Зарисовочка |
Дневник |
небольшая литературная зарисовочка
На операции
Белый коридор. Несуразные желтые стены и еще более несуразный паркет. Что в поликлинике делает паркет? Неважно. Белым в коридоре был, пожалуй, только потолок, хотя и на том были какие-то черные пятна. Что тут скажешь. Матушка Россия, и ее бесплатное медицинское обслуживание. Палец тем временем ноет в предвкушении все объемлющего кайфа, который вот-вот словится от анестезии.
-Сергей?
Мрачный бородатый (интересно, а он умылся или как) доктор в очках протянул мне руку. Я мужественно ее пожал, тем временем он продолжил:
-Переодевайся вот тут –он указал на комнатку, где на кушетке были сложены коричневые штаны и коричневая футболка. Сделаны они были из материала больше похожего на бумажные салфетки, только был он гораздо толще. –и проходи дальше, в операционную.
Ну что ж, теперь я выгляжу как моляр Степа, который живет подо мной. Мило, ничего не скажешь. Прохожу дальше по коридору и сворачиваю в операционную.
Операционный стол, над ним типичная лампа. Ложусь и чувствую как будто я голый посреди Красной Площади. Доктор с медсестрой копошатся где-то внизу у ног, а сердце бешено колотится. Палец дергает в предвкушении. В голове мысли о том, что два месяца муки с вросшим ногтем наконец-то кончились и теперь все будет хорошо.
-Сергей, сейчас потерпи. Первые четыре укола неприятные, еще два ты не почувствуешь.
Я сказал - будет хорошо?! Глаза медленно увеличиваются в размерах…
Операция в самом разгаре. Я потный. Ужасно потный, наверное, от меня пасет больше чем от «био» туалета в центре нашей столицы. Доктор ковыряет внутри пальца, что-то режет. Чувствую это, морщусь. Боли нет.
-Доктор, вы замечательный врач! Я вас уважаю, по настоящему…
Тактично подмазываюсь.
-Прекрати –рассмеялся тот. –ты меня смущаешь, у меня руки трясутся.
Глаза медленно становятся размером с дыню. Все же у хирургов нет чувства юмора…
|
... |
Дневник |
Он пришел сюда снова. Работа обязывала появляться в этом месте чуть ли не каждый месяц. Постоянные выставки, жуткий темп работы любого пишущего журналиста. Москвича. ВВЦ для таких – икона, красный уголок Москвы на который стоит молится, надеяться. Надеяться на то, что за лишнюю тысячу символов тебе заплатят лишний доллар. А, сдав парочку статей, ты сможешь покушать.
Он стоял с пять минут в одном из завитков парка ВВЦ. До выставки было пол часа. На небе – тучи. Ну а собственно, что может быть на небе в ноябре месяце? Ничего хорошего уж точно. Парень стоял около пяти минут в безмолвии и тишине. Он вспоминал ее смех, глаза и голос. Образ, витающий где-то в потемках сознания. Чувства, растоптанные и забытые в суете большого города. Человека – любимого. Дорогого. В то же время далекого и неизвестного, теперь. Сейчас.
Сергей стоял уже около пяти минут. Он сжимал пойманную каплю, упавшую слезинкой с неба, в кулак. Он мялся перед той скамейкой и видел, как он сам же обнимает рыжеволосую девушку с зелеными глазами. Они смотрят, изучают его. Потом застенчиво отводятся в сторону и хихикают. Снова возвращаются и смотрят на парня, любят его. Желают его. Слеза проскользнула по щеке.
Пятнадцать минут канули в прошлое. Холод забирался все глубже под одежду. Глаза были красными. Щеки - мокрыми. Сзади послышались шаги, Сергей обернулся.
-Серег, ты чего стоишь то?! Я думал ты меня у входа ждать будешь…
-Да я решил тут, передохнул чуточку. Слушай, Андрюх!
-Да?!
Парень только-только заметил слезы. Глаза удивленно изучали лицо Сергея.
-А плакать стыдно?
Сергей потупил глаза.
-Да ты чего, Серег! Забудь ты все, конечно не стыдно. –Он потеребил парня по плечу. –идем, нас ждет самая увлекательная работа этого года. Выше голову! Нам пора…
-Да, ты прав… мне пора… мне действительно пора.
Сергей пошел вслед за Андреем. Спустя пару секунд он остановился, обернулся и посмотрел на лавочку. Она была пуста. Пуста.
|
| Страницы: | [1] |
