Раньше был Ширвиндт. А теперь - вот.

Был подростком, когда за полторы тысячи километров из Нижнего Новгорода (тогда Горького) приехала в гости двоюродная бабушка. Жалею, что тогда в голове не было вопросов. Она писала стихи, не для публики, для себя. Интересовалась жизнью.
И сразила меня тогда чудесно-удивленным восклицанием: - Знаешь, просыпаюсь утром, и кажется, что лето, и летний ветер треплет занавеску, и я встану, и подбегу к окну так легко, потому что лето, и мне всего шестнадцать. И каждое утро потом не могу понять - какие восемьдесят шесть, у меня внутри шестнадцать!