Великолепный ретро сайт!

Замечательный ретро-сайт, там есть ВСЁ! Нажимаем на квадратики и переносимся на много лет назад...





 

Серия сообщений "Энциклопедии":
Часть 1 - Великолепный ретро сайт!

1380 слушали 33 копий [+ в свой плеер]

НИНА БРОДСКАЯ - ТЫ ГОВОРИШЬ МНЕ О ЛЮБВИ Песня из к/ф "Три дня в Москве" (1974) Режиссер: Алексей Коренев Музыка: Э.Колмановский Слова: Л.Дербенёв, И.Шаферан Ты говоришь мне о любви, А разговор напрасно начат. Слова я слушаю твои, Но ничего они не значат. Может, ты на свете лучше всех, Только это сразу не поймёшь. Одна снежинка — ещё не снег, ещё не снег, Одна дождинка — ещё не дождь. Когда-нибудь, но не теперь, Придёт любовь, чтоб стать судьбою. Придёт, как ливень, как метель, Всё заслонив вокруг собою. Может, ты на свете лучше всех, Только это сразу не поймёшь. Одна снежинка — ещё не снег, ещё не снег, Одна дождинка — ещё не дождь. И, может быть, вдруг я сама Тебе в глаза взгляну иначе. И станут вещими слова, Что ничего сейчас не значат. Может, ты на свете лучше всех, Только это сразу не поймёшь. Одна снежинка — ещё не снег, ещё не снег, Одна дождинка — ещё не дождь.

Писец- это замечательный генератор красивых надписей, который полностью на русском языке.

Писец - это замечательный генератор красивых надписей, который полностью на русском языке. Надписи создаются в виде картинок, которые сохраняются на компьютер и добавлены в любую запись в блоге, комментарии, личном сообщении. например

Серия сообщений "Генераторы текста":

Часть 1 - Генератор радужного текста
Часть 2 - Как легко и просто подписать любую картинку анимированным текстом.
...
Часть 5 - Учимся писать блестящим текстом, с добавлением к нему анимации.
Часть 6 - Генератор красивых надписей
Часть 7 - Писец- это замечательный генератор красивых надписей, который полностью на русском языке.

В свете далёких огней

Молодой талантливый художник Фроде Нибо (Frode Nyboe) родился и живёт по сей день в норвежском городе Олесунн. Поначалу живопись была для Фроде лишь хобби, но в последнее время стала настоящей страстью и даже ремеслом. Он писал и маслом и акварелью, а сегодня использует только акрил, который, как говорит сам художник, “больше подходит для его терпения”. Натуральные природные краски, дыхание стихий и свет огней дают Фроде вдохновение. Манера его работ очень интересно колеблется — они то предельно минималистичны, то наполнены множеством ярких и чётких деталей.

Далее

Тихая осень | Грэм Gercken 1960 | австралийского пейзажа художник-импрессионист

 

Серия сообщений "Акварельная живопись":
Часть 1 - Jia Lu. сила и мудрость
Часть 2 - Акварели. Художница Cathy Hillegas.
...
Часть 4 - Daniel Wall. Интенсивный импрессионизм
Часть 5 - Живопись Владимира Жданова. Разное...
Часть 6 - Тихая осень | Грэм Gercken 1960 | австралийского пейзажа художник-импрессионист
Часть 7 - Джон Ллойд Стревенс 1902-1990 | Британский эпохи короля Эдуарда художник

Туманная тонкость и тишина...

 

Далее

"Вино пить - грех". Подумай, не спеши!

С пятницой Вас Друзья!

Надеюсь, эти советы помогут скоротать вам вечерок с разбавленным вином.

 

"Вино пить - грех".

Подумай, не спеши!

Сам против жизни явно не греши.

В ад посылать из-за вина и женщин?

Тогда в раю, наверно, ни души.

 

Омар  Хайям

 

 

Разбавленное вино Да, да, в Древней Греции тех, кто пил неразбавленное вино, называли «алкоголиками», a в Древнем Риме таких же несознательных граждан величали варварами.

 

 

Про скифов, древних жителей современных русских равнин, древнегреческие авторы писали, что те любят пить много вина, причем, в отличие от греков, разбавлявших вино, скифы пили его, не разбавляя. Эти алкаши споили однажды даже спартанского царя, который, вроде как, должен был быть олицетворением стойкости и мужества.

 

Читать далее...

Наивная живопись современных художников

Трогательная бродилка по наивной живописи современных художников.

Смотреть далее...

Художник Barbara Fox

Читать далее...

Включил мелодию осенний день...

Включил мелодию...Осенний День...
Завёл пластинку в добром...стиле ретро...
Печаль ложится лёгкая, как тень...
В тетрадке нотной... из Дождя и Ветра...


Поёт негромко... голос ноября...
О чём-то удивительно...знакомом...
Слегка потрескивая, чуть...скрипя...
Иглой стареющего... патефона....


И льётся лунный свет... от Дебюсси...
Перечеркнув скрипичный..."ключ ненастья"...
Пронзительно.... высокой нотой..."СИ"....
Душа сквозь слёзы.. ждёт и просит- Счастья...


Стекает в Сердце... негою тепло...
И кажется далёкой...неизбежность...
А дождь поёт... мелодией в окно...
О том, что где-то заблудилась...Нежность...

Мечта далёкая, как лёгкий...сон...
Срывается в полёт порывом...ветра...
Заводит Осень... старый патефон...
Поёт Душа... в знакомом стиле...«ретро»...

Отгуляет цветением жёлтым на ветках мимоза...

Отгуляет цветением жёлтым на ветках мимоза, Опьянит белым цветом вишнёвая в мае метель, Есть такие, которым по нраву пурпурная роза, Для меня – нет любимей цветов, чем простая сирень. Этот запах душистый подарок из дальнего детства, Приносимый негаснущим в сердце печальным костром, Из тех пышных садов, что росли от меня по соседству, Из каштановых парков над вольно текущим Днепром . Эти грозди духмяные в волнах чарующей мяты, Не покинут меня - это то, что осталось внутри, Помнят ноздри, подкожно пьянящие их ароматы, Словно светлая память мальчишеской первой любви Кто-то помнит берёзы, кому-то всё чудится клевер, Ностальгия – щемящей тоской, наждаком по душе Я машу журавлям, путь держащим обратно, на север, И вдыхаю сирень… – эту сладкую ложь от ROCHER… Я.Б.

Хочется красный, как в детстве бант...

Хочется красный, как в детстве, бант (мне такой надевали), хочется слоников на сервант и валиков на диване. Хочется холодильник ЗиЛ – овальный и с острой ручкой, и чтоб гастрономом стал магазин, и чтобы соседка злючкой, «стервой крашеной» с морячком целовалась на лестничной клетке. Бабочек глупых ловить сачком, мяч в волейбольной сетке. Чтобы мороженое эскимо – круглой фольгой на палке. Чтобы классом ходить в кино, сдавать пальто в раздевалке, жалко путаться в рукавах, шарфике и платочке. Чтобы бумажкой шуршать впотьмах, раскапывая в кулечке конфетку «Взлетную», ирис «Кис-кис», сливочную помадку, «Мишку», «Белочку», «барбарис», бабаевскую шоколадку – заяц, жалко, что пуст внутри, но с глазками и усами. Я вчера про отметку «три» ничего не сказала маме. Хочется в старый знакомый дом, чтобы диван с торшером, чтобы с авоськой за молоком, хлебом и вермишелью. Чтобы портфель ерундой набит, сломан пенал и ручка. А морячок-то опять звонит, счастливая эта злючка. Так неудобно, что стул высок – приходится пригибаться (я подглядываю в глазок, как будут они целоваться). Снова замучил насморк в носу, с гландами снова скверно. Мама домой принесет колбасу. «Докторскую», наверно. Что мне подарят? Хоть бы коньки, альбом и лимонные дольки. В школе учили делать флажки с петельками для елки. А мама на елку повесит конфет. Звякнет хрусталь в серванте… А жить я буду тысячу лет. Со слониками. И в банте.

Скрипачка.Стихи.

Скрипачка Две чашки кофе, булка с джемом – За целый вечер весь навар, Но в состоянии блаженном У входа на Цветной бульвар, Повидлом губы перепачкав И не смущённая ничуть, Зеленоглазая скрипачка Склонила голову к плечу. Потёртый гриф не от Гварнери, Но так хозяйка хороша, Что и в мосторговской фанере Вдруг просыпается душа, И огоньком её прелюдий Так освещается житьё, Что не толпа уже, а люди Стоят и слушают её... Хиппушка, рыжая пацанка, Ещё незрелая лоза, Но эта гордая осанка, Но эти чёртики в глазах! Куриный бог на тонкой нитке У сердца отбивает такт, И музыка Альфреда Шнитке Пугающе бездонна так... Игорь Царёв

Июль - макушка лета.

Вот и июль во дворе. Древне-русское название его – ЛИПЕЦ. В это время цветёт липа. По всем лесам и урочищам распространяется этот ни с чем не сравнимый сладостно – благоухающий аромат.

Июльская жара. Макушка лета.
Ночь коротка, а яркий день длинней.
Деревья зеленью еще одеты,
Созревшим хлебом пахнет из полей.

Погода царствует вовсю, на славу!
Повсюду буйство красок, как салют:
Цветы пестреют, и дурманят травы,
И звонко птицы по утрам поют.

Прозрачен воздух, и на сердце нега,
Созрели яблоки, манят сады.
Природа, словно чудо, манну с неба,
Ждет ласковой, живительной воды.

И, как по волшебству, на удивленье
Все изменилось прямо на глазах –
Прохладный дождь дарует наслажденье,
В ночи сверкает летняя гроза.

1.


2.


3.


4.


5.


6.


7.

Осенние стихи.

Жёлтых листьев волну ветер бросил в открытые двери.
Значит, ранняя осень незримо пришла на порог.
На невидимых счётах в балансе земных бухгалтерий
Жизнь плюсует итоги. Всего только несколько строк…

Унесутся надежды, рождённые в сердце весною,
Растворятся в тумане, в дыму разожжённых костров.
Почему-то всё чаще грустится вечерней порою,
Стрелы светлой печали пронзают мозаику слов…

В даль с последним теплом, не прощаясь, уйдёт бабье лето,
Небо серой вуалью закроет лицо городов,
Беспокойная муза всё чаще приходит к поэтам:
И на девственной глади листа - откровенность стихов…

Время дальше несёт в холода и промозглую слякоть,
В рёве злой непогоды слышны командора шаги…
Кто-то хочет напиться, а кто-то желает заплакать,
Но судьбу не обманешь. Нам осень не спишет грехи…авт. Я Баст

В окне моём не Франция...увы...

В окне моём не Франция...увы...
Пусть корабли уходят из Марселя,
А мне до снега только лишь неделя,
Всего семь нот до северной зимы.
Ну, а потом - топить камин и ждать
Шагов твоих по лестнице старинной,
Игрою этой, дерзкой и невинной,
Нарушив неизбежности печать.
Вот так мы рушим целые миры,
Скользя по краю длинной зимней ночи,
Вдыхая жизнь в изящный ровный почерк,
На краешке написанной строфы.
Искусное простое колдовство...
Я так хочу...Пусть снег сойдёт на город.
Ноябрь будет свержен и расколот,
Слезой дождя упав мне на пальто.

В окне моём не Франция...прости,
Пусть корабли уходят из Марселя,
А мне до снега только лишь неделя,
Всего семь нот до северной зимы.
(Из инета)

Чуть приоткрытое окно...

Счастье, радости, невзгоды...

Счастье, радости, невзгоды...
Было так из века в век:
Дни летят, проходят годы,
И - стареет человек.
Говорят: все от природы.
В песне, помните, поют:
"Красоту уносят годы,
Доброту не унесут..."
Только я не верю в это,
Время не имеет сил,
Что бы ни было там спето, -
Человек всегда красив:
В детстве, в юности влюбленной
И в расцвете зрелых лет,
Даже в возрасте преклонном
Красоты струится свет.
Счастья вам, мои родные,
Сохраняйте красоту.
Раздавайте, как и прежде,
Людям только доброту

Мне б вернуться.

Мне б вернуться в далёкое детство... Там, где пахнет с утра пирогами... Там, где солнце встаёт по соседству... И где нет...нет тоски по маме... Мне б туда ненадолго...пустите... Только к маме на миг прижаться... Кого нет, тем сказать...простите... Жаль, что мне там нельзя остаться... Мне б вернуться...друзей проведать, Ни один пуд мы соли съели... Мне б по лужам, босой побегать... До небес взлететь на качелях... Я вернусь, лишь погаснут зарницы Я успею везде и всюду... Мне б родителям поклониться И тогда я спокойной буду... © Галина Воленберг

Отгуляет цветением жёлтым на ветках мимоза...

Отгуляет цветением жёлтым на ветках мимоза, Опьянит белым цветом вишнёвая в мае метель, Есть такие, которым по нраву пурпурная роза, Для меня – нет любимей цветов, чем простая сирень. Этот запах душистый подарок из дальнего детства, Приносимый негаснущим в сердце печальным костром, Из тех пышных садов, что росли от меня по соседству, Из каштановых парков над вольно текущим Днепром . Эти грозди духмяные в волнах чарующей мяты, Не покинут меня - это то, что осталось внутри, Помнят ноздри, подкожно пьянящие их ароматы, Словно светлая память мальчишеской первой любви Кто-то помнит берёзы, кому-то всё чудится клевер, Ностальгия – щемящей тоской, наждаком по душе Я машу журавлям, путь держащим обратно, на север, И вдыхаю сирень… – эту сладкую ложь от ROCHER… Я.Б.