Идут белые снеги,как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,растворяясь вдали,
словно белые снеги,идут в небо с земли.

Идут белые снеги...И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти и бессмертья не жду.

я не верую в чудо, я не снег, не звезда,
и я больше не буду никогда, никогда.

И я думаю, грешный, ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной больше жизни любил?

А любил я Россию всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе и когда подо льдом,

дух ее пятистенок, дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку и ее стариков.

Если было несладко, я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно, для России я жил.

И надеждою маюсь, (полный тайных тревог)
что хоть малую малость я России помог.

Пусть она позабудет, про меня без труда,
только пусть она будет, навсегда, навсегда.

Идут белые снеги, как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке и как после меня,

Идут снеги большие, аж до боли светлы,
и мои, и чужие заметая следы.

Быть бессмертным не в силе, но надежда моя:
если будет Россия, значит, буду и я.