Это было недавно, это было... На сцене вихрь огня и танца. Погашен яркий в зале свет... Черноволосая цыганка  Звенит созвездьями монет. Слегка подрагивают плечи И руки тонкие - змеей, Но вспомнился другой мне вечер И быстрый танец огневой... Субботним вечером в апреле Собрались отдохнуть друзья. И три гитары звонко пели Да так, что устоять нельзя! Плясала смуглая девчонка Из всех своих, из юных сил, Чтоб не стоял ОН там, в сторонке,  Чтоб с той, с другой, не говорил. Глаза сверкали вдохновеньем,  В них отблеск первой страсти был. Был этот танец откровеньем.  В ее любви признаньем был. А он стоял прямой и строгий... Поймет ли, пусть через года, Что эта злая недотрога Плясала для него тогда, Что колкость шуток, злые речи Ей были вовсе ни к чему, что жизнь идет - от встречи к встрече,  Что сердце тянется к нему... И он любил ее. Но только В упрямой гордости своей Таил любовь от той девчонки, Скрывал ее от всех друзей... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  Как многого не понимала Того, что поняла теперь. И истинной еще не знала Цены разлуки и потерь... Еще поймет. Еще узнает... Но это - после... А пока Она, танцуя, напевает И улыбается слегка.