Если бы Таганрог оказался от меня в шаговой доступности, ну, там час езды на электричке, я бы, наверно, не поехал. Или поехал бы, но тоски по нему не испытывал. Чего тосковать? Купил билет - и вот он, родимый. Катайся хоть каждый день. До обеда туда, после обеда - обратно. Или наоборот. Можно даже и по два раза в день, если сильно зачешется. Другое дело десять тысяч километров. Число солидное. Даже на бумаге. Умом оно, конечно, переваривается. Зря, что ли, я его растил? Ум-то. Восток не зря называют Дальним. Здесь как на острове. И как в песне: "Только самолётом можно долететь". Кто не испытал, тому объяснять такое - пустое занятие. Не поймёт, не пережив. И на деле всамделишном есть нюансы. Первый нюанс - невыездной я. Не в билетах суть. Просто мне дорогу стало переносить тяжело. Пламенный мотор сбоит в полёте. А ежели попробовать на паровозе, то за восемь суток (минимум) и окоченеть можно. Тыгдык-тыгдык, тыгдык-тыгдык... чаю не желаете ли? Опять же, характер испортился. Пока, правда, не окончательно, но подванивать стал капитально: не переношу незнакомое обчество. Категорически. Ну, там, пять - десять минут - куда ни шло. Но не восемь суток. В паровозе "Россия" нет спальных вагонов. Значит, надо нам с супругой будет брать купе. Чтоб без посторонних. А главное, волнуюсь я очень. Практически, из-за ничего. Вызвать у меня сердечный приступ легче, чем пальцами щёлкнуть. А Таганрог для меня - детство. И могила мамы. И могилы других родственников, начиная от прадеда... как там не разволноваться, когда вот сейчас, пишу, а уже на взводе.
Три раза подряд мои поездки заканчивались вызовом бригады скорой помощи, а там - как масть ляжет. В предпоследний раз сбежал из больницы: назавтра билеты во Владивосток, а я на койке мечтаю. В последний раз схватило так, что на вокзале в Ростове в меня срочно в ускоренном режиме вливали кордарон и уговаривали проехаться в клинику. Какая клиника? Паровоз через сорок минут в Москву отходит! Спасибо Таньче В Таганроге абрикосы поспели. Валяются россыпями вдоль дорог, как камушки на пляже. Камушки никому не нужны, разве что приезжим. "По несчастью или к счастью истина проста". Ну, и далее по тексту Геннадия Шпаликова. Очень хочется в Таганрог, если бы... |
|
Всегда воображение меня своей лаской не обделяло. А уж в болезни, во сне или с бодуна - особо. А ежели в болезни и во сне одновременно - к гадалке не ходи: нет такой нужды. Тогда, как сказал поэт, "раскрывается бездна, звёзд полна". Сейчас вот заболел. Температура тела лихорадочная. И бросает из стужи в тропики. И она раскрылась снова. Бездна эта. То я по парку в Таганроге бегал, вход в "Метро" искал (срочно надо было на самолёт до Амстердама успеть, а то билет пропадёт). Вокруг - пустотень. Ни метры этой, ни прохожих. И телефон бездействует. Как пальцами в него ни тычь, он какую то ересь вместо маршрута выдаёт. Типа, посылает. Но не в "Метро". И не в Амстердам. А гораздо дальше и без пересадок. Во сне это всё, конечно. Но обидно, как наяву. А сегодня приснилось, что сижу я на каком-то симпозиуме. Кругом сплошь приличные люди, судя по одежде. Антураж соответствующий: круглый стол, перед каждым микрофоны, мониторы, указки лазерные, браузеры разноцветные и прочие сакартвелы. И посуда столовая. Тарелки красивые, вилки серебряные (это важно). В общем, сплошной монплезир и оттопыренный мизинчик. Тамада тоже ничего себе такой. Предлагает в монитор глядеть, следить, как там графики бегают и синусоиды извиваются. А мне скучно (видимо, вводное слово лектора я вместе с вводным смыслом упустил). Берусь левой рукой за край тарелки. Красивая тарелка. Мейсенский фарфор. А вилкой в правой руке аккурат в центр тарелки тычу. Хоба - засветилась тарелка, появился интернет. Буквы какие-то, картинки.... Говорю жене: "О, смотри!" - и опять - "тыц" вилкой в тарелку. - Ничоси, - отвечает супруга. Но особо виду не подаёт. Как-никак инженер систематехник. Понимать надо. Профессион де фуа и прочим излишествам обучена. А я раздухарился вконец: - Гляди, - говорю, - Сейчас я ей голосом управлять стану: подношу рот к тарелке поближе и зычно так: "Новости Владивосток!" - и пошли родимые. Одна за другой. Вот такой симпозиум. Чаще, конечно, другие сны снятся. Про житьё-бытьё. Вот надысь снится, что болею. Лежа причём. Но встал невзначай, чтоб "Боржоми" попить. Открываю бутылку, а за спиной голос дочки старшей: "Папка, я приехала!". Я с индифферентным хлебалом, в своей манере: - А чо так? И вечерним поездом сегодня опять в Ванкувер свой не вернёшься? А дальше иронии с сарказмом мне не хватило. Сдулся я. Обнял её, заплакал и проснулся. |
|
Вот некоторые гневно пишут: "Дорогая редакция, требуем запретить эти новогодние пьяные праздники: не хватает на них ни денег, ни здоровья!" А я категорически не согласен и предлагаю запретить такие письма, потому что денег никогда не хватает, а здоровья как нет, так и не будет, хоть ты пей, хоть хоть стихи декламируй. И ещё не пить можно. Но это уж кому как. Мне такие зимние каникулы очень нравятся: не надо по холоду на работу шибздаться и сопли морозить. Сиди себе, чаёвничай. А если случайно не смотрел "Карнавальную ночь" или, не дай бох, про бессознательное путешествие в Петербурх, то вот тебе и пожалуйста, причина ещё раз не посмотреть. Ёлка, опять же. "Каждой иголочкой радаваит нас, радаваит нас". Телефон, конечно, лучше выключить, если вы не попугай и надоело слушать и повторять: "И вас, и вас, и тётю Наташу (мать её). Щястя, здоровья, богасьтва всяко-разного..." Дети с внуками на Сахалин улетели. Приспичило им на лыжах кататься. Молодые. Ума-то нету... Так что на Новый год за столом, как в той песне про самовар, я и моя Лена. Много ли надо двум пенсионерам? Не надо много двум пенсионерам: икры там, гребешка чуть-чуть, крабов в плепорции, да торт "Наполеон", потому как традиция. Послушали Волотьку, под гимн ноги скрепно потренировали, да и спать. Милое дело. Жена у меня сначала спрашивала: "Что ты делаешь, когда на работу не ходишь?" А сейчас вот вопросов не задаёт: спит, невзирая на время суток. Иногда получается. Хуже, чем у медведя, но все условия для этого имеются. Что ни день, то светлее на улице. Из Таанроха вот присылают видео, как у них там клумбы цветут, а жители глядят на них и бурчат: "Погода плохая. Туман". У нас клумб нет, как и тумана. Слева, как сметаной, подёрнулся льдом Амурский залив, справа бодрится Уссурийский. Нет у нас тумана. У нас цунами объявили. Тридцатисантиметровое. Ей бо. Ежели где и выбирать тамаду, то только у нас. И конкурсы у нас интересные. Обычно. Неожиданные, с сюрпризом. Как в армянской лотерее. "Наполеон" съеден. Чай ещё есть. Правильной дорогой идём, товарищи. ![]() |
|
Не приходят в почту комментарии к постам моих друзей-читателей. Проверял настройки дневника: всё открыто, всё как надо. И чего тогда надо ещё? |
|
Вчера, 13 сентября в 23-30 умер первый президент РМ Мирча Снегур.
Мои искренние соболезнования дочери и сыну Мирчи Ивановича, его внуку, всем родным и близким!
Так сложились обстоятельства, что я политически сотрудничал с Первым Президентом РМ с мая 1996 г. до 2005 г., т.е. до тех пор, пока он оставался в политике, а литературно - с осени 1996 г. до 2011.
Последний наш разговор состоялся 21 мая этого - 2023 г. - года , когда он поздравил меня с Днём рождения.
Тогда же от него я узнал, что у него онкология и его подвергают химиотерапии.
|
|