Неделю назад я познакомилась с женщиной, глубоко страдавшей. Знакомство наше произошло в частной клинике, в очереди на рентгенографию. Она первая завела разговор, спросив, часто ли я здесь бываю и я, с присущей мне откровенностью, ответила ей. Слово за слово, мы вскоре перешли на «ты» и обсуждали уже темы, далёкие от первоначальной.
- Какие у тебя отношения с мамой? - вдруг спросила она.
- По-всякому бывает, - тихо ответила я.
Неожиданно женщина резко развернулась ко мне и быстро зашептала:
-Не смей обижаться на маму и обижать её! Не будь жестокой, не будь эгоисткой, иначе ты будешь горько страдать! Посмотри на меня, ты думаешь я живу?! Я горю в огне своей вины, которую я уже никогда не смогу загладить!
Выпалив всё, она поднялась и метнулась к двери. Немного ошарашенная её жарким монологом, я растерянно смотрела на дверь. «Нужно её успокоить!» мелькнуло у меня в голове и я выскочила из клиники, надеясь, что женщина не ушла далеко.
Она сидела на скамейке, закрыв лицо руками. Плечи её подрагивали-женщина плакала. Я осторожно присела рядом и легонько коснулась плеча. Она взглянула на меня глазами, полными слёз и невыразимой тоски.
- Мне было двадцать, когда я видела маму в последний раз. Мы страшно поругались- я влюбилась в француза и хотела уехать к нему, бросив учёбу в институте. Конечно, мама была против и всячески взывала к моему разуму и совести. Она растила меня одна, отец ушёл от нас через неделю после моего рождения и мама положила свою жизнь, чтобы поднять меня на ноги. Это сейчас я понимаю её, но тогда мне казалось, что она просто не хочет моего счастья. Я наговорила ей столько обидных слов! Хлопнула дверью и ушла. И из института тоже-я же взрослая, сама могу решать, что для меня лучше! А мама звонила мне каждый день… Я не ответила ни на один её звонок, а потом вовсе сменила номер. Уехала к своему французу, который оказался обыкновенной скотиной. Я осталась на улице в чужой стране и без средств к существованию, перебивалась случайными заработками, чтобы заработать на билет домой. Многое перевидала и пережила, но и тогда у меня не возникало мысли позвонить маме- сначала я злилась на неё, потом на себя. Глупая… Я девять лет набиралась решимости поговорить с мамой, попросить прощения. И не успела, она умерла за полгода до этого. Полгода… Я никогда уже не обрету покоя, ни в этой жизни, ни в той. Мамочка моя, мамочка… - женщина снова заплакала.
Я сидела рядом и думала о том, как коротка жизнь и как внезапна смерть. Вот ты просыпаешься утром и завариваешь чай в любимую кружку. Идёшь в душ и вдруг тебе становится плохо. Ты падаешь замертво в собственной ванной, а в кухне на столе всё так же стоит твоя любимая кружка с ещё не остывшим чаем, начался твой любимый сериал по телевизору, кто-то звонит тебе на телефон. А тебе уже всё равно, кафель под тобой становится тёплым, а твоё тело остывает. И никого больше не согреет твоё «люблю» и никого больше не спасёт твоё «прощаю». Это уже не важно, когда ты мертва.
Говорите, что чувствуете, пока не стало слишком поздно. Любите, прощайте и просите прощения. Смерть ждать не будет.
Свидетельство о публикации: izba-2024-3816200
https://www.chitalnya.ru/work/3816200/
Художник не известен.
 |
|
Моя_кулинарная_книга
