LiveInternetLiveInternet

Тихий шорох каменной крошки под ногами. Вой ветра, заблудившегося в давно уже пустующих домах, неприятные, пристальные взгляды черных провалов окон. Потрескивание едва тлеющего костра. Небо – низкое-низкое, желто-серое, облака – словно клочья грязной ваты. Ты уже привык, ты уже знаешь, что здесь не бывает иного неба. Человек сидит к тебе вполоборота и курит. Садись к костру, путник. А знаешь ли ты, что каждый, топчущий эту бесплодную землю, пишет собственную историю? Немного наших радостей и горестей, немного отчаяния и, пока ты еще не пустил себе пулю в висок – чуть больше, чем безысходности, надежды. Одни истории коротки, они оборвались в самом начале, другие – длинные, словно дорога, уходящая вникуда, и в них еще не поставлена последняя точка. Кто прочтет наши истории, когда нас не станет? И что мы сможем написать? Кто знает.
А пока...
Сядь к моему костру, путник.