Я остаюсь на Ли ру но определенно перееееееееееееееееееееееееееежаю!
Пока!!!

Вчера мне объяснили, что у меня депрессия.
Ни за что бы не поверила! Вот глупо.
Жить, естественно, не хочется, а кто, спрашивается, хочет жить в пятнадцать лет? Какая девушка в пятнадцать не заявит печальным голосом, в нотках которого воплотились все горести голодающих детей стран третьего мира, что все мерзко и отвратительно, учеба – дрянь и выматывает последние силы, родители думают только о себе, а парни совсем в мою сторону не смотрят (а если смотрят – еще хуже). В общем и целом все кончено, осталось только сесть в мягкое кресло и, жуя жу-у-утко калорийные чипсы, дожидаться старуху с косой.
Если твои волосы выкрашены в угольно - черный, ты естественно не поступишь как эти мажорные блондинки. Ты, преисполненная гордостью и минором сядешь у окна и будешь смотреть, как ворочаются шестеренки вселенной, и как этот ничего не понимающий пустой в душе сброд шагает по своим делам. И эти жалкие людишки и не знают как же тебе погано! Надо написать новую песню…
А еще можно рыдать, посылая учителя истории в, как выражается один мой знакомый, «пешее эротическое путешествие», или включив на полную катушку любимую эмо - группу и наслаждаясь стуком в стену с приветом от старушки, проживающей в соседней квартире ( блин, у этой тети есть чему поучиться, за одну минуту узнать о себе столько нового!..) с наслаждением резать вены.
Или скачать новую кавайную анимашку.
Или выпить как следует.
Или… Да множество вариантов.
Но мне не один не подходил.
Просто ничего не хотелось, и казалось, что даже воздух имел привкус горечи. Обвинять во всем чертов мир, людей вокруг, родителей, тех, кому хорошо или тех, кому просто повезло родиться кем-то другим, как-то надоедало.

Ура, наконец я досмотрю этот мультик!

Странное что-то творится с миром.
Все начали верить в сказки.
Все начали видеть фей.
Все как-то разом поняли странный, тающий в гениальной простоте ночника смысл, и в этом смысле начали искать свой.
Но отыскав сказки, для каждого свои, не забывайте о том, что это собственность детей так же, как серая корка асфальта и шум дорожной пыли в полом сердце для тех, кто вырос…

Ну вот, немного простыла...
Зато все хорошо.
Зато скоро будет зима.
И все уляжется....
Все будет бело. Холод, это не так уж и страшно, если он за окном теплого дома.
Холод, это не так уж и страшно, если твоя рука в руке любимого...

Метро имеет конец, или оно замкнуто?
-Не знаю… Давай проверим?
-Но, если оно – бесконечно, разве сможем мы на него сесть?
-Да, но сможем ли мы выйти?
-Нет ничего бесконечного?
-А вдруг метро – исключение?
Звездные капельки росы стекали по фонарному столбу. В свете электрической лампы заключенной в ледяные объятия пыльного стекла стояли двое, размышляя вслух о прыжке в подземелье двадцать первого века. В подземелье этого города, глаза которому – слепые витрины, душа которому - городской парк с железобетонными деревьями, кровь которому – бензиновые прощания машин.
-А если нырнуть с моста в реку?
-Разве здесь ты видишь воду?
-А разве эта череда людей не может быть потоком?
-Ты хочешь нырнуть в толпу? Зачем?
-Хочу, чтобы накрыло с головой. Так устала плыть…
-Ты не утонешь. Лишь вечно будешь захлебываться этой грязью, что заменяет им крылья.
А вокруг – весна. Падшая весна этого города погрязшего в летнем хаосе. Здесь плавился асфальт и черный смрад горящего дегтя смешивались с эфирным ветром мнимой свободы, здесь все за решеткой программного ограничения подсознательного, здесь нет и не может быть изменений тонкого, лишь то, что видно глазу и строительство вавилонской башни. Башни в небо прокопченное заводами небо.
-А если в другую реку?
-Ты хочешь влюбиться?
-Пожалуй…
-Но ты знаешь, чем это кончиться?
-Пожалуй…
-И ты веришь в чудо?
-Пожалуй…
-И ты веришь в счастливый конец?
-Пожалуй…
-А ты знаешь, что мосты через реки падают?
-Пожалуй…
-А ты знаешь, что значит биться в вечной агонии, окруженной безразличными взглядами манекенов из глупых бутиков?
-Нет.
-Но не боишься?
-Пожалуй…
-Значит, все же спустимся в метро?
-Пожалуй…
-И ты не боишься, что не сможем покинуть его холода?
-Пожалуй…
Люблю. Люблю эти холодные кусочки облака в своей ладони..
Люблю. Люблю эти звезды в соседних окнах.
Люблю. Люблю этот звон колокольчиковых ноток в твоих глазах.
Люблю этот голос.
Осторожно, двери закрываются. Следующая станция не имеет значения – мы в замкнутом лабиринте подростковых чувств.

Когда мне было очень плохо, один человек сделал мне Подарок.

Дедушка лежал в больнице после операции, и мы только узнали что у него рак.

Думаю, если бы в тот момент мне не сделали подарка, из ступора я бы и не вышла...
Сложно было...
А вот и непосредственно Подарок:

Он прожил уже сотни веков,
Он стоит здесь наверно поныне,
Он прошёл через тысячи снов,
Подаря Своё сердце Богине...

Там вдали тихо плакал закат,
Шелестел ветер старой листвою...
Вспоминал он прощальный тот взгляд,
То лицо-для него роковое...

Солнца бликом в ручье играл свет...
Как же вечности стало вдруг мало!...
...Она рядом росла с малых лет,
И с друзьями под кроной играла...

Пролетали года словно дни,
Много шума нелепого было...
Но когда оставались одни,
Она плакать к нему приходила...

Здесь могла обо всём рассказать,
Всё излить,что копилось годами...
А он вечность готов был отдать,
Чтобы к ней прикоснуться губами...

Только взгляд...Лишь один только взгляд...
Вот и всё,что прощанием было...
И вернёт его память назад!...
...Уходила в весну...Уходила...

Сквозь столетья несёт он любовь,
Его чувство ничуть не остынет...
Он пройдёт через тысячи снов,
Подаря свою душу Богине...

(С) Oskol

Вы слышите?

Наверное мне пора менять место жительства...

Комната полнится ароматом нарциссов...

Никогда никому ничего не говорю до конца.
Как сейчас смогу Ане помочь, если не могу помочь себе?
Как смогу успокоить, в ее любовном томлении, если не могу даже с мыслями собраться?
Мне вдруг стало одиноко в этом маленьком черном безумии.
Вдруг ужасно захотелось высказаться.
Друг...
Где ты, мой Юрка?
Мой, Юрка, а не тот, который сейчас...
Солнце хладное, ангел кладбищенский.
Просто.
Как просто было.
Как нужен Друг.
Как жаль, что его нет...
И больше не будет.
Стала другой.
Скрытной.
Какие друзья, коли друг - это знание глубинных потоков?
Человека, который мог бы быть другом потеряла.
И Антона более нет рядом.
Подруги не могут быть не пристрастны.
Дождь...

Бельтан (Вальпургиева ночь)
Отмечается в ночь с 10 на 11 день Тельца (30 апреля/1 мая по григорианскому календарю).
Слово Бельтан означает "Огни Бела" (Бел — собирательное имя демонических сил: Белиал, Бельфегор и т.д.). Бельтан является одним из основных праздников Огня. Этот день знаменует переход от холодных к теплым месяцам года. Он отмечает возвращение жизни, страсти и надежды на совершенство. В ночь Бельтана проводятся шабаши — ночные собрания в лесу или на вершине горы.

Теперь я еще и скучаю!
Что за ересь со мною творитьсмя последние дни?
история с Сетом ничему не научила?!!
Ну!
Ну, давай еще влюбись!
Чтобы совсем уже в домик с желтыми стеночками!!!
Ну!
Ну давай еще поверим!
Мы, всегда с тобой кому попало верим, а потом думаем что с этой верой делать, когда осколки этой самой веры из-под ребер вытаскивать приходится, когда все внутренности уже перекромсаны как мясником!
Ну!
Ну, ну же!
Давай!
Из петли тебя потом вытаскивать некому будет!
Айсик ясно дала понять, что разгребатся с этим самой придется!
Ну!
Ну, давай, давай, рискни!
"Просто поверь юез всяких слов! А то это будет не вера, а осознанный факт!!!"
!!!
...

Почему каждому чувству пытаются навязать какое-то название?
Сказанно - у тебя депрессия.
Даже не знаю, что это.
Сказанно - ты влюбена.
Не смешите!
Сказанно - ты грустишь.
Нет,мне все равно.
Сказанно - тебе весело.
Нет, мне все равно.
Сказанно...
Зачем эти глупые слова, если есть о чем помолчать?..
Сказанно - тебе страшно.
Да, Владимир Евгеньевич.
Очень.

Акварельные слезы на фарфоровой маске.
А в глазах светозарная песнь мотылька
Что в полете поверил в истину краски
И разбился в попытке утешить тебя.

Акварельные слезы на личике куклы.
Толстый слой прошлой пыли покрывает слова.
И в углу мертвой детской ветра просквозили.
В коих яркому смеху не быть никогда…

Где-то за стенкой мы повзрослели.
В этой же комнате
Груз прошлых лет.

Заперты окна. Заперты двери.
Заперты мысли.
И смысла нет.
Сонет №9

Все мужья такие странные...