Нас мало — юных, окрыленных,
Не задохнувшихся в пыли,
Еще простых, еще влюбленных
В улыбку детскую земли.

Мы только шорох в старых парках,
Мы только птицы, мы живем
В очарованья пятен ярких,
В чередованьи звуковом.

Мы только мутный цвет миндальный,
Мы только первопутный снег,
Оттенок тонкий, отзвук дальний,—
Но мы пришли в зловещий век.

Навис он, грубый и огромный,
Но что нам гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
И с нами звезды, ветер, Бог.

 

Владимир Набоков