Осенний дождь смывает фальшивые краски. Сны причудливы, но почти стёрта грань с реальностью.
Странное время. Обычно в преддверии зимы мне хочется уснуть и очнуться только с весенней капелью, а теперь - пробуждение, азарт. Огненные краски осени убеждают жить.
Я спал почти год, ничего не чувствуя, даже самого себя; и вот теперь за спиной снова разворачиваются крылья.

Солнечное осеннее утро.
Ноги скользят по первому ледку. Он появился только сегодня, но почти на весь день сковал лужи и огненные листья.
Воздух прозрачен, звонок; и кажется: можно услышать осень далёкое. Почему-то думается о колокольном звоне.
И вдруг протяжный, сочный звук.
Померещилось?
Ещё. И ещё.
Нет, это звонят церковные колокола.

Утро.
Капли росы и дождя на ещё зелёной траве.
Рыжие сполохи опавших листьев.

День.
Туман над низинами. Мокрый асфальт. Плачущее серое небо.

Вечер.
Полная Луна светит едва ли не ярче солнца, дерзко прорываясь сквозь тучи.

Ночь.
Сон.
Пепельная листва и золотые крылья волшебного зверя.

Осень пришла. Время тайн.

Тепличное дитя, которое запросто замерзало жарким летом. Сколько было разговоров, что я не выдержу тут, в постоянных ветрах и дождях. Но я видел другой Город - Друга, с которым мне хорошо. И неважно, какая погода.
Сегодня утром понял, что люблю это низкое серое небо, у которого глаза на мокром месте. А к вечеру - словно в награду - светит солнце и не колышется ни одна веточка.
У меня тут ещё много чего не ладится, но я люблю тебя, Город... действительно мой Город.

На улице тепло, в квартире открыты окна, и все звуки внешнего мира слышатся в полной мере. Если закрыть глаза, то кажется, что стоишь во дворе, среди людей, машин, щебечущих пичужек.
Кажется, должно стать страшно. Как это так: все они у меня в квартире, или это я с квартирой к ним всем переехал. Но опущенные веки создают ту преграду, которая не даёт просочиться страху, но даёт это удивительное ощущение единения. С двором, улицей, всем городом...
Слушай дальше, глубже, тоньше... душу Города. Ты - в ней, она - в тебе. Вот в чём смысл. Незримые Нити, сплетающиеся в сложный узор. Они вокруг тебя, они пронзают тебя, но не ранят, а дают Силы.

Я обещал себе больше не считать дни. В этот раз вообще бессмысленно. Только внутри, глубоко-глубоко что-то всё равно отбивает ритм.
Тебя нет. Однажды я сказал, что никогда и не было. Неправда. Даже если я сам тебя придумал.
"Всё правда. Всё, что кто-то когда-то придумал, правда"(с)
Даже если ты ушла. Даже если Ушла. Ведь никто и ничто не исчезает бесследно и навсегда. Знаю, хоть и не всегда верю.

Сегодня полная Луна. Белая-белая, она смотрит в моё окно. А мне мерещится, что временами её прикрывают не перья облаков, а ветви деревьев в лесу.
Помнишь?
Шелест листьев в темноте, мягкая трава под лапами и мы, Свободные.
Мы бежали по лунной дорожке... а сейчас я задыхаюсь, когда гляжу на Неё. Впрочем, даже не надо поднимать взгляда, я чую Луну слишком хорошо.
Она светит одиночкам, ведёт их за руку. Но только тех, кто по-настоящему Свободен.
А я... узник собственной глупой Мечты.

18.02.11

В окно рвётся морозный воздух, и вдруг наползает темнота. Она не только ощущается, её видно. Лампы словно медленно гаснут, проваливаясь в чернильную лужу.
Закрыть окно - становится легче.
Зажечь свечи - огонь еле теплится, дрожит.
Странное время, странные ощущения. Полнолуние продолжает действовать.

Так случается часто.
Точно знаешь, что в какой-то сказке есть твоё место; но долго не можешь его найти, примеряя то одного героя, то другого, находя то одни, то другие черты. А потом друг зарождается гаденькая мыслишка, что не там ищешь. Открываешь для себя новые грани истории...
И вот он ты.
Не там, не такой. Неожиданно, но всё равно желанно.
Просто быть собой.

04.10.08

Дождь. Его звуки приятны, когда сидишь в тёплой комнате. Лучше и при задёрнутых шторах, чтобы не видеть, как реальность за окном расплывается.
Капли отбивают по подоконнику сбивчивый ритм. А, может, кто-то просится в мой дом? Только у меня не хватает смелости посмотреть. Не знаю, почему. От одной мысли хочется забиться в дальний от окна угол. Чего я боюсь? И чего хочу сам? Наверное, не решил, не понял, не Почувствовал. Вот и проблемы.
Мечты, мечты... Но я был бы не столь пуглив и не уверен, если б обернувшись в комнату, увидел кого-то из близких.
Дождь. Уж лучше снег. С ним я знаю, что делать.

Тонкий свист. Музыка? Для кого-то да. Клинок в действии, в бою, в игре. Опасный танец.
В полутёмной комнате тонкий силуэт в движении, то плавном, то стремительном.
Холодок стали в руке. Почти забытые мыслями движения, но тело помнит.
Лунный свет пробирается в комнату, освещая фигуру человека. Он улыбнулся, остановился, приветственно помахал рукой ночному светилу и продолжил тренировку.
Движения становятся всё ритмичнее, всё точнее.
Не рождённый воином, но привыкший им быть. Не тем, кто нападает, но кто защищает.

19.12.2008

Когда вдруг среди большого города пахнет свежей травой кажется, что попал в другую реальность. Это только потом понимаешь, что просто косили газон. А поначалу хочется остановиться, прикрыть глаза, глубоко вдохнуть - вобрать в себя ощущение чуда.

17.06.2010

Ты знаешь, какого цвета дождь? Говоришь, он прозрачный? Мне так не кажется. У него цвет осенней грусти. Когда весь город кажется затянутым туманом, а ты сидишь на крыше, и холодные струи, падающие с неба, текут по твоим крыльям. И рад бы взлететь, но нет сил. Словно ты бабочка, а не птица. Впрочем, я не знаю, какие у тебя крылья. Говоришь, что их нет? Неправда. Они есть у всех, только поверить надо. Дождь закончится к утру, и пройдёт грусть. Из-за горизонта выползет хмурое, ленивое солнце, но это всё равно радость для нас. Высохнут крылья, зажжётся красками город, и мы полетим.

Осенний вечер. Туман выползает на дорогу из оврага. Идти в одиночку почему-то неуютно, и хочется быстрее выпутаться из серой дымки.
Местами мягкий свет заходящего солнца.
Шаг туда.
Мошки взметнулись стайкой. И откуда берутся? Только что не видно было.
Хочется поиграть с ними. Поднимаю руку - вьются вокруг, словно кружатся в каком-то неведомом людям танце.

Таким движением обычно поднимают бокал с дорогим искрящимся на свету вином, но сегодня лишь кружка чая. Аромат мяты разливается по комнате. Свет приглушённый, одна лампа у кровати. За окном чернота, лишь разрываемая огнями большого Города. А с другой стороны дома - полная Луна. Её не видно, но невозможно не чувствовать. Вот она затягивается облаками, вот снова сияет. Зов, и вспоминается, как однажды выбирался по запутанному коридору в комнату с большим окном. За ним тогда тоже была полная Луна. И хотелось взлететь, но не было крыльев. Сейчас есть.

Ощущение, что рубашка липнет к спине, потому что в крови. Но рациональных причин тому нет. Память выдёргивает обрывки, схожие друг с другом. Только разные жизни, разные миры.
Кто?
Мятеж. Тюрьма. Плеть.
Холодные мраморные плиты собственного замка, хоть и давно отданного чужому.
Утёс и сковывающее движения заклинание.
Стена запретного города. Арбалетная стрелка.
При попытке бежать - автоматная очередь в спину.
Калейдоскоп образов...

Известие загоняет в угол, вынуждает выть на Луну. Или просто выть?
Но ты выходишь на охоту.
Случайная жертва. Первое, что попалось на Сумеречной Дороге.
Вцепиться в горло, рвать тело когтями. Пока не затихнет.
Уходить, не тронув останков.
Ты убил не для еды. Тебе вообще не нужна такая еда.
Ты вымещал злобу.

Снег падает уже не первый час. Кажется, что он вот-вот растает, лужи на дорогах. Но нет - ложится-прикрывает едва пробившуюся траву.
На чёрном небе и в свете фонарей - белые "стрелы".
Ветер пробирает до костей, но всё же хочется остановиться, подставить лицо и руки под снежинки. Кажется, что они уходят в тело, становясь внутри какой-то особенной силой.
Всего пару часов назад он не понимал, не чувствовал этого, презрительно морща нос, и перемещаясь по улице короткими перебежками между козырьками парадных.
Замереть, закрыть глаза. Слушать музыку ветра и снега. Кажется, что тело обвивает вихрь, но от этого становится... теплее? Защита. Стихия принимает того, кто научился её слушать.

19.04.2009

Я обещал тебе рассказать, что мне привиделось несколько вечеров назад.
Анфилада комнат, оформленных в приглушённо-бордовых тонах.
Там скользкий пол и совершенно гладкие стены. Только изредка зеркала. Во всю немалую высоту стен. Мебели почти нет. Словно жилище покинуто, и только некоторые забытые в спешке или по ненадобности вещи сиротливо жмутся в углах.
Тишина и пустота.

И вот сегодня.
Пальцы касаются застёжек ошейника. Тот с грохотом падает на пол.
Зверь просыпается почти мгновенно.
Человеческий взгляд ловит перед собой призрачный силуэт волка. Он делает прыжок к окну, оборачивается, взглядом зовёт за собой.
Холодный асфальт под лапами. На шкуре оседают снежинки.
Закрыть глаза... и очутиться в той самой анфиладе комнат.
Зеркало отражает светловолосого человека в чёрных одеждах.

Снова в сознании звучит музыка, но не та, что доносится из плеера, не плавная.
И снова тянет в танец, не робкий, что раньше.
Только ноги, как и прежде, босые. Это словно какой-то особенный Знак.
Руки пока не хотят участвовать в танце - странно. Они сцеплены за спиной.
Только быстрые, но чёткие движения ног.
Глаза закрыты, но в какой-то момент распахиваются, и кажется, что в них плещется огонь.
И вот в танец вплетаются руки - тоже словно языки пламени.
Вспоминается старая игра. Был там танец драконов. Тогда он играл, не зная нужных движения. Не их ли он сейчас нашёл?

"У каждого есть свой миг, когда он превращается в дракона. Обычно это миг страха, нестерпимого, до дрожи в коленках, до холодеющих пальцев, когда желание жить вытесняет все. Когда смерть впервые оказывается рядом, и ты расстаешься с глупой детской верой в собственное бессмертие. Когда не умом и не сердцем, а жалким, трясущимся телом осознаешь - нужно или выжить, или остаться человеком..."
(с) С.Лукьяненко "Атомный сон"

Ты повзрослела за одну ночь. Ту самую, когда босые ноги в лёгком танце касались снега, а меж домов смотрела на тебя полная Луна - единственный зритель.
Ты ещё держишь улыбку, но движения всё чаще сбиваются. Когда-то белое платьишко в кровавых потёках и липнет к телу.
Ты всё ещё веришь, что можно вернуться назад - в тёплую комнату, где тебя ждали всегда. Ты ещё отрицаешь, что он смог в тебя выстрелить, хотя всё прекрасно видела и чувствовала.
Запинаешься, сбиваешься с ритма. В глазах уже темно, и только изредка мелькают радужные пятна. Неверный шаг, и ты падаешь, но тут же пытаешься подняться. Луна сейчас видит, как за твоей спиной разворачиваются крылья. Нет, ты не станешь ангелом, потому что выбрала жизнь, однажды и навсегда. Люди назовут тебя драконом.

27.09.08

Город. Ночь. Блики фонарей.
Ты касаешься плеч прохожих, и они не могут не пойти за тобой. Мистика, но правда.
И вот уже целая процессия идёт к грязному прудику, что на месте недавней стройки. Ты идёшь впереди, по тоненькой досточке. Не все так могут - падают в воду. На твоём лице ни единой эмоции - всё привычно.
Но скажи, разве они виноваты в твоей боли?
Я говорю тебе эти слова, а ты падаешь на колени, закрывая лицо ладонями. Самая странная из вилисс - слишком юная и не сумевшая заманить сюда виновника своей смерти. Ты всё ещё любишь его. Любишь до безумия, и не можешь играть его жизнью.
Но, может, это даст тебе возможность вернуться. Мистика? Но ведь из правил бывают исключения.

10.10.08.

Музыка. Она давно звучит, но только сейчас начинает проникать в сознание, становиться чем-то неотъемлимым.
Несколько шагов, опереться на стену, прикрыть глаза. Мелькают картинки чего-то далёкого, но родного. Голова кружится. Проще сесть на пол - не хватало ещё упасть - и открыть глаза. Взгляд цепляет гитару. Чужая, но никто не увидит, не узнает. Пальцы осторожно касаются струн. Он умел играть только на фортепиано, гитара потом не поддалась пониманию. Сегодня неважно - музыка в сердце. Мелодия то еле движется, то срывается на безудержный танец. Вслед за настроением.
Нет желания просто сидеть. Вспоминается странный образ танцующей девочки, вот уже и маячит перед внутренним взором. Гитара отложена в сторону, но музыка продолжает звучать. Он поднялся с пола. Танец - тоже не родная стихия, но сейчас так манит.
"У меня ведь получится?"
Босые ноги делают несколько неуверенных шагов, стараясь попасть в такт.

Город казался серым не просто потому, что был затянут туманом. Он просто потерял краски. Только вода, местами проступающая из общего тона, была чёрной, враждебной, но на редкость притягательной. На парапете набережной сидел мальчишка лет двенадцати, хотя если поймать его взгляд, понимаешь, что он гораздо старше. Серый свитер слишком велик, смотрится почти бесформенным. Контрастом с ним - таким же как вода с Городом - чёрные изящные ботфорты. Паренёк казался единственным живым существом в этом море теней. Он сидел, подтянув колени к подбородку, но временами казалось, что в следующую секунду он бросится вперёд, в реку.
Клок тумана за его спиной приобретает чёткие очертания. Руки брата ложатся на плечи.
- Пойдём отсюда.
- Нет.
Старший брат, но для Норвэйто они - близнецы. Один Дар, наконец-то разделённый поровну.
- Ты делаешь хуже только себе.
- Город... почему он такой?
- Ты сам его сделал. Тебе ведь говорили, как это. Посмотри на любого из братьев.
Мальчишка обернулся, спрыгнул с парапета, вглядываясь в туман. Там, где заканчивалась территория Энно, Город был разноцветным и многолюдным.
- Мне больно, - младший брат уткнулся лицом в грудь старшего.
- Ты должен принять...
- Я принял! Но забыть не могу. Понимаешь?
- "Там" больше не существует. Не можешь забыть, просто запомни. И выкини из сердца.
- Не могу!
- Ты не хочешь, - Роненвальд разозлился, он отцепил Энно от себя, отталкивая, а сам снова растворился в тумане.
Мальчишка не удержал равновесия, упал, ударяясь головой о парапет набережной. Из носа потекла струйка крови. Боль отрезвляла.
- Спасибо... - пробормотал он вслед Роненвальду.
Энно остался сидеть на мостовой, он больше не смотрел на воду. Теперь надо Почувствовать Город. Они помогут друг другу.

В ночной тишине - какая-то особенная магия. Только в разные дни сила и направленность её отличается. Почему? Быть может, виноваты всего лишь наши эмоции. А, может, и нечто, независящее от нас.
Или дело не в ночи, а в том, что ты смотришь на неё один? Ты стоишь у окна, а за твоей спиной пустая комната. В неё есть вещи, но нет людей. Но даже вещи кажутся прозрачными, призрачными, словно находящимися в другой реальности. Иногда хочется этого, иногда - нет. Тишина отражается от наших желаний.

Когда-то снег всё равно должен был выпасть. Почему бы не сегодня. Надеюсь, он останется лежать.
Красиво. Хотя как всегда... неожиданно? грустно?
Станет ли эта зима просто зимой, или получится что-то большее?..

Бумажные письма. Строчки от руки.
Странные голуби прошлого, что теперь редко даются в руки.
Мне повезло. Вот оно, на моей ладони.
Я волновался, что не долетит. К счастью, ошибся.
Спасибо!

Ночь. Город мерцает огнями. На охоту выходит кошка.
Она - королева. Неважно, что в подданых два десятка облезлых, дворовых котов, и сама она далеко не белоснежна, как была когда-то...
Ах, это "когда-то". В которой из девяти жизней оно было? Да и не приснилось ли?
Она - королева. Хвост плавно провозится по углу дома и горделиво вскидывается. Это её территория, здесь нет короля.
Он ей не нужен. Свободна и прекрасна. Да, и сейчас тоже. Смотри, как она ступает, как горят её глаза!
Она - королева. И, быть может, в какой-то из жизней она сядет на такой трон, что представляется людям. На ней будут шелка и жемчуга.
Только станет ли она столь же Свободна как сейчас?

Тени. Кто сказал, что они бесцветны? Если очень внимательно присмотреться, замечаешь лёгкие, пастельные оттенки, невесомые как крылья ночных бабочек. Да, тень есть даже у цвета.
Пляска теней на стене. Свет постоянно меняется, выхватывая фрагменты странных картин. Мне мерещится пламя, далёкое, спрятанное за многими слоями шелков. Они снимаются один за другим, пламя охватывает тебя, но не обжигает, а кружит с безумном танце. Без музыки, только очень чёткий ритм лёгкими ударами чьих-то каблуков. Он замирает лишь тогда, когда ты падаешь без сил; но отдыха не жди. Ты летишь, а вокруг пляшут тени. Сейчас монотонно-серые в темноте. Всё замрёт, когда ты узнаешь каждую из них.

Тот город, что должен был подчиняться нашим желаниям. Но мне хотелось услышать, чего хочется он сам.
Безумное чаепитие на крыше. Оно превратилось во что-то... страшное. Прости, само так вышло, но я ни о чём не жалею.
Старые маски, столь часто заменяющие лица, всё ещё тянет на те давние отношения, но нельзя. Время идёт и меняет всё вокруг. Мы стали другими, наверное, сильнее, самостоятельней, отчасти не повторяем былых ошибок. Но знаешь... мне хочется снова утонуть там, в прошлом, где было всё навней и проще.
Слушать город. Он не хочет чувствовать наше прошлое. Ему больно.
Подогнать время, пролистать страницы быстро-быстро. Пусть достанется только нам, а городу хочется радости, лёгкой и яркой, как первый луч солнца после дождливого дня. Так обязательно будет.

Так странно сегодня замереть при звуках колоколов. Раз, два, три. Сочный перезвон. Кажется, что воздух вокруг вибрирует.
Лишь от двух церквей у меня ощущение чего-то солнечного, действительно светлого.
Разворачиваются крылья. Неважно, что они чёрные, ведь правда? Я хочу взлететь туда, к куполу колокольни, чтобы быть как можно ближе к чудесной музыке. Замереть на невидимой поверхности, преклонив колени. Затихнуть, слушать.
Солнечные лучи пронзают всё вокруг. Ты знаешь, я не люблю солнце, но сейчас мне хочется, чтобы и мне досталась хоть крупинка его внимания. Я распахиваю крылья и взмываю выше. Тепло в груди.
Умиротворение, столь редкое для меня в последнее время.
Хочешь, я тебе подарю частичку этого чуда?

Волчонок приподнял морду. Над кронами деревьев висела почти полная Луна. Было холодно - надо бежать или поесть, чтобы согреться, но нет сил двинуться. Да и как? Левая передняя лапа прочно зажата в капкане. Он знал, как другие уходили, отгрызая себе лапу. Изувеченные, но свободные. Сам не мог, просто страшно. Волчонок снова положил морду на снег.
Хруст холодных звёзд под чьими-то ногами. Зверёк испугался так, что даже любопытство не пересилило - поглядеть, кого принесло. Вздох, щелчок - капкан открыт, а волчонок взят на руки. Человек быстро пошёл куда-то.
Зверь очнулся в тёплой комнате, лапа была перевязана и почти не болела. Спаситель сидел рядом. Волчонок изумлённо поднял на того взгляд, и вдруг почуялось что-то странное в человеке, что-то родное.

***

Два волка бежали по зимнему лесу. Тот, что казался моложе, чуть отставал, прихрамывая на левую переднюю лапу. Прошёл почти год, как пересеклись их пути.

http://www.liveinternet.ru/users/3907526/post141595766/ - начало

***
Катера разбивают воду, поднимая симметричные белые барашки.
Неожиданно тепло и безветренно, чего не было на суше. Меня ждали?
Замереть, закрыть глаза, отрешиться от звуков большого города.
Медленно, спиралью поднимается воздух вокруг меня. Кажется, что обнимают чьи-то заботливые руки. Они помнят, как однажды я сидел на парапете, готовый сорваться в воду. Помнят, как скатывался в истерику, глядя на много раз расколотый и неровно сросшийся лёд на реке...
Помнят каждый раз, когда мне хотелось раствориться в городе. Мне и сегодня этого хочется.
Нужен отдых - потому и пришёл.
Открыть глаза и увидеть душу Города. Он изменился, фрагментами получив цвет. Моя работа только начата, но сейчас я не готов продолжать.
Воздух становится плотнее и мерещится голос, успокаивающий меня.
Да, я пришёл за этим.

Гитару купили давно. Из детского желания "И это хочу". Казалось, это получится лучше фортепиано, а не вышло вовсе. Слабые пальцы и полное непонимание струн после клавиш.
Несколько лет провисела она на стене, пока не попала в руки к приятелю хозяина. Тот умел играть и посчитал, что кое-что надо в гитаре переделать. Инструмент не выдержал - треснул. Склеили, но и без того не особо хорошее звучание, стало ещё сквернее.
Снова на стене как предмет декора. Потом переезд и новые "шрамы".

А ведь ему хотелось... да что говорить - ему и сейчас представляется, как он играет, его слушают; и даже мерещилась та музыка.
Ночь. Рука случайно касается инструмента, приткнувшегося в углу. Хочется взять в руки, настроить, заиграть. Так хочется, что по щекам поползли слёзы.
Сейчас нельзя. Завтра, когда он останется один в доме. Тогда можно будет извлечь несколько дребезжащих звуков и долго сидеть в обнимку с гитарой, где-то в глубине души отыскивая ту дивную музыку, которую хочется сыграть.

Старый изломанный символ несбывшейся мечты.
Ещё один.

Тонкий лёд на дороге, на крышах машин, на траве. Воздух прозрачен и холоден. Выдохнешь - вырывается облачко пара.
Ещё очень рано, а день будет обманчиво тёплым. Нельзя поддаваться.
Второй месяц осени.
Травинки позванивают. Они не хотят зимы, но вынуждены играть её музыку.
Говорят, что так заманивают в ловушку демоны одного далёкого и древнего мира. Пусть. Я всё равно буду прислушиваться, чтобы различить каждый звук.

Кажется, только ночью замечаешь, насколько велик город. Сегодня местами он тонет в тумане, пробиваясь неясными огнями; но где-то светится как догорающий костёр. Красиво, но отчего-то становится грустно.
Мелькают районы, в которых никогда не был, но нет желания знать, где это. Просто дорога.
Собственное лицо в отражении бокового зеркала. Как призрак. В неровном свете. Маска спокойствия и - временами - усталости.
Хочется попросить шофёра остановиться и пойти самому, пешком. Только километраж, что и до утра не дойти. Удерживает от безумства.
Холодно. Грустно...

Холодно в доме.
А за окном такая Луна! И деревья, золотые в свете фонарей.
Хочется шелеста листьев под ногами. Хочется упасть в них и смотреть в небо.
Холодно, неуютно. И усталость. Словно кто-то или что-то вытягивает все силы. Кто? Что? Почему?

 Ночная тишина. В ней каждый звук кажется сильнее, а каждое цветовое пятно ярче.
Ходят по комнате соседи сверху. Подъехала машина, по потолку пляшу тени.
Мерещится, что они уже тут, в твоём доме.
Так из ничего рождаются страхи.

 Осень дарит спокойствие, желание завернуться в плед с кружкой горячего чаю и книжкой.
А в городе по ночам выползает туман и странно пахнет лесным костром.

 Листья желтеют, слабеют. Ветер срывает их с веток и кружит по дороге.
Раньше стремительней темнеет. Ночные фонари светят ярко, но от этого не становится веселей.
Хочется идти пешком далеко-далеко и в тоже время забиться в угол взъерошенным зверьком.
Это просто осень...

 В этом городе всегда была осень. Временами жителям хотелось чего-нибудь другого. Они мечтали о зелёной листве, о дожде и радуге после него, даже о пустынях. Иногда им снилось это и многое другое, чего для них не бывает.
Но осень. Только осень.
Так было всегда, и каждый знал, что другое их просто убьёт.
Золотая осень.
Редкие гости восхищались городом. Жители удивлялись, город казался данным в наказание за какие-то древние, теперь непонятные грехи.

А в далёком замке в магический шар смотрел один из тех, кого называют Повелителями. У него на душе было светло и спокойно, когда он видел золотую осень; и не понимал жалоб жителей. Просто он до сих пор помнил кленовую рощу, что была недалеко от дома его детства. Тогда Повелитель был всего лишь человеческим ребёнком, и осень среди разноцветья листьев казалась самым невероятным чудом.