Рисуют грустные картины,
Когда про старость говорят.
Что она пахнет нафталином,
Глаза тускнеют, не горят.
Ассоциируют с закатом,
Со снегом белым - седину.
И вечно ищут виноватых,
Только зачем? Я не пойму.
Мы в этой грусти забываем,
Что в ней есть мудрость и покой.
Мы это все приобретаем,
А расстаемся с красотой.
Уже умеем мы не злиться,
Что не закончены дела.
И без молитвы помолиться:
"Спасибо, Боже, дожила!"
Наверно, старость - воскресенье,
Если с неделей жизнь сравнить.
И каждый вдох, как откровенье,
И ничего не изменить...

Ирина Исмейкина

Август обнял туманом ивы,
Повесил бусы паутин.
И прошептал: "О, как красивы,
В росе все бусинки рябин!"

Но холодны утрами травы,
Исчез куда-то летний зной.
Хоть зелены еще дубравы,
Осень уже не за горой...

Ирина Исмейкина