной подворотни только для того,чтобы тут же меня сожрал мрак второй.Но за каждым углом стоит он.Он летит за мной,схватив меня за волосы,и вот кажется его рука уже вросла в мою голову.Своими грязными когтями он разрывает мой мозг,и это сущий ад.Все,что есть во мне,превращается в кровавое месиво,лишенное всякой надежды...Но я бегу,я карабкаюсь,срывая ногти о безжижненную,глухую серую стену.Она не слышит моих воплей.А он...он наслаждается ими.И он сделает все,что в его силах,лишь бы я не перестал кричать...Я ненавижу его...Это все,что я могу.

P.S. К Ташкенту это никаго отношения не имеет.

Письма детей к Богу.

Рижский писатель и кинодраматург Михаил Дымов предложил учащимся русскоязычных рижских школ в возрасте от 6 до 10 лет написать Всевышнему, задать ему самые насущные вопросы, попросить о самом главном.

Кто дует ветер?
Алик, 1 кл.

Куда уходит время? В седину?
Юля, 3 кл.

Что Ты делаешь, когда идет дождь?
Люба, 3 кл.

Почему весной, когда вечером Ты включаешь на небе звезды и дуешь на Землю теплый ветер и вокруг тихо-тихо, мне иногда хочется плакать?
Наташа, 2 кл.

У католиков один Бог, у масульман - другой, у иудеев - третий, у лютерян - четвертый, у православных - пятый. Да сколько же вас там?
Игорь, 4 кл

Почему мир без нежности?
Лена, 1 кл.

Боженька, а душу Ты мне вложил мою или чью-то?
Стасик, 2 кл.

Зачем мир круглый?
Олег, 2 кл.

Как умирает день? По старости?
Лева 3 кл.

А я есть на самом деле?
Люба, 3 кл.

Боженька, что у меня было позади?
Алик, 1кл.

Когда началась на Земле любовь?
Катя, 4 кл.

Как мне жить, чтоб все на свете были счастливы?
Лиза, 2 кл.

А что если люди Тебя не любят, а боятся?
Руслан, 2 кл.

Куда уходят тени?
Тоня, 3 кл.

Господи, когда моя мама будет нормально есть и станет здорова? И когда
мамина мама не будет проклинать папиного папу, а папина мама перестанет желать нам смерти?
Коля, 4 кл.

Для чего нужна жизнь, а если она нужна, зачем люди умирают?
Костя, 2 кл.

Ну и почем фунт лиха?
Саша, 2 кл

Это Ты послал дождь, чтоб он напоил жару?
Рая, 4 кл.

Почему звери раньше говорили, а сейчас не умеют? Ну, вспомни, даже Змей беседовал с Евой.
Ева, 3 кл.

Зачем Ты сделал человека главным на Земле?
Олег, 4 кл.

А мы не игрушки Твои?
Саша, 2 кл.

Отец Всевышний, почему Ты ко многим людям, как отчим?
Витя, 2 кл.

Почему многие люди такие несолнечные?
Арина, 3 кл.

А нельзя не рождаться?
Света, 2 кл.

Почему, когда любишь, всё нравится, даже яичница?
Степа, 2 кл.

Сколько верующих среди верующих?
Зоя, 4 кл.

Почему Ты сотворил мир таким, что когда мама порвет колготки, она плачет?
Вита, 2 кл.

Когда меня не будет, я себя буду видеть?
Толик, 2 кл.

Где спят сны?
Алик, 2 кл.

Как стать воспоминанием?
Миша, 4 кл.

Я бы попросил у Тебя ласки.
Нормунд, 2 кл.

Сделай так, Господи, чтоб во всех подвалах и контейнерах бомжи были аккуратными.
Элеонора, 4 кл.

Дорогой Бог, прошу Тебя, сделай так, чтоб, начиная от бабушки и кончая слонами, все были счастливы, сыты и обуты.
Тоня, 2 кл.

Я долго думала, что попросить у Тебя. Может, собаку? Потом решила, зачем Тебя беспокоить по пустякам. Надо попросить что-то очень важное. Так вот, хочу, чтоб мама приходила с работы всегда веселая и добрая.
Катя, 4кл.

Хочу, чтоб в молодости я жила хорошо и счастливо, а в старости можно только счастливо.
Вера, 3 кл.

Чтобы я хотел попросить у Тебя? Да Ты сам все знаешь.
Алик, 4 кл.

Изуми меня, Господи.
Артур, 3 кл.

Говорят, что человек возвращается на землю в виде кого-то. Сделай, пожалуйста, так, чтоб я вернулся на землю в виде моей собаки, а она в виде меня, и мы опять будем вместе.
Алеша, 4 кл.

Не хмурьтесь на людей.
Юра, 3 кл.

Пишет Тебе Антон. Если можно, сотвори, чтоб мои любимые игрушки ожили.
Антон, 2 кл.

Верни моих родителей в детство, я бы с мамой дружил, а отчима отметелил.
Гоша, 4 кл.

Пусть все, на кого я посмотрю, улыбаются.
Тима, 2 кл.

Я очень хочу, чтобы дети из приютов нашли себе новых, уютных родителей.
Даша, 4 кл.

Открой нам нас.
Вова, 4 кл.

Раздай всем людям доброту.
Катя, 2 кл.

Боженька, сотвори так, чтобы на небе высветились лица бабушки и дедушки и они улыбнулись мне.
Кира, 4 кл.

Подари мне жизнь.
Стасик, 1 кл.

Пусть все люди будут счастливы, тогда они не злые.
Вася, 4 кл.

Давай договоримся, Господи, я верю в Тебя, Ты - в меня.
Ляля, 2 кл.

Если Ты найдешь мою варежку, прошу вернуть. Только честно.
Аня, 3 кл.

Мой папа работает моряком, пусть волны будут добрыми к нему.
Катя, 3 кл.

Я бы хотела, чтоб у всех живых существ, у природы и даже у меня был хороший характер.
Аня, 1 кл.

Научи моих врагов прощать своих врагов.
Гера, 4 кл.

Спасай людей не от грехов, а от одиночества.
Сергей, 3 кл.

Я написал стихи. Они стыдные. Я их никому не показывал, но Тебе, Боженька, я покажу. Вот они.
Взрослые плачут слезами.
Взрослые плачут глазами.
Маленькие плачут сердцем,
Маленькие плачут жизнью.
Но если взрослый плачет, как маленький,
Значит, он и правда плачет.
Марик, 4 кл.

Был на кладбище, и меня потряс один памятник. Черный большой камень, на нем высечено одно слово: <Мама>. И все.
Ваня, 4 кл.

Некоторые люди, знаешь, живут на Земле и солнце топчут.
Аня, 2 кл.

Меня все время мучает один вопрос: на небе все звезды пятиконечные?
Надя, 2 кл.

Лето я провожу на даче. А рядом с нами в соседнем доме живет поэт. Все его считают чудаком, пьяницей, сумасшедшим. А все потому, что, когда он вечером выпьет, выходит во двор и, глядя на луну, кричит: <Эй, потушите там свет!>
Марик, 4 кл.

С Тобой я бы пошел в разведку.
Гарик, 1 кл.

На родительском собрании учительница говорила про меня так много хорошего, будто я умер.
Олаф, 3 кл.

Вчера в школе объявили, что Ты есть. Здравствуй.
Леня, 3 кл.

Причем тут ребро, когда делают человека. Не надо ля-ля, Господи.
Эдик, 3 кл

Знаешь, хоть мне кажется, что души у меня нет, но иногда она все-таки побаливает.
Роман, 2 кл.

Ты создал человека, Господи, а он создал Тебя. И еще неизвестно, у кого это получилось лучше.
Борис, 4 кл.

Самая тяжёлая болезнь на Земле, Господи, любовь. Но все человеки почему-то хотят заразиться этой болезнью.
Люба, 2 кл.

Вчера узнал про Тебя классную примету: если вы богаты - это от Бога, если бедны - это к Богу.
Зорик, 4 кл.

Мне очень нравится, когда небо все больше и больше облокачивается.
Рива, 3 кл.

Если бы Ты первым сделал женщину, Тебе бы не пришлось возиться с ребрами.
Вова, 4 кл.

Почитаешь, Господи, на кладбище надписи на памятниках, и задумаешься, а где же похоронены плохие люди.
Олег, 4 кл.

Всего Тебе в жизни наилучшего.
Степа, 1 кл.

А я ведь каждую секундочку умираю.
Паша, 1 кл.

Чем больше живешь, тем загробнее.
Радик, 1 кл.

Почему Ты бываешь такой неопределенный: один день холодно, другой - жарко, а еще Ты бываешь такой ветреный.
Соня, 2 кл.

Цветы у Тебя получились лучше, чем человек.
Галя, 4 кл.

Не бойся, Господи, я с Тобой!
Андрей, 1 кл.

Знаешь, а у некоторых людей на сердце ставни.
Ольга, 3 кл.

Сделай меня ветром, чтоб я путешествовал по верхушкам деревьев.
Славик, 3 кл.

У детей должен быть свой Бог. Славный, добрый Богинёнок.
Саша, 3 кл.

Самое большое чудо, которое Ты творишь для людей, это то, что Ты ничего не делаешь для них.
Сема, 4 кл.

Я Тебя уважаю за веру в человека.
Игорь, 3 кл.

Старики - это усталые дети.
Андрон, 4 кл.

Каждое утро я хороню вчерашний день. Ведь он ушел от меня навсегда.
Аркадий, 3 кл.

Я горжусь, что у меня есть Ты.
Катя, 2 кл.

Зачем Ты допускаешь разводы - это не по-божески.
Галя, 3 кл.

Мы Тебя понимаем светлее, чем взрослые.
Гарик, 2 кл.

Я еще маленькая, учусь в третьем классе, грехов пока нет, но собираются.
Ева, 3 кл.

Как тяжело деревьям жить в городе.
Вита, 4 кл.

Когда сказку читают - она правда.
Нина, 2 кл.

Я правда сомневаюсь,что это дети,но какая разница...
А еще на фразе "Некоторые люди, знаешь, живут на Земле и солнце топчут." я заплакал.

Я писал нараспев,нараспев же советую и читать...

А ведь хотел бежать,бежать далеко
Бежать от того,что видел
Но не мог,потому что лишился ног
Когда понял,что он уже там,
Куда так хотел он уйти...
Но почему же тогда так холодно
В этой комнате,где ты и твой взгляд -
Это не просто взорвали котельную,
Я вижу это сквозь мрак
Его борьба - та самая ненависть,
Ровно та,что превратилась в любовь
К себе,кого же еще любить ему,
Если нет правды в чужих глазах,
Или он просто не умеет читать...
А за стенами плач,за стенами крик -
Это просто их способ здесь выжить;
Но главная беда,беда всех его бед
У него на душе,и ты шепчешь ему...
А он не слышит.
И кто-то ушел,и хлопнула дверь,
Только что с того теперь нам,
Что давно не осталось того,кто спасет,
Ведь мы же не верим в эти слова,
Нам кажется что еще есть выход...
Но никто не скажет тебе,правда ли это,
Никто не погладит твоей головы,
Никто не тронет волос твоих в порыве любви;
Мы все здесь так сдержаны,что уверены
Сами,в том,что мы не сможем помочь,
И пока нас не примут,с такими речами,
Мы будем сидеть,ждать и смотреть,
Что же будет...

Да уж,конечно!Все мы тут мастера своего слова,все мы можем рассказать историю неповторимо,так захватывающе и интересно...Даже слушать,и то становится приятно!Хотя это весьма странно,ибо кто в наше время захочет слушать кого-то,кроме себя самого?Кто еще может отличать свои слова от мнимо правильных?Покажите мне на них пальцем,ткните меня носом в их зад,если я не прав!!!Нет еще(или уже?) у вас такого пальца,который бы проковырял дырочку в этом смердящем наросте лживого самоупоения...
Да и что нам с того,что мы такие бравые рассказчики?Может это помогает от боли в сердце?Или спасает от полной слепоты,приходящей так же внезапно,как кость размером с мизинец застревает в воспаленном от глухого ораторства горле,причиняя дикие мучения?Нет,никакой пользы в нашем даре повествования нет...Но что странно,то,о чем мы с таким упоением толкуем,раскрывая все стороны этого события,как будто мы сами целиком его придумали,кажется нам совершенно элементарным и не требует от нас самих никаких дополнительных разъяснений.А в конце его мы с довольной ухмылкой ставим жирную,я бы даже сказал,масляную точку.Мы как будто разобрались во всем,и никаких дополнений нет и быть не может.Предмет нашего повествования именуем мы "проблема",а эту самую зажравшуюся точку - "решение".
Мы так геройски кричим об этом!А кто из нас думал о том,где же было все это геройство,когда проблему надо было решать?Вы что же,думаете рассказчик сам все уладил?Ха,да бросьте...Как вы,умный человек,могли такое подумать.Пока проблема была жива,наш оратор сидел глубоко в своей сырой и темной норе,перебирая в пальцах комья грязи,плача,боясь того,что же будет.Он бы тогда с удовольствием стал той самой блаженной крысой,но нет,мир не так гуманен - и он всего лишь жертва.Его страх пропитал все вокруг него,от него смердит так,что даже святые брезгуют подойти!Он дрожал там,зажмурив свои впалые глаза,в ожидании чего то такого ужасного,чего он просто себе представить не мог...
И своей жалостью он выцарапал себе спасение.Его беда,его неудобство,его проблема просто отвернулись от него,им просто стыдно иметь такого подопечного.Но он - он же спасшийся!Он вылез,как ему кажется,сухим из воды!Ну и что с того,что от него воняет,как от помойной ямы?Он же СПАСЕН!!!И конечно он не будет сидеть молча!Он переоденется,помоется,надушится...И пойдет рассказывать о том,сколько же чудесных решений имела его проблема,как он из кожи вон лез,пытаясь справиться с ней...Теперь то он все видит!Как все ему было просто.Он уже не помнит кок сидел в своей конуре,потому что об этом не интересно рассказывать.Чтож,путь вещает.Хоть это он умеет так,что слушать его приятно.По крайней мере ему самому...

Но что до мечтателей,то здесь я просто теряюсь.Их не разглядеть за всеобщей ширмой перебродившей пошлости,лютого соблазна и временной потери своего разума в угоду разыгравшемуся воображению,согласно которому все мы послушно идем туда,куда тянутся наши безумные руки.Он,тот кто говорит от всего своего сердца,пытаясь хоть как-то протереть это стекло от налета самопринижения,такого вязкого и слезливого,что сам этот налет начинает казаться целостным,он едва ли сможет помочь.Он едва ли сможет впустить в эту комнату хоть немного света,залить сюда хоть немного этой теплой,волшебной субстанции.Ведь тряпку он может взять лишь здесь,ибо все что принесено снаружи мгновенно сереет и рассыпается в наших еще живых руках в едкую пыль,которая,попав в усталые и затертые до нарывов глаза вызывает такую адскую боль,отчаянный крик и судорожные метания по этой каптерке в поисках псевдоизбавления от этих страданий,что кто-то едва ли теперь захочет посмотреть в сторону выхода на свежий воздух.А здешняя тряпка - изможденный до нельзя кусок искусственной плоти,вырванный из соседа в поисках разбавления этой скуки.И вот этот мессия водит этим ошметком человеческого отчаяния по нашему окну,просто оставляя все новые и новые разводы.Силы медленно покидают его,и вот он уже падает с подоконника,залитого замшелым воском,в открытые пасти,зияющие темными дырами глоток.Они разрывают его в клочья,истерично смеясь,а точнее скалясь,забыв,что значит слово "смех".Когда они закончат свой отчаянный пир,он встанет с пустыми глазами и холодными пальцами,оглянется вокруг,челюсть его отвиснет,а разорваный рот начнет извергать гнойно-желтую слюну.Он сядет на эту черную,мыльно-склизкую лавку к своим новым товарищам,поморщившись от того,что кривой ржавый гвоздь пронзил его стекающее с гниющей кости бедро.Он поставит ноги в холодную,мутную воду,на осколки битого стекла.И начнет качаться в такт общему завыванию,отбивая ритм на дырявом,ржавом жестяном помойном ведре.А его место на подоконнике займет кто-то еще,кого все это не пугает и не вызывает отвращения.Тот,кто думает,что тут все еще что-то возможно.Этот новый "он" не ставил на безногих лошадей,ползущих по шею в собственном дерьме в канаве,которую кто-то непонятно когда и зачем вырыл.Он,проиграв,не поедал эти самые лошадиные бедра,с руганью выплевывая жилы и отхаркивая свои слезы себе в тарелку.Нет,он не оптимист,и даже не реалист...Он просто верит в чудо.

А завтра рано утром опять мучительное пробуждение.Холодный до дрожи путь во все те же стены,которые медленно перестают быть любимы.Они вынуждают вновь бояться за свои слова и внешний вид.А после... пальцы уже вновь стучат по этим черным кнопкам незнамо зачем.

Я прошу прощения за столь отвратную и безыдейную запись.На самом деле все вокруг очень светло и хорошо.Просто оно как-то родилось,,возможно во сне,и я не мог держать это внутри.

Я говорю вам спасибо,за то,что вы есть.Я люблю вас всем сердцем и желаю всем вам безграничного счастья.
Вот.