Баллада: Так продолжается любовь - Песнь Песней




Только человек сопротивляется направлению гравитации.
Фридрих Ницше

После памятного случая с купанием, установившего меж нами некую трепетную и доверчивую близость, я надеялся, что Лада поможет мне и в себе самом чуток разобраться, но не ждал скорого результата. Правда, опять случилось знание-мерцание, но связано оно было с такими событиями...
Прорвался я-таки в Универсум, но то было запредельное погружение на тончайшей грани бытия, лишь в конце явившее миг истины: вечные кошки-мышки с Творцом. Чуя уже подвох, я ловил блики сути: само явление Лады в тот миг являло протест земной тяге и снисходительное терпение к её временному диктату. Случилась возможность, и она сделала то, что хотела сделать всегда: взлетела над обстоятельствами. Не сразу презрела земное, а рассталась с его путами бережно и неспешно. Потом был поцелуй в келье, потрясший её, да и моё, существо, нападение на меня после проводов Лады из "Октября" к тётке, и непростой разговор с полковником, о чём позже.
Почти весь следующий день мы провели вместе. И вот теперь снова мы на берегу Дона в том самом месте, где...в том самом. И опять Лада привела меня сюда. Здесь и предстояло мне услышать то, что не ведал мне и Наставник.
– Мой род устроил пристанище веры на Балканах. Им пользовался и наш Иисус. С семи лет до арийского совершеннолетия. Са Ту, Са Тиу, Сияние Просветлённой Веры – гора Сатба по греческой транскрипции, или Сатва у римлян. Где и передали ему наши волхвы ведическое знание.
– Почему до именно арийского совершеннолетия?
Лада от удовольствия зрить моё удивление рассмеялась:
– Спасителя стыдливо из Галилеи выводят, в цари язычников, как пророки ведали. А он арий был в земном воплощении, древнего царского рода.
– Еврейского царя Давида?
– Ария Давида. – Лада целует меня в нос. – Ария. Тут Баюн тебя подвёл: нельзя «Звёздную Книгу Коляды» по диагонали читать. Там каждое слово – Звезда. А у меня кровь предка: вещая. Ну вот и слушай.
– С семи лет волхвы учили Иисуса тайному. Что "иудейский" Иерусалим зовётся по имени русов, коих Арий Оседень привёл из Семиречья – ерусланы (Русланы). И что ариям (иберам, на диалекте – евреям), Бог обещал в Палестине «земли, в которых течёт мёд и молоко». Юркие иудеи, как только арии ушли в Египет, присвоили имя могучего племени – «евреи», чтоб чужие боялись. А в книгу «Числа» вписали «землю, в которой течёт молоко и мёд». Лишь местами молоко с мёдом поменяли, что их и выдаёт.
– Погоди, Лада, – я слегка разочарован. – То, что Тора – компиляция славянской ведической Традиции, мы от Аси Звездинки узнали. Что Арий и брат его Мосх у евреев стали Ароном и Моисеем – тоже.
– А что Давид есть Да Вит?!
– Ты хочешь сказать – Световит?!
– А сын его Соломон есть Сол амон – Солнце-царь. Потому Песнь Песней, суть арийский гимн, так изумительно выделяется в Торе среди тоскливых начётов веры иудеев. А ты с размаху гимном своим, да по тысяселетиям.
– Песнь Песней, вечный гимн любви, - она словно чего-то ждала, зябко трогая воду бережка кончиком ступни.
– Давай купаться, - бормотнул я в пространство, - а то… Я коротко глянул на Ладу и вдруг задохнулся, а она всё смотрела и смотрела тёмным тяжким взглядом прямо мне в зрачки. И вдруг, выгнувшись тростинкой, единым движением сбросила платьице. Ни закрыть глаз, ни отворотиться она не сказала…

Ты вся дрожишь, как ветка у пруда
Как тоненькая, тоненькая ветка
Как в солнечном пруду дрожит вода
От ласки пробегающего ветра

Вся светишься и вся ты как во сне
Вся как цветок с росинками на донце
И тянутся доверчиво ко мне
Никем ещё не тронутые солнца

Два солнца несравненной красоты
Никем ещё не тронутая тайна
Два солнца, обнажённые случайно
Их нежной красоты стыдишься ты

И вся дрожишь, как ветка у пруда
Как тоненькая, тоненькая ветка
Как в солнечном пруду дрожит вода
От ласки пробегающего ветра

Вот оно чудо дивное, Песнь Песней – арийский гимн совершеннолетия. Пронзительное понимание настигло меня в полуобморочном от экстатического неземного восторга состоянии в последний миг: иначе из Нави меня не вернул бы, пожалуй, и Творец.

Воин веры: Я ведал тайны ворожбу в Гиперборее погребенный (зачин)

Вот тут поинтриговал я читателя немножко, а тема-то непростая. Пора и продолжить...
Встретила меня и в этот раз Гиперборея, ничем не грозя, но и ничего не обещая. Обычное дело: ни разу не являлся я сюда званным и только завершив очередной магический коло, становился желанным. Но сейчас всё было по иному: снаружи меня жёг ледяной "помор", а изнутри - тайна.
После той этнографической наводки на Буян, которая тут случилась так же легко, как была немыслима вне Космоса Беловодья, оставалось понять сущий пустяк: что такое «окиян-море». Чтобы отыскать в нём заветный сакральный остров Буян, двойника-побратима донского чуда Азова (Ас-Хова), с бел-горюч камнем Алатырем и царицей змей Гарафеной (Скоропеей).
С тем, что есть «океан-море», разобрался быстро. Благодаря гимнам ариев, которые стал распевать с 13-ти лет. Слово «sumudra», которое обычно переводят в Ригведе как «море» или «океан» в зависимости от контекста, дало мне заветный ключик… По представлениям ведийцев море, или океан, существовало как на земле, так и на небе. Когда речь идёт о земле, на которой Индра установил космический порядок, убив змея Вритру, запрудившего реки, то упоминается, что реки весело побежали к морю, где сливались друг с другом. Когда же имеется в виду космос – изначальная водная стихия, из которой произошла жизнь, или же просто скопление небесной влаги в виде дождя, например, то значение «sumudra» передают как «океан». Читайте внимательно Ригведу, друзья!
Из этого следовало, что словосочетание «океан-море» есть место, где Небо сливается с Землёю. Простенько и со вкусом: для принятой моей «звёздной» логики это было 100% попаданием, так как этнографам хорошо известно о существовавшей в древности вере тульских крестьян в то, что «на Пасху, в заутреню, когда праведники встают из гробов, Млечный Путь опускается на Землю и открывает дорогу в царствие Божие».

Древняя вера именно туляков здесь важна принципиально, так как на Северо-Западе России вымя Небесной Молочной Коровы (то есть Млечного Пути) проецируется на землю прямёхонко на бассейн северо-русской реки Тулома (см.карту предыдущего поста), название которой с санскрита можно перевести как «Мать Тула».

Туляки, чей фольклор изучал я особо в связи с обществом Туле Гурджиева, где получали посвящение Гитлер, Гесс, Рерих etc., значительно упростили мне отыскание заветного острова на восточной стороне «океан-моря» (то есть проекции Млечного Пути на Землю), на «кисельном берегу» (то есть проекции созвездия «Орион» на Землю). Этот райский остров из русских сказок сохранился до наших дней. Он всё ещё существует!

Остров, а, точнее, группа «райских» островов была известна старикам-поморам давно. А в Беловодье, на заветном острове, нашёлся и огромный яйцеобразный белый камень - «камень Алатырь», и рядом с ним лежащую каменную «змею» - «инорокую Гарафену», и большой каменный «молот», с помощью которого, если верить древнейшему русскому народному преданию, Бог Сварог и Чернобог некогда сотворили НАШ и ТОТ мир. Вот тут и здесь всё и сошлось. И вот как это видится соединением звёздной и здешней сакральной карт. Однако, пожалуй, я вас утомил. Да и воспоминания о ТЕХ временах... А тут ещё Заболоцкий замучил вопросами, которые я и сам постоянно себе задаю. Завтра, быть может, и вам и себе отвечу...



см.ранние коментарии!

Притча: Как слёзы Бога омывают душу



Мастер любил такие вечера. Заварив себе бадейку травничка, он бережно нёс её к столу Бог знает каких времён и через минуты погружался вместе с халатом, чаем и папкой с ботиночными тесёмками в широченное и глубокое кресло Бог знает каких времён. Он готовился к этому действу как к свиданию: в папке были вещи давние, писанные на чём угодно, где угодно и из них могла родится притча или сонет...или комочек бумаги, брошенный меткой рукой в корзину со стыдливой присказкой: "Фу, как я мог?".
Камлание вокруг папки было особенным. Нынче он достал в известном ему уголке старой Москвы "Кремону" - обманчивую внешней простотой певунью-гитару. Это его открытие после резных и звонких испанских гитар или камерных итальянских будуарных поделок несколько лет назад, не раз поражало друзей и исчезало в виде подарка до срока в их квартирах, пока, находясь у них в гостях, Мастер мог снова взять свою "Кремону" в руки: они все помнили его. Но эта была особенная. Он уже перетянул нейлон на серебро, тщательно подогнал гриф и теперь, вынутая из чехла, стояла она на подставке и нетерпеливо гудела квинтовой вязью от сквознячка или чутко отзывалась ею на упавшую книгу.
Сегодня мастеру хотелось песни Ему. Он знал, что в папочке с тесёмками можно найти что угодно, находясь в терпкой, томительной неуверенности: ЭТОГО там быть не должно.
Он ласково перебрасывал листы: не то, не то, не то...О!...Нет, опять... Он не спешил, его вдруг охватило спокойное знание: она там, там... Росло возбуждение Творца, а ЭТО всё пряталось среди волшебных анимаций серебряных смыслов его будущих щедевров. Пусть только для его творений, здесь и сейчас, зато - честно. Мастер ещё не закончил улыбку, она ещё блуждала в морщинах губ и озорничала в удивительной прозрачности глазах, когда он вздрогнул и откинулся к спинке, а листочек, вызвавший такую реакцию, всё ещё ютился меж большим и указательным пальцем разом задрожавшей творческим возбуждением руки. Он ещё раз близко поднёс к глазам найденое сокровище. Как же дорога была ему эта маленькая миниатюра. Писана она была по наитию и желанию сотворить необычную "вложенность размера" с передающими волной строф тонкие флюиды, поднимающие дух на высоты, даже для Мастера головокружительные.
Ладил и строил он это творение почти сутки, нервно смеясь любой удаче и чуть не плача в бессилии, когда мозаика строки не хотела даваться ни острому скальпелю разума, ни трепету души. А музыка как бы жила своей жизнью, но такой прекрасной. Более недели решалась судьба обретённого, пока внезапно не пришло решение: здесь и сейчас! Для нового его состояния духа. Уходить надо не отсюда...совсем...к истокам... Мастер взял в руки гитару.
И "Кремона" как бы всё понимая, начала нежное легатто с трёх нижних серебряных фей, которых едва касались подушечки пальцев руки Мастера:

Как слёзы Бога омывает душу
Печаль струны.
И тишина
Мне не нужна:
Храм тишины
Я магией гармонии разрушу.

И всё запело, заструилось в этой небесной гармонии. Вы не слыхали как поёт тишина? Она пела, пела и ей вторили подвески бра, ошеломлённые происходящим, что-то своё сучил ножками паучок в углу, подыгрывая на паутинке тончайшее стоккато. Мастер прорастал музыкой сквозь тишину и вечность, божественными флажиолетами "Кремоны" он уходил по спирали ввысь и выпевал ту нотку, буковку гимна, где среди гармоний прятался сакральный полутон в полутоне - арийский ключик-отвор к бессмертию.

Я умер, сгинул и живут лишь руки.
Манят, пьянят,
Чисты, легки,
Из под руки,
И вне меня,
Гармоний светлых трепетные звуки.

Пустое, ты уже снова возродился и басовито загудел в серебряных низах, пронзая почти на инфразвуке музыкой сфер последние барьеры к Нему. Лесенкой спустился по ладам, задерживаясь на коротких, синкопированных орнаментах божественной мелодии. И глубоко, по-русски поклонился Ему россыпью серебряных колокольчиков в благодарность за дар творить, которым Он наделяет всех любящих Его.

Быть может странно вам всё это слушать?
Мне всё равно,
Ведь может быть,
Что ощутить
Вам не дано,
Как слёзы Бога омывают душу
ЛЮБИТЕ ЕГО: НОВЫЕ ДУШИ БУДУТ У ВАС И НОВЫЕ ДЕТИ - У НЕГО.

о турнире..

пора подвести итоги поэтического турнира "пишем стихи - 4" !!

по условиям турнира необходимо было написать стихотворение, использую заданную строчку..
в этот раз она была такой: "о чём заплачет осень золотая.."

расскажем же кому это удалось лучше всех !!

самой первой прислала свой стих ТуманНадВодой:

О чем заплачет осень золотая..
О том, что минул сказочный сентябрь
И торт убёг, и виски утекло..
Но на душе по-прежнему так сладко
и снится осени кудрявый хвост..

позже ей ответила на турнире Серденько_мое:

кудрявый хвост...
уж осень подмочила,
был вкусен торт,...
вискарь жаль,убежал...
а осень, то ли плакала,
или,набравшись,...пела...
Кто ж щас поймет...,
ведь на дворе октябрь...!!

вторым успел написать свои строки Бляццкие_истории:

О чём заплачет осень золотая
По лету ,прожитому зря

большая молодец Aquaclara со строками:

О чем заплачет осень золотая...
О том, что скрылось лето безвозвратно,
О том, что стынет день, рассветы тают,
О том, что я ушла... ты не пойми превратно...

Ушла искать закатов летних дымку
И вереницу птиц, летящих звонко.
Ушла бродить затерянной тропинкой,
Что пролегла меж нами лентой тонкой.

Дождями плачет осень золотая,
Разбрасывая листьев желтых ворох.
Вернусь я или нет - никто не знает...
Вернусь, конечно. Ты мне очень дорог.

которые были продолжены Nomo_Familiano так:

вернусь и упаду в объятья
срывая листьев золотое платье..

а Татьяна_Северянка так:

какая страсть, какой напор!!
а если осень даст отпор?

а вот какими прекрасными творениями продолжил турнир Павел_Ариец:

Гляжу в окно вдаль уходящего трамвая
На небо пасмурное, на листву:
Кружится на ветру, вдаль улетая.
Куда, зачем? Она сама не знает...

Как и не знаю я, куда меня несут.
Туч облака, со мною уплывают,
И с грустью молча созерцаю
Осенний парк - тоски приют.

Раскинув руки, плечи оголив,
Стоят деревья, ветви заплетая,
Роняют листья на ручья пролив,
Им напевает осень золотая.

О, как же осень хороша!
Я мимо не спеша, не суетливо,
Средь октября, и в день дождливый
Пройдусь, чтоб влагой подышать.

Между багрово-красных клёнов,
Берёз желтеюще-зелёных,
Ступаю мокрою травой -
Домой, и на душе так полегчало.

Что сердце радостно кричало неба выше,
Я прошлых дней печали залатаю!
И в песнях перелётных птиц услышу,
О чём заплачет осень золотая.

а позже он написал такие строки:

О чём заплачет осень золотая?..
О юности, что забываю...
О девках, о вине, о счастье?
Да к чёрту, это всё напасти.

Я начинаю новый путь,
Скорей бы отыскать мне суть,
И осень многое так значит...

Хоть Разум с Сердцем не в ладах,
Но, пожелаю я в стихах:
Пусть осень никогда не плачет.

а потом.. он попробовал себя в таком жанре:

О чём заплачет осень золотая...

О чём заплачет? Осень, золотая?

О чём!? Заплачет! ...осень. Зотолая!..

О чём... Заплачет. Осень. Золотая.

и даже таком:

О чём заплачет осень золотая..
Мы спросим Nomo, он-то знает..

и это тоже его творение:

Люблю заснеженный октябрь.
Мороз. Скользящие мотивы.
Опали клёны, липы, ивы.
Олени бродят вдоль дорог.
В лесу так тихо. Хорошо.
И гриб произрастает всякий.
Облаит жёлтая собака,
Ступить лишь стоит за порог.
Вдохнуть лишь стоит воздух тот,
Чтобы понять: здесь всё как в старь.
И Леший, и Яга с русалкой,
Да и Кащея тоже жалко:
Он чахнет, стережёт янтарь.
По лесу тихо Лихо бродит,
Листвой опавшею шурша,
Что в пятки прячется душа.
И лишь клубок на свет выводит.
Бежать вдогонку за клубком,
Чтобы вернуться вечерком
В свой дом родной. Родная дверь.
И скрип пронзительный петель.
О чём заплачет осень золотая,
Крыльцо дождями заметая -
Расскажет лишь весны капель.

и такой жанр оказался ему подвластен:

Свежо.
Морозно.
Сугробы на довре...
Во тьме ночной фонарь маячит.
Сижу.
Считаю звёзды
В январе.
И осень золотая уж не плачет.

такие замечательные строки на турнир написала Лезвие_Бритвы:

* * *
о чем заплачет осень золотая,
о том смеется радостно зима

* * *
о чём заплачет осень золотая..
о том она не скажет никому

и сама же продолжила:

..но осень плакать
вовсе не желает,
неспешно раздеваясь
и ложась в объятия зимы..

а дальше её подхватила уже Серденько_мое:

не плачет и не надо,
пусть смеется,
обьятья для того..даны,
чтобы любить...

зима...укутает...,
как пледом обвернется,
и будет жарко...
..так тому и быть...

и снова Лезвие_Бритвы:

о чем заплачет осень золотая,
когда зима, подстерегая
её в объятьях жгучих обовьёт?
Разденет догола, дыхнет морозом -
и стужу в сердце нанесёт?
Заплачет осень, тихо засыпая-
не слезы это, то её любовь..

которую ещё раз продолжила Серденько_мое:

ее любовь заснет в обьятьях нежных,
укутавшись в пушистый белый плащ,
и,убаюканная до весны надеждой,
вдруг ощутит свою над нею власть...

и снова Лезвие_Бритвы, но уже ближе к восточному:

Мне показалось,
Будто одна я на свете,
Печаль на сердце
О чем златоликая осень
ты плачешь?

а продолжила своё участие.. таким:

О чем заплачет осень золотая,
накрывшись с горя тазом золотым?
Она была так безрассудна и игрива,
Устраивая на глазах стриптиз
Ей аплодировал сам Лето-Принц,
Король-Зима ей покупал меха
А Осень так любила Трубадура
И одного его она ждала
А Трубадур кутил налево и направо
И пятки лобызал Красавице-Весне
И Осень-Рыжая Чертовка,
Рыдая горько на ветру
Пошла и утопилась в Омут
Но тазик золотой ей не дал утонуть

всегда приятно читать стихи от Heart_of_Courage:

О чем заплачет осень золотая?
По ком прольются долгие дожди?
И уток диких одиноко стая
Прорвет небес туманные пути

И мы покинем розовые тропы,
Оставим зелень лета за спиной
И будем снова злиться на погоды,
Кричать сквозь дождь, разросшийся стеной.

А после к мониторам возвращаясь
Грустить о прошлом, вспоминая тех
Кого забыла осень золотая,
Но помним мы, чей слышим в сердце смех.

а вот такими двумя творениями украсил турнир Learning_true:

О чем заплачет осень золотая..
Отвечу.. ни о чем.
Не плачет осень, ей слезы приписали люди..
Она лишь умывает нас дождями.
Смывая грязь с души, дарит туман покоя..
О чем заплачет осень золотая..
Отвечу.. ни о чем.
Лишь люди плачут..

и..

Сидел намедни на крылечке
Спокойно так курил
Со звездами шепталси
Вдруг вижу, мимо осень шлепает дождями
В соплях, в слезах вся
В ямбах и хореях
В оковах ритмов и размеров
И правила античные на плечах зачем то прет
Позвал я рыжую, утер, налил бокал вина
Спросил что за печаль така ее гнететь
Меж всхлипами услышал, что в Лиру
Есть житель Nomo_Familiano
Так вот сей …. (тут опущу ее словечко)
Турнир затеял стихотворный
А темой стала рыжая.. без спроса..
И тему задал…( опять словцо не покажу)
«О чем заплачет осень золотая..»
За сим, допив винцо ( а щечки то зарделись..)
И чмокнув меня в щечку
Пошла она до Номо….

несколько стихов к турниру написала Серденько_мое:

* * *
Уж год к концу идет,
его журнал листая,
я думаю о том,.
что за окном,
о чем то плачет осень золотая,
о чем то личном,грустном,о своем,
и мне ее становится так жалко,
как жалко матери заблудшее дитя,
ведь лето пролетело быстро,
отгорело жарко и спряталось
за кромкою дождя...

а осени немножечко взгрустнется,
она поправит золотой убор,
закружит листья в вальсе,
мило улыбнется...и
на год вновь отложит разговор...

* * *
в осеннем небе снова птичьи стаи
и поутру вновь стелется туман,
о чем заплачет осень золотая,
о том,что в жизни розыгрыш
и в чем ее обман..?

о чем задумалась,
зардевшись вдруг рябина
и почему так молчалив и грустен клен,
дрожит испуганно несмелая осина,
шепчет на ушко,что наш клен влюблен

какие страсти закипели в одночасье,
но грусть в глазах твоих печальных ,почему?
неужто нам даровано так мало счастья,
и ,если же не нам,тогда...-кому,..кому...?

* * *
о чем заплачет осень золотая,
я слез ее печальных не пойму,
сама я плачу,взглядом провожая,
туманный призрак,что нырнул во тьму

всегда нас осень трогает и снится,
сверкая красками и умывая лик,
пришла пора задуматься,
прошла уж веселиться,
куда-то вдаль по парку
брел седой старик....

* * *
я все решаю,..,свой дневник читая,
и удивляюсь каждый раз сама,
о чем заплачет осень золотая,
об этом знает лишь она одна...

* * *
о чем заплачет осень золотая,
обрушиваясь сверху проливным дождем,
мы также плачем,как она,когда родных теряем...,
или когда кого-то очень сильно ждем....!!

* * *
нету у осени совсем математики,
есть только краски да яркий убор,
как все считать нас учили и в садике..
только...об этом другой разговор

* * *
в школе уроки продлятся до мая...,
и сочинение опять...на уроке
"...О чем заплачет осень золотая..."
ты просто пишешь и не думаешь о сроке..

я не люблю холодный дождь и лужи,
и мокрую пожухлую листву,
я не люблю зимой лютую стужу,
весну люблю.ее всегда зову...!

не трогает и листопад,что за окном,снаружи,
мне непонятна смерти красота...,
посмертный образ ярок,
но кому он нужен,
ведь там за дверью просто пустота...

все.что цвело,любило по весне,
все сорвано и спит в холодном сне,
все замерло,притихло до поры...
лишь слышится с небес..."..курлы.....курлы...,курлы..."

и только грусть осталась да печаль,
о том ,что..было,есть ...и в дымке серой тает,
о чем заплачет осень золотая,
кого то взглядом провожая в даль...

* * *
о чем заплачет осень золотая,
о том,что...мы ругаем часто молодежь,
когда она..седин не замечая,
готовится..вонзить нам в спину острый нож...!!

* * *
О чем заплачет осень золотая,
о тои ,что холоден октябрь,
или о том,как гомонили стаи
и покидали .нас...,когда стоял сентябрь...

о чем.-то плачет,иногда смеется,
когда..заметив у рябины гроздь,
горящую,как пламя...,улыбнется...
и..пляшет...с криком.."Посмотрите!!!..Дождь...!

* * *
я так хотела петь.
но осень золотая
сказала.."Рано,погоди еще!
Еще рассвет позрачен.
серых тучек стаи
холодным умыватся дождем

я взяла кисть и стала рисовать
смешав златую краску
с красной и зеленой
но осень с ветром обнялись
и стали танцевать
разбрасывая листья
по перронам..

мне стало холодно
я грелась у костра
и мокрую листву в костер бросая
я слушала шуршание дождя
и....вскоре поняла...
пришла пора..узнать
мне все том,.
о чем заплачет осень золотая...

и даже на украинском языке..

про що заплаче осінь золота,
про те ,що дощ умив лани і хати,
про те,як швидко промайнуть літа,
та ні з ким буде пісню заспівати

про те,як в небі хмари,мов човни,
про те які чарівні ці осінні зорі,
коли похмурі думки давнини
,мов листя,що злітають із тополі

про що заплаче осінь ,хто це зна,
вона ходитиме ще довго проміж нами,
можливо я ії обличчя не впізнав,
але я бачу скрізь червоно-жовті плями...

* * *
Ты-всякая,глупая,странная,
плаксивая,утром туманная.
блестящая позолотою.
ленивая и беззаботная..

грибная,кострами пропахшая,
росою на солнце пропавшая,
печальная,грустная,строгая,
я грозди твои нежно трогаю..

бегу вдоль оврага тропинкою,
коснувшись щекой паутинки...,
Ты-Осень!Я о тебе -все знаю и не знаю,
о чем заплачет осень золотая...?

* * *
Ты плачешь,золотая..?
Погоди немного,
все еще будет на твоем пути:
прощание с обьятиями и дальняя дорога...
Не плачь,родная!
Улыбнись...и жди!

Ты будешь замерзать,
оставшишь вновь раздетой,
украсит снег твой царственный убор,
снежинок белых рать
твои обьятия встретят,
и на ветру продолжат давний спор

Не плачь же,золотая!!
Уйдешь ведь ненадолго,
пройдет лишь год и ты придешь опять,
но,я пока не знаю....
и в сердце бьет тревога,
дождусь ли я тебя,
кто сможет мне сказать..?

* * *
о чем заплачет осень золотая,
слезами разве можно удивить,
не верят им,а просто .утирая,
встают и продолжают дальше жить!

* * *
"О чем заплачет осень золотая?
Обид не помнила и не копила зла,
была веселою,но ветер,зло срывая,
сказал ей .."Рыжая!..Зачем сюда пришла?"

та пригорюнилась,ей стало так обидно,
и жалко стало вдруг себя до ужаса,до слез,
крепилась,что есть сил,чтоб было всем невидно,
какая боль в глазах,какой немой вопрос...

ушла,обидевшись,а ветер ей вдогонку
бросал охапками засохшую листву,
лишь дождь по крышам барабанил звонко,
а яблоки все падали и падали в траву...

* * *
сидя в кресле,журналы листаю,
и плывут заголовки из фраз,
"О чем заплачет осень золотая.."
недолог будет в образах рассказ

закрыв глаза,я вспомнила картину,
березы белые и хвоя на грибах...,
а небеса невестою невинною
на нас глядят с улыбкой на губах

как хорошо нам на душе в лесу осеннем,
как хочется побольше воздуха набрать,
и позабыться,потеряться в мире этом бренном,
и ..больше ничего,не чувствовать,..не знать!

* * *
О,Господи!
Ну как достала всех
слезами эта осень..!
То дождь идет,то лужи,
то,вдруг снег...
И главное,никто ее не спросит,
"О чем ты плачешь все,
и ночь и целый день?"

К чему все эти слезы,
им не верят...!
Утрись,голубушка..
и просуши подол!
Законопать-ка лучше на зиму
все двери...,
пожалует мороз,
он крепок да и зол!!

* * *
о чем заплачет осень золотая,
о чем поведает любитель муз-Пегас,
о том,что Зевс с Олимпа молнии метая.
наказывает землю-матушку подчас..

кому приносит жерты Каллиопа,
кому поет в последний раз Орфей,
о битве одноглазого циклопа,
или о том,кого забрал Морфей

как много разных версий прозвучало.
как много напридумывали здесь,
но есть у этой песенки начало,
и есть турнир..,и он проходит днесь..

серебряных труб раздавалось звучанье,
серебряных шпор звон и конское ржанье,
серебряных шпаг свист и кровь на паркете,
серебряной пули больше нет в пистолете

и конница мчит,все с дороги сметая,
и удаль солдат кровью в венах играя,
все просится в бой,в гущу самую схватки,
стрелять чуть пониже крестовой девятки

и пусть золотая рыдает и плачет,
она на свой лад нас не переиначит,
хозяйка турнира-печальная Осень,
к кому то добра,а к кому то не очень...

закончатся завтра все битвы турнира,
надолго опять успокоится..Лира...

впервые, но сразу очень ярко принял участие в турнирных баталиях Импульс_Разума:

О чём заплачет осень золотая?
Об уходящей сладости плодов,
О бесконечной чахлости сознанья
И громком звоне призрачных оков.

Она заплачет и затянет песню,
Как реквием ушедшей теплоты.
И нам с тобой уже немного тесно
В объятьях подступившей темноты.

Она заплачет жёлтыми листами
Почти беззвучно и немного вскользь.
И ливнями прольётся между нами:
Холодными. Последними. Всерьёз.

и ещё от него же:

О чём заплачет осень золотая?
Что век её уходит безвозвратно,
И скоро снег рассыпется под нами
Алмазной крошкой. А снежинок танго
Закружится, запляшет между пальцев
Останутся лишь капли на ресницах.
Зима проглотит нас, седых скитальцев,
Как книги буквы на своих страницах.
И календарь, выплёвывая числа,
Разгонит время-месяцы и даты.
А с первым снегом в мире станет чисто.
Но осень плачет жёлтым листопадом.

ответила ему здесь же Серденько_мое:

пусть осень плачет желтым листопадом,
и календарь листает дни и даты,
и снег покроет скоро ..и дорожки сада,
и лес ,и горы,улицы,фасады...

пусть время безвозвратно убегая,
лишь придает нам мудрости былого,
о чем заплачет осень золотая...,
не знаю....,
хотя в сердце только это слово...!

а вот ещё от Импульс_Разума:

О наших танцах помнят эти листья.
Держал в своей руке твою ладонь,
Держал своим дыханьем твои мысли
И холодом держал я твой огонь.
Я бережно держал тебя за плечи,
Ловил счастливым взглядом твой смешок.
Пускай наш век с тобою, друг, не вечен.
Пускай наш век с тобою, друг, жесток.
И вечерело, было красным небо,
И бронзой припадал к нам листопад.
Нам было снова слишком много света,
И снова слишком мало нам утрат.
Дурачась, ты ногами ловишь лужи
И ловишь взгляды тех, кто не спроста,
И тех, кто просто так, и кто простужен,
И тех, кого обидела судьба.
А я с тобою - молчалив, покорен.
И счастлив, но конечно в глубине.
О чём заплачет вслед нам снова осень
В последнем в этой жизни октябре?

и вот это:

Ты спишь, а жизнь течёт промеж ладоней,
И горкой пепла падает под ноги.
А все страницы прожитых историй
Запомнят лишь стареющие Боги.
Подует ветер, разнесёт по миру
Крупинки наших судеб по-немногу.
Досушит время чёрствую просфиру,
Трава разрушит старую дорогу.

Ты спишь,уткнувшись в мятую подушку,
А осень плачет жёлтыми листами.
А осень плачет ливнями нам в душу,
И вечер плачет в лужи фонарями.
Умолкнет шум шоссе и магистралей,
И ты проснёшься, сваришь свежий кофе.
В обойме серых дней твоей печали
Откроешь новый пятизначный номер.

А ты уже не спишь, а только куришь,
Листаешь взглядом снова чьи-то лица.
Стихов пускаешь новые ты пули
В тетрадные мишени на страницах.
Разряжен телефон, ты недоступен
Для бывших близких, будущих ненужных.
А осень бьёт грозой в дождливый бубен,
И неба больше нет в осенних лужах.

написал свои "стишата" здесь и Аль_Квотион:

Кровать, камин, задернутые шторы,
Сплетенье тел, улыбки, бормотанье...
Не листопад, а шелест разговоров,
Не горький дождь, а близости дыханье.
Закрой глаза, не думай о печальном,
Не помни зла, не вглядывайся в лужи,
И не смотри на небо так прощально:
Ты не один и очень очень нужен.
Бывает все: усталость, непогода,
Но наши души пахнут спелым солцнем,
Но в наших взглядах - отблески восхода
И можно верить даже незнакомцу.
Кровать, камин и поцелуй украдкой,
Так близко от придуманного рая...
И пусть для нас останется загадкой
О чем заплачет осень золотая.

которого поддержала своим продолжением Серденько_мое:

а утро..будет долгим и печальным,
твой шепот и обьятия на рассвете,
для нас заблудших..этот миг прощанья,
калитки..скрип...,
ах...,это только ветер...

смотрю тебе вослед,сквозь занавес украдкой,
о встрече скорой заново мечтая,
и вновь..для нас останется загадкой,
о чем заплачет осень золотая...

приятной неожиданностью были строки от ГалАР:

Я осень не ждала,
дверь приоткрылась-здрасте...
охапку листьев принесла,
теперь я у нее во власти
пьем чаем о невозвратности грустя...

О чем заплачет осень золотая?
Узнаешь ты, но много зим спустя...

продолжает участвовать в поэтических турнирах PUNCTUM_SALIENS:

О чем заплачет осень золотая?
Наверное о чем-то о своем...
Как будто наш покой уберегая,
Прольет мечты свои дождем.

О чем же она бедная мечтала?
В кого была наивно влюбленна?
Чье имя в шум дождя вплетала-
Напившись вновь кленового вина...

Мы так привыкли, и она не прячет
Тоски, а лишь раскрашивает мир.
Пусть часто и пусть горько плачет,
И каждый день разгуливает в тир.

Давайте сообща полюбим в эту осень!
И счастье обретем на 90 дней...
Она нам в солнца в дар и запах мокрых сосен,
А мы ей облака и души посветлей...

прекрасно поддержал турнир ВЫШЕНЬ своими строчками:

О чём заплачет осень золотая
Я у неё тихонько расспрошу
Её слеза - печаль любви святая
Такой любви себе я разрешу

Ещё дозволю терпкого тумана
Листвы продрогшей, сена у межи
В нём утону, раскинув руки пьяно
А мимо Лета, вечность, миражи

Скупой слезой, дождями отшумевшими
Умою росно душеньку свою
Устами, тихим счастьем занемевшими,
Я вам и звёздам песенку спою...

принял вызов на турнире и Nomo_Familiano:

О чём заплачет осень золотая
И листьями о чём зашелестит
Ручьями слёзы на меня роняя
О чём со мной всю ночь проговорит

Подруга давняя, сидим, глядим и плачем
Смешались слёзы, мысли и стихи
И глаз своих заплаканных не прячем
Мы расстаёмся. До любви..

а вот какие строчки написала salve_salvete:

О чём заплачет осень золотая?
о том, что ветер рвёт последний лист,
и меркнет желтизна как будто тая,
играет в парке грустный гармонист...

Мы соберём каштаны вдоль аллеи,
браслеты с листьев клёна наплетём,
чтоб осени вдруг стало веселее
в ладони счастье ей мы зачерпнём...

В дорожных лужах вновь проснётся небо,
в них всколыхнётся розовый закат,
С улыбкой осень скажет нам спасибо
пропевшим ей в душе магнификат...

решилась участвовать в турнире несколькими стихами и Татьяна_Северянка:

о чём заплачет осень золотая..?
о том, что в сонме листьев, погибая,
рассказывает ей моя любовь..

и:

О чем заплачет золотая осень?
Что я сказать об этом вам могу?
От листопада тихо крышу сносит
И заморозки нонче поутру..
Туман такой, что можно захлебнуться
И в небе утки крякают во всю..
Мне остается только улыбнуться,
А осень, что ж - пусть выдавит слезу..

это тоже её же:

о чем заплачет осень золотая,
в преддверии искрящейся зимы?
о том, как птицы к югу улетая
надежду в своих крыльях унесли.

гуляя с ветром по пустым аллеям,
прислушиваясь к шепоту листвы,
от запахов и от любви хмелея,
я уносилась в царствие Мечты..

волшебник там рассказывал мне сказки
о дальних странах, о цветных мирах..
а после были нежности и ласки
ночное небо было в жемчугах....

но хлынул дождь, порывом ветра сдуло
листву с деревьев, небо наклоня..
Душа моя испуганно вспорхнула
и спряталась в крыле у журавля

и плачет осень, и меня жалеет..
да только ей самой уже пора
покинуть дом продрогших берендеев
спасибо, рыжая! привет, зима..

а вот какими эпическими творениями отметилась на турнире lada_l:

“Под ласкающим взглядом кошачьих влюбляющих глаз …”
ты изменчив, как пламя, и так же сгораешь от страсти
Так свершается таинство огненных метаморфоз,
«Ты - пылаешь, и светишь, и греешь и жжёшь…»
Собирая коллаж разноцветный из были и сказки…
Ты сияешь как «двенадцатицветный алмаз»
Преломляя восторг в многослойный витраж из стихов
Рассыпаешься тысячью бархатных искорок слов
Обжигая иронией - парадоксально -
Выплавляешь тепла золотые крупинки …
И, рисуя пред взором манящие смехом картинки,
Изумляешь и дразнишь богинь небанально
До рассветного часа смеясь над своей наготой…
Целомудренно пряча под маской лицо
В мрачной тени софитов резной...
Ты - живёшь...
Каждой краскою, каждой горячей струной…
«Весь согретый изменчивым золотом снов
Как дрожанье зеленой мечты светляков,
Как мерцанье бродячих огней” океанов
Как изгибы волны, изумрудной и пряной
Ты хохочешь и плачешь, грустишь и поёшь,
Размышляя шутя, и нарочно играя
Осторожно итоги подводишь всерьёз:
"О чём ... заплачет осень золотая "…

и следующее - тоже её:

В сопровождении осеннего оркестра
Звучит хрустальная мелодия дождя,
И нежен листьев шум, и даже кресло
Поскрипывает мягко кронам в такт

Горит камин, плед мягок и уютен
И томик Пушкина на "Осени" открыт
Дымится чай и ждёт пирог на кухне
Гитара тихо струнами звенит

Глубокий низкий голос повторяет
Что хочет, хочет снова быть с тобой
О чём заплачет осень золотая
Рапсодией чарующей такой....

и это тоже:

О чём заплачет осень золотая
Подсчитывая летние потери…
Невероятно, ведь никто не верил
Смеялся и твердил: «Чудес ведь не бывает»
О чём заплачет осень золотая?

Во-первых, в деревушке нет Ассоль
Давно исчез за горизонтом парус алый,
И летним вечером на пальчике кольцо
Фамильное счастливо заблистало…
Влюбился неприступный Грей
Нашёл свою мечту… И подарил
Ассоль живую сказку… «Блин»,
Твердили тётки в бухте, - «Одарил…
За что худышке привалило счастье?
Богат и знатен, щедр и добр, красив
Вот знать бы, где найдёшь…»

Второе, Золушка… Ну..Это же скандал..
Скандал на все земные королевства
Принц, как последний идиот, искал
По туфельке во всех домах невесту
Сначала во дворцах, потом в лачугах жалких
Упёрся… Но НАШЁЛ!!!
И под венец увел
И не принцессу… просто замарашку…
Простую, добрую, весёлую девчонку
Умелую, наивную, смешную…
Не посмотрел на мачеху шальную
И злобных двух сестёр…

Принцесса же сбежала из дворца
Не с кем-нибудь из знатных, с Трубадуром
Ещё один скандал…И рай для жёлтой прессы
Опять из-под венца украдена невеста…
Ушла бродить по свету с музыкантом
И счастлива… Петух с ослом гарантом…
Кошмар... Отец в тоске, охрана стёрла ноги
Подводит осень, вся в слезах, итоги...
И молодёжь не та, традиции не чтит...
И только молодым неинтересны сплетни
Нашли они любовь, друг друга для пути
Для жизни и души, а остальное... бредни

и наконец.. следующее!!

Кошка свернулась комочком, зевая
Вечер неспешно вступает в права
Ты посиди со мной, золотая,
Нам ещё можно, с утра не вставать

Можно забыть ненавистный будильник
И погрузиться в деревья сети
И запихнуть в антресоли мобильник
Не выключая, пусть там позвонит…

И улыбнуться, укрывшись от мира,
Маленьким радостям бытия:
Флуду и фаеру форумной пыли
Детской наивности календаря

И осторожно, боясь потревожить
Чей-то хрупкий душевный покой
Выложить к новому сердцу дорогу
Не тронутую мелочной суетой…

И написать, понемногу зевая
На белой страничке без тиражей
«О чём заплачет осень золотая»
Вспомнив с улыбкой подарок друзей…

а вот какие строки в своём стиле написал Юрий_Мишенев:

о чём заплачет осень золотая..-
об этом здесь не прозвучит,
об том гудок- не прогудит,
и самолет не пролетит,
и пионер - не ссалютит,
и путин - не пропутинит,
и...

уже не в первый раз участвует в турнире Аху_Суисво:

о чем заплачет осень золотая,
опавшими листочками играя?
что грустно ей, темно и одиноко,
что солнце скрылось далеко-далЕко...
она мечтает, что б могла, как в сказке,
застыть великолепьем красок,
и чтобы мягкая и теплая услада
уставшим путникам была сердечною наградой...

впервые заточил перо для турнира "пишем стихи" mikebaranovsky:

О чем заплачет осень золотая
бумажными листами октября,
исписанными строчками от края
и до края в преддверье снега?! Шевеля
деревьев ветви, ветер гонит
листья вдаль, все ускоряя бег,
совсем не ведая, что вскоре тронет
кусочек мира первый чистый снег.

и наконец, неожиданными строками завоевала симпатии Прекрасная_Светлана:

о чём заплачет осень золотая...
что память сука не такое уж благое дело...
в апреле ручейки уж зажурчат...
но далеко не так как мы хотели...

вот сколько ваших творений было прислано на турнир !!

обязательно надо отметить тех, кто в первый раз тут попробовали писать стихи !!
вы молодцы, дерзайте дальше !!
и тех, кто постоянно участвует во всех турнирах..
каждый раз очень приятно читать ваши творения !!

специально выделим нескольких участников, а именно:
Павел_Ариец - за разнообразие жанров, в которых попробовал себя на турнире !!
lada_l - за эпичность всех присланных стихов !!
Лезвие_Бритвы - за неожиданность и разнообразие творений !!
Серденько_мое - за такое огромное внимание к турниру и неугомонность !!

стихи многих авторов действительно украсили турнир !!
всех искренно благодарим за то, что поделились частичками своей души !!

и наконец..
хочу поздравить за яркий дебют на турнире Импульс_Разума !!
он объявляется победителем турнира "пишем стихи -4" !!
а вот и стихи, завоевавшие первое место:

О чём заплачет осень золотая?
Что век её уходит безвозвратно,
И скоро снег рассыпется под нами
Алмазной крошкой. А снежинок танго
Закружится, запляшет между пальцев
Останутся лишь капли на ресницах.
Зима проглотит нас, седых скитальцев,
Как книги буквы на своих страницах.
И календарь, выплёвывая числа,
Разгонит время - месяцы и даты.
А с первым снегом в мире станет чисто.
Но осень плачет жёлтым листопадом.

принимай поздравления !!
и требуй награды..

Эзотерика: Ищу сверхчеловека

Исследуя в своих запредельных опытах идею и природу скрытого знания я не мог не затронуть идею сверхчеловека. Она стара как мир. В течение сотен веков своей истории человечество жило с идеей сверхчеловека. Сказания и легенды всех древних народов полны образов сверхчеловека. Герои мифов, титаны, полубоги; Прометей, принесший огонь с неба; пророки, мессии и святые всех религий; герои волшебных сказок и эпических песен; рыцари, которые спасали пленных принцесс, пробуждали спящих красавиц, побеждали драконов, сражались с гигантами и людоедами, - всё это образы сверхчеловека.
Народная мудрость понимала, что человек, как он есть, не способен сам устроить свою жизнь; народная мудрость никогда не считала человека достижением, венчающим творение. Она правильно оценивала место человека, принимала и допускала ту мысль, что могут и должны быть существа, которые, хотя они тоже являются людьми, всё же стоят гораздо выше обыкновенного человека, сильнее его, сложнее, "чудеснее".
Лишь тупая и кастрированная мысль последних столетий европейской культуры полностью утратила идеею сверхчеловека и внутреннего круга, поставила своей целью понимание человека, каков он есть, каким он был и всегда будет. За этот сравнительно короткий период европейская мысль так основательно забыла идею сверхчеловека, что когда Ницше бросил её Западу, она показалась новой, оригинальной и неожиданной. В действительности же она существовала с самого начала известного нам человеческого мышления: сверхчеловек никогда надолго полностью не исчезал и в современной мысли.
Что есть "наполеоновская легенда" и сходные легенды, как не попытки создать новый миф о сверхчеловеке? Массы по-своему ещё живут идеей сверхчеловека; их не удовлетворяет человек, каков он есть; литература, предназначенная для масс, неизбежно преподносит им сверхчеловека. Что представляют собой граф Монте Кристо или Шерлок Холмс, как не выражение идеи сильного, могучего существа, с которым не в состоянии бороться обычные люди? Его сила всегда заключает в себе нечто таинственное, магическое, чудесное.
Чем занимался я в своих погружениях в Гиперборею , как не возрождением идеи сверхчеловека?! В себе...



см.прежние коментарии!

Притча: "Серебряные россыпи"...Хорс, Любава, Краса, Веда и Добруша

За горами Рифейскими, где-то на север от Понта,
В странах мирных и ясных, где нет ни ветров, ни страстей,
От нескромных укрытые светлою мглой горизонта,
Существуют издревле селенья блаженных людей.

Но бессмертны они, эти люди с блистающим взглядом,
Но они непохожи на нас, утомленных грозой,
Эти люди всегда отдаются невинным усладам
И питаются только цветами и свежей росой.

Почему им одним предоставлена яркая слава,
Безмятежность залива, в котором не пенится вал,
Почему неизвестна им наших мучений отрава.
Этой тайны святой самый мудрый из нас не узнал.

Не бессмертны они, эти люди, меж нами - другие,
Но помногу веков предаются они бытию,
И, насытившись жизнью, бросаются в воды морские,
Унося в глубину сокровенную тайну свою.

Константин БАЛЬМОНТ

Это было, было, а иное поведал Учитель. Неспешен был его сказ, да великих дел касался, великой земли и великого духом народа. А дух тот хранили четыре сестры-берегини: Любава, Краса, Веда и Добруша. Вы без труда узнаете в них любовь, красоту, знание и доброту. А как же вера, спросите вы? Ведение мира через любовь, красоту и доброту и было верой этого народа, нераздельной и неслиянной ведением-верой. Были у народа и иные Хранители, обитавшие на Север от Понта. Сёстры отлучались к ним и чаще других - Веда: ей вверяли Хранители знание для великого народа или ведение. Поскрипывало коло Сварога, да чаще отлучались берегини из великой земли: великий народ сам изведал пути оберёга.
Самой яркой из сестёр была многоликая Краса: то девица с соболиной бровью и бездонными озёрами глаз; то сама Заря-Заряница; берёзка нежная на взгорке; облачко в небе - всё лучшее, что было в великой земле, отражалось в ней. Отражалось... Лишь Краса и Веда знали: истинной красотой сияла Краса лишь рядом с Любавой. Хороша была и Добруша: всё было спокойным и славным рядом с ней; ручеёк журчал потише; дубрава не так шумела; ветер буйный и тот усмирял свой разгон и норовил приласкаться к её льняным кудрям. Зверушки находили у неё защиту, приходил и мишка, занозивший лапу. Добруша даже считала не без основания, что Топтыжкин лукавил, чтобы она повозилась с ним. На всех их путях царил покой, а уж среди людей... И только Добруша и Веда знали: истинной благостью дышала и струилась та благодать, что исходила от неё рядом с Любавой. А через Веду познавал великий народ истинное величие и красу родной земли, её тайны и загадки, доброту и мудрость окружающего мира, не ведая, что чуден он тем, что рядом с Ведой была Любава.
Беда приходит незаметно: отлучки берегинь на Остров блаженных сделали великий народ слабым. Перестали они принимать и понимать сестёр, радоваться им: теперь сёстры вызывали у них враждебность. И вот пришло время, когда собрались берегини на поляне, куда ещё не добралась слабость народа. И Веда предложила уходить на Остров блаженных. Дать народу побороть самому слабость и вернуть величие. Не успела закончить, видят девы - волхв стоит. Только что тут лучик света был и вот старец с посохом. На них не глядит, очи долу, чтобы не выдали гневных высверков глаз, голос же гулкий, точно из пещеры.
- Вы, сестрички, - а клюка указует на Красу, Веду и Добрушу, - идите к людям и помогайте исправлять слабость.
- Ты, - тут он поднял,наконец, глаза, в которых легко могла утонуть поляна, а с ней пол мира впридачу, ясные и молодые, - со мной пойдёшь до срока.
И тут сёстры вспомнили, что любовь и ожигать может: так коротко и хлёстко глянула Любава на волхва.
- Иди, добрый человек, - только и сказала. Помолчала и добавила:
- Добро, красоту и знание надо с любовью людям нести, мы никуда не уходим от людей.
- Добре, я ухожу - волхв сделал паузу, - до срока, ты мне в тот срок, Любава, тоже надобна станешь, вместе народ лечить будем.
И - как и не было его: травинка шевелится, лучик снова заиграл, а его - нет!
- Ой! - встрепенулась Любава, - а как же имя его?
- Великий лекарь мира могучий Хорс. ВРЕМЯ.
Веда посмотрела задумчиво на Любаву.
- Раз Хорс за дело берётся - быть тому народу снова великим.
Она с каким-то новым, неизведанным ей самой чувством глянула на сестру.
- Будет велик народ русов и земля сия великой снова станет.
Голос её звенел и вера-ведение плескались в глазах гордыми сполохами, а голос всё набирал силу и разлёт.
- Время лечит. Велик и могуч Хорс, а и ему не справиться без тебя, Любава! ЛЮБОВЬ ПРЕВЫШЕ ВСЕГО.

Притча: Помни имя своё


Это было: меж взглядов целого мира ему высверкнул взгляд, заставивший гулко стукнуть сердце, и всё замерло на миг, потому что он был победителем пространства и времени с самого рождения: мир гудел под его поступью. Вселенная менялась по его законам. И он один знал, как он одинок, упрямо загнав саму мысль об одиночестве так глубоко, что она сама себя потеряла.
А теперь представьте особу, которая утром уже не могла вспомнить себя вчерашнюю. В чью жизнь постоянно вторгались новые люди, а всё больное, голодное, бродячее и жалкое тащилось безошибочно за ней и всегда получало своё. В её жилище поселилось эхо, тихое и ручное. И оно было единственным её другом. Такой вот была она, та из-за которой на миг замер мир.
Утром она кормила птичек или сажала цветы, целый день дарила улыбки, а вечером слушала сказки и истории, что приносило ей эхо. Грустила, смеялась и звёзды улыбались, глядя на неё.
Он выдохнул так шумно и облегчённо, а лицо засияло такой откровенной детской радостью, что она без раздумий отдала ему своё сердце. Оно необходимо ему: так она решила и это было первое решение, которое принималось без него. Она одарила его сиянием своей странной трепетной души и теперь он смотрел на неё с нежностью и задыхался от светлой тоски, когда её не было рядом. Его восхищали волшебные метаморфозы её души. Её фантазии никогда не повторялись, а из широко распахнутых глаз на него смотрела вселенная разных людей. И ночью, даря счастье их телам, он не ведал, кто проснётся рядом с ним утром. В его сердце явилась тревога, а этого он, победитель, допустить не мог: победители не могут жить в тревоге и сомнениях. Он шел путем побед и исканий, ему одному известным, по которому может идти только он один. Он шел и смотрел на неё с нежностью, его восхищали её сказки, и он по-прежнему задыхался от тоски без неё. Но та, первая, тревога держал его в напряжении каждый день. Он попросил время у Жизни, так как знал: все её время уже отдано ему. Она незримо парила над ним во время Пути.
- Я ещё не исходил всех своих дорог, я ещё не готов взять у Судьбы абсолютное счастье, я боюсь, что мне станет скучно с ним жить, - так говорил он Жизни после новых побед.
А она уже давно ждала. Подарив ему свое сердце. Она знала: он не сворачивал с Пути. Она не хотела этого даже ради неё. Она любила и звезды улыбались ей. Он побеждал уже за двоих, даже не заметив этого. Он вызывал тревоги, связанные с ней на бой, и победил. И он был далеко даже рядом с ней. Ее сердце превратилось в его руках в волшебный сосуд, который она наполнила элксиром своей любви.
Вечерами она слушала сказки и истории, которые ей нашёптывало эхо. Грустила, смеялась и отдавала ему свою любовь, наполняла ею свое волшебное сердце до краёв. Иногда несколько капель переливались через край на его сердце, оставляя на нём следы в виде золотых крапинок. Ещё она училась быть победителем. Ради него. Она теперь вместе с любовью дарила ему веру и надежду. Вселенная менялась от её улыбки. Её действия часто оказывались решающими. Она училась, оставаясь собой, быть ближе к нему. А он никогда не сворачивал с выбранного пути. Потому теперь её одиночество было спрятано так глубоко, что само себя потеряло. А она светилась счастьем и посылала ему свою любовь.
Он продолжал побеждать и каждый вечер смотрел, как наполняется её волшебное сердце прозрачной как слеза жидкостью. Его теперь восхищали её метаморфозы. Он любовался её чистотой. И однажды нашёл причину своих тревог. Он вызвал свой главный страх на поединок и стал абсолютным победителем. Он увидел свой путь. Рядом - её путь. И задумался. Пути шли параллельно и уходили за горизонт, на восход Солнца. Потому, что победитель должен быть один. А она любила, улыбалась, но была одинока. И пока он думал, она начала действовать: искать его в себе, познавая его мир через всё вокруг. Она растворилась в нём, ощутив себя его частью. Она нашла его в себе, подарив ему часть себя, теперь тоже победителя. И подарила его задумчивости одну мысль.
А капельки пролитого элексира делали своё дело, золотые крупицы объединялись в его сердце, пока не сделали его золотым. И мудрым... Он остановился на своём пути, потому что понял: ему некого больше побеждать, кроме себя, а это сделала её частичка в нём. У него был теперь только один путь - к ней. И он отдал ей свое золотое сердце, наполненное кристально чистой, как слеза, жидкостью, её элексиром, теперь и его элексиром.
ТАКИМИ БЫЛИ НАШИ ПРЕДКИ, В НАШИХ ЖИЛАХ ТЕЧЁТ КРОВЬ ПОБЕДИТЕЛЕЙ. ПОМНИТЕ ЭТО!!!

Притча: Улыбка музыки





Бродил талантливый музыкант по свету, играл чудно на гитаре, иногда подмурлыкивая себе, хоть голос имел приятный. Забывали люди свои горести, слушая его игру, робкие улыбки являлись на лица, и радость жизни посещала их. А если и плакали от его песен, то эти слёзы были чистыми слезами очистившейся от какой-то скверны души.
Забрёл музыкант как-то в один город и замер изумлённо на площади. Он иногда видел много плачущих людей, когда по доброте душевной играл на похоронах. Но чтобы весь город плакал?! Музыкант попытался выяснить причину их плача, однако ему отвечали, что это нормально: они давно так живут. Но музыкант знал жизнь, потому что любил её, как и свою музыку. Имея тонкий слух, стал вслушаться он в окружающий мир и сквозь плач до его слуха стали потихоньку доходить звуки инструментов, игравших не красивую мелодию, а жуткую какофонию.
Огладил бережно музыкант свою гитару, и пролилась на плачущий город нежная мелодия души его и гитары. Никогда ещё музыкант не играл так нежно и в то же время истово, когда тихие пиццикато вдруг взрывались звенящими серебром тремоло, а безумные флажиолеты сливались с вкраплениями густых аккордов, вновь уводящими мелодию в страну нежных переборов и томительных фермат. И хоть недалеко было слышно эту мелодию, заглушаемую фальшивым дребезжанием инструментов и плачем, однако многие, точно по мановению волшебной палочки, замирали. Стихал визг смычков, унимался, взвизгнув напоследок, кларнет. А на лицах горожан, не представлявших, что так может звучать гитара и что бывают такие омывающие душу мелодии, появлялись робкие улыбки. Когда музыкант сделал паузу, его спросили, почему их инструменты заставляют плакать и можно ли с ними что-то сделать, чтобы они звучали так же нежно и проникновенно?
Пригласили музыканта в один дом, откуда слышалось противное дребезжание гитары. Он попросил тишины и взял инструмент. Повертел его в руках, стукнул слегка ногтем по деке, подкрутил колки и заиграл. Неожиданно для окружающих гитара, которая раньше только дребезжала, начала оживать и издавать отдельные, но красивые звуки. Постепенно эти звуки начали сливаться в мелодию, а та, в свою очередь, стремительно унеслась ввысь, вызывая всё новые улыбки на лицах слушателей, которые вдруг поняли, что вся их прежняя жизнь была полна фальши, как и их фальшивая музыка. И занервничали исполнители, перетягивая струны и срывая резьбу у корнет-а-пистон. Гнулись клапаны саксофона, струны рояля рвались, а трубы с покорёженными поршнями только выли. Не умея настраивать инструменты и не умея на них играть, нельзя заставить их петь, страдать и любить.
Мы в общении часто напоминаем ненастроенный инструмент, на котором каждый, а то и все разом пытаемся сыграть только свою мелодию, не прислушиваясь к другим, а выходят одни слёзы.
СЛУШАЙТЕ ДРУГ ДРУГА, ПОМОГИТЕ НАСТРОИТЬ ИМ ИНСТРУМЕНТ, НАУЧИТЕСЬ ИГРАТЬ ДЛЯ ДРУГИХ И ЖИЗНЬ БУДЕТ ПРЕКРАСНА. КАК МЕЛОДИЯ МУЗЫКАНТА, СЫГРАННАЯ В ПЛАЧУЩЕМ ГОРОДЕ.

БАЛЬМОНТ: "Серебряные россыпи"...Сонет №12


Весь лес, - в рубинах, в меде янтаря,
В расцветностях, которых не измерим, -
Нам выстроил, пред смертью года, терем,
Всю пышность в час прощания даря.

Не льстись своей клюкой поводыря.
Живи лишь вровень с древом, с птицей, с зверем.
В людское наше мы чрезмерно верим,
Напрасно мир и смысл его коря.

Тяжелый жернов знает путь вращенья,
Он должен свой умол перемолоть.
И в куколке, до мига воплощенья,

Всю зиму мотылек лелеет плоть.
Не сетуй же, что белою зарницей
Уж скоро глянет иней бледнолицый.

Константин БАЛЬМОНТ, "Золотой обруч"

Вот уже две недели "Золотой обруч" живёт своей жизнью, независимой от рассылки, и маг, как бы несмехаясь добродушно, как и я, над Валей Шреком и прочими шреками, и изредка подбрасывая нам новые шедевры, бережно ведёт нас через сакральную арийскую многомерность к неизбежному "инею" предзимья, а там и истинно русской зимы, когда всё умирает не понарошку, а с русским размахом: от приРОДы, до человека, лелеющего долгими зимними вечерами своё чисто человеческое заблуждение, что он жив. Не-ет, это уже не есенинское "увядание", а истинная смерть чистейшей воды, закукливание до весны чувств и творчества. Майя жизни: среди мёртвого ты не можешь быть живым, а не умерев, не сможешь возродиться: сансара не даст пропустить, как здесь, ни одной из гун ни медведю, ни человеку. Ты, человек и Бог, должен проити с Ним весь путь от Рождества до смерти и Воскресения в новой ипостаси. Нет смерти - есть вечное обновление...

БАЛЬМОНТ: "Серебряные россыпи"...Огонь очистительный





ГИМН ОГНЮ

1

Огонь очистительный,
Огонь роковой,
Красивый, властительный,
Блестящий, живой!

2

Бесшумный в мерцанье церковной свечи,
Многошумный в пожаре,
Глухой для мольбы, многоликий,
Многоцветный при гибели зданий,
Проворный, веселый и страстный,
Так победно-прекрасный,
Что, когда он сжигает мое,
Не могу я не видеть его красоты, —
О красивый Огонь, я тебе посвятил все мечты!

3

Ты меняешься вечно,
Ты повсюду — другой.
Ты красный и дымный
В клокотанье костра.
Ты как страшный цветок с лепестками из пламени,
Ты как вставшие дыбом блестящие волосы.
Ты трепещешь, как желтое пламя свечи
С его голубым основаньем.
Ты являешься в быстром сиянье зарниц.
Ты, застывши, горишь в грозовых облаках,
Фиолетовых, аспидно-синих.
Ты средь шума громов и напева дождей
Возникаешь неверностью молний,
То изломом сверкнешь,
То сплошной полосой,
То как шар, окруженный сияющим воздухом,
Золотой, огневой,
С переменными красными пятнами.
Ты — в хрустальности звезд и в порыве комет.
Ты от солнца идешь и, как солнечный свет,
Согревательно входишь в растенья
И, будя и меняя в них тайную влагу,
То засветишься алой гвоздикой,
То зашепчешь, как колос пушистый,
То протянешься пьяной лозой.
Ты как искра встаешь
Из глухой темноты,
Долго ждешь, стережешь.
Кто пришел? Это ты!
Через миг ты умрешь,
Но пока ты живешь,
Нет сильней, нет странней, нет светлей красоты!

4

Не устану тебя восхвалять,
О внезапный, о страшный, о вкрадчивый!
На тебе расплавляют металлы.
Близ тебя создают и куют
Много тяжких подков,
Много кос легкозвонных,
Чтоб косить, чтоб косить,
Много колец для пальцев лилейных,
Много колец, чтоб жизни сковать,
Чтобы в них, как в цепях, годы долгие быть
И устами остывшими слово "любить"
Повторять.
Много можешь ты странных вещей создавать,
Полносложность орудий, чтоб горы дробить,
Чтобы ценное золото в безднах добыть,
И отточенный нож, чтоб убить!

5

Вездесущий Огонь, я тебе посвятил все мечты,
Я такой же, как ты.
О, ты светишь, ты греешь, ты жжешь,
Ты живешь, ты живешь!
В старину ты, как Змей, прилетал без конца
И невест похищал от венца.
И, как огненный гость, много раз, в старину,
Ты утешил чужую жену.
О блестящий, о жгучий, о яростный!
В ярком пламени несколько разных слоев.
Ты горишь, как багряный, как темный, как желтый,
Весь согретый изменчивым золотом, праздник осенних листов.
Ты блестишь — как двенадцатицветный алмаз,
Как кошачья ласкательность женских влюбляющих глаз,
Как восторг изумрудной волны океана
В тот миг, как она преломляется,
Как весенний листок, на котором росинка дрожит и качается,
Как дрожанье зеленой мечты светляков,
Как мерцанье бродячих огней,
Как зажженные светом вечерним края облаков,
Распростерших свой траур над ликом сожженных и гаснущих дней!

6

Я помню, Огонь,
Как сжигал ты меня
Меж колдуний и ведьм, трепетавших от ласки Огня.
Нас терзали за то, что мы видели тайное,
Сожигали за радость полночного шабаша, —
Но увидевшим то, что мы видели,
Был не страшен Огонь.
Я помню еще,
О, я помню другое: горящие здания,
Где сжигали себя добровольно, средь тьмы,
Меж неверных, невидящих, верные — мы.
И при звуках молитв, с исступленными воплями
Мы слагали хваленья Даятелю сил.
Я помню, Огонь, я тебя полюбил!

7

Я знаю, Огонь,
И еще есть иное сиянье для нас,
Что горит перед взором навеки потухнувших глаз.
В нем внезапное знанье, в нем ужас, восторг
Пред безмерностью новых глубоких пространств.
Для чего, из чего, кто их взял, кто исторг,
Кто облек их в лучи многозвездных убранств?
Я уйду за ответом!
О душа восходящей стихии, стремящейся в твердь,
Я хочу, чтобы белым немеркнущим светом
Засветилась мне — смерть!

Константин БАЛЬМОНТ, "Гимн огню"

Как у всякого великого, у Бальмонта были свои особенно любимые стихии. Огонь... Именно с огнем маг связывал идеал Красоты, Гармонии, Творчества. Один из своих лучших сборников стихов, из которого у меня тут больше всего, он назвал «Будем как солнце» и именно в него включил свой восторженно-гениальный «Гимн Огню». Я тут немножко коснулся этого великолепия и восторга, теперь добавляю к вашим впечаллениям для их полноты "Поэму огня" Скрябина.
Это безумно отважное явление в музыке перекликается с «Гимном огню» совершенно отчётливо, вот почему оно здесь. В отличие от "Поэмы экстаза", "гармонию экстаза" из которой я исполнял на выпускном экзамене в музыкалке на трубе, на этот раз Скрябин не раскрыл тайну программы произведения. Он уверял даже, что его «Прометей» не имеет отношения к известному древнегреческому мифу. Но образ титана, принесшего людям огонь, не случаен в заголовке. «Прометей — это ведь активное начало, творческий принцип, это отвлеченный символ. Ведь и тот, мифический Прометей — это только раскрытие этого символа, сделанное для первобытного состояния сознания», — вдохновенно говорил он Бальмонту, с которым через Кусевицкого познакомил его Волошин. Возможно, именно поэтому Скрябин и не предпослал обычной сочинению развернутой программы, а ограничился ёмким названием. Произведение имеет и другое название, то, что даю тут я - Поэма огня. Образ огня и раньше был не раз использован Скрябиным. В русском искусстве он приобретает смысл грядущего обновления, очистительного пожара. К нему обращались кроме Бальмонта Блок, Ходасевич. А теперь наслаждайтесь, но я сегодня хочу полнее представить своего самого любимого из "серебряных".
Другая его любимая стихия — вода. Она прочно соединяется в поэтической системе Бальмонта с таинственной силой любви. Я и писал об этом здесь, оставляя любовь в тени. Но вот за "Волнообразно двигая спиной", "Я тебя хотел...", "Хоть раз" и "Как жадно я люблю твои уста" из того же сборника, что и "Гимн огню", его обвиняли в крайнем эротизме. Но он отвечал чиновным папенькам, стыдливо терзавшим цензурой и преследованиями его гимны любви:

Чем хочешь будь: будь добрый, злой,
Но будь же честен за игрой,
Явись — самим собой.