***
Я на жизнь никогда не ропщу –
Принимаю такою, как есть.
Психану иногда
и прощу,
Обдирая с души своей спесь.
Пусть порою мне и не везёт,
И ложатся картишки не в масть,
Но всегда шёл своею стезёй
И старался на ней не упасть.
Есть, конечно, о чём и взгрустнуть,
И немало о чём пожалеть,
Но –
то мне предназначенный путь,
И с него уж свернуть не суметь.
Что осталось, увы, теперь мне? –
Не бунтарить, а лишь доживать,
Вспоминать о прекрасном огне,
Что умел мою страсть поджигать.
Что умел мои мысли кружить,
На лихие дела вдохновлять,
И всё время за жизнью спешить,
Маяту на потом оставлять.
Только что в жизни главное есть?
Что во-первых, а что уж потом?
И причём тут какая-то спесь,
Коль судьба резво машет кнутом?
Больно хлещет и гонит вперёд,
Не давая вздохнуть аж порой…
А весна за окошком поёт,
А в душе чувств волнительных рой.
Столько хочется много успеть!
От волненья срываешься в раж.
И, как скот после выгула в клеть,
Загоняет ум дерзкую блажь.
Но как выбрать из прочих идей,
Целей, гонящих дух во всю прыть,
Основную, что прочих главней,
Ту, что к звёздам влечёт воспарить.
Всю жизнь мечешься,
тычешься лбом
То в один, то в другой переплёт,
Высекая душой, как кайлом,
Вдохновения искры полёт.
И однажды, присев на пенёк,
Вдруг увидишь:
просёлок твой – весь,
И в туннельном конце огонёк
Уж мерцает.
Какая тут спесь?!
Растеряешься –
тени кругом
Бывших мыслей
у Стикса реки…
Все мы умные задним умом…
Пусть не все.
Пусть как я – дураки.
…Догорает за лесом заря.
Ухожу на последний покой.
И одна дума мучит тоской:
Неужели вся жизнь была зря?..
