Как я рада, когда все хорошо!
Завтра вернется Айя.
Завтра начнуться каникулы.
Завтра... Завтра... Завтра может быть совершенно другим, не таким, как вся эта жуткая неделя...
Завтра я начну шить платье.
А через месец будет бал.
Не школьный...
Может быть через месец мне будет кого пригласить?)
А еще завтра полнолуние, а значит я буду целую ночь писать песню.
Новую песню про миллионы закрытх дверей.
Закрытых нами же...

Я прикончила депрессию, стоило послушать это... Ну, или хотя бы прочитать...

Вот почти уж четверть века как шмыгнула в белый свет,
А чудные человеки Ведьмой кличут двадцать лет.
Мол девчонкой пятилетней при сияющей луне
Мать меня порою летней подарила Сатане…

Плюнуть или каяться

Кто же разберет?

Кто не испугается

В жены путь берет!


Только есть одна проблема – в город толком не войти.
Люди с криком: «Ведьма, ведьма!» разбегаются с пути.
Люди прячут злые морды в обывательском тепле.
Ну а я над ними гордо пролетаю на метле.


Плюнуть или каяться

Кто же разберет?

Кто не испугается

В жены путь берет!

Чтоб позлить свою соседку и прибавить к ней воров,
Я топор втыкаю в стенку и дою ее коров.
До сих пор она икает увидавши со двора -
Молоко ручьем стекает с рукоятки топора!


Плюнуть или каяться

Кто же разберет?

Кто не испугается

В жены путь берет!


Через улицу соседу, что противен толст и лыс,
Я в компанию к обеду под окно пускаю крыс.
Крысы роют в доме норы и порядка нет как нет.
Опалилось пол забора то-то будет рад сосед!


Плюнуть или каяться

Кто же разберет?

Кто не испугается

В жены путь берет!


Я который день лью слезы,присмирела егоза.
В сердце нож воткнули острый Лорда синие глаза…
Месяц ядом вновь налился
И себе желаю я
Чтоб в меня скорей влюбился,Тот кого хочу в мужья!


Согрешишь – покаешься

И пойдешь домой,

Песне улыбаешься,

Значит будешь мой!

Скоро приедет Айя, и весь этот кошмар закончиться.
Я даже не думала, что можно о ком то так грустить, и кого-то так ждаьб...
Ненавижу "океан", отдай мою подругу!!!
Ничего.
Все нормально. Смена уже закончилась, и через пару дней она приедет...
А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!
Где мое успокоительное?!!
Весенний психоз, не оброщайте внимания...

Наверное есть на свете такие веши, которые бесполезно пятаться оъяснить.
Например - любовь.
По сути дела, цетируя Юлиана Тувима: "Физиологическая функция сделавшая себе головокружительную карьеру".
Да наверное действительно так.
"Изысканная преправа к инстинкту продолжения рода" - это уже по Дмитрию Вересову.
Но... Но почему она тогда приносит столько неприятностей?
Я почти не сплю по ночам. Я и раньше не спала ночью, но теперь это... По - другому.
Дмаю о человеке, который даже не вспоминает обо мне, думаю и жду звонка.
Но это бесполезно.
Наверное я должна извиниться перед Антоном за пренесенные неудобства.
Уважаемый ХаВК!
Прошу простить меня за то, что своими личными переживаниями помешала вам упиваться собственной болью.
надеюсь вы меня простите и мы возобновим отношения в качестве знакомых.
Ясное дела не друзей, так как дружба требуют слишком большого чувства ответственности, а вам в этом году в вышее учебное заведение поступать, некогда копаться в словарях и узновать что это такое.
С любовью, Бел)

В колонках играет - Алюминивые огурцы
Настроение сейчас - Выжетое напрочь

Вчера вернулась с конкурса в десять вечера.
Заснула только в три.
Зато мы всех побили!
Бел как обычно убила всех тем, что перед самым мероприятием ознакомилась с пособием по молодежной политике и году семьи, а представители остальных команд на это забили.
Но это детали.
Так же, как и то, что ушла я на конкурс в одиннадцать, ну в вернулась...
Говорила уже.
А встала вчера как обычно - в пять.
Писала рассказ, который не коментят.
Сволочи те - кто не коментит.
Впрочем, теперь это не важно.
Я спокойна, как кукла профессора Снегга.

В субботу была на пикете - социальной акции в защиту бельков (детенышей тюленей)...
Организованна она была весьма кровожадно, но в целом непосредственно мило. Правда бесполезно. А жаль.
Жаль, что они ничего не добьются. Действительно жаль. Хотя кто знает. Дайте мне точку опоры, и я переверну мир, не так ли? У студентов которые ее организовали точка опоры есть. Может, все получится?)

Не пошла на занятия.
Не могу.
Вчера был энтузиазм, хотелось лететь, творить… Апатия.
В школе готовится готическая вечеринка. Как следствие будут парни из речного училища и кадеты. Еще одно дело.
СписочеГ впечатляет
13 марта – ДК. Имени Горького. Антуражная группа конкурса «Новосибирск Юный»
15 марта - Работа Ласточек на интеллект фестивале «Мирный атом»
17 марта – Выставка методических материалов (Конкурсные этапы конкурса органов юношеского самоуправления «Успех»)
18 марта Круглый стол по вопросу «Юношеское» самоуправление в год семьи (Конкурсные этапы конкурса органов юношеского самоуправления «Успех»)
20 марта - Презетация работы актива «Вектор движения» (Конкурсные этапы конкурса органов юношеского самоуправления «Успех»)
21 марта – Агитбригада «вместе – лучше» (Конкурсные этапы конкурса органов юношеского самоуправления «Успех»)
23 марта – ШАР
И где-то здесь громоздкое школьное мероприятие, на которое соберутся все представители классического образования нашего города …
Подруги выберают треки.
Мне бы нужно рассказик писать…
Не могу…
Рассказик.
Старый… Написала года два назад. Это тоже была весна…
Но тем не менее.
Глюк.
Дождь. Полумрак. Пустая остановка в старой части большого города.
Тяжелый портфель. Форменная юбка. Не накрашенное лицо. Куртка на распашку. Холодно. Автобус ушел три минуты назад...
Как в сценарии, мол: необходимый реквизит. Драма о бесконечной Усталости. Главная героиня - Безысходность. Ты – на вторых ролях. Как с друзьями. Как в семье. Как всегда... Но это не главное. Сейчас поливальную машину выключат, ты снимешь строгую форму ученицы женской классической гимназии и выпьешь очень крепкого кофе, согреешься...
Но это не кино, а жизнь, если то, что ты делаешь можно назвать столь громким словом... Что же? Первая общая школа, дополнительное образование второй школы... Личного времени нет. Времени нет вообще. Нужно идти. Ждать бесполезно. Через сорок минут ты будешь на проспекте.
И не можешь понять – что с тобой сегодня... Может просто есть точка, через которую уже нельзя перешагнуть? Ясно только одно – так больше нельзя... Ты же сходишь с ума, не так ли?
Просыпаешься в пять, делаешь уроки. В семь тридцать в дорогу. Уроки до двух. Потом факультативы. Потом вторая школа. Домой возвращаешься в девять-восемь часов... Делаешь уроки снова... И везде от тебя что-то хотят. Требуют, кричат... Врут, будто понимают как сейчас сложно... Они знают, но ведь знать и понимать – разные вещи... И что же ты делаешь с собой, девочка? Если хочется подумать или почитать не спишь вовсе... И ты не ложишься уже несколько дней...
Хочется быть идеальной? Хочешь всем доказать что можешь быть лучше и сильнее чем есть сейчас? Но они этого не замечают!.. Как же ты не видишь, все напрасно!.. Разве ты не ведешь, что убиваешь себя?..
Ты еще не взрослая, девочка!.. Вместо души - комок нервов. Тебе слишком трудно. Ты не выдержишь еще одного такого дня а, сколько их было! Дней, месяцев, лет... Зачем, девочка, зачем?..
Ты утомлена. Глаза покраснели. Из носа без перерыва идет кровь куртка и блузка уже пропитались ею, но ты этого даже не замечаешь... Вся одежда и так промокла.
Я сыграю для тебя мелодию печального прошлого. Твое сердце еще не огрубело. Ты услышишь ее, и остановишься, удивленно посмотрев на меня.
Тебе покажется это странным: парень чудь старше тебя стоит под деревом и играет на флейте. Худой, с неровно обстриженными волосами и застиранными джинсами, глаза приоткрыты... Он смотрит на тебя, а звук проникает в усталые мысли похожие на тени. Они не могут собраться, а ты не можешь понять, что чувствуешь... Но останавливаешься! Да, ты останавливаешься, значит, ты еще слышишь меня, девочка! Значит, ты еще можешь понять музыку...
Да, я кажусь тебе забавным. Ты хорошо знаешь – я не вписываюсь в общий ландшафт. «Это парень что, хиппи?» Думаешь ты про себя. Но не спрашиваешь, боишься меня обидеть... хотя какая разница. Я ведь читаю твои мысли...
-Привет!..
-Здравствуйте... Вы хорошо играли...
Я не знаю, как начать разговор. Ты ведь спешишь, не так ли? И мне придется поспешить. Ты ведь знаешь – мы одно целое. Ты сходишь с ума. Я – твоя первая фантазия ставшая реальностью. И если не помогу – не последняя... Глюк. И ты это видишь.
-Зачем я тебе нужен?
-Просто мне осточертело разговаривать с собой. В свои годы я делаю это слишком часто. Куда-то делись и философия, и мягкость фраз... Все равно рядом только призрак из малолетства, а он и так тебя знает. Слишком хорошо.
-Что ты чувствуешь сейчас?
-Как же мне страшно! Страшно оттого, что я вдруг увидела что-то за пределами своего детского мирка... Огромный мир с тяжелыми законами бетонного леса, где каждый за себя. Где приходится взрослеть не когда придет время, а как повернется случай. Где-то на глазах у детей умирают родители, а в другой семье, другие родители пьяные или обкуренные таскают за волосы своих детей, кровь от крови, плоть от плоти своей... Где-то от изнасилования погибает юная девочка, и последняя ее мысль перед тем, как отключится о том, что она не хочет выжить, потому что этот момент не оставит ее никогда... Всю жизнь будет заставлять гнить ее душу... И, черт возьми, выживает! А где-то, совсем недалеко от вас взрослый пацан, не просыхающий уже несколько недель, напрочь забывший слава «Уважение», «Правда», «Совесть», «Закон», целует в засос девчонку, мою ровесницу. И возможно правильно делает, обучая ее законам этого мира. Она не сможет идеально учиться, и значит поступить в институт, а на «платное» нет денег. Нет будущего. И самое главное нет сил, чтобы все изменить.
Я знала это всегда, но осознала лишь сегодня. Реальность обрушилась из неоткуда и погребла меня под своими тяжелыми завалами, и вдруг так страшно стало...
И сердце все время болит. Как же мне больно! Больно за каждого, кто живет здесь... В реальности или в себе... Я чувствую их боль, ту которую они порою не замечают сами...
Скажи, мне всегда будет так погано?
-Нет. Это просто переходный возраст начался... Поспи.
Бросай то, от чего больше вреда, чем пользы.
Я – твое подсознание, девочка. Ты не должна издеваться над собой.
И ты не будешь. Придешь, не станешь делать уроки. Будешь спать до утра. После школы навестишь старых друзей в Интернете, ведь в жизни уже не осталось. И будешь жить. Пока.

Фотографии Кассандра_Бел :

Я люблю.
Сидела сегодня в школе, и бормотала, когда Подруга рассказывала о примирении с бывшим.
Не знаю, я рада за них…
Но Он поддонок, каких мало. Эгоистичный и слабый.
Впрочем, пока он это не так плохо скрывает можно не волноваться. Он бросал ее. Она называла себя куклой.
Теперь моя очередь.
Люблю.
Люблю того, кто заразился болезнью современности – безразличием. Он не грешен. Раньше я винила людей, теряющих эмоции, но потом поняла, это Неизбежно. Ты просто взрослеешь. Тебя просто ломает. Раз за разом. Нет на свете человека, который бы не страдал. Он заслужил избавления от этой тягости.
Когда от тебя остаются лишь осколки в пустом теле, это конец. Но не столь важно.

Гости. За что? Мне бы текст править... Видете ли, я играю в группе. Вот текст: (Скрим) Ты и твой мир едины Светочи радиаций. Как харчек на асфальте Люди и города. (Вокал) Ты – такой же, как все И потому ты – бог наций, Заменивший икону На рекламный плакат. Я – раздавленный голубь Колесом реформаций. Радуг лазерных дисков Мне дороже закат… II (Скрим) Под землей, в переходах Циркулируют люди. В их корыстном безумье Мы сгнием словно дым Ты бензиновый стон Догорающей лужи. Пусть никто не заметит Разрушенья плати. Каждый – точный твой клон Но никому ты не нужен. Эфемерный осколок Кай промерзших витрин…

В колонках играет - Флер

Настроение сейчас - Абстрактно-притарное

-А почему Земля стала плоской?
Они сидели на краю совершенно плоской планеты вдвоем: Высокий парень с не по моде длинными волосами, в алом плаще на манер средневекового рыцаря и полупрозрачная девочка. И до чего же они были похожи...
- Ты задаешь странные вопросы Карон, разве не так должно быть?
-Нет, там, где я живу мир - круглый.
-Тебе просто так казалось, маленькая принцесса. Нет ни одной круглой планеты. Земля не дышит, все стало плоским. И... ведь это только сон, не так ли?
-Земля - планета?
-Нет. Земля под ногами. Понимаешь, земля не может дышать, когда на ее груди столько штампов.
-Штампов?
-Банальности, затертые за многие годы формы и идеалы. Люди не хотят нового и страшатся иного. Они придумали для себя стандарты и слепо следуют им, не задумываясь о том, верно ли это. Со временем возникает новое, но оно быстро затирается и становится штампом. То, что модно – красиво, то, что популярно у многих – модно. И даже если кому-то это не нравится он знает – выйди из общих рамок и тебя заклюют.
-Но есть готы, панки, металлисты!..
-Но у них своя мода. Готы носят черное, металлисты слушают тяжелый рок... Даже тех, кто отличается, смели общие стандарты.
Девочка не ответила.
-Даже слава – и те затерты до дыр. Разве найдутся у любого языка такие слова, чтобы описать солнце человеку, который его никогда не видел? Описать так хорошо, что бы можно было увидеть его в своих мечтах.
-Зачем? Кто не видел солнца?
-Слепец. А глухой не слышал шума деревьев и стука дождя по крыше.
-Солнце это такое большое... Круглое и горячее...
-Кусок жареной колбасы?
-Светится... и красивое.
-А ты знаешь, как прекрасен большой кусок жареной колбасы для голодного? Что ты понимаешь под словом «Красота»?
И тишина была ему ответом.
-Нет такого слова. Оно слишком разное для всех, чтобы быть общим.
Парень посмотрел на свою собеседницу умными и добрыми глазами и провел рукой по белой полосе в ее русых волосах. И у него были такие же...
-Значит, нет выхода? Замкнутый круг? Как только появляется что-то новое, оно становится штампом и стирается?
-Не грусти, маленькая принцесса! Я же не говорю, что это плохо!
-Разве нет?
-Нет. Просто за все приходится платить. Разве было бы хорошо, если бы люди не могли общаться и учиться друг у друга чему-то новому? Если бы все говорили на разных языках, не было бы не дружбы, не любви, а как вследствие не было бы и жизни.
-Значит все плохо. Как не посмотри. Плохо быть похожим на других, но и непохожим ты быть не сможешь.
-Я этого не говорил.
-Вы сказали, что даже тех, кто отличается, смели стандарты.
-Чем-то ты все равно будешь, схож с другими. Хочешь или нет. И чем-то ты будешь отличаться, так же не зависимо от твоего желания. Главное чтобы твоя душа не была безликим штампом. И пока это так, пока есть люди, хранящие в своей душе несовершенства ставшие достоинствами, пока твои мысли не плоские как пергамент Земля с трудом, но дышит.
-А много таких людей?
-Много. Просто некоторым с возрастом надоедает бороться. Некоторые подстраиваются под общие массы, некоторые скрывают свои тайны так глубоко в сердце, что никто не найдет, некоторые так уходят в дела, что просто теряют себя на пути к большому миру, а кому-то собственная жизнь становится так отвратительна, что они пьют. И если в них остается что-то свое, и желание быть иным, значит они – чудо.
-Я вас не совсем поняла. Чудо это что-то волшебное...
-А если совместить несовместимое? Посмотреть на чудо с научной точки зрения?
-И что же получится? «Типичное происшествие в детских сказках»?
-Ну почему же так? Даже умным дядям и тётям, изучающим наш мир, приходится мериться с тем, что кое-что они разжевать не могут. Чудо для них – явление, которое невозможно объяснить с точки зрения законов науки. ЧЕЛОВЕЧЕСКИХ законов. Это то, что продирается наглыми ростками сквозь ткань повседневности, выделяется из серости бытья. Чудо – это что-то необъяснимое. Раньше было полным полно чудес. Восход и закат, зима и лето, голубизна неба и свежесть дождя. А знаешь ли ты, что люди замечают красоту, только если она им не приелась. Если они не понимают ее, а может даже боятся, то вероятность того, что они ее вообще заметят резко возрастает.
В его ровном голосе послышалась не с чем не сравнимая гамма интонаций. Раздражение, пренебрежение, сарказм, злая ирония... Но не в чем его нельзя было улучить, слишком уж мягко и незаметно прозвучали эти нотки в его словах. И ведь была еще доброта, не к людям правда, к Карон.
-Вы не любите людей? Разве вы сами не...
-В какой-то степени... Но ведь и я человек, не так ли?.. Давай оставим это на следующий раз?..

Затхлый запах плесневелой лаванды. Грязные напудренные лица в ярких масках.
Музыка. Однообразная, бессмысленная, громкая. Смех с тонкими нотками помешательства. Иступленный, безумный, истеричный…
Кружатся пары. Кружится голова. Пафосная кукольная карусель. Фальшь в каждом новом па. От приторности мутит.
Мысли разбегаются в суете бала. Яркий свет, слепящий не разум.
И кружатся, кружится хаотичная толпа… И голова вновь кружится… Люди ли? Куклы ли? Чума…
Бред, высокая температура. Сублимация веселья.
Люстры. Свечи. Алкоголь. Шизофренический маскарад. Игра ли? Игра в… Во что?
В жизнь?..
Существование играющие в подлинное, вранье ли?
-Смотрите, идите сюда и посмотрите!
Смех.
-Ах, ma chere! Cследующий танец вы обещали мне!
Гул.
-Вы видели этого…
Блаженный ад.
-Шампанское?
Искусственный цветок в накрученных волосах.
-Вы впервые здесь? О, это просто феерически!
Неверная музыка. В каждой мелодии можно найти что-то для себя, но… Это ложно.
-Милая девочка, посетите наш аттракцион!
Я вдруг понимаю, что не стою на ногах. Руки прижаты к лицу. С лица падает белый порошок отдающий отчаянием. А вокруг пары, люди, кружатся… КРУЖАТСЯ…
-Бель!
Что-то жесткое, холодное и горячее одновременно, что-то неудобное и сжимающее было на моем лице. Маска?
Я – неискренна, а винила людей бала? Я – ношу маску. Все их носят, но… Но чужое криводушие замечаешь отчего-то раньше.
Каждый здесь – аляповатая масса, становящаяся серою с каждым новым кругом. И такт за тактом – одно.
Ты можешь говорить что хочешь, ты можешь ненавидеть тех, кто вокруг, но ты шестеренка, ты крутишься или кружат тебя. Не важно. Отсоединится не представляется возможным.
А может, может это пустое отчаянье? Может, можно оставаться и не сдаваться, можно быть в обществе и не подчиняться низменным его законам?
-Бель! Масабель!
Глиняная маска, раскрашенная под лицо. Глина – обожженная в мирской печи грязь. Стоило осознать, как она слетела и разбилась. И мир стал другим.
Город. Город дышал жарой и пылью. В канализации стоял смрад и духота, но даже это – лучше чем пыль, что покрывает сорную, растущую по краям дорог траву, бетонные коробки домов, сердца людей и другие недвижимые предметы бесполезного мира суровых… Пыль – повелительница всего сущего, у нее в руках реальная власть, реальная а не такая, которой обладают все короли и президенты мира, ибо она – всюду… Только дождь может победить ее, но душу к несчастью не ототрет и он…
Люди в черно-белом.

Я часто той силы вечной, что вечно хочет зла и вечно совершает благо...