Стоп, стоп, стоп... Я многое прощаю., Я слишком много пропускаю как само собой разумеющееся... Но.. Но многое просто меня до трясучки доводит. Мне страшно. Не больше и не меньше... Удивительно, что у меня еще осталась какая-то жизнь с проблеском радости, не правда ли? Правда мелкие радости не стоят этого дневника... А большие не слишком часто случаются... Я от всего устаю... Слишком быстро... Привыкаю.. Становлюсь бесчувственной дрянью... А потом.. А потом проскальзывает что-то человеческое.. Слишком редко, чтобы быть правдой... Возможно, тот страх (или иногда отвращение) перед тем, что я не могу перекрасить в серый, это... М-м-м... Предсмертные крики еще не зачерствевших во мне чувств