Индивидуализм (франц. individualisme, от лат. individuum - неделимое) - 1) филос., мировоззрение, признающее субстанциальное, самостоятельное значение (как в мире физическом, так и психическом) только за единичным (индивидуумом), а мировое целое рассматривается только как результат внешнего совместного существования этих индивидуумов, например, теория монад Лейбница. - 2) Историко-полит. а) направление, отводящее роли личности первенствующее значение в историческом процессе; б) в политике отстаивание и защита личности против подавления ее различными естественными и историческими организациями, например, семьей, родом, общиной, государством. Крайним выражением политич. И. является анархизм. В эконом. жизни И. воплотился в учении о полной свободе конкуренции и о невмешательстве государства.

В истории полно примеров индивидуалистов. Люди эти, как правило, стремятся к отделению от общества, порицают его, выставляют свое "я" и свое знание истины как единственно верные и, что естественно и вполне логично, в конце концов создают свои религиозные системы - системы, как из детского конструктора составленные из разных положений разных религий, а также своих домыслов. Впоследствии стараются привлечь к этой системе отвергнутое ими общество. Ярким примером индивидуалиста, на мой взгляд, является Л.Н.Толстой.

По духу индивидуализм очень близок современному обществу. Особенно людям сильным, ярким. Людям, обладающим так называемым "своим взглядом" на мир, не "нищим духом". Людям, пытающимся противопоставить себя (пусть даже и только для самого себя) видимому ими обществу, его законам, ритуалам, традициям.
Также индивидуализм - это, видимо, своеобразная реакция на экуменизм и глобализацию.
Из двух этих зол человек выбирает то, которое ему приятнее и соответственнее. В любом случае, результаты, как правило, похожи: ломка традиций, словоблудие, верстание, подстраивание под себя Библии (ей, конечно, достается больше всех) и других книг, геометрически возрастающая уверенность в своей правоте.

Думаю, что многие замечали, что когда впускаешь в свою жизнь человека, со всеми его верованиями и разочарованиями, с его тайнами и откровениями, с его смехом и слезами, любовью, тоской и радостью, она, то бишь жизнь, дает явный крен, как при воздействии на тело вращения силы тяготения. Забавно наблюдать эти изменения.

У Дэна сумасшедшая энергетика, вихревая, юная. Такую не прошибешь так просто. Я молчу, иду мимо этого потока: а! одно слово - сметает. Мне уже приходилось сталкиваться с подобного рода людьми. Нужна направленность, идейность, ясность. Иначе получаются брызги и суета.
Сам - наоборот - стараюсь повысить КПД своей энергии, своих сил. Потому что кажется их немного осталось. Заставляю себя отдыхать. В кругу семьи. Получать удовольствие от общения, просто от того, что вижу детей. Это так хорошо - остановиться, погладить зеленую мягкую травку, прочувствовать свой путь телом.

Пришло время отсечения. Нет уже необходимости копить, собирать камни. Оброс всем: "друзьями", проблемами, страстями, долгами, должниками, деньгами, - несущественным. Пришло время отсечения.
Это не панацея для моей болезни. Но это насущная необходимость. Насущная необходимость - сегодня, здесь и сейчас - быть жестким, не боятся обидеть, отсекать, отбрасывать лишнее.
"Прощайте, недруги мои, /Меня меж вами нет..."

Паника. Человек боится потерь. Пофигист никогда не паникует. Для человека, цепляющегося за бытиё, паника естественна. Паникуют и те, кто взваливает на себя ответственность - непривычную и внезапную. Человек мечется, не знает, что ему делать, ищет ответа, плеча, на которое можно положиться. В такие моменты с человеком только с помощью взгляда можно сделать почти все, что угодно.
Когда открылась болезнь, я научился справляться с паникой. Бывается, взвинчивает до предела, еще шаг - и паника... Смотрю на небо, на деревья (иногда рисую красками, но никак не получается передать всю полноту цвета живых деревьев, живой листвы), вдыхаю, вспоминаю, зачем пришел сюда, улыбаюсь - и все проходит.
Паника - стадное чувство, чувство, передающееся в стаде, как ток по медным проводам. Каждый ищет у другого помощи. И если не находится лидер, стадо, как те свиньи, падает с горы.
Я не хотел бы и не хочу управлять людьми, но жизнь продолжает настойчиво пихать меня в это. Уже возникает пугающая меня зависимость от людей. Не могу бросить ..., потому что подведу ... . Может быть, жизнь ведет меня к пути Инквизитора? Ну, нет. Что хуже? Мысли о разделении людей, о священничестве и, бр-р-р, о самостоятельности человека в решении - как будет лучше другим... Как бы не скурвиться, человеком остаться. Для человека в моём нынешнем состоянии полшага - тыща вёрст. Надо остановиться, но как далеко до осени...
Мну губы - что бы сделать, как бы уйти от этого? Но, видимо, нет. Придется куда-то донести этот крест.
А! Все преодолеем. Главное - ради любви и по совести - это главное.
вспомнилось: ...Гадя Петрович _Хренова_)...

В жизни важны конфликтные, острые, взрывные моменты.
Как тогда проявляется человек! Трус является трусом. Рвач - рвачом. Гнида - гнидой. Лицемер - лицемером.
Теперь я частью понимаю Дэна про его взрыв мира против моей скамейки. Взрыв мира здесь - апогей конфликта. Как поведет себя _каждый_ человек в этот момент - вот что ему, видимо, очень интересно... как отделяется истинное от лживого и прогнившего.
Чем больше предательств, тем яснее видишь тех, кто рядом по-настоящему.

А мне в России места не нашлось.
Такое, впрочем, не с одним бывало.
Не со времен ли оно певелось,
Не многих ли чужбинушка смиряла?

О Родина! Ты, как и мать, одна!
И потому не требую отчета
За ту свободу, что даешь сынам -
Свободу восходить на эшафоты.

Распятая! Ужели это ты?
Стою, на все взирая изумленно,
И узнаю в знаменах - лоскуты
Хламиды Иисусовой червленой.

Страна моя! Туда ли ты глядишь?
В земное тычут каверзные пальцы.
И ты к земному - на погост спешишь,
В поводыри призвав христопродавцев.

Почто, от неба лик отворотив,
Позарилась на западные блески,
И все свое родное осудив,
Рядишься в лилипутские обноски?

И потешая скопище раззяв,
Иное избираешь направленье...
Стезя чужая - не твоя стезя!
Чужой и не вместить твое стремленье.

О время! О смятенье без конца!
И стыд, и честь! Позорища и храмы.
Все выше, выше пьедестал тельца,
Все четче зрак насильника и хама!

И многие у гроба твоего
Хотят застыть в почетном карауле.
И злобствуют, не ведая того,
Что в слепоте на Божье посягнули.

Да судит Бог! Не указуя нань.
Речь не о них. Не об иудах слово.
Кто пышет злобой - пожинает брань.
Все было ране, ничего не ново.

Россия-Русь! Куда б ты не неслась,
Оборваной, поруганной, убогой, -
Ты не погибнешь, ты уже спаслась,
Имея столько Праведных у Бога!..

Мне говорят (уж эти богословы!) -
Господь один, да разные пути.
Пора забыть оплошности былого,
И вместе ко спасению идти.
Даешь любовь! Да здравствует терпимость!
Никто не прав! Никто не виноват!
Вне всяких вер над всеми Божья Милость!
Все хорошо, и Ангел бесу брат!
Несутся отовсюду кривотолки,
Кто дескать может Истину объять?
Мол, зеркало разбилось на осколки,
И наша цель все заново собрать!
Лукавый люд! Почто блукать словами?
(Да сгинут Православия врази!)
Ведь зеркало, составленое вами,
Обезабразит, но не отразит.
О, древней башни новые прорабы,
Кому на пользу вавилонский лад?
Я и гроша за истину не дал бы,
Которую сплели из полуправд!
Неслыханное ныне ослепленье,
Подмен или измен угарный дым:
Величить отступленье просвещеньем,
Гордиться отступлением своим!
Охальники родимого порога,
Доколе околесицу пороть?
Да, Бог один. Откуда ж истин много?
Или уже не Истина - Господь?
А тьме и Свету не соединиться!
Не прогадай, благовеститель лжи.
Коль издыхал у собственной пшеницы, -
Спасешься ли у сорников чужих?
О, сеющие пагубное семя!
Не загорами воздаянья час!
Что широта, возлюбленная всеми?
Бог уготовал узкий путь для нас.
Экуменизм - постылая блудница!
Она душой о чадах не болит.
И дом ее со срамом разорится
Погаными, с кем пред детьми блудит.
О, кривовер! Не сам ли раздвоился,
Головушкой вертя по сторонам?
Иль позабыл? - Христос не разделился,
И вера благодатная - одна!
Молись народ! О Чистоте радея,
От Храма Божьего не отврати лица.
Не отпадай, внимая блудодеям,
Но стой за Православье до конца!

а гакнется инет, так вообще будем общаться только за надобностью, сиювпендюрливаемостью или по дням варенья, что ли?:-)

Один мой хороший друг говорит про священнослужителей: им суму за спину и - вперед за Христом - по дорогам колесить да людей разоблачать, а не детей крестить за таксу в шесть тыщ.

Для меня фиксация своих мыслей - будь то дневник или просто разбросанные записи - бессмысленна. Скажу что-то, а уж вечером (не говоря о через год, два, десять) совсем все иначе. Выходит ложь. Мне, конечно, все равно до впечатлений, которые произвожу, но ведь ложь же.
Поэтому редко пишу. Зайду на лиру, посмотрю. Подумаю: можно написать это, то, пятое, десятое. А к чему?
Пока для меня есть только одна правда на свете: правда моих собственных действий-бездействий. Даже не мыслей, паче не слов.

Такой редкий, волшебный вечер. Хотя ничего волшебного в нем нет. Просто темно, ясное небо, ребенок сопит, иногда приходит жена с вопросом: Ну, ты ляжешь спать?, вот позвонил друг, разбудил полдома. Наверное, четверг. Опа! Точно! Он...
Часто думается в последние вечера: а ведь зря прожил день, зря? И на балконе находишь положительный ответ. Зря. Сколько их, дней? Чуть больше тринадцати тысяч. И вот еще один опущен в копилку бессмысленности.
Этот друг говорит: кризис, мол, Жека, у тя, кризис среднего возраста, я такое уже проходил. А ему сколько мне. Впрочем, "возраст ведь не мерится годами"?
Н-да. Печаль моя светла. Сей час. Светла.

Как люди определяют, что любят?

Со временем я стал человеком, строящим стены. Конечно, это глупо. Похоже на войну. Я отвоевал себе пространство того, во что я несмотря ни на что верю, и занял оборонительные позиции.
У меня на компе стоит сейчас Виста. Мы похожи.
Когда кто-то разрушает ту или иную стену, мне плохо. Это как остаться без кожи. Ощущения те же.
Поверх этих нестираемых файлов, отвоеванного пространства, файлов веры, надежды, наивности, устанавливаются разные системы, приложения, программы, регистрируются события - стены или вирусы или просто бесполезные утилиты, потом вновь все форматируется и вновь устанавливается. В моменты форматирований я чувствую себя зеленым листочком, только-только избавившимся от шелухи почки. Все начинается с нуля и снова - системы, программы, утилиты...
BIOS Понимание языка - Enter...
Система Семья - распаковать...
Программа Работа - установить...
Утилита Обход острых углов - инсталлировать...
Защита от вирусов чужеродных мнений и истин - давай.
И пошло-поехало. Стены, стены, стены...

И потом удивляешься: откуда эта тоска по трансцендентному?

Говорящий, что знает истину, создает религию.

Можно играться словами, "мочить" афоризмы, "вдалбливать" что-то, устраивать балаган...
Но в чем смысл речи, слова? Может, и впрямь - кому-то растить васильки, кому-то чертополох, а кому-то хлеб?.. Каждому - в меру.
Это ли не мудро?..

Что меня очень поражает в христианах, их способность принимать людей такими, какие они есть. Просто принимать и любить. Чувствовать это разнообразие красок. Они не будут говорить: ну что, возьмем его в горы, достоин ли? Они просто протянут руку.
Я не много встречал в жизни христиан, но эта черта сразу заметна, и крайне редко найдешь ее в другой среде.

Гармония

Наверное, книжки потому пишутся тоннами, что человек забыл про свою ответственность за каждое слово, произнесенное и написанное. Лиру - десятки, сотни читателей, и, кажется, это и есть свобода - пиши не хочу, что пожелаешь, как "захотишь". Можешь быть искренним и искренне полагать, что ведешь дневник. Но - не будь дурак - тебе известно, что это не так.
Хотел ли Толстой толстовцев?
И какие книжки считать хламом?
Нет, думаю, будь как есть. С только что засеянного поля не рвут сорняки, чтобы не вырвать и злак.

У меня есть замечательный друг. Он недавно мне сказал: "Ты знаешь, я давно понял: там, где жестко, там верно. Правда - где жестко. И если все сопротивляется, это и есть самый верный путь." Я улыбнулся, потому что многажды слышал это.
Он очень скрытный человек. Из всех наших общих знакомых я знаю только одного, который бывал у него дома. А тут мы что-то так сильно разоткровенничались. Причем безо всякого градуса. Что-то понялось в нас, что мы одной крови. Свои.

Как-то само собой исподволь сложилось это чувство - своих и чужих. И - удивительно - самый близкий друг не являлся своим. И не всегда сразу просечешь, кто свой и свой ли. Гор, что ли, не хватает.
Свои - не те, с кем легко и ладно. И не те, с кем живешь под одной крышей. И не те, с кем идешь в одном направлении. Свои - это одинаковый состав души. Как кремень - это кремень, вода - вода, железо - железо.
Внешне и поверхностно-внутренне это могут быть совершенно разные люди.