Цитата сообщения Donnarossa
Художник, что рисует дождь...
Нарисуй, художник, осень.
Ярких красок водопад.
Дом под сенью вечных сосен
И тропинку в старый сад.
Нарисуй мне дождь осенний,
Золотистых листьев ворох.
Чтоб проснуться и услышать
Капель звон и тихий шорох.
Нарисуй, художник, в лужах
Неба синь и облака.
Чтоб летать, забыв о стуже
Жаль, дорога коротка.
Нарисуй, художник, осень...
Я дождь люблю хотя бы потому,
Что хорошо стоять, прижав ладонь к стеклу,
А по нему – струится змейками вода,
Усталость дня смывая без следа.
Картину в раме мокрого окна,
Рисует дождь-художник кистью допоздна,
Холодных капель тихий чет-нечет
Волнующей мелодией влечёт.
Печальных в жёлтой дымке фонарей,
Блестящих улиц, мокрых тополей,
Той, что безудержно внутри звучит
И сонным утром и в глухой ночи...
Как жаль, что дождь кончается, как жаль!
Яснеет в небе темно-сером даль…
Вот так стоять, прижавшись, думая о том,
Как хорошо, как тесно под одним зонтом...
Uriah Heep. Rain
А дождь неутомимо льёт,
Такая у него забота,
Осенний ветер листья вьёт,
И мелким вихрем ищет что-то.
Берёзка в мокром сарафане,
Трепещет листьев позолота,
Печаль несбывшихся желаний,
Слёзами каплет, нет им счёта.
И стаи рваных облаков,
Что были утренним туманом,
Несутся по небу легко,
Туда, в неведомые страны.
Д. Лёвин. Дождь в парке
Золотую осень на пригорке
Рисовал художник молодой.
Я тебя люблю, - кричал он, - Осень.
Я, наверно, раньше был слепой.
Осень наряжалась и смеялась,
Листопадом била по лицу.
Я с тобою раньше не встречалась,
Посмотри, мне рыжее к лицу?
День за днём резвились, словно дети,
Повторяя этот разговор.
Золото гуаши на мольберте -
На холсте Любви горящий взор.
Светлана Решетникова
Debra Hurd
Леонид Афремов
Леонид Афремов
Leonid Afremov. Morning Rain
Бродяга - дождь, возьми мою печаль
И подари её земле осенней,
Иль унеси в чарующую даль,
Прислав взамен минуты вдохновенья.
Я напишу о рдеющей заре,
Поведаю о счастье и разлуке
И расскажу о том, как в октябре
Мне Муза протянула свои руки...
«Баллада о свечах»
Дождь притаился за окном,
Туман поссорился с дождём,
И беспробудный вечер,
И беспробудный вечер,
О чём-то дальнем, неземном,
О чём-то близком и родном,
Сгорая плачут, свечи.
Казалось, плакать не о чём -
Мы, в общем, грамотно живём,
Но иногда под вечер,
Но иногда под вечер
Ты вдруг садишься за рояль,
Снимаешь с клавишей вуаль
И зажигаешь, свечи.
И свечи плачут для людей,
То тише плачут, тот сильней,
И утереть горячих слёз
Они не успевают.
И очень важно для меня,
Что не боится воск огня,-
Что свечи плачут для меня,
Свечи плачут.
Дождь притаился за окном,
Туман поссорился с дождем,
И беспробудный вечер,
И беспробудный вечер,
О чём-то дальнем, неземном,
О чём-то близком и родном,
Сгорая, плачут свечи.
(Слова и музыка - Александр Лобановский)
Автор песни - Александр Николаевич Лобановский (15 февраля 1935, Ленинград) — советский и российский бард. Написана песня им на день рождения жещине в 1967 году. Наиболее известные песни: «Баллада о свечах», «Очарована, околдована» (на стихи Н.Заболоцкого), «Бабье лето».
Третий день идут дожди,
третий день темно и сыро.
Нелюдим, непроходим
мир.
По заспанной квартире
бродят тени
и стихи.
Я за ними наблюдаю.
Слов оборванных штрихи
плавно в воздухе витают.
Третьи сутки напролет
без надежды на просветы
дождь сентябрьский идет.
Нет тепла, и солнца нету.
Очень хочется молчать:
о тебе... о нас...
Но время
и молчания печать
нас с тобою не изменит.
А хотелось бы... на миг.
На секунду. Что бы счастье!
Образ призрачный возник
и - рассыпался на части...
А в окно, за часом час,
в ритме капельного танца
льются строчки не про нас.
Льются и дождя боятся.
Задевая о стекло -
оставляют запах грусти.
До июня далеко.
Осень
в нашем захолустье.
Из квадратика окна
виден край суровой тучи.
Третий день висит она,
третий день стихами мучает.
Или мучает стихи?..
Дождь. Квартира. Запах лета.
Вдоль житейской шелухи
Строчки льются по паркету.
Po Pin Lin
Simon Butterfly. Rain, Rain, Rain
Д. Кустанович. Городские дожди
Чарина Анна. Дождь на Таганке
Erdinc Altun
Анатолий Завгородний. Дождь в Венеции
Как жаль - я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берёз, ни неба просинь.
Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа...
Я улыбаюсь, глядя на листву,
В распахнутом плаще иду по парку.
Всем сердцем понимаю красоту,
Но не умею рисовать - как жалко!
И страшно, что закончится вот-вот
Волшебная, цветная сказка эта,
Начнется дождь и слякоть, и уйдёт
Моё хмельное чудо - бабье лето.
Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнца свет неярок!
Моя душа наполнена весной,
И каждый день - нечаянный подарок...
![[duringlg.jpg]](http://3.bp.blogspot.com/_5tIvW9350EM/SfzcVpQiNgI/AAAAAAAAAZI/VQp3j0JVTRA/s1600/duringlg.jpg)
