Столько нежности,

Господи. Воздух, крыло.

Третий день снегопад.

Даже ночью бело.

Столько нежности,

Господи, маленьких крыл,

Будто Ты мне все тайны

сегодня открыл.

Не словами,

а прикосновеньем одним...

К волосам, и губам,

и ресницам моим...

Искренность… Как пусто без неё…

Будто небеса без солнца света…

Но согреет душу не враньё,

А глаза, в которых фальши нету…

В искренних глазах блеснёт слеза.

Чистая, как ранняя росинка…

Можно всё глазами рассказать.

Искренность с добром всегда в обнимку...

18.01.18. заметка от донецкого блогера "Дон РФ".

Вышло сумбурно, просто что бросилось в глаза, и что касается, в первую очередь просто жизни простых людей."

Я помню соседей по тем временам, 
Которым короткое имя – война. 
Короткое имя, а память – долга... 
Безмолвна деревня – по трубы в снегах. 
Огромную тяжесть держа на весу, 
Ни встать-отряхнуться, как елке в лесу, 
Ни охнуть-вздохнуть ей, ни чем шевельнуть. 
Застыла зловещая белая жуть. 
Огромное блюдо линялых небес 
Все вычерпано, как отдел райсобес. 
И новою, праздною ложкой пустой 
Вращается солнышка круг золотой. 
Все помнятся ложки, которые мать 
Под матицу вешала – там досыхать, 
Чтоб краской не пахли, и целые дни 
На них мы глазели – гони не гони. 
Потом, получая, пятнали: моя! 
Щербинки выкусывали по краям... 
И солнышко дразнится: выкуси на! 
Там где-то война. А у нас – тишина! 
Как тесто, поднявшееся из квашни, 
Как белые хлебы, сугробы пышны. 
Зайдешь на задворки – до самых лесов 
Насорен-насыпан все сахар-песок. 
И так же блестит он, и так же хрустит! 
Вот только ни капли во рту не сластит. 
Вот только не сладко в сугробе тонуть 
И за уши валенок мамин тянуть: 
«Великий, да дикий! И старый, а глуп! 
Уперся: в сугробе остаться ему б! 
Разинул, дырявый, голодную пасть 
И сахаром-снегом насытился всласть». 
Упрашиваю. Не сдаюсь. Волоку. 
И чую, как грузнет сума на боку. 
Дрожащую руку в суму, как во сне, – 
В руке в колобочек сжимается снег. 
...Идти по деревне куски собирать 
Мы сами решили: страшно умирать. 
И мать, наклонясь над грудным малышом, 
Сказала спокойно: «Ну, что ж, хорошо!» 
(Что стоило это спокойствие ей, 
Я знаю, пожалуй, получше людей. 
Была моя мама добра, но горда: 
За спичкой в соседи – и то никогда! 
За спичками – стыдно. За солью – вдвойне. 
Но пятеро нас накопилось к войне. 
Кормилец – в могиле, малец в подолу. 
Веревка для петли – в поветном углу.) 
Дала нам она по суме из холста, 
Велела просить, поминая Христа. 
(Безбожница-мама! Колхозный актив! 
Тебя не виню я, ты – тоже прости: 
Ослушаться смела и, где ни была, 
Я имя Христа помянуть не могла. 
Зачем поминать? Для кого поминать? 
Соседи и сами должны понимать.) 
Я криком кричала, молчанье храня: 
– Подайте, коль можете, ради меня! 
И ради братишек, таких же, как я! 
И руку выпрастывала из тряпья. 
У каждого дома я помню крыльцо. 
И помню ворота. И помню кольцо. 
И темные сени (а чьи-то – светлей). 
И двери тугие (а чьи-то слабей). 
И помню пороги: одни – высоки. 
Другие – пониже. И помню куски. 
И помню глаза подававших людей... 
Я вечный должник у деревни моей. 
Перила-краюшки, ступеньки-ломти, – 
Без этой бы лесенки мне не взойти, 
И самую лучшую песню мою 
Я людям, соседям моим, отдаю. 
Но помню и этот, один изо всех, 
Не сдержанный, к корке добавленный, смех. 
Безжалостный, сытый, ехидный смешок, 
Он ранил навылет, сквозь душу прошел. 
И тем, что живу я, и тем, что дышу, 
Я этому смеху, наверное, мщу. 
 

Опять снежком припорошило, 
Морозом призаволокло 
Ручьев блуждающие жилы, 
Проталин древнее тепло. 

И снова белому угору 
Над снова белою рекой 
Разнарядиться вроде впору 
Катающейся детворой. 

И снова хочется куда-то 
На звонких лыжах убежать... 
О, милосердие возврата: 
Догнать – возможность долг отдать... 

"Вы, наверное, одна осталась, которой интересно, что у нас здесь происходит. Знаете, уже даже многим тем, кто здесь живёт, почти безразлично когда нас убьют - сегодня или завтра. Сейчас вот сидим без связи. Водафон и лугаком молчат. Внятные объяснения отсутствуют. Хорошо хоть интернет ещё как-то работает пока." 

Пусть для них Донбасс станет не менее значимым, чем Олимпиада и Сирия?

https://littlehirosima.livejournal.com/305839.html...ksharing&utm_medium=social

С ДНЕМ РОССИИ!!!

Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить: 
У ней особенная стать — 
В Россию можно только верить. 
 

Вот говорят: Россия... 
Реченьки да березки... 
А я твои руки вижу, 
узловатые руки, 
жесткие. 
Руки, от стирки сморщенные, 
слезами горькими смоченные, 
качавшие, пеленавшие, 
на победу благословлявшие. 
Вижу пальцы твои сведенные,— 
все заботы твои счастливые, 
все труды твои обыденные, 
все потери неисчислимые... 
Отдохнуть бы, да нет привычки 
на коленях лежать им праздно... 
Я куплю тебе рукавички, 
хочешь — синие, хочешь — красные? 
Не говори «не надо»,— 
мол, на что красота старухе? 
Я на сердце согреть бы рада 
натруженные твои руки. 
Как спасенье свое держу их, 
волнения не осиля. 
Добрые твои руки, 
прекрасные твои руки, 
матерь моя, Россия!